CAPÍTULO 3 El puente de Santiago

El cielo sobre el estuario del Bidasoa se había desplomado en una masa compacta de nubes plomizas que borraba el perfil de la peña de Aya y convertía la frontera en un embudo de agua, fango y sombras.

Eran las seis y media de la tarde cuando el tren regional de cercanías procedente de Donostia redujo la marcha entre chirridos de zapatas empapadas y se detuvo junto al andén número dos de la estación internacional de Irún.

La lluvia cantábrica no caía en gotas dispersas: era una cortina densa, oblicua y rabiosa, empujada por rachas de viento del noroeste que golpeaban con violencia los techos de chapa ondulada y las marquesinas herrumbrosas de las viejas instalaciones aduaneras.

Ainara Zubiaga esperó a que el convoy frenara por completo antes de incorporarse de su asiento de escay en el último vagón.

Vestía unos pantalones vaqueros oscuros, botas de montaña con suela de goma reforzada para terreno húmedo y una chaqueta impermeable de algodón encerado verde botella, cuyo cuello alzado y capucha calada ocultaban casi por entero su melena morena y los rasgos afilados de su rostro.

Al hombro llevaba una cartera de lona impermeable y cuero grueso, en cuyo compartimento central descansaba su ordenador portátil desprovisto de tarjetas inalámbricas, junto a tres libretas de notas procesales, copias reducidas de los balances contables de la fundición de Eskoriatza y un fajo de billetes en efectivo retirados de un cajero automático de Amara antes del mediodía.

No llevaba encima su teléfono móvil de la fiscalía ni su terminal personal: ambos descansaban en la taquilla con blindaje magnético de Ajuria Enea.

En el bolsillo interior de la chaqueta únicamente guardaba un viejo teléfono analógico de prepago, apagado y con la batería extraída, reservado exclusivamente para recibir la confirmación de llegada pactada con Mathieu Etcheverry a través del protocolo de contingencia.

Al descender a la losa mojada del andén, el hedor familiar de la estación fronteriza le golpeó las fosas nasales: una mezcla penetrante de gasóleo quemado de locomotoras de maniobras, herrumbre mojada, creosota de las traviesas de madera y el salitre podrido de las marismas de Playaundi que subía con la marea alta del río.

Aquel andén era un monumento a las asimetrías de Europa: a su izquierda se extendían las vías de ancho ibérico de mil seiscientos sesenta y ocho milímetros por donde transitaban los convoyes de Renfe; a su derecha, tras las verjas de servicio, corrían los raíles de ancho estándar internacional de mil cuatrocientos treinta y cinco milímetros pertenecientes a la red francesa de la SNCF.

Una barrera física de veintitrés centímetros de diferencia entre ejes que durante más de un siglo había obligado a trasvasar mercancías, cambiar bogies y demorar a miles de viajeros en aquel callejón sin salida del Cantábrico.

Aquella discontinuidad material no era un mero capricho de la ingeniería decimonónica: respondía al recelo militar de los Estados, temerosos de que una red ferroviaria uniforme facilitara una invasión terrestre fulminante a través de los pasos pirenaicos.

Ainara ajustó la correa de la cartera sobre el pecho y echó a andar despacio, acompasando sus pasos al goteo de los viajeros que se dispersaban hacia el paso subterráneo.

Mantuvo la cabeza inclinada, pero sus ojos escudriñaban cada ángulo del andén con la agudeza que dan quince años de instrucción penal.

Sabía que un fiscal que pierde la capacidad de observar el entorno en el que opera es un profesional ciego, vulnerable a las emboscadas procesales y a las maniobras de contrainteligencia.

La estación de Irún no era en esa tarde un simple apeadero de cercanías.

A pesar de que el Código de Fronteras Schengen consagrado en el Reglamento (UE) 2016/399 establecía la supresión de los controles permanentes en las fronteras interiores de la Unión, la realidad sobre el terreno respondía a una lógica muy distinta.

Al final de la nave principal, cerca de los tornos mecánicos de salida que conducían al vestíbulo de la Plaza de la Estación, Ainara distinguió de inmediato el dispositivo encubierto.

Eran cuatro hombres repartidos en dos parejas.

No vestían uniformes ni portaban armas a la vista, pero su postura los delataba a cincuenta metros de distancia: chaquetones oscuros de montaña de corte técnico, botas tácticas impolutas, espaldas apoyadas contra las columnas para dominar las líneas de tránsito y un cable en espiral transparente que nacía bajo el cuello de la camisa y se perdía tras la oreja.

