Chapter 7 #2
—Lo vi —dije con voz apagada—. Aquella noche, después de... después del tiroteo. Nunca recordé su cara con claridad, hasta esta noche.
—Un momento... ¡Savoni! ¿Puedes venir? Delilah, te presento a Vic Savoni.
Ambos se cernían sobre mí. Sentía cómo la situación se me escapaba irrevocablemente de las manos. Cuando me siento amenazada me gusta estar de pie, así que me levanté, pero mantuve una mano en el respaldo de la silla para apoyarme.
—¿Alguna identificación del tipo? —preguntó Ralph a Savoni.
—Es falsa. Pero lo reconocí. Lo detuve un par de veces cuando estaba en Narcóticos. No llevaba barba entonces, pero es el mismo tipo. Se llama Paul Rinker.
—De acuerdo. ¿Algo más?
—Una pistola barata debajo de la almohada. Supongo que no le dio tiempo a cogerla.
—Es difícil que sirva de algo, pero recuérdame que balística le haga una prueba.
Un hombre con un maletín negro se abrió paso por la habitación. Era tan alto que llevaba la cabeza permanentemente inclinada de tanto agacharse bajo los marcos de las puertas. Sus ojos eran del mismo color que las ojeras que los rodeaban, ojos que habían visto muchos cadáveres.
—Ralph. Savoni. ¿Por qué siempre los matan en mitad de la noche?
Ralph se encogió de hombros y se apartó para dejarlo pasar.
—En cuanto tengas algo...
—Serás el primero en saberlo.
—Qué gracioso —murmuró Savoni. Sacó un caramelo duro, desenvolvió el celofán amarillo, se guardó el envoltorio en el bolsillo y se lo metió en la boca—. ¿Por qué el interés en la pistola de Rinker? —le preguntó a Ralph.
—¿Recuerdas que te mencioné a un amigo al que mataron hace unos meses en Dana Point?
—Sí. Jack Algo... ¿West? —me miró fijamente. Su nariz, sobre el bigote caído, era fina y puntiaguda. Habría jurado que le temblaba.
—Mi marido —dije.
—Delilah vio al tipo que disparó a Jack. Dice que era Rinker.
Savoni chupó el caramelo. Sus ojos eran negros y opacos. Miré rápidamente a Ralph. Los suyos eran iguales: neutrales, vigilantes. Ojos de policía. Se me hizo un nudo helado en el estómago.
—Vaya coincidencia —murmuró Savoni.
—Por el amor de Dios, Ralph. Dile que no saque conclusiones precipitadas.
—Nadie está sacando conclusiones, Delilah. Tenemos que hacer preguntas. Lo sabes. Tú también fuiste policía.
Uno de los de la científica se acercó.
—Nos gustaría procesar esta parte de la habitación, Ralph.
Ralph asintió y encendió un cigarrillo mientras los tres nos dirigíamos hacia la puerta. Savoni desenvolvió otro caramelo, y me llegó un olor a toffee mezclado con el hedor del tabaco.
—Ya te lo he contado todo —dije.
—De acuerdo —Ralph se apoyó con cansancio en el marco de la puerta—. Por si se te olvidó algo. Dijiste que estabas buscando a una chica, esa... Cathy Crowell... y que te llegó el soplo de que estaba aquí. ¿Cómo fue eso?
—Me llamaron.
—¿A tu oficina?
—No. Al Down Under. ¿Conoces el sitio?
—Lo conozco —intervino Savoni—. Un antro de raros. Se supone que es una cafetería. ¿Y cómo es que te llamaron allí?
—Tengo una foto de la chica Crowell. La estaba enseñando por ahí, haciendo preguntas. Su tío dijo que tenía un novio que trabajaba por esta zona. Alguien llamó al teléfono público del Down Under y me dijo que estaba aquí, en el Altmont.
—De acuerdo —dijo Ralph—, así que entraste por la puerta principal...
—No es eso lo que cuenta el recepcionista —dijo Savoni con brusquedad.
—El recepcionista estaba frito —dije.
Ralph asintió.
—Eso me ha dicho. Así que el recepcionista estaba dormido y subiste. ¿Viste algo? ¿Oíste algo?
