Capítulo 18

Capítulo Dieciocho

Mac se bajó de su Audi en un estacionamiento lleno de baches y hormigón agrietado.

Una cerca alta, con bambú desbordado detrás, separaba el área de la carretera.

Más allá había un edificio que, en su núcleo, parecía una vieja casa de campo.

Alrededor de esa estructura había múltiples añadidos recientes.

Un rectángulo descolorido en el frente era el vestigio de un cartel que había proclamado un propósito distinto al que tenía ahora.

McNeill pensó que parecía un pub tipo carvery .

De casa de campo a pub carvery y luego a refugio para mujeres.

Nada anunciaba su propósito actual, lo cual, supuso, era precisamente la idea.

Llevaba de nuevo su uniforme personal: camisa blanca con el cuello abierto, traje oscuro y abrigo.

Después del barro, la lluvia y los bosques de las tierras altas, agradecía tener una superficie firme bajo los pies.

Se recargó contra el capó del coche, sin acercarse al edificio, sabiendo que no le permitirían entrar.

Este era el tipo de trabajo para el que Melissa Barland estaba mejor preparada, pero ese nombre se lo había dado a Reid su informante.

Reid le tenía celos a ese informante. Así que Mac esperaba a una mujer abusada por ciento sesenta y cuatro hombres durante la mayor parte de su vida y que probablemente desconfiaba de todo.

No vio abrirse ninguna puerta, pero una mujer comenzó a caminar hacia él desde una de las alas pintadas de blanco del edificio.

Llevaba un cárdigan holgado, apretado contra su cuerpo con los brazos cruzados firmemente, Crocs en los pies y una expresión tensa.

Al acercarse, él vio la cicatriz que le iba de la oreja izquierda a la fosa nasal del mismo lado.

Sus ojos fueron a los de ella y no volvieron a la cicatriz.

Sabía que debía estar acostumbrada a que la gente la mirara, y no quería contribuir a los estereotipos que ella pudiera tener en la cabeza.

—¿Eres el poli? —dijo ella.

—DCI McNeill —dijo Mac—. ¿Quién es tu jefe?

—El superintendente detective jefe Reid, Kenny —respondió Mac.

Ella se acercó, sacó cigarrillos de un bolsillo de su cárdigan y sacudió uno en dirección a Mac. Él lo tomó y se lo puso en la boca, esperando fuego. Ella se lo dio y luego encendió uno para sí misma.

—¿Cómo te llamo? —dijo Mac.

—Maggie.

—Reid me dice que puedes darme información sobre Isabella North y John Lowe —dijo Mac a través de una nube azul.

—Trabajé para ella, ¿sabes? —dijo Maggie.

Tenía un resto de acento londinense, superpuesto con el de Edimburgo. Era una combinación extraña. Su boca tenía líneas alrededor y sus ojos parecían permanentemente entrecerrados, con desconfianza.

—¿Como qué?

—Tom —respondió ella.

—¿Y ahora?

—Dirijo este lugar. Refugio para mujeres. Me salí después de que esto me pasó. Casi muero. Tuve suerte.

Mac asintió con seriedad.

—¿Un cliente te hizo eso?

Maggie hizo una mueca.

—Lo intentó. Pero le quité la navaja y se la devolví. Isabella me hizo esto como castigo. El cliente tenía algo de dinero, ¿sabes? Yo era un poco más joven entonces. Isabella acababa de llegar con Johnny, todavía brillaba. Y estaba imponiendo su autoridad sobre las chicas. Mala suerte la mía, ¿eh?

—¿Entonces Isabella era violenta con las chicas? —dijo Mac. Maggie asintió.

—Era una... ¿cómo se dice?

—¿Alguien que se excita con el dolor?

—Sádica —sugirió Mac.

—Sí, eso es. Una de verdad, lo era. Al final, todas las chicas le tenían más miedo a ella que a Johnny. Él era un caballero antes de conocerla. Nos trataba bien... bueno, para ser un proxeneta. Pero después de que ella llegara...

Maggie negó con la cabeza, dio una larga calada y expulsó una doble corriente de humo por las fosas nasales.

Sostenía el cigarro entre el pulgar y el índice, sacudiendo la ceniza lejos de la punta encendida.

El cigarro de Mac sobresalía entre sus dedos, con la mano cubriéndose la boca al dar una calada.

Sabía horrible. Cigarrillos baratos. Como fumar piel muerta.

Reprimió una tos molesta que surgió en protesta desde su garganta.

—¿Cómo se llevaban? —preguntó.

—No podías saberlo. Cuando se llevaban bien, se daban golpes por diversión.

