Chapter 44

La llamada

El timbre sordo del viejo teléfono fijo desgarró el pesado silencio del taller a modo de latigazo.

Matteo, que seguía absorto en las familiares páginas manuscritas del cuaderno, se sobresaltó levemente.

Dirigió una rápida ojeada a la pantalla, donde brillaba un número desconocido, antes de descolgar el auricular.

—Diga —contestó con brevedad y voz firme.

Al otro lado de la línea crepitó un instante, y acto seguido sonó la voz incisiva y rigurosa del agente de la Guardia Civil de antes.

—¿Señor? Le habla el puesto. Usted y su socio, el señor Martínez, deberían personarse en las dependencias sin demora. Acabamos de recibir información nueva y crucial relacionada con el allanamiento de ayer y los documentos intervenidos. Y tenemos un par de preguntas muy concretas para ambos.

Antes de que Matteo pudiera replicar, el funcionario añadió un seco «No tardten» y colgó.

Matteo depositó el auricular con lentitud en su horquilla. Dirigió la mirada hacia Rafael, quien permanecía sentado en su taburete con las mejillas levemente enrojecidas y una expresión interrogativa.

Rafael parpadeó con desconcierto, se frotó los ojos y miró primero a Matteo y luego a su vaso de coñac semivacío, que seguía sobre la mesa de trabajo.

—¿Dime... —susurró casi sin voz, aparentando dudar de su propio juicio—.

¿He bebido ya tantos hoy como para empezar a ver visiones, o es que la Guardia Civil nos quiere de verdad otra vez en el cuartelillo?

Matteo esbozó una sonrisa débil, aunque ante aquella repentina llamada todo le inducía a la preocupación menos a la risa. —No, Rafael, no tienes alucinaciones. Quizás hoy hayas bebido demasiado poco para encajar esto con calma.

Rafael no perdió el tiempo. Apuró el último trago largo de su vaso, lo apoyó con estrépito y se secó la boca con el dorso de la mano. —Bueno, pues vamos a ver qué quieren esta vez los señores de nosotros.

Ambos hombres no perdieron instante. Sin embargo, antes siquiera de plantearse abandonar el taller, extremaron las precauciones.

Matteo retiró con sumo cuidado el valioso y antiguo cuaderno del banco, se acercó al muro del fondo, donde tras una caja de madera corredera se ocultaba una pequeña caja fuerte empotrada en la pared.

Mediante unos pocos movimientos introdujo la combinación, depositó el libro en su interior y aseguró la pesada puerta de hierro.

Quisiera lo que quisiese la policía de ellos, aquellas pruebas se quedarían bajo llave por el momento.

Minutos más tarde caminaban por las polvorientas calles de Albox.

El calor del mediodía les golpeó de frente al enrumbarse decididos hacia el edificio de la Guardia Civil.

Cada campanada del teléfono y cada citación parecía inaugurar un capítulo nuevo e imprevisible en esta historia, y con cada paso rumbo al puesto crecía la mala espina de que el auténtico titiritero en la sombra no había arrojado la toalla ni mucho menos.

Preguntas Ante la entrada del cuartel, Matteo se detuvo un instante, inspiró el aire seco y caluroso y empujó la pesada puerta de madera.

El pasillo fresco, impregnado a desinfectante clorado y papel viejo, los recibió a guisa de refugio sombrío.

Sin dilación, los condujeron de inmediato a la conocida sala de interrogatorios, donde el comisario principal ya aguardaba con gesto grave tras su escritorio.

—Tomen asiento —comenzó el oficial sin rodeos, señalando las dos sillas.

Delante de él no reposaba ya únicamente el atestado del robo de la jornada previa, sino una serie de transcripciones impresas y registros de llamadas telefónicas que rozaba con la yema de los dedos de manera pausada.

—Hemos vuelto a interrogar a fondo a Carlos hace escasos minutos, después de que sus declaraciones iniciales suscitaran más incógnitas que respuestas.

Matteo se inclinó hacia delante, al tiempo que Rafael guardaba silencio a su lado con las manos firmemente ancladas sobre los muslos.

