Chapter 7

SIETE

A pesar del martilleo en mi cabeza, oí pasos pesados en el pasillo y golpes en la puerta.

No podía moverme para abrirla. Me sentía partida en dos.

Una parte de mí estaba perdida, reviviendo una pesadilla.

La otra permanecía en aquella sucia habitación de hotel, intentando aceptar que el asesino de Jack estaba muerto y que, por alguna extraña circunstancia, yo me encontraba inclinada sobre su cuerpo.

Destellos de lucidez atravesaron la bruma: el sonido de una puerta abriéndose de golpe, reflejos en una placa pulida, un leve tufo a ajo. Sacudí la cabeza, parpadeé con fuerza y me di cuenta de que tenía las manos esposadas a la espalda. Un patrullero me leía los derechos de una tarjeta blanca.

—...derecho a permanecer en silencio... cualquier cosa que diga puede ser usada en su contra... derecho a permanecer en silencio...

—¿Qué es esto? —el pánico me inyectó la adrenalina suficiente para despejar parte de la parálisis.

—¿Entiende sus derechos? —insistió.

—Sí, los entiendo.

—¿Renuncia al derecho a permanecer en silencio?

—Sí, sí . ¿Por qué estoy esposada?

—Un hombre ha sido asesinado.

—Yo no lo hice. Ya estaba muerto cuando llegué. Mire, no voy a ir a ninguna parte.

Lo consideró un momento, asintió y me quitó las esposas. Era un hombre corpulento, de músculos que empezaban a convertirse en grasa bajo el uniforme negro. Aunque me sacaba al menos cuarenta y cinco kilos, me vigilaba de cerca, con una mano suspendida sobre la culata de la pistola.

—¿Puedo sentarme? —pregunté con voz temblorosa.

Señaló la silla.

—Siéntese.

Agradecida, me dejé caer en ella, aferrándome a los reposabrazos, recordando la textura de la tapicería en la habitación a oscuras.

Era de crin de caballo, granate descolorido, manchada por cabezas grasientas y manos sudorosas.

Mi bolso seguía en el rincón de la silla donde lo había dejado caer.

Lo recogí y lo apreté contra mí; necesitaba algo familiar.

Para entonces tenía la cabeza lo bastante despejada como para notar que había otro patrullero en la habitación, junto a la puerta, hablando con el recepcionista.

Era joven, delgado y fibroso, y se mantenía tieso como un palo.

Dudaba que se afeitara más de una vez por semana, pero su voz sonaba cortante y autoritaria cuando abrió la libreta y preguntó:

—¿Puede identificar a esta mujer, señor Wellsey?

—Nunca la había visto.

El recepcionista estaba completamente despierto ahora, sobrio de golpe por la impresión, con los ojos acuosos desorbitados y las manos llenas de manchas de la edad temblándole. Me miró como si hubiera encontrado una serpiente en su botella de vino.

—Habrá entrado por detrás. Ya no oigo bien. No pueden esperar que me entere de todo lo que pasa aquí.

—¿Y la víctima? ¿Sabe quién es?

El rostro de Wellsey adquirió un tono gris ceniza.

—No me encuentro bien. Tengo que...

Se tapó la boca con la mano y salió disparado.

—Quédese por aquí, señor Wellsey. Necesitaremos una declaración —le gritó el joven policía.

Cerró la libreta de golpe y me señaló con la cabeza.

—¿Puedes encargarte de ella mientras voy a llamar?

—Creo que podré apañármelas —respondió su compañero con sequedad.

—Bien.

Salió con paso enérgico.

—Oficial...

Todavía tenía la boca como si fuera de goma.

—Lo siento, no recuerdo si me dijo su nombre.

—Ellis. El otro era Keats.

—Soy Delilah West, investigadora privada.

—¿Señorita West?

—Señora. Mi identificación está en la cartera. ¿Puedo sacarla?

—Ya la saco yo.

Hojeó la cartera.

—Parece que es quien dice ser. Pero eso a mí me da igual, y a los detectives también. ¿Quiere contarme qué pasó?

—Llevaba mucho dinero en la cartera. Mire. Ha desaparecido.

Lo comprobó.

—Tiene muchas tarjetas de crédito. Los ladrones suelen ir a por las tarjetas.

Tenía razón, pero nadie me había citado en la habitación 315 para algo tan simple como un atraco. La razón tenía que estar ahí, pero no lograba atar cabos. La cabeza me dolía a rabiar y no me dejaba pensar con claridad. Solo podía pensar en aquel cuerpo sobre la cama y en su rostro...

—Señora West —dijo Ellis con brusquedad.

Creo que lo dijo dos veces.

—Debían de estar esperándome —me ceñí a una historia sencilla, sin adornos—.

Fue una trampa. Uno de ellos esperó junto a la puerta y me golpeó justo como...

— «Justo como antes, cuando mató a Jack» —, pero no, eso no cuadraba.

El hombre de la cama había matado a Jack y...

Sacudí la cabeza, confusa—. Me golpeó y no sé. Quizá se pelearon por el dinero.

—¿Por qué vino aquí?

—Buscaba a una chica. Una fugada. Me dieron el soplo de que estaba aquí.

Keats abrió la puerta y entró.

—Ya vienen —dijo—. Tengo la declaración de Wellsey. ¿Le has sacado algo?

—Se llama señora West. Delilah West. Investigadora privada. Dice que alguien la golpeó en la cabeza y la robó.

Keats se inclinó para examinarme. El tufo a salchicha polaca en su aliento me provocó otra oleada de mareo.