Cuando se peleaban, se daban golpes por despecho.

Mira, tu jefe quería saber de ellos, pero puedo contarte mucho más si te interesa.

Si solo quieres hablar de esos dos, entonces me voy.

No me van a matar por contar el chisme de su relación tóxica.

Pero si quieres verdadera mierda, cosas que de verdad valen el riesgo de hablar contigo...

Mac frunció el ceño, aspirando del cigarro.

Solo quería averiguar sobre Lowe e Isabella.

Buscar un motivo para que Lowe la hubiera matado.

Y con tanto odio. Disparada, decapitada y arrojada a los lobos.

Mutilada después de muerta. Eso no pasaba sin un odio capaz de quemar a una persona desde dentro.

Maggie se precipitó en la pausa, tiró su cigarro.

—Mira, ese otro tipo no quiso saber nada. Así que no espero mucho de la poli. Si tú eres igual que él, estás perdiendo mi tiempo.

—¿Quién? —preguntó Mac.

—Negro. Grandote. Moisés o algo así —dijo Maggie.

—¿Musa? —preguntó Mac.

—Ese mismo. Hablé con él, le conté todo lo que sabía. Y sé mucho. Nunca volví a saber de él. A una de las chicas la machacaron bien. Eso fue un mensaje para mí, ¿no crees?

—No trabajo para ni con Benjamin Musa. Estoy en otra investigación. Y estoy buscando derribar a John Lowe. Si puedes ayudarme, te prometo que se hará algo con la información —dijo Mac.

Maggie escupió.

—Confío en Kenny Reid. Es algo rudo, pero es buena gente. Y lo conozco desde hace años. Desde que yo era mucho más joven y él mucho más guapo. Dice que puedo confiar en ti y esa es la única razón por la que te estoy hablando.

—Lo entiendo —dijo Mac.

El corazón le latía con fuerza. Un instinto que rara vez fallaba le decía que ese era el cabo suelto. Si tiraba de él, se desataría todo un lío de nudos. Era una vía de entrada. No sabía qué tenía Maggie contra John Lowe ni cómo seguía viva, pero sabía que debía de ser importante.

—Antes de que llegara Isabella, yo ayudaba a manejar las cosas allá en el puerto. Era como una mensajera, ¿sabes? Ya sabe, como cuando vas a España y te dicen en qué bus subirte en el aeropuerto y esas cosas.

—¿Puerto? ¿Te refieres a Leith? —preguntó Mac.

—Sí, allá abajo. Yo repartía los papeles a las chicas y las organizaba según a dónde iban. Algunas iban al centro. Algunas a Glasgow, pobres diablas, otras a distintos lugares.

—¿Entonces John Lowe traficaba con personas? ¿Mujeres?

—Mayormente. Algunos gais. Pero sobre todo chicas. Isabella se hizo cargo, me mandó de vuelta a las calles en Stenhouse, la cabrona. Casi me matan.

Mac no podía entender por qué el inspector jefe Musa no querría actuar con la información de esa mujer.

A menos que estuviera comprado. A menos que el superpolicía estuviera en la nómina de Lowe y simplemente hubiera vuelto con él para contarle lo que había averiguado.

Si era así, Maggie tenía suerte de estar viva.

—¿Cómo sigues viva? —preguntó, algo incrédulo.

Eso le arrancó la primera sonrisa. Le iluminó un poco las facciones endurecidas por la vida.

—Me busqué algo de protección, ¿sabes? Estoy segura de que Johnny mandó a alguien tras de mí, pero lo bueno de este lugar es que todos aquí se esconden.

Maggie no es mi verdadero nombre y, si resulta que tú no eres de fiar como el otro tipo, simplemente desapareceré.

Justo después de que mi amigo le corte los huevos por mí.

Mac sonrió sin alegría, dejó caer el cigarro y lo aplastó con el zapato.

—Soy de fiar, Maggie. No puedo hablar por Musa, ni a favor ni en contra.

—Estaba sucio en los dos sentidos, colega —dijo Maggie, encendiendo otro cigarro.

Le ofreció uno a Mac, pero él lo rechazó con un gesto.

—Quédate con él, no son baratos hoy en día —dijo—. ¿Cómo sabes que Musa es gay?

—Le gustan jovencitos —dijo Maggie—. Y tú eres la primera persona a la que le digo que lo sé. Aparte de él. Él sabe que, si algo me pasa, sus secretos salen a la luz por medio de mi amigo. Mi caballero de brillante armadura.

Sonrió, mostrando dientes descoloridos y un hueco.

