Chapter 24

Las cenizas de una ilusión

Matteo abrió de una patada la puerta del taller y empujó con rudeza al hombre tembloroso hacia el interior de la estancia.

La luz brillante y cenital de la linterna volvió a inundar el banco de carpintero, sobre el cual descansaba la pesada plancha de mármol con el interior perforado.

El intruso, que se presentó como Carlos, se acurrucó contra la madera carcomida con los hombros caídos, mientras Rafael arrojaba la pistola de plástico barata junto al vaso de coñac vacío con un chasquido despectivo.

—Venga, saca el dinero —ordenó Matteo con una voz que no admitía réplica—. Queremos ver por qué casi nos abres la cabeza.

Con dedos trémulos y torpes, Carlos metió la mano en el bolsillo ancho de su chaqueta y arrojó sobre la mesa los gruesos fajos de billetes sujetos con gomas elásticas. Miró a Matteo y a Rafael con un orgullo casi desafiante.

—Aquí están. Millones. El dinero que mi padre administró en su día para José Artero Quíles. Mi herencia.

Rafael se adelantó, cogió uno de los fajos en la mano y hojeó el montón con el pulgar. Una risa amarga y casi compasiva escapó de su garganta.

—¿Tu herencia? —preguntó Rafael, acercándole uno de los billetes de tonos marrones y verdosos directamente a las narices—.

¿Ves esta cara de aquí? Es José de Echegaray.

Estos son billetes españoles de mil pesetas de finales de los años setenta, Carlos.

Aquí no tienes absolutamente nada en las manos más que papel impreso sin valor.

Carlos lo miró estupefacto. —Qué... ¿qué quieres decir?

—El euro llegó en 2002, genio —intervino Matteo mientras negaba con la cabeza incrédulo—. Y el Banco de España cerró definitiva y para siempre el cambio de pesetas viejas en 2021. En el año 2026 esta mierda ya no vale ni un solo céntimo. Con esto como mucho puedes encender la chimenea.

El color desapareció de golpe del rostro de Carlos.

Tambaleó un paso hacia atrás, como si hubiera recibido un golpe físico.

Se quedó mirando los fajos de billetes sobre el banco de trabajo, y en sus ojos se reflejó el pánico absoluto de un hombre cuya ilusión de toda la vida se derrumbaba como un castillo de naipes en un solo segundo.

—No... no puede ser —balbució, y lágrimas de frustración brotaron de sus ojos—. ¡Mi padre juró en su lecho de muerte que el libro conducía a la caja fuerte de Fráncfort! ¡Dijo que allí estaba la verdadera fortuna de la hermandad, millones en marcos alemanes!

—La caja fuerte de Fráncfort ya no existe, Carlos —dijo Rafael con una sobriedad glacial y documental, señalando con el dedo el cuaderno de cuero amarillento—.

Lo hemos comprobado. El banco fue derribado hace quince años.

En su lugar hay hoy un hotel de lujo. La cámara acorazada del sótano fue vaciada por completo y convertida en una zona de bienestar.

Un sollozo ahogado escapó del desgraciado endeudado. Se dejó caer en una vieja silla de madera y hundió el rostro entre las manos. —Significa... que se ha acabado. Todo para nada.

Matteo y Rafael se miraron. La sensación inicial de triunfo dio paso a una repentina y siniestra revelación que se extendió por la habitación como una capa de hielo.

Si el dinero de la plancha de mármol no valía nada y la caja de seguridad de Fráncfort nunca fue oficialmente registrada como hallazgo durante la demolición... ¿quién la había vaciado?

Rafael abrió de nuevo el cuaderno de cuero por la página donde constaban los nombres reales de los asesinos de ETA del Comando Iharra: Francisco Martín Robles, Enrique Letona Viteri, Jon Aguirre Aguiriano.

—Matteo —susurró Rafael, con los ojos abiertos de par en par por el espanto—.

El padre de Carlos era solo el pequeño informante.

Él nunca poseyó el dinero. Los verdaderos asesinos...

los hombres que ejecutaron a José en 1980 en la calle Hidalgo...

no olvidaron la caja fuerte de Fráncfort.

Alguien del círculo íntimo del terror o de los cerebros de entonces utilizó el código hace décadas.

Vaciaron la caja fuerte en secreto hace mucho tiempo para financiar cosas muy distintas.

Matteo sintió que se le erizaba el vello de la nuca. La caza del pequeño ladrón de Albox había terminado, pero la persecución de los verdaderos y fríos ladrones de millones de la historia financiera no había hecho más que empezar.

El denso entramado entre el pasado y el presente no dejaba tranquilos a Matteo y a Rafael.

A pesar del absurdo encuentro con el hijo inofensivo del contable en el patio nocturno, sabían que el verdadero enigma en torno a José Artero Quíles y al asesinato de marzo de 1980 distaba mucho de estar resuelto.

Si el joven había sido solo un miserable oportunista desesperado, ¿quién llevaba realmente las riendas en 1980?

Rafael volvió a sumergirse en los documentos históricos, las notas de expedientes y las páginas amarillentas del legado de José, mientras Matteo rebuscaba minuciosamente en segundo plano entre los viejos recortes de prensa y los informes policiales sobre el atentado en la localidad vasca de Escoriatza.

Pieza a pieza, fueron encajando los verdaderos antecedentes.

