Capítulo 2 #2

Parece un poco distraída, así que decido entablar conversación para mantener su atención.

Sus suaves labios rosados atrapan la luz del atardecer que se desvanece, y siento una punzada en mi dolorida polla al pensar en besar esos labios llenos y deliciosos.

Verla desnudarse ante mí me provoca algo, me hace querer darle algo a cambio.

Le transferí el dinero ayer, y aunque no fue inteligente pagarle por adelantado, la deseaba demasiado.

Sé que necesita dinero, y la necesidad de pintarla ha consumido cada uno de mis pensamientos desde que la vi gotear leche.

Carraspeo, descubriéndome con ganas de succionar sus pezones duros y goteantes mientras esbozo los detalles de sus areolas.

—Háblame de ti, Isadora. ¿A qué te dedicabas antes de venir a trabajar para mí?

Se mueve ligeramente y sus pechos se balancean con el movimiento. Un nuevo hilo de leche corre por su vientre y se acumula entre sus piernas, y observo, hipnotizado, cómo atrapa la luz.

—No hay mucho que contar —dice con voz suave e insegura, mientras mueve su trasero redondeado y exuberante en la silla. Dios, cada vez que se mueve, me excito más—. He estado haciendo trabajos ocasionales desde que dejé la universidad. Limpieza, principalmente.

Añado más detalle a la curva de su cadera mientras mi carboncillo se mueve con precisión practicada.

—¿Universidad? ¿Fuiste a la universidad?

Duda, y noto que le tiemblan ligeramente las manos, apoyadas sobre los muslos.

—Yo... la dejé.

Se repliega por un segundo, pero ha despertado mi curiosidad.

—¿Qué estudiabas en la universidad?

—Empresariales. Era sobre todo lo que mis padres querían. Querían que sacara un título seguro que me garantizara un trabajo, pero...

Se detiene, y levanto la vista, excitado por cómo se muerde el labio inferior, por cómo sus dientes se hunden en la piel sensible y la mordisquean.

—¿Pero? —pregunto, animándola a continuar—. ¿No estabas de acuerdo con ellos?

Hay una breve pausa, y luego dice:

—No. Yo quería cosas diferentes de la vida.

Asiento. Es demasiado deslumbrante para vivir una vida tan aburrida y mundana. Un cuerpo como ese fue creado para ser adorado, para ser admirado, para recibir placer, no para estar encerrado en un traje de negocios todo el día.

—Puedo entenderlo. Fui a la escuela de arte, y aunque mis padres apoyaron mi elección de carrera, sé que es poco convencional.

La gente de mi entorno pensaba que estaba jugando, pasándomelo bien mientras ellos perseguían trabajos serios.

Pero tuve mis propias luchas. El arte será mi pasión, pero la vida de un artista puede ser terriblemente solitaria.

Sigo esbozando mientras observo cómo su rostro se relaja y se abre a mí.

—Siempre me ha fascinado el arte —admite—. He visto tus cuadros, y son brillantes.

Levanto una ceja, sorprendido de que se informara antes del trabajo de modelaje.

—Cuando veo cuadros, siento que me transportan a un mundo diferente, un mundo donde todo es fantástico y maravilloso. Quizá por eso dejé la universidad y me fugué con mi novio en lugar de terminar la carrera.

Dejo de esbozar, y ella se da cuenta de lo que acaba de decir.

—¿Te fugaste? —pregunto mientras aplico sombras con el carboncillo, curioso.

Su rubor se intensifica y se extiende por el cuello hasta el pecho.

—Se llamaba Marcus. Era artista, o aspirante a artista, al menos.

Tenía todos esos grandes planes, y yo siempre quise apoyar a alguien que tuviera una pasión, porque yo no la tengo.

Aun así, me atrae esa energía. Hay algo atractivo en estar con alguien tan apasionado por algo que eso impulsa su vida.

Los artistas comparten esa conexión profunda con el arte, con su mundo interior, y me encanta esa energía.

Pensé que casarme con Marcus sería mi billete a una vida llena de pasión y creación, una vida lejos de lo mundano.

Se ríe, pero suena hueca.

—Resulta que yo solo era su billete a la ciudad. Me dejó por la hija de un galerista seis meses después.

Algo protector se remueve en mi pecho.

—Lo siento.

Se encoge de hombros, y el movimiento hace que sus pechos reboten suavemente. Más leche gotea de sus pezones, y esta vez no se la limpia.

—No pasa nada. Aprendí la lección.

—¿Y qué lección fue esa? —pregunto mientras vuelvo al boceto.

—Que los sueños no siempre se cumplen. Que quizá no estoy hecha para una vida poco convencional, para apoyar la pasión de alguien.

Levanto la vista bruscamente y capto la expresión vulnerable de su rostro.

—¿Por qué piensas eso?

Carraspeo y sigo dibujando mientras explico:

—Se necesita un tipo especial de persona para dedicarse a la visión de otro. No todos pueden hacerlo. Estoy seguro de que algún día alguien verá lo especial que eres, lo poco común que es esa cualidad tuya, y te querrá.