La primera pareja, situada junto al quiosco de prensa cerrado, fingía revisar unos folletos de horarios mientras sus pupilas repasaban metódicamente los rostros de cada mujer que cruzaba la línea de validación de billetes.

Uno de ellos sostenía a media altura una tableta digital conectada en tiempo real a las bases de datos de la Policía Nacional y de la Comisaría General de Información.

A unos treinta metros, frente a la parada de taxis del exterior, un sedán gris metalizado con los cristales traseros tintados y dos antenas de comunicaciones en el techo mantenía el motor al ralentí, emitiendo una columna de vapor blanco bajo el aguacero: un vehículo de apoyo del Centro Nacional de Inteligencia, apostado para interceptar cualquier vehículo de alquiler o transporte discreto que intentara enfilar el acceso hacia la autopista AP-8 o los puentes fluviales que unían Irún con Hendaya.

El mensaje que Mathieu le había transmitido de madrugada antes de que se cortara la comunicación satelital cobraba todo su sentido.

La alerta cursada desde los despachos de Madrid no buscaba abrir una causa judicial ordinaria con mandamiento de un juez de instrucción: habían activado una orden reservada de control y localización por razones de seguridad nacional, orientada a evitar a toda costa que los miembros de la fiscalía vasca o del Gobierno de Vitoria salieran del territorio español antes de que la Comisión Europea hiciera público el informe apócrifo en Bruselas.

Si cruzaba por los tornos principales y le pedían la filiación, quedaría retenida en una sala de dependencias policiales bajo cualquier pretexto administrativo hasta que el plazo de cuarenta y ocho horas otorgado por el Lehendakari expirara en la nada.

Ainara no vaciló ni alteró el ritmo de sus pisadas.

En lugar de descender por las escaleras hacia el túnel central de pasajeros, giró a la derecha a la altura de la vieja cantina ferroviaria clausurada y continuó avanzando hacia el extremo oriental del andén dos, donde las vías se internaban en la penumbra de los talleres de mercancías y las naves de transbordo aduanero.

La lluvia caía con redoblada furia, empapándole los hombros de la chaqueta encerada.

El suelo de hormigón dio paso al balasto de piedra suelta, donde el agua formaba charcos negruzcos salpicados de grasa mineral.

Ainara bordeó una hilera de vagones tolva vacíos, utilizados para el transporte de carbón y mineral de hierro, cuyas planchas oxidadas le ofrecieron una pantalla visual perfecta frente a las cámaras de circuito cerrado montadas sobre los postes de electrificación.

Al fondo, más allá del terraplén ferroviario, las marismas del parque ecológico de Playaundi se extendían como una planicie pantanosa donde las garzas reales y los cormoranes buscaban refugio entre los cañaverales batidos por el viento salino.

La belleza salvaje del humedal contrastaba de forma desgarradora con la decrepitud del complejo industrial: el limo negro, los sedimentos marinos y el graznido lejano de las aves marinas recordaban que la naturaleza del estuario siempre terminaba devorando el óxido de las aduanas humanas.

A su izquierda, los tinglados de la antigua aduana de Renfe se alzaban como esqueletos industriales de ladrillo rojo y cerchas de fundición.

Aquellas naves habían sido el corazón del contrabando tradicional y del trasvase de suministros durante las décadas oscuras de la posguerra.

Su padre, Josu Zubiaga, le había contado en su juventud cómo los matriceros y los transportistas del Duranguesado bajaban hasta Irún para recoger piezas de precisión suizas y aceros templados que entraban de tapadillo en los dobles fondos de los furgones de paquetería, burlando los aranceles del régimen.

«La frontera no es una pared de piedra, Ainara —le decía su padre con aquella voz serena mientras ajustaba un calibre en el banco del taller de Durango—; la frontera es un río que siempre encuentra una grieta por donde pasar cuando la ley se vuelve injusta».

Al recordar a su padre, la mano izquierda de Ainara resbaló bajo la bocamanga de su abrigo para palpar la caja de acero pulido de su reloj Certina DS.

La esfera de cristal mineral estaba fría bajo la yema de sus dedos, pero el latido constante de su mecanismo automático de veinticinco rubíes, ajeno a las tormentas y a las interferencias electrónicas, le transmitió una calma instantánea.

El reloj marcaba las seis y cuarenta y dos minutos de la tarde.

En menos de cuarenta minutos debía alcanzar la estación de Hendaya al otro lado del río, o Mathieu se vería obligado a iniciar el repliegue en solitario para no comprometer los pisos francos de Iparralde.