Capítulo 12 #2

Mac miró, pero no pudo ver nada. Cameron había reducido el paso y señalaba un árbol a unos diez centímetros por encima de la cabeza de Mac. Hayley observaba con curiosidad.

—Ya veo a qué te refieres. O alguien muy alto, o tal vez alguien que llevaba a otra persona sobre los hombros.

Ella medía, con las manos, el espacio entre su propio hombro y la rama rota.

Entonces Mac lo vio. Para que esa rama se rompiera, Hayley tendría que ser unos treinta centímetros más alta.

Para que él la rompiera, necesitaría unos diez centímetros.

Pero alguien de su estatura con un cuerpo colgado al estilo bombero sobre el hombro…

Siguieron avanzando. El terreno irregular bajo sus pies imponía un ritmo agotador a la marcha.

Mac se encontraba constantemente girando y desplazándose para evitar ramas bajas o rodear raíces o piedras que sobresalían.

El barro se aferraba a sus botas sin previo aviso, interrumpiendo su paso.

En otras ocasiones tropezaba cuando la punta de su bota golpeaba tierra dura o roca donde esperaba suelo más blando.

El camino tendía hacia arriba, y el rastro que seguían los perros era muy recto.

A pesar de su incomodidad, con frío pero sudando, los músculos doloridos y luchando contra una sensación de claustrofobia, razonó que el asesino sabía exactamente adónde iba.

Era un camino demasiado directo para que fuera casualidad.

Se detuvieron en la cima de una colina. El terreno descendía abruptamente frente a ellos antes de elevarse de nuevo al otro lado de una garganta angosta y obstruida.

Siguiendo la línea de la cresta opuesta, se veía una alta cerca metálica.

Los perros daban vueltas, ya sin estar seguros de la dirección.

Gemían y olfateaban, regresando en círculos hacia sus guías.

—Parece que aquí termina. Hay algo de sangre —dijo Cameron, señalando un punto junto a un árbol.

Mac se acercó. Entre raíces expuestas había una masa enmarañada de hojas podridas. Estaban cubiertas de una sustancia pegajosa, de color marrón rojizo. Hayley se arrodilló, se quitó la mochila y sacó guantes, un recipiente de plástico y unas pinzas.

—Diría que el cuerpo fue colocado aquí durante uno o dos minutos. El tiempo suficiente para que la sangre se transfiriera al suelo.

Ella hurgó en la masa y colocó un par de fragmentos de restos del bosque, empapados en sangre, en el recipiente antes de enroscar la tapa.

—Ese debe ser el recinto de los lobos, allá abajo —dijo Mac—. Habría sido difícil bajar y luego subir por el otro lado cargando un cadáver.

—Casi imposible —comentó Jake—. ¿Con un peso muerto en los hombros? No, no lo veo posible.

—¿Alguno de ustedes tiene binoculares?—preguntó Mac

—Sí, aquí —respondió Cameron.

Sacó un par plegable de un bolsillo en el muslo. Mac los enfocó hacia la parte más baja visible de la cerca. Luego los fue subiendo lentamente, siguiendo el límite.

—No veo señales de que hayan roto la barrera —dijo.

Al llegar al punto más alto, perdiendo de vista la cerca, un movimiento más cercano llamó su atención.

Giró los binoculares hacia allí, pero solo vio una masa verde borrosa.

Ajustó el enfoque hasta que pudo ver de nuevo.

No había nada excepto árboles y plantas.

Bajó los binoculares, consciente de lo inútiles que resultaban a distancias cortas.

Por un momento no vio nada. Luego, como si sus ojos se adaptaran a las capas de hojas, ramas y árboles, entre la confusión vio una figura humana con una chaqueta verde oscuro impermeable.

Estaba agachado en la pendiente, de espaldas a Mac y los demás, y tenía una cámara en la mano.

—¡Eh, tú! —gritó Mac, dando unos pasos hacia abajo.

El hombre miró repentinamente por encima del hombro, y Mac alcanzó a ver un rostro sombreado por una gorra de béisbol.

Entonces la figura salió corriendo cuesta arriba en dirección opuesta a Mac.

—¡Policía! —gritó Mac—. ¡Alto!

¡Cristo! ¿Cuándo había logrado que alguien que huía se detuviera?

Echó a correr tras él, tratando de mantener un ángulo que le permitiera interceptar al fotógrafo.

Tal vez solo fuera un excursionista inocente, pero había elegido un lugar extraño para tomar fotos.

El hombre tropezaba tanto como corría, pero Mac también.

Finalmente, los pies del fotógrafo resbalaron y cayó de lado, deslizándose unos metros cuesta abajo.

Mac cambió de dirección y se lanzó hacia él, pero también resbaló.

Puso las manos en el suelo para no caer de bruces y rebotó contra el tronco de un árbol antes de agarrar al hombre por el cuello del abrigo y deslizarse hasta quedar junto a él, en el barro cubierto de hojas.

El hombre era delgado y joven, no pasaba de los veintitantos.

Comenzó a forcejear, intentando soltarse y levantarse al mismo tiempo.

—Quédate quieto, idiota —dijo Mac—. Soy policía, ¿vale?

—¡No estoy haciendo nada malo! Esto es una agresión.

—Vas a saber lo que es una agresión si no paras —gruñó Mac—. Si encuentro fotos de Dunachton House en esa cámara, sabremos si estabas haciendo algo malo o no. ¿Quién eres?

Mac soltó el agarre y se puso de pie, equilibrándose en la pendiente. Era consciente de que Hayley lo observaba desde arriba y Cameron bajaba tras él a trompicones, mientras Jake estaba junto a Hayley con los dos perros sujetos.

—¿Y qué? ¿Qué hay de la libertad de prensa?

El acento del hombre era de las Highlands. Sacó una tarjeta de identificación con un cordón enrollado desde un bolsillo interior y prácticamente se la plantó en la cara a Mac.

Era una credencial del Highland Times y decía que se llamaba Neill Smilley.