Los nombres de los asesinos de sangre fría que acecharon a José la tarde del 24 de marzo de 1980 y lo masacraron a sangre fría al salir del café emergieron de los archivos de la historia.

Eran tres los hombres del infame Comando Iharra que ejecutaron directamente el atentado de entonces:

​•​        ​ Francisco Martín Robles

​•​        ​ Enrique Letona Viteri

​•​        ​ Jon Aguirre Aguiriano

Pero eso no era todo. Cuanto más profundamente se adentraban en los oscuros enredos de aquella época, más evidente se hacía que no se había tratado de un acto espontáneo.

Detrás de los tres sicarios ejecutores había un logista central y cerebro que movía los hilos entre bambalinas y conseguía las armas para la emboscada: Jesús María Zabarte Arregui.

Las pruebas y las investigaciones de las autoridades condujeron en su día a la detención de estos hombres y a su condena por los tribunales a largas penas de prisión.

Mientras los asesinos históricos habían cumplido su justo castigo en la cárcel, Matteo y Rafael se sentaban ahora bajo la luz cálida de la lámpara de pie y comprendían el alcance de todo aquello: los asesinos estaban condenados, el traidor de las propias filas llevaba mucho tiempo muerto y su hijo no era más que una nota al pie patética, pero el misterio sobre la fortuna desaparecida y el papel exacto de la línea Lorca-Baza parecía hundirse para siempre en los escombros de la historia.

Nueva pista

El joven Carlos había abandonado el taller con la cabeza gacha y una amarga sensación de derrota.

Para él no había final feliz, ni riqueza repentina, ni millones enterrados esperando al amanecer.

Al final no le quedaba más que la cruda realidad: unos cuantos billetes viejos y sin valor de pesetas y un cuaderno de cuero amarillento con el que no sabía absolutamente qué hacer, al carecer del intelecto, los antecedentes y el código para comprender una miaja de su sentido.

Se había marchado como un ratero pillado con las manos en la masa cuyo gran golpe se había desmoronado.

Sin embargo, mientras la sombra de la silueta de Carlos se desvanecía en la oscuridad, a Matteo ni se le pasaba por la cabeza cerrar el expediente.

El aire de la noche era fresco, pero en sus venas latía la determinación.

Se acercó al robusto banco de carpintero, miró de reojo a Rafael —quien se había dejado caer en una silla, exhausto— y rompió el pesado silencio.

—Rafael —dijo Matteo con un tono que no admitía discusión—, ahora tenemos dos preguntas fundamentales que debemos aclarar por completo si queremos encontrar algo de paz interior.

Primera: ¿Por qué exactamente ejecutaron a sangre fría a José Artero Quíles en marzo de 1980 en Escoriatza?

Y segunda: ¿Dónde demonios ha acabado este dichoso dinero después de todos estos años?

Rafael levantó lentamente la mirada, cogió su pesado y abultado vaso de coñac y dio un trago profundo y reconfortante. Una sonrisa leve y casi cansada surcó sus facciones mientras dejaba que el alcohol dorado se derritiera en su lengua.

—Me parece una auténtica locura, Matteo —bromeó secamente, haciendo girar el vaso entre sus manos—. Pero si me preguntas... creo firmemente que el dinero ni siquiera se quedó en Alemania por aquel entonces. Apuesto a que fue enviado directamente a España.

Matteo se quedó petrificado a mitad de movimiento. Sus pensamientos se atropellaban y la magnitud de aquella hipótesis lo golpeó de lleno.

—Eso era un riesgo de mil demonios —reconoció de inmediato, mientras los peligros de aquellos años de transición tormentosos destellaban en su mente.

Contrabandear semejante suma a través de las fronteras europeas, con los servicios secretos, la Guardia Civil y las autoridades internacionales en estado de excepción, equivalía a una misión suicida.

—Sí, desde luego que lo era —replicó Rafael, inclinándose hacia adelante con expresión seria—.

Pero no olvidemos con qué clase de gente estamos tratando.

Con mercancías de contrabando, huecos ocultos en bloques de mármol de toneladas de peso procedentes de las canteras y rutas de transporte secretas, los hombres de aquí abajo, en el valle del Almanzora y a lo largo de la antigua línea Lorca-Baza, estaban más que familiarizados.

Ese era su negocio. Ahí no solo operaban simples compinches por casualidad...

Apuesto mi último céntimo a que también estaban involucrados aduaneros o funcionarios fronterizos de alto rango que fueron sobornados hasta los huesos a ambos lados de la frontera.

Matteo asintió lentamente mientras las piezas del rompecabezas cobraban forma en su mente en un cuadro general amenazante pero lógico.

—Eso explicaría cómo pudieron colar las divisas en su día sin ser detectados a través de cualquier control, por muy estricto que fuera.

Pero eso no nos hace avanzar mucho aquí y ahora.

A pesar de esta osada teoría, seguimos sin saber absolutamente dónde fue a parar el dinero después de haber llegado supuestamente aquí, al sur. Alguien tuvo que habérselo embolsado.

Rafael dejó el vaso de coñac, miró profundamente a los ojos a su compañero y asintió con determinación mientras el resplandor de la lámpara de pie iluminaba sus rostros con una luz cálida.

—Entonces no nos queda otra opción —dijo Rafael con firmeza—. Habrá que averiguarlo de una maldita vez.