Así que había ayudado a Lowe a manejar a sus prostitutas y se había enterado de las inclinaciones del inspector jefe Musa, guardando las pruebas en un lugar seguro.

Puede que Musa la estuviera protegiendo desde las alturas con una amenaza así colgando sobre su cabeza.

Demasiado asustado para matarla o pedirle a Lowe que lo hiciera. Admiraba su valentía.

—Tal vez te interese saber que Isabella North está muerta —dijo Mac.

Maggie se echó a reír, aplaudiendo con entusiasmo.

—¿En serio? —preguntó.

—Así es. Le dispararon, le cortaron la cabeza y el resto se lo dieron de comer a una manada de lobos. No quedó nada. Lo que no se comieron, lo enterraron y no podemos acercarnos a ellos para encontrar restos. Se acabó.

Maggie soltó una maldición de asombro y negó con la cabeza.

—Johnny Lowe debe haberse cabreado de verdad con ella.

—¿Crees que él la mataría? —preguntó Mac.

—Sí, si ella lo enfadó lo suficiente. Así eran ellos.

Descubrí que Isabella estaba trayendo a dos chicas nuevas desde el aeropuerto de Glasgow.

Ucranianas. No fueron traficadas, llegaron con pasaportes de refugiadas.

Terminaron muertas junto a Isabella. Acribilladas.

Estoy tratando de rastrear sus movimientos.

Sé que Isabella las llevó al intercambio de Craighall. ¿Alguna idea de adónde iban?

—Si no las metieron al país en contenedores de carga, entonces eran chicas de alto valor. Para los clientes ricos. Probablemente las llevaron a The Grange .

—¿ The Grange ? —preguntó Mac, metiendo las manos en los bolsillos del pantalón.

—Es como llaman a una casa antigua enorme por la zona de Musselburgh. Él puso a su madre allí hasta que murió. Tiene una playa privada junto a un gran campo de golf. También tiene su propio muelle para el barco.

Mac no creía que fuera difícil encontrar la casa, dado cómo lo habían descrito.

Empezaba a preguntarse si Lowe debía ser incriminado por la muerte de Isabella North.

Cada vez parecía más un encargo para eliminar a su propia novia.

Excepto por las cuatro líneas talladas en el tronco del árbol y la inscripción en la iglesia.

Esas cosas significaban algo. No encajaban con un simple contrato para deshacerse de una mujer de la que Lowe estaba harto, pero que sabía demasiado como para eliminarla sin más.

Si Sofía y Katya podían vincularse con la casa y se demostraba que el matrimonio Bartosz había patrocinado sus visados de forma fraudulenta, podría empezar a construir un caso contra Lowe.

Tal vez no pudiera atribuirle los asesinatos, pero atacar su operación de tráfico de personas podría convencer a alguien más dentro de la organización de abandonar el barco.

Más hilos se desenredarían y todo el tinglado podría venirse abajo.

Después de salir del refugio, llamó a Mel. Había más hilos de los que podía seguir por sí solo. Ella había vuelto a Edimburgo tras lograr que Stringer revisara los hallazgos forenses de Hayley Blackwood y pusiera la cabeza de Isabella North en hielo para él.

—Mel, quiero que visites al señor y la señora Bartosz.

Pensaba ir yo mismo, pero tengo otros asuntos que atender.

Lleva a Isla contigo como apoyo, tal vez también una furgoneta por si necesitas hacer un arresto.

Presiónalos con lo de Sofía y Katya y observa cómo reaccionan.

Mira si están dispuestos a delatar a Lowe. Ve improvisando.

—De acuerdo, jefe. Isla tiene la dirección. Conseguiré apoyo de uniforme. ¿Dónde vas a estar tú?

—Estoy siguiendo una pista que me dio uno de los soplones de Reid. Tengo algo, pero no voy a hablar de eso por teléfono, ¿de acuerdo? Te voy a mandar un mensaje. Bórralo después de leerlo —dijo Mac.

—Vaya, jefe. ¿Has visto muchas películas de espías últimamente?

—Ya verás. No lo leas donde alguien pueda verlo.

Mac colgó, sabiendo que sonaba paranoico, pero sin estar seguro de cuánto podía confiar en Isla McVey. Si su jefa estaba corrompida, eso hacía sospechoso a su equipo. No necesariamente significaba que la corrupción fuera más allá de Musa, pero no podía arriesgarse. Envió rápidamente un mensaje.

—Vigila a IM. Superman posiblemente corrupto.

No era precisamente un código indescifrable, pero mejor que decirlo directamente. Y pondría a Mel en alerta sin que Isla lo supiera. La siguiente llamada que hizo Mac fue a Nari Yun.