Episodio 3 Ornitología Forense #2

Hombres capaces de hacer esto no eran granjeros ni pescadores. Eran profesionales. Eran los herederos de los hombres que habían matado a Rourke en 1903, los hombres que trabajaban para las sombras del Estado.

Volvió al cuerpo. Examinó las uñas. Debajo de la uña del pulgar derecho, había una astilla de madera oscura. Caoba o teca. Madera de muebles caros, no de la madera de deriva de la cabaña.

Había luchado. O se había aferrado a algo mientras le hacían daño.

—¿Qué les dijiste? —preguntó Bella al cadáver mudo—. ¿Les dijiste que no tenías el paquete? ¿Les dijiste que esperabas el correo?

Si les había dicho que esperaba el correo... entonces los asesinos sabían que el paquete llegaría a la oficina postal.

Sabían que Robert Thomson lo tendría.

Bella se quitó el delantal con manos temblorosas. Sentía ganas de vomitar. La seguridad de veinte años se había disuelto en un segundo al ver esos cuatro pinchazos rojos.

Cubrió el cuerpo rápidamente con la lona. No podía dejar que Miller viera eso. Miller no entendería, o peor, hablaría. Y si hablaba, si decía que había marcas extrañas, vendría un médico forense de la policía desde Kirkwall. O desde Londres.

Y entonces empezarían las preguntas.

Bella salió del cobertizo. La lluvia le golpeó la cara, pero no la limpió. Se sentía marcada, cómplice.

Corrió hacia su bicicleta. Tenía que llegar a la oficina de correos. Tenía que decírselo a James.

El paquete en la caja fuerte no era solo papel. Era el motivo por el que un hombre había sido torturado hasta la muerte y arrojado por un acantilado.

Y ahora, ese motivo estaba en su casa.

◆◆◆

Oficina de Correos de Pierowall. 13:00 horas.

James Macleod estaba sentado detrás del mostrador, fingiendo leer el Orkney Herald . No había leído una sola línea en una hora.

Sus ojos estaban fijos en la puerta de la caja fuerte, entreabierta a sus espaldas.

El paquete estaba allí, en la penumbra de metal. Un rectángulo de papel crema con lacre rojo. Inerte. Silencioso.

La puerta de la oficina se abrió. La campanilla sonó con un estrépito que hizo que Macleod saltara en su silla.

Era Bella.

Entró como una exhalación, cerrando la puerta y echando el cerrojo en pleno día, algo que nunca hacían. Estaba empapada, pálida, con el pelo pegado a la cara.

—Ciérralo todo —dijo ella. Su voz era un susurro urgente.

—¿Qué pasa? —Macleod se levantó, olvidando su cojera por un instante—. ¿Has visto el cuerpo?

—Lo he visto. Y él me ha hablado, James.

Bella se acercó al mostrador, apoyando las manos sobre la madera. Temblaban tanto que sus nudillos golpeaban la superficie.

—No fue una caída. Lo tiraron. Pero antes... antes le hicieron preguntas.

—¿Qué tipo de preguntas?

—Del tipo que se hacen con agujas hipodérmicas entre los dedos y fuego en las yemas.

Macleod sintió que la sangre se le iba de la cara.

—Tortura.

—Profesional. Limpia. Diseñada para causar el máximo dolor sin matar inmediatamente. No le rompieron huesos antes de tirarlo. Querían información.

Macleod miró instintivamente hacia la caja fuerte.

—El paquete.

—Buscaban el paquete —confirmó Bella—. O lo que sea que ese hombre tenía o esperaba. James, hay gente en esta isla... o la hubo anoche... que trabaja para el mismo tipo de gente que nos perseguía en 1903. Son ellos. El Servicio.

—El MI6 —dijo Macleod—. O una rama podrida de él.

—El Sr. V. no era un ornitólogo. Era uno de ellos que escapó. Y vinieron a recuperarlo.

Macleod caminó hacia la caja fuerte. Sacó el paquete.

Lo puso sobre el mostrador. Bajo la luz gris de la tarde, el lacre rojo parecía palpitar.

—Ahora es propiedad de un muerto —dijo Macleod—. Legalmente, debería devolverlo al remitente o entregarlo a la policía para la investigación.

—Si lo entregas a la policía, el Constable Miller llamará a sus superiores. Y vendrán ellos. Los torturadores.

—Lo sé.

—Y si lo devolvemos al remitente... mira la dirección, James. No hay remitente. Solo un matasellos de Londres.

Macleod pasó la mano por el sobre. Era grueso. Pesado.

—Si lo abro, cometo un delito federal. Violar la correspondencia de Su Majestad.

—Si no lo abres, nos matarán —dijo Bella—. Necesitamos saber por qué murió ese hombre. Necesitamos saber qué vale tanto como para arrancar las uñas a alguien.

Macleod sacó su navaja del bolsillo. La misma navaja que había usado para abrir el cuerpo del alemán en 1916. La hoja estaba desgastada, afilada hasta ser una línea fina de acero.

Miró a Bella.

—Si rompo este sello, Bella, rompemos nuestra coartada. Dejamos de ser granjeros inocentes. Nos convertimos en cómplices.

—Ya lo somos, James. Lo fuimos desde el momento en que guardaste ese paquete ayer en lugar de entregarlo.

Macleod asintió.

—La curiosidad mató al gato —murmuró.

