Chapter 23

La captura

El crujido sordo de las piedras de grava en el patio fue la única señal que les indicó en la negrura de la noche andaluza que ya no estaban solos.

Matteo y Rafael habían reunido todo su valor, ideado el plan al amparo de la oscuridad y se habían apostado durante horas en la profunda sombra justo al lado de las pesadas puertas batientes de su taller.

La tensión les hacía gotear sudor frío por la frente.

Ya no querían seguir siendo las liebres perseguidas; querían saber quién los aterrorizaba.

Pasó una eternidad en la que los grillos de los alrededores chirriaban y cada segundo parecía una hora entera. Pero entonces, hacia las dos de la mañana, ocurrió. Sonó un ruido de motor bajo y apenas perceptible, y un coche viejo y maltrecho apagó los faros antes de girar hacia el patio.

Una figura desgarbada y nerviosa se deslizó del coche.

El hombre se acercó con pasos rápidos y desasosegados hacia la puerta de entrada del taller.

En la mano ya sostenía una herramienta pesada para forzar de nuevo la cerradura o hacer palanca en la puerta, con la firme creencia de que por fin se apoderaría del maldito libro que le abriría el camino hacia los supuestos millones en Fráncfort.

Ese era su momento.

Antes de que el desconocido pudiera siquiera comprender lo que estaba pasando, Matteo y Rafael se abalanzaron sobre él como bestias de rapiña salidas de las tinieblas.

Con fuerza concentrada, apartaron al intruso de la puerta y lo presionaron con la espalda contra el áspero muro encalado del taller.

Al hombre se le escapó un sonido ahogado de pánico cuando le cortaron la respiración y unos puños duros lo inmovilizaron.

—¡Sin un movimiento! ¡O pasa una desgracia! —le siseó Rafael con voz mortalmente seria en la cara, mientras Matteo lo sujetaba con mano de hierro por los hombros.

El asaltado forcejeó salvajemente, intentó soltarse, pero la sorpresa y el ataque violento lo habían superado por completo. Respiraba con dificultad por el susto.

—La policía ya está avisada, ¿entendido?

—le gritó Matteo al tipo acaloradamente, mientras el corazón le latía en la garganta—.

¡Se te va la olla! ¡Primero entras aquí a robar, nos amenazas con un arma y te crees que vas a salir impune!

¡Llamamos ahora mismo a la Guardia Civil si no nos dices quién eres y a qué viene esto!

—¡No, esperad! ¡No llaméis a la policía!

¡Por el amor de Dios, soltadme! —jadeó el hombre, apretando las manos de forma defensiva contra la pared.

En su voz ya no quedaba ni rastro de la amenazante y dura fuerza de presión que pocas horas antes había resonado por la sala del taller.

Sonaba pánica, chillona y casi lastimosa.

Mientras Rafael mantenía al agresor firmemente sujeto contra la pared, Matteo metió la mano a toda velocidad en el amplio bolsillo de la chaqueta del desconocido para encontrar la pistola con la que los había amenazado.

Sus dedos se cerraron alrededor del plástico frío.

Sacó el arma y la sostuvo a la escasa luz de la noche, para en el momento siguiente detenerse confuso.

Matteo examinó el objeto. Ninguna pesada arma de acero, ningún calibre letal. Era una pistola de juguete de plástico barata que, en la oscuridad y con algo de pintura negra, había parecido engañosamente real, pero que al mirarla de cerca era una absoluta broma.

—¿Qué demonios se supone que es esto? —gruñó Matteo incrédulo, mostrándole la pieza de plástico delante de las narices—. ¿Nos has amenazado con un juguete?

El hombre bajó la cabeza, se encogió dentro de su chaqueta y balbuceó una a medias disculpa. —Yo... tenía que ocurrírseme algo. No tenía otra opción.

Lo que siguió fue un largo y caótico combate verbal en el patio sombrío, un interrogatorio real y encarnizado en plena noche en el que ambas partes se gritaban furiosamente.

El desconocido se metió en un atolladero, tartamudeó e intentó explicar por qué había recurrido a medidas tan drásticas.

Tardó un rato en calmarse la acalorada discusión y salir a la luz la extraña y casi reveladora verdad.

Resultó que este tipo era efectivamente el hijo de aquel contable de Albox que décadas atrás había dejado huella en las notas de José, pero estaba a años luz de una verdadera carrera criminal.

Aunque en un primer momento parecía peligroso y adoptaba una actitud dura, en realidad era totalmente inofensivo y de ningún modo tan peligroso como los dos se habían imaginado en su pánico.

No había perseguido ningún plan siniestro, ni tenía un sindicato a sus espaldas ni conexiones reales con asesinos a sueldo sin escrúpulos.

Simplemente había jugado al póker a la buena de Dios.

Por las historias de su padre en el lecho de muerte sabía de la existencia de la mesa, se había enterado hacía poco de que la antigua finca de los alrededores se había disuelto y, al enterarse de que precisamente esa mesa había acabado en el taller de Matteo, había olido su oportunidad.

Impulsado por la necesidad de dinero, completamente desesperado y con una pistola de juguete barata en el bolsillo, había decidido ir a por el supuesto bote él solo.

No era una mente maestra. Solo era un don nadie pequeño, desesperado y altamente endeudado que había caído en la trampa de un mito, exactamente igual que ellos mismos.