Chapter 20

El Legado

Dejando atrás la plomiza oscuridad de la cripta, Matteo y Rafael se deslizaron como sombras acosadas por las calles sin iluminar de Albox.

Solo cuando alcanzaron la protectora entrada del piso de Matteo, cerraron con llave la pesada puerta de roble y echaron el cerrojo, se atrevieron a respirar hondo.

El pulso sordo en sus sienes fue menguando lentamente mientras la ciudad se sumía afuera en el silencio nocturno.

Bajo la luz tenue y cálida de una única lámpara de pie, que proyectaba un círculo brumoso sobre el suelo de madera, los dos hombres se dejaron caer a la mesa.

El pequeño cuaderno encuadernado en cuero oscuro yacía abierto frente a ellos.

Rafael acarició con dedos temblorosos las líneas amarillentas y densamente escritas de José Artero Quíles, mientras las piezas del rompecabezas de esta pesadilla de décadas encajaban por fin en una imagen nítida.

—Buscábamos al equivocado, Matteo —comenzó Rafael con voz ronca y quebrada, inclinándose hacia adelante.

Miró fijamente a los ojos de su amigo—. Todo el tiempo creímos que nos enfrentábamos a los sucesores de una organización poderosa e implacable, al resto de un sindicato que en su día eliminó a José para apoderarse de un imperio.

Pero no es así. La verdad es mucho más pequeña, mucho más mezquina y, al mismo tiempo, mucho más peligrosa.

Rafael señaló con el dedo índice un nombre situado en lo más hondo de la última página escrita del cuaderno.

—Mira quién cometió la traición entonces.

No fue un gran jefe, ni un poderoso cerebro del País Vasco, ni un cómplice secreto de ETA —continuó Rafael—.

El verdadero traidor, el hombre cuyo nombre aparece aquí negro sobre blanco como una puñalada por la espalda en la habitación, era en 1974 un absoluto don nadie.

Un empleado insignificante y cobarde, quizás un discreto camionero o el contable subordinado de la hermandad aquí mismo, en Albox.

Matteo se inclinó más. A la luz de la lámpara de pie reconoció la caligrafía.

Las notas de José delataban a un hombre situado en lo más bajo de la jerarquía.

Un empleado local que sellaba los papeles del transporte, conocía de memoria las rutas de la antigua línea Lorca-Baza y sabía exactamente cuándo salía del valle del Almanzora cada envío de mármol con la valiosa carga.

Alguien a quien entonces nadie prestaba atención por parecer demasiado insignificante para causar daño.

Sin embargo, impulsado por una codicia pura e insaciable, exactamente ese hombrecito había movido los hilos en la sombra y traicionado a José en marzo de 1980 ante los chantajistas del norte, para enriquecerse él mismo con la fortuna.

—¡Y eso también explica al tipo que estaba antes en nuestro taller! —exclamó Matteo, mientras la imagen se aclaraba instantáneamente en su cabeza—. El cazador en el presente... el tipo armado que nos asaltó.

—Exacto —confirmó Rafael con voz sombría—. No es una mente maestra. No tiene absolutamente ningún poder, ningún imperio criminal a sus espaldas y mucho menos conexiones con una élite moderna. Es simplemente el hijo criminal y desarrapado de aquel contable de entonces.

Rafael se reclinó y exhaló hondo. El descubrimiento restaba al perseguidor parte de su sobrenatural amenaza, pero lo volvía aún más peligroso por su desesperada imprevisibilidad.

—Es un buen para nada que probablemente lleva años escuchando las historias de su padre en el lecho de muerte —siguió Rafael—.

Un desequilibrado que ha perdido la cabeza creyendo que en algún lugar de Albox le espera una herencia millonaria heredada.

Y ahora, en 2026, está hasta el cuello en deudas, que podrían ser de juego o negocios de drogas.

Está con la espalda contra la pared. No tiene ni idea de las grandes conexiones históricas, pero sabe una cosa muy bien: necesita este dinero, y lo necesita ya.

Matteo miró fijamente el libro de cuero y luego el código de la caja de seguridad de un banco en Fráncfort que José había anotado en las últimas páginas.

El círculo se había cerrado. El desconocido no buscaba una venganza sangrienta por ideologías políticas o viejas enemistades; simplemente buscaba salvarse de su propia ruina.

En el taller solo había cogido el dinero en efectivo porque la codicia lo había cegado, pero ahora, al comprender que las pesetas no valían nada, se daría cuenta de que la verdadera clave —el código para la caja de seguridad de Fráncfort— yacía en el libro que les había dejado.

La cacería no había terminado ni mucho menos. Solo había cambiado. Ya no les perseguía una fuerza invisible, sino un solitario desesperado y sin escrúpulos que ya no tenía nada que perder.