Chapter 16

El error fatal

El ruido ensordecedor del coche, cuyas ruedas levantaban grava de forma salvaje, acabó por disiparse en la amplia y oscura quietud de la noche andaluza.

En el taller reinaba un silencio opresivo, casi tangible, roto únicamente por la respiración pesada y jadeante de los dos hombres.

Raffael seguía de pie junto al banco de trabajo como si le hubiera caído un rayo, con el vaso en la mano, mirando fijamente el lugar donde hacía un momento habían estado apilados los fajos de billetes de pesetas.

Luego bajó la mirada.

Allí, bajo la luz pálida de la bombilla desnuda, seguía reposando intacto: el pequeño cuaderno encuadernado en cuero oscuro de José Artero Quíles.

En su prisa voraz, el desconocido lo había pasado por alto por completo.

Cegado por la supuesta riqueza, obsesionado con los papeles de colores tangibles, solo había tenido ojos para el dinero en efectivo.

Había agarrado los billetes, se los había metido en la chaqueta y se había marchado, convencido de haber ganado el premio gordo y de haberse apropiado del verdadero botín de su supuesta «herencia».

Matteo se retiró despacio de la ventana, con el rostro pálido y los puños fuertemente apretados. Miraba fijamente el libro de cuero, y con cada segundo que pasaba crecía en su interior la gélida certeza de que aquel supuesto golpe de suerte podía convertirse en su sentencia de muerte.

—¿Has visto lo que ha dejado atrás? —susurró Matteo con voz hueca y temblorosa—. Solo se ha llevado el dinero... pero el libro. El libro lo ha ignorado por completo.

Raffael dejó el vaso de coñac; el alcohol no parecía surtir ningún efecto ante la repentina descarga de adrenalina. Lo comprendió de inmediato. —Maldita sea, Matteo... tienes razón. Solo ha arrebatado los billetes porque pensaba que era el premio gordo. Estaba ciego de codicia.

En ese momento, el alivio de haber sobrevivido se transformó en pánico absoluto. Porque para el desconocido el drama no hacía más que empezar, y con él, también para ellos.

No hacía falta ser un profeta para imaginar lo que ocurriría en las próximas horas.

El ladrón correría a su escondite, cerraría de un portazo, encendería la luz y arrojaría el botín sobre la mesa.

Desempaquetaría los fajos, los sostendría orgulloso entre las manos y se pondría a contarlos con avidez.

Pero al cabo de pocos segundos, el golpe le dejaría noqueado.

Miraría fijamente unos obsoletos billetes españoles de mil pesetas de color marrón verdoso de finales de la década de 1970.

Papeles con la efigie de José de Echegaray que, desde la introducción del euro, hacía tiempo que habían quedado sin validez, retirados de la circulación y que ningún banco del mundo volvería a cambiar.

Unas pesetas que en el año 2026 ya solo poseían el valor puramente ideológico de papel viejo e histórico, absolutamente inútiles en el mercado, inservibles para el día a día y mucho menos aptas para financiar un imperio criminal moderno o representar millones reales.

Cuando le llegara ese momento de revelación, al hombre le herviría la sangre de pura rabia asesina.

La decepción se tornaría en un odio mortal.

Y entonces se le caería la venda de los ojos.

Comprendería que la auténtica y verdadera herencia, el código real que conducía a los millones bunkereados en el País Vasco y en Alemania, a las rutas secretas de la Línea Lorca-Baza y a los nombres de los traidores de verdad, estaba escrito precisamente en aquel anodino y vergilbado libro de cuero que, por pura estupidez y codicia, se había dejado olvidado sobre el banco de trabajo.

Para Matteo y Raffael, en ese preciso instante, el reloj había empezado a latir de forma implacable.

Cada segundo contaba. El silencio de la noche era engañoso.

El desconocido no tardaría en reflexionar.

Comprendería que lo habían engañado, o más bien que él mismo había sido demasiado tonto para llevarse el botín principal.

Percibiría al instante que los lugareños, aquellos dos restauradores, se la habían jugado, aunque hubiera sido por pura casualidad.

—Volverá, Matteo —dijo Raffael con un tono que no admitía réplica.

Su mirada estaba clavada en la puerta abierta del taller, por la que soplaba el viento fresco de la noche—.

Si comprende que lleva papel sin valor en el bolsillo y que el libro sigue aquí...

entonces regresará. Y esta vez no hará preguntas.

Esta vez no se limitará a agitar un arma.

Matteo cogió el libro de cuero lenta, casi reverentemente, con las manos. Las páginas se sentían frías. Sabía que aquel pequeño libreto ya no era un documento histórico, sino la sentencia de muerte que sostenían entre las manos, pero al mismo tiempo la única llave para sobrevivir al juego.

—Tenemos que largarnos de aquí ahora mismo —dijo Matteo con resolución, metiendo el libro en lo más profundo de su bolsillo—. Prepara tus cosas, Raffael. La caza ha comenzado oficialmente, y nosotros somos la presa.