La muerte del español (Misterio en Albox 6)

Chapter 2

La mesa

El olor a piedra mojada, polvo fino de amoladora y madera envejecida durante décadas flotaba densamente en el espacioso taller de Albox, en Almería.

Fuera, el sol del mediodía caía implacable sobre el techo plano, sumergiendo la estancia en una penumbra dorada y polvorienta, mientras que en su interior el tiempo parecía haberse detenido.

Raffael estaba junto al viejo banco de carpintero, con la mirada profundamente hundida en un pesado vaso de cristal en el que el coñac de color ámbar golpeaba con fuerte oleaje.

Tomó un trago largo, sintió el ardor en la garganta y pensó en los acontecimientos que en los últimos días habían pendido como sombras oscuras sobre sus cabezas.

El pasado no se dejaba lavar fácilmente como el lodo de las botas; se aferraba a ellos, espeso como la resina e implacable como la dura tierra del sur.

Unos pasos más allá, Matteo hincaba las rodillas en el suelo de hormigón.

Delante de él se alzaba una mesa de centro antigua, una pieza de considerable peso que hacía poco habían rescatado de una herencia liquidada en los alrededores.

Matteo estaba completamente absorto en su trabajo.

Con una minuciosidad que solo se encontraba en alguien que no consideraba la piedra como un material muerto, sino como un archivo vivo, acarició con las manos abiertas la superficie de la mesa.

—Mira esto, Raffael —dijo Matteo en voz baja, casi con reverencia, sin apartar la vista de la superficie—.

Sus yemas de los dedos se deslizaban sobre el mármol, que había permanecido oculto bajo años de suciedad y cera—.

Esto no es trabajo en cadena. Ninguna sierra mecánica fría que atraviese brutalmente la estructura.

Raffael no reaccionó de inmediato. Giró lentamente el vaso en su mano y se quedó mirando los reflejos de luz danzantes en el alcohol.

—¿Y qué? Una mesa vieja, qué va a ser —murmuró finalmente Raffael con voz ronca, dio otro trago y desvió la mirada hacia el mueble solo un instante. Para él, aquello era primero madera y piedra, desgastadas por el tiempo.

—No, no lo entiendes —replicó Matteo, y su voz creció en entusiasmo.

Se echó un poco hacia atrás y señaló las ondas irregulares y suaves de la placa—.

Ven aquí y tócala. ¿Lo sientes? Esas son las huellas reales del trabajo manual.

Cada pequeño relieve, cada mínima irregularidad delata el cincel, la presión de la mano, el ritmo del cantero de antaño. Esta cosa tiene alma. Respira historia.

Matteo se levantó, se sacudió el polvo de los pantalones y se acercó a la mesa.

Se inclinó hacia delante, agarró los cantos de la pesada placa y examinó la construcción desde un lateral.

Sin embargo, cuanto más observaba las patas y la subestructura, más se estrechaban sus ojos con desconfianza.

La forma en que la piedra estaba empotrada y atornillada en el cuerpo de madera no parecía la de una ebanistería corriente.

Era maciza, casi bloqueada, como si se quisiera proteger algo valioso de miradas indiscretas.

—Ayúdame un momento —dijo Matteo, mirando a su amigo—. Quiero ver la mesa por debajo. Yo solo no puedo voltear este monstruo sin dañar los cantos.

Raffael suspiró suavemente, dejó el vaso de coñac con decisión sobre el banco y se pasó el dorso de la mano por la boca. La pesadez de sus miembros cedió al instante ante la rutina de décadas cuando la ocasión lo requería. Se acercó al otro lado de la mesa.

—Si crees que tenemos que desmontar escombros antiguos aquí —murmuró Raffael a regañadientes, pero sus manos ya se aferraban firmemente bajo el marco macizo.

—Agarra —indicó Matteo—. A la tres.

Con un esfuerzo conjunto y coordinado, levantaron la pesada mesa.

Los músculos de sus antebrazos se tensaron mientras el mueble basculaba lentamente.

La madera pesada crujió de manera audible bajo la carga, y una pequeña nube de polvo seco y serrín amarillento se elevó desde la parte inferior.

Guiaron la mesa con cuidado hacia un lado hasta que finalmente quedó boca abajo sobre una estera de goma blanda que Matteo había preparado expresamente.

Ambos respiraron hondo. El aire del taller parecía aún más denso tras el revuelo del polvo.

Matteo no dudó ni un segundo. Se arrodilló de inmediato, cogió una linterna que estaba sobre la mesa y encendió el haz de luz brillante.

Desplazó la luz sobre los puntales de madera y la parte inferior en bruto y sin procesar de la placa de mármol.

—Mira esto —susurró Matteo, y un silencio repentino y helado se adueñó del taller.

Raffael dio un paso más, se agachó y miró la sombra bajo la mesa.

Allí, oculto bajo una hendidura fresada a mano en la madera, sellado bajo una capa de resina vieja y transparente, no se encontraba un cimiento común.

Era una marca. Una combinación de cifras exacta y profundamente grabada, y un símbolo geométrico inconfundible trabajado directamente en la piedra y provisto de una capa protectora, exactamente esa caligrafía que en el norte jamás se habría debido encontrar.

La silenciosa presencia del símbolo los golpeó a ambos con la fuerza de un martillazo. La vieja mesa no era una herencia casual. Era un escondite.