Chapter 28

En la sombra del túnel

El aire denso y húmedo del túnel abandonado parecía tragarse los sonidos mientras Matteo y Rafael iluminaban el suelo embarrado con sus linternas.

Las punteras de acero de sus zapatos repiqueteaban sobre las traviesas podridas de la antigua línea Lorca-Baza.

Hacía más de cuarenta años que nadie ponía un pie allí, y, sin embargo, en la oscuridad flotaba una tensión agobiante, casi palpable.

El haz de luz danzaba sobre las vías oxidadas, las rocas goteantes y las gruesas telarañas que colgaban de la bóveda del techo.

Tras avanzar unos cientos de metros en la oscuridad absoluta, bordeando las frías paredes que soportaban el peso de las colinas andaluzas, se detuvieron en seco.

Delante de ellos, en medio del pálido cono de luz, se alzaba un macizo muro de ladrillo que bloqueaba exactamente la zona que José había marcado en el viejo croquis.

Pero al acercarse, el golpe fue tremendo.

El muro ya no estaba intacto. En el centro se abría un agujero ancho y de bordes irregulares, lo suficientemente grande como para que una persona adulta pudiera pasar a través sin dificultad.

Los ladrillos estaban recién astillados, el mortero se desgranaba y un polvo fino cubría el suelo frente a él.

A Matteo se le encogió el corazón. Iluminó a través de la abertura hacia el hueco que había detrás.

—Rafael... mira esto —logró decir con voz sin tono. —Ya ha estado alguien aquí.

Rafael se acercó a su lado jadeando; la luz de su linterna barrió el nicho descubierto.

El espacio del fondo estaba vacío. Ni cajas selladas, ni fortuna acumulada, ni rastro de los millones que habían imaginado allí.

Si en marzo de 1980 se había amurallado realmente el último envío, ahora había desaparecido. Alguien se les había adelantado.

—Mierda —maldijo Rafael, sacudiendo la cabeza con incredulidad—. ¿Quién coño iba a saber esto? Nadie sabía de este túnel excepto nosotros y... bueno, los viejos expedientes.

Matteo no respondió nada. Se arrodilló sobre el suelo polvoriento, justo delante de la brecha, y escudriñó la zona con la luz.

Sus ojos buscaban huellas, pisadas, colillas de cigarrillos tiradas o envoltorios extraviados.

El suelo estaba plagado de suciedad acumulada durante décadas, pero entre los escombros algo diminuto llamó su atención.

Un único papel amarillento, sepultado casi por completo bajo un ladrillo caído. Parecía haber pasado desapercibido durante el registro apresurado del nicho.

Con sumo cuidado, Matteo sacó el trozo de papel.

Se puso en pie, alisó el documento viejo y rígido y lo sostuvo directamente en el haz luminoso de su linterna.

Era un albarán antiquísimo y muy deteriorado de los ferrocarriles estatales RENFE, también de aquella época, de marzo de 1980.

Pero este papel era diferente. En el margen inferior, casi borroso e irreconocible, lucía una nota manuscrita con otro nombre y una dirección en Madrid, junto con el añadido apresurado: «La sucesión está asegurada. El sobrino paga por los expedientes».

A Matteo le faltó el aire. Miró a Rafael, cuyo rostro parecía ceniciento bajo la luz implacable de la linterna.

—Un nieto... o un sobrino —murmuró Matteo en voz baja, mientras sus pensamientos se atropellaban—. Alguien de la familia del entonces jefe de aduanas. Alguien que no está aquí por casualidad, sino que sabía exactamente qué papeles firmó su tío en aquel entonces.

Rafael se quedó mirando el papel que sostenía Matteo, y una fría certeza se instaló en ambos.

Carlos no había sido más que un molesto mosquito, un advenedizo insignificante.

Pero este nuevo jugador, este pariente de sangre del hombre que en su día suministró los sellos y las firmas para el contrabando, era extremadamente peligroso.

Tenía los contactos, conocía la historia y, por lo que parecía, ya había saqueado el túnel antes de que ellos siquiera llegaran.

La cacería acababa de dar un giro drástico. Ya no eran los cazadores; ahora eran ellos quienes huían a la desesperada.

Matteo dirigió la linterna hacia las húmedas paredes de ladrillo del escondite reventado mientras ordenaba las piezas del puzle en su cabeza.

—Piénsalo, Rafael —dijo con voz grave y resonante en la penumbra del túnel—.

No sabemos con exactitud cuánto dinero se escondió aquí en su momento, pero haz números.

Si en 1980 José y sus cómplices manejaban unos 500.

000 marcos alemanes, hoy eso no suena a mucho, pero entonces equivalía a unos 20 millones de pesetas.

Rafael se cruzó de brazos y asintió con gesto severo. Sabía perfectamente cómo había sido la situación económica en el valle del Almanzora por aquel entonces.

—A mediados de los años setenta, el tipo de cambio del marco fuerte frente al dinero español era extraordinariamente alto —continuó Matteo—.

Por un solo marco alemán te daban a veces unas 40 pesetas.

Una casa de obreros sencilla y sólida aquí en Albox, o arriba en las canteras de mármol de Macael, costaba por los años 74 apenas entre 200.

000 y 300.000 pesetas. Con los 20 millones de pesetas de dinero negro en la mano, José podía teóricamente comprarse un pueblo entero o, simplemente, pagar al contado las sierras de diamante más modernas, grúas pesadas y enormes bloques de piedra en Macael.

Hizo una breve pausa, dejó que el eco de las paredes húmedas se desvaneciera y miró a su socio con seriedad.

—Y la inflación de los últimos 45 años es una auténtica locura. Un marco alemán de entonces tenía el poder adquisitivo de unos 3 o 4 euros de hoy. ¡Eso significa que la fortuna contrabandista de José, de medio millón de marcos, corresponde hoy a un valor real de entre 1,5 y 2 millones de euros!

Rafael silbó suavemente entre los dientes. El hálito frío del túnel pareció volverse aún más helado al tomar conciencia de golpe de las dimensiones del robo. Se frotó la cara, miró fijamente el agujero recién abierto en el muro de ladrillo y negó despacio con la cabeza.

—Matteo... —dijo con voz apagada y cauta—. Si los albaranes de carga son correctos y aquí estaba la última remesa antes de su muerte... no estamos hablando de calderilla. Al valor actual, hablamos de dos millones de euros enterrados aquí en el polvo, o mejor dicho, enterrados...

Hizo una pausa breve y funesta, mientras su mirada se quedaba enganchada en los ladrillos astillados.

—Con razón este nuevo buscador de herencias nos ha seguido hasta esta maldita boca de lobo...