Capítulo 20

Capítulo Veinte

Reid no respondió. La llamada fue directa al buzón de voz. Mac le dejó uno.

—Señor, tenemos que hablar. Sabes de qué.

Frío, sin emociones. En control. Obtendría respuestas de su jefe y luego decidiría si quería cortar lazos.

Aún había algo que Reid tenía y que Mac quería.

Algo que él tenía el poder de conceder. Dan Hendry había hablado mucho sobre traumas no resueltos.

Usaba esa odiosa palabra transatlántica y de hipsters : cierre.

Hablaba de visitar Skye, de ver lo que quedaba de su hogar.

De reducirlo en su mente desde el espectro que era ahora.

De despedirse de Iona. Mac no veía cómo eso podía ayudar.

No tenía ningún deseo de llorar por la pérdida de la granja McNeill ni de dejar flores en el lugar donde se encontró el cuerpo de Iona.

Solo conocía una forma de lograr un cierre en un asesinato sin resolver: resolverlo.

Lanzó el teléfono al asiento del pasajero y salió del aparcamiento rumbo al oeste, hacia la ciudad que se extendía ante él.

Había oído sirenas mientras pasaba por Lochend.

Muchas sirenas. Siempre había vehículos de emergencia haciendo sonar sus advertencias en una ciudad como Edimburgo.

Era ruido blanco para cualquiera que viviera en una metrópolis.

Pero esto era más de lo habitual. A Mac se le aguzaron los oídos por un instinto inconsciente que le decía que algo importante estaba ocurriendo.

Probablemente un accidente de tráfico. Un choque múltiple en algún lugar.

Su ojo fue atraído por el helicóptero amarillo y azul que se deslizaba por encima, brevemente visible en el espacio entre edificios deteriorados y bloques anónimos de ladrillo.

Nadie en las calles de Lochend miró hacia arriba, pero Mac notó la dirección de su vuelo.

Norte. Giró hacia Lochend Road, dirigiéndose en esa dirección hacia Leith.

El helicóptero reapareció por encima antes de desaparecer detrás de un horizonte del que emergía una iglesia antigua, hombro con hombro con un edificio alto.

La carretera estaba despejada para la hora del día y pisó el acelerador.

Luces azules parpadeantes rugieron desde atrás, desviándose para adelantar y luego atravesando el cruce con Easter Road.

Su propio piso estaba justo a la vuelta de la esquina.

Las luces cambiaron, pisó a fondo el acelerador y siguió al coche patrulla con la sirena aullando.

Más luces azules desde Easter Road. Una ambulancia con un coche policial delante.

Luces estroboscópicas. Sirenas a todo volumen.

Esto era más que un simple choque. Mientras corría por Great Junction Street hacia Junction Bridge, vio la columna de humo que manchaba el cielo.

Era espeso y negro, hirviendo desde algún lugar al norte del Leith Water.

Desde el puerto. El tráfico hacia el norte empezaba a espesarse delante de él, pero el lado opuesto de la carretera estaba despejado.

Mac se desvió hacia la derecha, mantuvo el pie en el acelerador y pasó rugiendo junto a la cola de coches que conducía al puente.

Un coche que venía en sentido contrario frenó de golpe, tocando la bocina con fuerza, y Mac se metió de nuevo a la izquierda, al frente de la fila, con apenas unos metros de margen.

Más luces detrás del embotellamiento. Al menos dos vehículos de emergencia tomando la misma ruta que Mac acababa de usar.

Conductores civiles se unieron al caos con bocinazos.

A su lado, su teléfono empezó a sonar de repente.

No miró, pero presionó el botón del volante que respondía las llamadas en manos libres.

—¡McNeill! —gritó.

—¿Jefe, estás bien? —respondió Mel—. ¿Dónde estás?

—¿Qué demonios está pasando, Mel? —ladró Mac—. Veo humo saliendo del puerto de Leith y un montón de luces y sirenas.

—Ha habido una explosión en el puerto. En un depósito de contenedores. Todos los vehículos de emergencias han sido enviados allí. El superintendente jefe Hawley ha sido asignado para el incidente y ha estado tratando de localizar al DCS Reid.

—Yo tampoco logro comunicarme con él. ¿Hay alguna indicación de la causa ya?

—Todavía no. Según las llamadas al número de emergencias, parece que explotó un contenedor y hay cadáveres en el lugar.

—Mierda. Dile a Hawley que estoy prácticamente en el sitio. Sigue intentando contactar a Reid. Si esto resulta ser intencional, tendrá que intervenir la SCU.

—Entendido. Espera. Acabo de recibir una actualización del jefe. La explosión ocurrió en la esquina noroeste del Western Harbour.

—Ahí hay un puerto de contenedores. Cristo, el Britannia está justo al otro lado del agua. Vamos a estar hasta el cuello con el MI5.

Mac hizo una llamada al instante, girando bruscamente hacia el tráfico en sentido contrario para meterse en una calle lateral apenas lo suficientemente ancha para el Audi.

El coche traqueteó y dio tumbos sobre el terreno irregular hasta salir a una calle residencial.