—No. Bueno, oí ruidos, conversaciones, nada raro para un sitio como este. Y en cuanto a ver, la luz del pasillo estaba apagada. La bombilla estaba rota y los cristales en el suelo.
—No oíste a nadie hablar en esta habitación.
—No.
—De acuerdo. ¿Y luego?
—Está bastante confuso, Ralph —me apoyé en la pared para sostenerme y cerré los ojos un momento, intentando poner orden en la confusión de mi cabeza, que me latía con fuerza—.
Sé que llamé a la puerta. Estaba entornada.
Creo que se abrió de golpe y luego, bueno, está todo mezclado.
Lo único que sé seguro es que alguien me golpeó y desperté en el suelo junto a la silla.
—¿Dónde te golpeó?
—Aquí —me toqué el lado derecho de la cabeza.
—No ha dejado marca —comentó Savoni. Sus ojos negros me decían que no se tragaba nada de esto—. ¿Puedes describir al agresor?
—No. No llegué a verlo.
—No lo entiendo —dijo Ralph—. Si vino hacia ti desde un lado, algo tendrías que haber visto con el rabillo del ojo.
—Estaba demasiado oscuro. No vi nada.
—¿La luz estaba apagada?
—Sí. La encendí al despertar.
—De acuerdo. ¿Y luego?
—¿Qué quieres decir? Vi... lo vi... al hombre en la cama. Rinker —el nombre me dejó un sabor amargo en la boca.
—¿Lo reconociste?
—No enseguida. No podía verle la cara desde aquí.
Supuse que estaba muerto, pero pensé que era mejor asegurarme —olvidar el tiempo que pasé ordenando las terribles sospechas.
Eso era lo único que les faltaba. Si llegaban a sospechar de esos momentos de confusión y pánico...
—. Me acerqué a la cama para buscarle el pulso. Fue entonces cuando supe quién era.
—¿No gritó? —preguntó Savoni—. Me parece raro que no gritara.
—Debí de estar en shock. Fue como una pesadilla. —Eso era cierto, muy cierto—. Me quedé ahí, paralizada, y entonces llegaron Ellis y Keats.
—De acuerdo. —Ralph encendió otro cigarrillo y entrecerró los ojos entre el humo—. Ahora, este caso en el que estás trabajando. ¿Quién es tu cliente?
—George Crowell. El tío de la chica.
—¿Y fue idea suya que vinieras aquí a buscarla?
—Sí. Tenía un amigo que trabajaba en algunos bares. Su nombre, o al menos su nombre artístico, era Bo Brumley. Ya se había escapado una vez por él. Su tío no logró localizar al chico por su cuenta, así que decidió contratar a un detective.
El equipo del laboratorio empezó a recoger su material. Trajeron una camilla. —Oye, Ralph —llamó alguien—. El forense ha terminado. ¿Quieres echarle otro vistazo antes de que nos lo llevemos?
—Pueden llevárselo.
El doctor se acercó a nosotros mientras se bajaba las mangas y se ponía el abrigo.
—¿Qué tienes? —preguntó Ralph.
—La muerte se produjo aproximadamente a las diez. Causa probable: un cuchillo clavado en la espalda. Para saber más, tendrán que esperar.
—¿Crees que estaba borracho?
—Aparte de que huele a destilería, no sé más que tú hasta después de la autopsia.
Agachó la cabeza y salió por la puerta.
—Payaso —dijo Savoni.
—Ralph, ¿cuánto más va a durar esto? —El martilleo en la cabeza había empeorado y las piernas me flaqueaban.
—Difícil de decir. Ahora, sobre esta chica que estabas buscando... ¿Crowell?
—Cathy Crowell. —Intenté que no me temblara la voz.
—Me gustaría echarle un vistazo a su foto. La que estabas enseñando por ahí.
Me quité el bolso del hombro y lo abrí. Todo estaba en su sitio, en los compartimentos interiores: una libreta, un bolígrafo Bic, un botiquín de primeros auxilios en miniatura, un juego de ganzúas sofisticadas, mi cartera, maquillaje, peine, gafas de sol de repuesto.
Todo.
Excepto la foto, el dinero y la información sobre Cathy Crowell y su tío.