—Ha confesado que era solo el mandadero —prosiguió el comisario, mientras su mirada oscilaba de un hombre a otro—.

Una diminuta pieza dentro de una maquinaria que trasciende con creces los límites de Albox.

Pero al inquirirle por la identidad de su mandante, por el sujeto que mueve los hilos desde Madrid o los grandes centros financieros del norte, se ha venido abajo por completo.

Temblaba de pies a cabeza y repetía una y otra vez la misma frase: «Si pronuncio ese nombre, soy un hombre muerto».

El zumbido de la lámpara del techo colmó la breve pausa subsiguiente con una tensión casi palpable.

—Sabemos —continuó el comisario inclinándose ligeramente— que las transacciones de los años ochenta relativas a la línea Lorca-Baza jamás se esclarecieron por completo.

En aquella época se evaporaron sumas millonarias a través de cauces que hoy día se dan por vigentes.

Alguien ahí fuera tiene un interés colosal en que la caja de seguridad en Luxemburgo permanezca cerrada.

Y ese alguien se sirvió de Carlos para apoderarse de su cuaderno y de la clave.

El alto mando se recostó, escrutó a Matteo con fijeza y sacudió lentamente la cabeza.

—Mi recomendación oficial y también mi consejo más personal es el siguiente: no se metan en este avispero.

El hombre que se esconde tras Carlos no es un ratero ocasional.

Cuenta con ojos y oídos en las administraciones, en los bancos y en las calles.

Hay tesoros en este mundo que es mejor dejar sumidos en la oscuridad para siempre, porque la luz va a costar demasiadas vidas.

Las palabras del comisario pendían a modo de carga pesada en la estancia. No constituían una amenaza, sino una advertencia descarnada formulada por alguien consciente de cuán profundo era en realidad aquel fango.

Giro inesperado Antes de que el comisario principal alcanzara a abandonar de manera definitiva la sala de interrogatorios, aconteció un suceso que sumergió al instante la atmósfera, ya de por sí tensa al límite, en un silencio gélido y aplastante.

La pesada puerta del recinto se deslizó sin ruido.

Un funcionario joven vestido de paisano, un investigador procedente de la jefatura provincial cuyo rostro había permanecido en la sombra hasta entonces, se aproximó con andares rápidos y casi imperceptibles al escritorio del oficial al mando.

Se inclinó profundamente sobre el hombro de su superior y le cuchicheó algo de forma directa, en tono bajo pero apremiante.

Mientras hablaba, los ojos del muchacho derivaron de manera fugaz hacia Matteo y Rafael, fríos y desprovistos de empatía como acero bruñido.

El comisario no le interrumpió; su frente, surcada de por sí por hondas arrugas de preocupación, se contrajo aún más.

Asintió con brevedad, de modo casi imperceptible, y tendió a continuación la mano.

El agente de paisano extrajo un sobre estrecho sellado con lacre oficial del bolsillo interior de la americana, lo depositó sobre la fría mesa de madera y lo empujó con gestos prudentes pero firmes justo hacia el centro, directamente ante las pilas de expedientes.

El comisario exhaló un suspiro hondo, se recostó pausadamente en su asiento y escrutó a los dos hombres con una mirada que albergaba una mezcla insólita, casi agobiante, de alivio y resignación.

—Caballeros —arrancó el oficial empleando un tono que pesaba en la estancia más que cualquier palabra pronunciada con anterioridad.

Señaló con el dedo índice el documento recién arribado—.

Pueden ahorrarse cualquier gestión adicional, cualquier desplazamiento y cualquier expectativa de confrontación.

Desde este preciso momento pueden dar por finalizada la búsqueda.

Rafael, que hasta ese instante se aferraba con calambre a los reposabrazos de su asiento, abrió los desmesurados ojos. Su respiración se tornó superficial.

—Qué... qué quiere decir con eso? ¿Dejarlo estar? ¡Los tipos nos han destrozado el taller, nos han acechado, y ahora resulta que simplemente...

El comisario alzó la mano en un gesto conciliador pero imperativo, sofocando de raíz la protesta de Rafael. Tomó el sobre, extrajo los extractos oficiales superiores y los ojeó con dedos parsimoniosos.

