Chapter 43

El giro

La mañana en el taller estaba impregnada de un silencio singular y casi tangible, en el que el tictac de un viejo reloj de pared resonaba como un eco hueco.

Matteo seguía plantado como una estatua frente al banco de trabajo, con las manos ligeramente apoyadas sobre la superficie de madera, contemplando con estupor el cuaderno encuadernado en piel.

El denso y desagradable olor a tabaco frío, sótano húmedo y páginas de papel centenarias pareció extenderse de inmediato por el recinto cuando el agente de la Guardia Civil depositó aquel pequeño e insignificante libreto.

El policía dio un paso atrás, alisó su guerrera y miró a ambos hombres con una expresión situada a mitad de camino entre el rigor profesional y una secreta satisfacción.

—Ya no deben preocuparse de que los documentos abandonen el país —manifestó el agente con voz firme y serena—.

Anoche llevamos a cabo una redada de gran envergadura en una antigua nave industrial abandonada en el extremo oriental de Albox.

En origen, el operativo respondía a indicios de juego clandestino y receptación organizada.

Esta intervención no guardaba relación oficial en ese instante con los robos sufridos aquí en el taller.

Rafael, que acababa de servirse un vaso fresco de coñac con manos trémulas, se inmovilizó a mitad del gesto.

El recipiente temblaba levemente mientras escrutaba al funcionario con los ojos desmesuradamente abiertos.

—¿Quieren... quieren decir que pillaron a los tipos de pura chiripa en otro asunto completamente distinto?

—Exactamente —asentió el agente cruzándose de brazos—.

Los compañeros rodearon el edificio y sorprendieron a los sospechosos.

Durante el registro posterior de la furgoneta aparcada en el patio, los agentes dieron con una caja abierta en el asiento del copiloto.

Dentro había, además de algunos objetos de valor dudoso, este cuaderno manuscrito y unos cuantos albaranes sueltos.

El gendarme indicó con la barbilla el libro sobre el banco.

—Cuando mis compañeros verificaron la identidad de los detenidos y notificaron la incautación, uno de los patrulleros recordó su denuncia de ayer aquí en el taller, señor —prosiguió el agente—.

Así que até cabos y, en lugar de demorar el hallazgo haciéndolo pasar por el depósito judicial, decidí traérselo en persona.

Al fin y al cabo, ustedes son quienes mejor conocen su contenido.

Matteo exhaló un suspiro profundo. La tensión de las últimas horas, el agotamiento plomizo tras el brutal asalto en la penumbra y el dolor en la nuca palpitante parecían disiparse en ese instante.

Se trataba de una casualidad casi absurda, increíble, de una racha de suerte insolente.

Los ladrones se habían vuelto imprudentes, se habían cobijado en un antiojo de juego presuntamente seguro y se habían dejado olvidada en el coche la botín principal de su propio asalto hasta que la policía les echó las esposas.

—Carlos y su cómplice están bajo custodia por el momento —añadió el agente arrojando una ojeada evaluadora a la puerta destrozada y a los vestigios de la pelea—.

Esos no volverán a pisar la calle en mucho tiempo.

Pero les aconsejo encarecidamente, señor, que no dejen este libro abandonado a la vista.

Hay gente en esta comarca dispuesta a matar por historias viejas de este calibre.

Los cerebros que tiran de los hilos en la sombra no se mostrarán precisamente entusiasmados con esta pérdida.

Dichas estas palabras, el uniformado se despidió con brevedad, giró sobre sus talones y abandonó el taller. El pesado golpe de la puerta de madera resonó durante largo rato en la estancia mientras los pasos del policía se desvanecían lentamente sobre la grava del exterior.

El silencio retornó. Una quietud densa y casi palpable.

Rafael se desplomó pesadamente sobre uno de los taburetes de madera, apoyó los codos en las rodillas y se frotó el rostro.

—No me lo puedo creer... —exclamó con incredulidad—.

Llevamos días devanándonos los sesos sobre cómo conseguir los datos, casi nos desmayamos porque nos destrozan el portátil, y al final la policía tropieza por casualidad con los tíos y nos trae el botín en bandeja de plata.

Matteo cogió el cuaderno con extrema delicadeza.

Abrió la cubierta y el familiar crujido de las viejas páginas inundó el local.

Las líneas escritas de puño y letra por José Artero Quíles lo miraban fijamente, ordenadas, trazadas con pluma afilada, un testimonio mudo de un pasado oscuro en las cumbres andaluzas.

—El azar ha jugado a nuestro favor, Rafael —dijo Matteo en voz baja mientras acariciaba los renglones—. Pero el asunto está lejos de resolverse. Carlos era tan solo el eslabón más débil de la cadena. Trabajaba para alguien que sabía perfectamente que este cuaderno existía.

Rafael alzó la vista. —¿Crees que el cabecilla ya sabe que han detenido a Carlos?

—Sin duda —asentió Matteo con determinación—. Y eso significa que ahora disponemos de una ventaja enorme, pero solo hasta que ese alguien comprenda que la policía ha incautado las pruebas y que han acabado en nuestras manos.