—Pero la satisfacción lo trajo de vuelta —completó Bella—. Ábrelo.

Macleod deslizó la hoja bajo el lacre rojo. El sello se quebró con un crujido seco, como el hueso de un pájaro pequeño.

Rasgó el papel. Metió la mano y sacó el contenido.

No eran dinero. No eran joyas.

Eran papeles. Borradores. Pruebas de imprenta con correcciones en lápiz rojo. Y dos placas de metal pesadas: matrices de impresión tipográfica.

Macleod desplegó uno de los papeles. Estaba escrito en inglés, pero con una sintaxis extraña, forzada.

El encabezado decía:

COMITÉ EJECUTIVO DE LA TERCERA INTERNACIONAL COMUNISTA PRESIDIUM MOSCÚ, 15 DE SEPTIEMbrE DE 1924 AL COMITÉ CENTRAL DEL PARTIDO COMUNISTA brITÁNICO

Queridos camaradas...

Macleod leyó rápido, escaneando el texto. Hablaba de sedición. De infiltrar el ejército británico. De preparar la insurrección armada. De utilizar el tratado comercial anglosoviético para destruir el Imperio desde dentro.

Al final, una firma: Zinoviev.

—La Carta Zinoviev —susurró Macleod. Había leído rumores en The Times . Se hablaba de una bomba que los conservadores esperaban para destruir a MacDonald.

Pero esto no era la carta.

Macleod cogió otro papel del paquete. Era una nota manuscrita, en inglés, en un papel con el membrete del Carlton Club de Londres (el club de los conservadores), apresuradamente tachado.

La nota decía:

«V: El borrador final está listo. Las matrices de la firma de Zinoviev han sido copiadas del archivo de 1920.

Es perfecto. "C" ha dado su aprobación tácita.

La filtración al Daily Mail está programada para el 25 de octubre (cuatro días antes de las elecciones).

Destruye las pruebas anteriores y las matrices defectuosas.

Si esto sale a la luz antes del sábado, nos colgarán por alta traición.

Si sale después, seremos los salvadores de la Patria. Quémalo todo. S.»

Macleod dejó caer la nota. Miró a Bella.

—No es real —dijo él—. La Carta Zinoviev... la amenaza comunista... es falsa. Es una falsificación.

—¿Falsificada por quién?

—Por el MI6. Por el propio servicio de inteligencia. —Macleod señaló las matrices de metal—. Estas son las pruebas. Las planchas de impresión. Los borradores con errores corregidos. El Sr. V. era el falsificador. O el intermediario.

—Huyó con las pruebas —dedujo Bella—. Quizás tuvo miedo. O conciencia. O quería chantajearlos.

—Y le encontraron.

Macleod miró el paquete desparramado sobre el mostrador.

Tenía en sus manos la prueba de que las próximas elecciones generales estaban siendo amañadas por espías para derrocar al primer gobierno socialista de la historia británica.

Tenía la prueba de que la democracia era una farsa manipulada por hombres en la sombra.

Y esos hombres acababan de torturar y matar a su colega a dos kilómetros de allí.

—James... —La voz de Bella tembló—. Si esto es lo que creo que es...

—Es el fin del gobierno de MacDonald si se publica la carta falsa. Pero si publicamos esto... si demostramos que es un fraude... el Gobierno se salva. Y el MI6 cae.

—Nos matarán —dijo Bella. No era una hipótesis. Era un hecho clínico—. Si saben que tenemos esto, no pararán. Vendrán con todo.

Macleod miró por la ventana. La lluvia golpeaba el cristal, distorsionando la vista del pueblo tranquilo, de la vida que habían construido durante veintiún años.

La seguridad. El calor. El anonimato.

Todo eso pendía de un hilo.

Macleod volvió a mirar la nota manuscrita. «Quémalo todo».

Podía hacerlo. Podía tirar todo a la estufa ahora mismo. El fuego consumiría el papel. Tiraría las placas al mar profundo.

Nadie lo sabría jamás. El Sr. V. sería un accidente. La Carta Zinoviev se publicaría. Los laboristas perderían. El mundo seguiría girando bajo el control de los conservadores y los espías.

Y ellos... ellos seguirían vivos. Seguirían siendo Robert y Sarah Thomson.

Pero entonces recordó a Margaret. Recordó a los amigos de Glasgow. Recordó por qué había luchado en 1903.

La duda se instaló en su pecho, pesada y fría como una piedra de molino.

—Tenemos que decidir, Bella —dijo Macleod—. Y tenemos que decidir rápido. Porque el teléfono va a sonar. O la puerta se va a abrir. Y esta vez, no será un cliente pidiendo sellos.

Bella miró el paquete, luego a Macleod. En sus ojos, vio el mismo miedo que sentía ella. El miedo de los viejos que tienen mucho que perder y muy poca vida para gastar en batallas perdidas.

—Cierra la caja fuerte —dijo ella—. Por ahora, cierra la maldita caja fuerte.

Macleod recogió los papeles con manos temblorosas. Volvió a meter el genio maligno en la botella de acero.

Cerró la puerta. Giró la llave.

Pero el silencio de la oficina de correos ya no era paz. Era la cuenta atrás de una detonación que iba a destruir sus almas, eligieran lo que eligieran.

La Marea de Octubre había traído la verdad a su orilla. Y la verdad, descubrieron con horror, era algo que quizás ya no podían permitirse pagar.