—No veo ningún moretón —dijo—. ¿Puede darnos una descripción del ladrón, señora West?

—No puedo darles nada. Estuve inconsciente hasta hace unos minutos.

Más sirenas aullaron.

—Deben de ser los de la científica —dijo Keats—. Los detectives Overholt y Savoni han cogido el caso. Deberían llegar en un par de minutos. Bajo a indicarles el camino.

—Hazlo —dijo Ellis con calma.

—Ha mencionado al detective Overholt. ¿Es Ralph Overholt? —pregunté.

Asintió.

—¿Lo conoce?

—Nos conocemos.

El alivio que sentí al oír el nombre de Ralph Overholt era desproporcionado, dado lo poco que lo conocía.

Jack lo había conocido bastante bien; habían chocado en varias ocasiones, pero Jack lo describía como un detective de homicidios muy trabajador, con catorce años de experiencia más otros cuatro previos patrullando, y una buena dosis de sentido común.

Keats regresó con el equipo de la científica.

Se apiñaron en la habitación estrecha y mal ventilada con todo su instrumental.

Todavía no confiaba en que mis piernas me sostuvieran, así que tuve que quedarme sentada en medio de todo aquel ajetreo mientras los olores fétidos me provocaban oleadas de náuseas.

Eché la cabeza hacia atrás, me presioné las sienes con los dedos e intenté no respirar muy hondo.

Era de vital importancia combatir las secuelas del dolor y la conmoción.

Ralph Overholt no era precisamente un amigo, pero al menos no era un completo desconocido.

Cabía la posibilidad de que me escuchara si lograba encontrarle algún sentido a aquella situación absurda.

Los dos detectives llegaron quince minutos después que los de la científica. Conocía a Ralph de vista, pero no reconocí al otro. ¿Cómo había dicho Keats que se llamaba? Savoni.

No era delgado; solo lo parecía en comparación con la corpulenta figura de Ralph. Ambos tenían barriga. La de Savoni estaba en fase de desarrollo y parecía tirar de sus estrechos hombros hacia abajo. La de Ralph le abombaba el abrigo.

Gotas de humedad se aferraban al cabello negro de Savoni y a las puntas de un bigote que se curvaba como comillas alrededor de la boca.

La cabeza de Ralph, calva en la coronilla sobre mechones de pelo castaño grisáceo, relucía húmeda.

Llevaba el cuello del abrigo subido y parecía tener frío.

Recordé que fuera hacía humedad y había niebla.

Ralph intercambió unas palabras con los agentes y se acercó solo.

—Delilah —dijo.

—Me alegro de verte, Ralph. —Le tendí la mano. Dudó solo un instante antes de estrechármela.

—¿Te importaría contarme qué pasó? —Sacó un pañuelo y se secó la cara y la cabeza.

—Ya se lo conté a Ellis.

—De acuerdo, pero me gustaría oírlo de tu boca.

—Estoy buscando a una chica. Se llama Cathy Crowell. Tiene quince años, lleva dos días desaparecida. Vive con su tío, que es mi cliente.

—¿Presentó una denuncia por desaparición?

—No. Le aconsejé que fuera a la policía, pero dijo que prefería mantenerlo en secreto. Pensaba que podría estar con un tipo que actúa por aquí. Me recorrí la mayoría de los bares de la zona. No di con ella ni con su novio, pero entonces recibí un soplo de que estaba aquí.

—¿Y estaba?

—No lo sé. En cuanto crucé la puerta, alguien me golpeó y... —Hice una mueca cuando el dolor me atravesó la cabeza.

—¿Estás bien, Delilah?

—Sí, bien. Estoy bien. —Me parecía importante apartar el dolor y contarlo todo—.

Llevaba cuatrocientos dólares en la cartera, un adelanto de mi cliente.

Han desaparecido. No iba enseñándolos por ahí.

Supongo que me trajeron aquí arriba, me dejaron inconsciente y se llevaron el dinero.

Quizá era mucho más de lo que esperaban, suficiente para pelearse por él.

—¿Y uno apuñaló al otro?

—Fue lo primero que pensé. —Y era lo que quería creer. Resultaba completamente lógico, ¿no?—. Claro que no lo sé con seguridad porque estaba inconsciente. Volví en mí poco antes de que llegara el coche patrulla. ¿Cómo se enteraron?

—Ellis dice que alguien llamó para dar el aviso. Ahora, el tipo que te golpeó... ¿lo viste?

—No.

—¿Cómo llegaste aquí? El recepcionista dice que...

—El recepcionista estaba fuera de combate, dormido o quizá como una cuba. Pasé justo por delante de él.

—De acuerdo. Y la víctima, ¿la viste antes esta noche?

—Ralph... —Respiré hondo y miré más allá de él, hacia el cuerpo en la cama. El cadáver quedaba iluminado con macabro detalle por el flash de la cámara del fotógrafo. Una esperanza desesperada de haberme equivocado murió en el acto.

—¿Lo reconoces? —preguntó Ralph, alerta.

—No. —Me arrastré sobre la tierra húmeda y rocosa, gritando Jack, Jack, Jack, y lo encontré...

— . Sí, él... — ...y había sangre por todas partes y lo sostuve mientras la vida se le escapaba e intentó decir mi nombre a través de la sangre que le borboteaba...

— . Mató a Jack. —El susurro agonizante pareció arrancado de las profundidades de mi alma.

—Jack —dijo Ralph, sorprendido, y supe que había sido un error estúpido, estúpido—. ¿Cómo lo sabes?