Chapter 3

El secreto bajo el marco

La luz brillante de la linterna cortaba con fuerza la penumbra brumosa del taller, mientras Matteo miraba hechizado la parte inferior del pesado mueble.

La marca había sido cincelada profundamente, con absoluta precisión y una maestría inconfundible, directamente en el frío mármol de la mesa.

Cada muesca llevaba la firma de una época que creían enterrada hacía tiempo.

—Raffael, pásame la lupa del banco de trabajo —pidió Matteo con voz ronca, sin apartar ni un solo segundo el cono de luz de aquel punto misterioso. No quería perder de vista aquel detalle bajo ningún concepto.

Raffael, que acababa de enderezarse, se giró brevemente, cogió la pesada lupa de latón y se la tendió a su compañero. Matteo la recibió mientras giraba sobre el duro suelo de hormigón buscando el ángulo perfecto para la luz que entraba. Sin embargo, el esfuerzo mostró enseguida sus límites.

—Mierda, así no sirve —bufó Matteo frustrado, presionando la lupa con más fuerza contra la roca—. La marca se extiende hacia afuera, pero justo ahí queda tapada por el marco de madera. Así no podemos llegar.

Raffael se acercó, se inclinó y examinó las macizas listones de madera que sujetaban firmemente el mármol. El escepticismo se reflejaba en su mirada al inspeccionar las antiguas uniones dentadas.

—Bueno, ojalá que esto aguante siquiera —masculló Raffael sacudiendo la cabeza con desconfianza—. El marco no tiene pinta de soportar mucho peso después de tantas décadas. Si le metemos mano con herramientas, la madera carcomida se nos va a romper en las manos y la placa correrá peligro.

—Qué va, si ya lo conseguimos —descartó Matteo con la mano, y en sus ojos brilló esa ambición inquebrantable que lo impulsaba en cada restauración—. Después de todo somos profesionales, ¿o es que ya se te ha olvidado?

—Bueno, como veas —asintió al fin Raffael, rindiéndose a su suerte, y se dio la vuelta para buscar la caja de herramientas.

Siguió una tarea agotadora que se alargó durante horas.

Con infinita paciencia, finos cinceles, pequeños martillos de guarnicionero y destornilladores adecuados, ambos hombres se pusieron manos a la obra.

Cada tornillo que llevaba años oxidado exigía tacto; cada taco de madera atascado en la vieja cola amenazaba con reventar la estructura.

Era un trabajo de pura precisión en el que el tiempo perdía su significado.

El polvo fino se depositaba en sus frentes y los músculos de sus manos se contracturaban por la tensión constante.

Las horas pasaron en el polvoriento taller de Albox hasta que por fin, tras innumerables movimientos, un crujido seco y sutil resonó en la estancia.

La vieja estructura de madera cedió. Con un tirón prudente, Raffael apartó el último travesaño de madera y dejó la placa de mármol completamente al descubierto.

—¡Lo ves! —exclamó casi jubiloso Matteo, y una risa aliviada brotó de su garganta mientras se secaba el sudor de la frente—. Nada roto. Somos unos auténticos profesionales.

Raffael respiró hondo, apoyó las manos en la cadera y examinó la obra maestra expuesta. Una sonrisa de reconocimiento cruzó su rostro. —Mis respetos. Sinceramente, no me habría jugado ni un céntimo a que la madera sobrevivía a esto.

Se acercó al banco de trabajo, cogió su vaso de coñac aún medio lleno y se dirigió a Matteo. —¿Brindamos por ello?

—No, hombre, yo no —rió Matteo sacudiendo la cabeza en señal de negativa, mientras se inclinaba de nuevo con profundidad sobre el mármol descubierto para estudiar las marcas ahora totalmente visibles—. Tengo que estar despejado y con la absoluta concentración intacta.

—Venga ya, un trago pequeño no le hace daño a la concentración, al contrario, después podré pensar mucho mejor —se justificó Raffael con una sonrisa pícara, dio un trago largo al vaso y miró hacia abajo, hacia el enigma que ahora yacía ante ellos bajo la luz clara.