Era de un solo sentido y él iba en dirección contraria, pero logró salir antes de que entrara otro vehículo.

Condujo en zigzag entre badenes y calles de sentido único hasta que el Audi rugió al entrar en Newhaven Road.

Apretó los dientes ante el traqueteo de los adoquines.

La calle era un cañón entre viejos edificios de departamentos de Edimburgo, ennegrecidos por el tiempo.

Un lado daba paso a garajes. Un golpe a un costado anunció que había rozado un espejo retrovisor.

Al mirar en esa dirección, vio que el suyo seguía intacto, pero algo rebotaba en la calle detrás por el impacto.

Más adelante se veía el cielo abierto y luego el mar.

Al frenar hacia el cruce, vio la columna de humo que se alzaba imponente, con fuego vivo en su base, hacia un costado.

Condujo en esa dirección. Los primeros equipos ya habían establecido un perímetro, con patrullas bloqueando la carretera.

Mac mostró su identificación y lo dejaron pasar.

Se detuvo detrás de una fila de ambulancias.

Los bomberos estaban en la línea frontal, preparando su equipo para combatir el fuego.

Mac pudo ver que el incendio estaba contenido dentro de un patio, con contenedores apilados en su interior y camiones estacionados en hileras al frente.

El letrero en la pared que rodeaba el patio decía Lowe Shipping .

Mac se detuvo, con una mano en la puerta abierta del coche, mirando ese letrero.

Había corrido al lugar guiado por el instinto de un policía ante una emergencia.

Ahora sentía que estaba destinado a estar ahí.

Esto no podía ser una coincidencia. John Lowe estaba siendo atacado.

Su novia, asesinada. Sus distribuidores, eliminados uno por uno.

Y ahora esto. Un negocio que Mac asumía legal, una fachada para justificar su dinero y probablemente también una vía de entrada al Reino Unido para el tráfico de personas y drogas.

Sus ojos se posaron en unos paramédicos que corrían de regreso por la línea establecida por los bomberos, llevando un cuerpo en una camilla.

Había otros justo fuera de las puertas, inmóviles.

El personal de emergencias se arriesgaba entre las llamas para correr y ayudar a esas personas.

El primer impulso de Mac fue unirse a ellos, pero sabía que ahora, con los equipos de emergencia ya presentes, sería más un estorbo. Solo por casualidad miró alrededor justo cuando cargaban a DCS Kenny Reid, atado a una camilla, en la parte trasera de una ambulancia.

—¡Señor! —gritó, corriendo hacia adelante.

Un paramédico estaba a punto de cerrar las puertas cuando Mac mostró su placa.

—Es mi jefe —dijo.

—Está inconsciente. Quemaduras de segundo grado e inhalación de humo. Lo sacamos del patio —le dijo el paramédico.

Mac notó que el hombre tenía la cara ennegrecida por el hollín y un tono áspero en la voz, como si él también hubiera inhalado humo.

—¿Vienes con nosotros? —preguntó el hombre, con la mano aún en la puerta de la ambulancia.

—¿A qué hospital? —preguntó Mac.

—Al Western General.

Mac dio un paso atrás y las puertas se cerraron de golpe.

Miró a su alrededor, a una escena que parecía una zona de guerra.

Si Kenny Reid había estado aquí, entonces tal vez...

Empezó a mirar alrededor, corriendo hacia la siguiente ambulancia en la que estaban subiendo a un herido.

Cada vez mostraba su placa, echaba un vistazo al hombre o a la mujer heridos y seguía adelante.

Ninguno llevaba chaleco reflectante. Si trabajaban aquí, esperaba que todos lo llevaran puesto.

Estaban vestidos de forma desaliñada, con ropa claramente usada y sin uniformidad.

Hombres y mujeres, todos jóvenes, veinteañeros tal vez, aunque era difícil saberlo bajo el hollín.

Se detuvo frente a un hombre que respiraba con dificultad a través de una mascarilla de oxígeno y temblaba incontrolablemente bajo una manta térmica mientras el shock se apoderaba de él.

Mac se agachó frente a él, ignorando las protestas del paramédico que lo atendía.

—¡Eh! —chasqueó los dedos frente al rostro del hombre.

—¡Está conmocionado! —dijo el paramédico.

—¡Mírame! —insistió Mac—. Soy policía. ¿Trabajas aquí?

El hombre negó con la cabeza, con los ojos muy abiertos y el pecho agitado mientras aspiraba oxígeno.

—No, ya me lo imaginaba. ¿Cómo llegaste aquí? —preguntó Mac.

El hombre señaló hacia el patio.

—Barco —dijo, con la voz amortiguada por la mascarilla.

—¿En un contenedor? —preguntó Mac.

El hombre lo miró sin comprender. Tal vez aún no había aprendido la palabra «contenedor».

—¿En uno de esos? —Mac señaló los contenedores de carga en el patio, esparcidos como piezas de Lego.

El hombre asintió. Mac se irguió. Los paramédicos lo fulminaron con la mirada.

—¡Eh! ¡Tú! ¡Policía! —gritó una voz.