Capítulo Treinta y dos #2

Maundeville se afeitó y se cambió de ropa con gran rapidez.

Desde luego, un cuarto de hora después de que me dejara, volvió a entrar, vestido ya para la cena, aunque solo eran las cuatro y media.

Me encontró sentado en la silla que él había dejado libre, tomando una o dos notas del libro que había cogido prestado.

Le dije que había encontrado todo lo que necesitaba y devolví el libro a su sitio.

Tenía un aspecto mucho más fresco y, tras anunciar que su apetito era enorme, me precedió hasta el comedor, no sin antes servirse un poco de vermut del aparador mientras declaraba entre risas que era algo totalmente superfluo.

—No he recibido ninguna invitación de the Society —dije mientras Bates le ponía a Maundeville una pularda fría, con lengua, ensalada y una pinta de Irroy—. ¿He caído en desgracia?

—En absoluto. No ha habido reuniones —dijo Maundeville—. Ahora no tengo tiempo para ellas y, sin mi ímpetu, los demás sencillamente se dejan llevar. —Se encogió de hombros y luego preguntó si Bates podía abrir una botella para mí.

Cuando me negué, le dijo a Bates que dejara el queso en el aparador y acudiera cuando oyera la campanilla. —Es hora —más que hora— de otro reparto de cartas, pero he estado esperando a saber cómo le va a Maxwell.

Sus ojos azules escrutaron mi rostro.

—Me temo que no muy bien.

—Ah. —Frunció los labios—. Entonces, ¿el caso es desesperado?

—Eso me temo.

—Hm. —Su mirada era intensa—. Ella..., la señorita Hennessey..., habla de él a menudo.

Sí. Lo hacía. Deseaba de todo corazón que aquella mujer dejara de hablar de Maxwell. Su encaprichamiento me parecía de lo más impropio para una sufragista y mantenía a Maxwell en la mente de Maundeville. Lo último que yo deseaba.

—¿La ve usted con regularidad? —inquirí.

Soltó una risita. —Vamos, no esté celoso. Solo somos amigos.

—Por supuesto. —Intenté aparentar suficiencia. Me sentía más bien inquieto. No confiaba en que la señorita Hennessey pudiera fingir de forma convincente ninguna ternura especial por mí. De hecho, en cualquier contienda entre Maundeville y yo, sospechaba que él se ganaría la lealtad de ella.

Bebió entonces medio vaso de champán, atacó la pularda con entusiasmo y dijo: —Tengo otras noticias para usted. Mis sueros mixtos prometen mucho.

—¿Cómo los ha probado? —pregunté.

—Únicamente en mí mismo. Pero de esa forma he podido excluir las falacias.

En su mayor parte. Cierta cantidad de riesgo en estas cosas es inevitable.

¿Cuántos tipos inteligentes han trabajado abiertamente para conseguir el elixir de la vida, o alguna modificación del mismo, y han fracasado abiertamente?

¡Cuántos, más sabiamente, han aportado buenos cerebros a la tarea y han fracasado, y por lo tanto no han dicho nada!

Por ahora, si usted me ayuda, usted y yo estaremos entre los más sabios y no diremos nada todavía.

¿Qué es eso que se dice de que los tontos y los niños no deben ver las obras a medio hacer?

Si restamos los tontos y los niños de nuestra población, ¿cuántos quedan?

—Usted y yo, al parecer —dije, con absoluta gravedad. Maundeville, después de mirarme fijamente por encima de su plato durante un minuto, dejó el cuchillo y el tenedor y soltó una sonora carcajada.

—Perdóneme si le digo sin rodeos que de vez en cuando encuentro que tenemos mucho en común —dijo—.

Ninguno de los dos es un tonto, Armiston, y por lo tanto ninguno de los dos se cree omnisciente u omnipotente.

Aun así, estamos un buen trecho por encima de la media.

¡Si solo nos hubiéramos conocido antes! —No dijo qué habría sucedido en esa contingencia, sino que continuó—: Ahora dejemos a nuestras nobles personas y hablemos de cosas más importantes.

—De todo corazón —dije, mirando mi reloj—. He estado esperando noticias suyas. Pero debo estar en otro lugar a las cinco y media como muy tarde.

Por un momento pensé que iba a preguntar adónde iba, pero no lo hizo. Después de todo, nunca fue indiscretamente curioso y, además, me atrevería a decir que suponía que lo sabía.

—Bueno, no quiero hacerle llegar tarde —dijo—.

Todo se reduce a esto: he encontrado una combinación que es, en cualquier caso, un fuerte estímulo para el sistema nervioso.

Durante tres días y tres noches, trabajando como mejor lo hago, en largos arrebatos con completa inactividad entremedias, he comido y bebido muy poco y he dormido aún menos.

Y aquí me tiene, disfrutando de mi cena de una manera poco común y, ahora mismo, sin estar particularmente cansado.

—¿Atribuye usted esto a su tratamiento? —pregunté.

—Oh, decídalo usted mismo. He aguantado un período más largo que antes con menos esfuerzo y menos fatiga. Ergo, siendo estas inyecciones el único factor nuevo, son las responsables de los nuevos resultados.

—Muy impresionante. ¿Y qué quiere que haga?