—Porque sencillamente carece de sentido —continuó el comisario, al tiempo que su vista quedaba atrapada por los renglones—.

Acabo de recibir esta documentación oficial procedente de los registros bancarios centrales.

Concierne de lleno a esa caja de seguridad en Luxemburgo a la que remiten sus anotaciones y la inscripción grabada en la losa de mármol.

Matteo no se movió. Permanecía sentado como petrificado en su silla, con las palmas aplastadas contra el tablero mientras su pulso martilleaba en las sienes. —¿Y bien? —Su tono sonó más apagado de lo pretendido, mas cortó el silencio con filo.— ¿Qué pone?

El comisario levantó los ojos de los papeles y miró fijamente a Matteo. —Que dicha caja de seguridad en Luxemburgo fue cancelada reglamentariamente hace exactamente diez años y su contenido retirado por completo.

La frase impactó en la estancia a modo de mazazo. Por un instante, el zumbido del tubo fluorescente en el techo pareció intensificarse, un vacuola sorda y zumbadora que les había escamoteado el suelo bajo los pies.

—Cómo... ¿cómo dice? —soltó Matteo, y una risa incrédula, casi amarga, escapó de su garganta—.

¿Cancelada? ¿Hace diez años? Es imposible.

José Artero Quíles falleció en 1980, el dinero, el legado...

¡llevaba allí intacto desde hacía décadas!

¡Nadie podía acceder a ese lugar sin la combinación y la formulación exacta!

—Y, sin embargo, ocurrió, señor —replicó el comisario con frialdad y pragmatismo, totalmente inafectado por la estupefacción de Matteo—.

No figura identificación alguna del receptor en los registros.

Los documentos reflejan únicamente un trámite burocrático e impecable.

Un apoderado provisto de los documentos vigentes en aquella época y las correspondientes verificaciones se personó in situ en la sede central del banco luxemburgués.

El depósito fue clausurado, el saldo cancelado y el contenido físico y digital desvalijado. No queda nada. Absolutamente nada.

Rafael se desmoronó, con las manos entrelazadas de forma errática en el regazo mientras miraba fijamente los sellos estampados.

—Diez años... eso significa que, mientras aquí nos creíamos sentados sobre un mapa del tesoro enterrado, mientras pasábamos noches en vela devorando estas páginas amarillentas y devanándonos los sesos...

el nido de ahí fuera ya estaba saqueado desde antaño.

—Exacto —corroboró el agente de paisano, quien seguía apostado junto a la mesa con los brazos cruzados.

Su voz sonaba seca como pergamino—. No hay forma de recabar más información al respecto.

Ni nombres, ni rostros, ni vestigios de transferencias.

En su día, la entidad actuó con estricto apego al protocolo.

El individuo que se llevó aquello sabía con exactitud lo que se traía entre manos, y portaba la documentación perfecta para llevarlo a cabo.

Matteo contemplaba el papel fijo. Sus pensamientos se atropellaban, galopaban a través de las jornadas previas, los hallazgos en el viejo taller, el misterio en torno a la inscripción en el reverso de la pesada plancha de mármol, las noches fatídicas, Carlos y la red oculta.

Si la caja fuerte se había vaciado hacía ya un decenio...

¿por qué hombres como Carlos seguían buscándola hoy con tanta violencia?

¿Por qué los habían atracado? ¿Por qué el gran titiritero invisible enviaba a sus esbirros a desvalijar un escondite que otro ya había vaciado mucho antes?

O acaso... ¿el mandante de Carlos ignoraba por completo este extremo? ¿Busca tal vez desesperadamente algo que él mismo creía extraviado hace tiempo, o existía, al margen del depósito en Luxemburgo, otra verdad infinitamente más sombría que los papeles omitían?

El comisario cerró el expediente con un ruido sordo y definitivo.

El interrogatorio había concluido. Las pruebas yacían sobre la mesa, y la ilusión de la gran riqueza remota se había desvanecido en el aire.

No obstante, cuando Matteo y Rafael alzaron la vista, ambos lo sabían: aquello no constituía el final del relato.

Era tan solo el punto en el que el verdadero enigma daba comienzo.