Yo la deseo. Dios, cuando estaba haciéndome un nombre, quería a alguien como ella que me apoyara, alguien que entendiera mis estados de ánimo y mis ciclos artísticos, y aun así estuviera fascinada por mi trayectoria.

Pero todo lo que conseguí fueron mujeres superficiales que querían atención y la fama que venía con ser la novia de Aaron de Ville.

—Es... es muy amable de tu parte decir eso.

Tiene los ojos un poco llorosos cuando me mira, y me doy cuenta de que esto significa mucho para ella. Creo que me estoy enamorando de ella a medida que hablamos. ¿Cómo es que nunca la conocí antes?

—Créeme, como artista, sé lo solitaria que puede llegar a ser esta vida.

Tuve la suerte de alcanzar el éxito relativamente pronto, pero muchos pasan años buscando su lugar, y aun cuando lo encontramos, sentimos que no formamos parte de la sociedad.

Encerrados en este pequeño mundo imaginario donde no hay nadie más.

Alguien como tú me habría hecho sentir que pertenecía a la sociedad, al mundo.

—Yo... no sabía que te sentías así. Eres tan mágico, tan de otro mundo para mí... tan exitoso y talentoso. Nunca sería capaz de hablarte sin trabarme.

Se sonroja, y está adorable.

—Todavía no puedo creer que quieras pintarme. O sea, parezco una vaca lechera.

Noto que su respiración ha cambiado. Es más rápida, más superficial. Y sus pezones están más duros que antes, goteando con más libertad. El dulce aroma de su leche llena el estudio y se mezcla con la trementina y el cedro.

—Pareces una visión de belleza maternal —le digo—. No tienes idea de cuánto me inspiras.

—Yo... me siento halagada —susurra.

Permanecemos unos momentos en silencio mientras termino de esbozarla y dejo el carboncillo gastado. Cojo las pinturas; quiero mezclar algunos colores y conseguir los tonos correctos antes de pasar a esa parte.

—¿Qué hay de los niños? —pregunto, incapaz de contenerme mientras trabajo—. ¿Alguna vez has pensado en tener una familia?

Su mano se mueve de forma inconsciente hacia su vientre.

—Bueno, me gustaría, algún día. Con la persona adecuada.

Nuestras miradas se cruzan, y algo pasa entre nosotros, eléctrico e innegable.

—Alguien que me aprecie por quien soy y por lo que aporto.

Algo dentro de mi pecho se resquebraja con sus palabras.

Alguien que la aprecie. La persona adecuada.

La miro sentada allí, desnuda y goteando, completamente ajena a lo extraordinaria que es, y siento una oleada feroz, casi violenta, de protección que me sube por el esternón.

Esto ya no se trata solo de la pintura. A través de sus palabras, siento que he llegado a conocerla íntimamente, no solo su cuerpo sino sus sueños, sus pasiones, sus deseos, y me gusta lo que veo.

Quiero despedazar al hombre que la engañó, que no supo reconocer lo especial que es Isadora.

Quiero protegerla de cada hombre que alguna vez la ignoró, de cada promesa vacía que la dejó fregando los suelos de otros.

La obsesión artística que he estado alimentando durante meses se transforma en algo más crudo, algo que no tiene nada que ver con lienzos ni colores.

Más leche brota y se derrama de ambos pezones a la vez, deslizándose en ríos gemelos por la pálida plenitud de sus pechos y sobre la suave curva de su vientre.

Esta vez extiende las manos, se coge los pechos, intenta limpiar parte de la crema que le cubre el cuerpo, y lo empeora todo.

Verla sujetándose esas ubres gordas hace que la polla se me ponga tan dura que me duele dentro de los pantalones.

Pero ya no es solo deseo. Hay una complicidad en esta habitación que no he sentido en años, quizá nunca, y la combinación de ambas cosas es devastadora.

—El boceto inicial está terminado —le digo. Me sale la voz más grave de lo que pretendía—. Quiero empezar a mezclar colores, conseguir los tonos correctos antes de pasar al lienzo. Esto se pone sucio. No tienes que moverte.

Asiente, observándome mientras acerco la paleta y destapo varios frascos de acrílico.

Trabajo deprisa, como siempre en las primeras etapas, dejando caer blanco de cadmio, sombra natural y un ocre cálido y rico en charcos sobre la paleta, y luego alargo la mano hacia el frasco de azul titanio que quiero probar contra el tono de su piel.

Mi codo lo golpea.

El frasco se inclina y cae, y un jadeo escapa de mi garganta.

Me lanzo a agarrar el frasco, pero Isadora se mueve antes que yo.

Se abalanza desde la silla, el brazo disparado hacia delante, y su mano se cierra alrededor del frasco medio segundo antes que la mía.

El choque de nuestras manos envía una sacudida por mi brazo.

El frasco no cae, pero la tapa se suelta, y una cinta gruesa de azul cobalto y una mancha de dorado de mi paleta se extienden por el dorso de mis dedos y sobre sus nudillos, cálida, húmeda, inmediata.