Capítulo Veinticuatro #2

Maxwell ya se había erguido, aunque no parecía seguro de adónde ir ni qué hacer a continuación.

Como parecía bastante estable, lo dejé y regresé a la cama. Solo entonces me di cuenta de que había un lápiz en el suelo, junto a la mesita de noche. Busqué a mi alrededor cualquier trozo de papel que pudiera haber y encontré un bloc de notas sobre la mesita.

Había unas palabras garabateadas, aunque tuve que llevar el bloc a la ventana para poder descifrarlas.

El mensaje decía, de forma irregular, lo siguiente:

QUERIDO ARMISTON:

Dije que escribiría si sospechaba algo. Las sospechas no son pruebas, y estas sospechas son dolorosas de albergar. No obstante, en caso de que algo me suceda… M…

—¿Cuál es esa última palabra? —preguntó Maxwell, justo detrás de mí, y di un respingo al no haberme dado cuenta de que estaba tan cerca.

No pareció notar mi sobresalto mientras examinaba la nota.

—No está completo. —Entrecerré los ojos para ver la última palabra, ilegible—.

Empieza por M, aunque podría ser una N. ¿O una H torcida?

No, creo que es una M. Estoy prácticamente seguro.

La siguiente letra es una a o una e . ¿O es una o ?

Mmm. Ese punto podría indicar una i . Luego se convierte en un garabato.

La frase anterior tampoco está completa.

—Parece como si hubiera intentado escribir «Momia» —sugirió Maxwell lentamente.

—Quizá —asentí—. Pero con casi la misma probabilidad podría ser un intento de escribir Maxwell o Maundeville. O incluso «Miss».

—¿«Miss»?

Me encogí de hombros. —En cualquier caso, es para mí. Creo que lo guardaremos y no diremos nada al respecto por el momento. Siempre se puede presentar más tarde si es necesario.

En ese momento, los gritos de una mujer histérica se alzaron en el rellano.

—Algún idiota se ha ido de la lengua. —Doblé el papel a toda prisa y me lo guardé en el bolsillo—. Se ha descubierto el asesinato.

—¡Asesinato! —repitió Maxwell. Seguía muy pálido, con las pupilas anormalmente dilatadas. Su conmoción era totalmente genuina. Un hombre puede fingir un desmayo, pero no se pueden fingir las reacciones biológicas.

—Sí. Asesinato.

—¿Por medios naturales o sobrenaturales?

—Mi querido muchacho. Piense en lo que está diciendo.

Su expresión se ensombreció. —Piense en lo que usted está sugiriendo —dijo en voz baja.

Cierto. Tenía razón. Era un asunto feo y peligroso. Dije: —Debemos intentar hablar con los sirvientes antes de que llegue la policía. Quizá podamos conseguir unos minutos más para echar un vistazo.

Asintió, y nos dirigimos a la puerta. El mayordomo había vuelto y esperaba con el ayuda de cámara. También había tres sirvientas: una mujer mayor que, según descubrí, era la esposa del mayordomo y una especie de cocinera y ama de llaves, y dos criadas subalternas, una de las cuales estaba llorando.

La asusté para que guardara silencio con bastante brusquedad y ordené al ama de llaves y a la otra doncella que la llevaran a su habitación.

—Será mejor que entre —le dije al mayordomo mientras se llevaban a la chica histérica, que sollozaba en voz baja.

Con el rostro ceniciento, Dale nos siguió de vuelta a la habitación. Empezó de inmediato a hablar con Maxwell.

—Estoy seguro de que me dará la razón, señor, en que el pobre señorito Charles no tenía esa costumbre. Nunca lo había visto así. Podía tomarse su copa de vino y disfrutarla, como usted sabe, pero siempre como un caballero, y nunca lo que se podría llamar beber de verdad.

—¿Qué quieres decir, Dale? ¿Quién habla de beber? —le preguntó Maxwell.

—Es mejor ser franco con usted y con el doctor, señor, si podemos evitar que esto vaya a más. El señor Perceval había bebido demasiado anoche, capitán Maxwell. Usted mismo tuvo que verlo. No necesito decirle que estuvo tan agradable como siempre. Pero algo le preocupaba. Algo que lo empujó a ello.

Maxwell lo miró por un momento y luego a mí.

—Es verdad. Percy no bebía en exceso. Anoche estaba un poco perjudicado, pero no…

Dejó la frase en el aire y supe que estaba pensando, culpable, que de alguna manera debería haberse dado cuenta del peligro que corría su amigo.

Yo había cogido la pitillera de Perceval, que estaba en la mesita junto a la cama, y examinaba los cigarrillos.

En un lado de la pitillera ponía «Dimitrinos», y en el otro había tres cigarrillos marcados como que contenían estramonio, un remedio común para el asma.

En un cenicero había dos colillas, ambas de la marca de estramonio.

Volví a dejar la pitillera y las colillas exactamente como las había encontrado, y consideré lo que Dale y Maxwell habían dicho.

No era asunto mío proporcionar a los periódicos carnaza sensacionalista, y haría mucho por evitarle a Maxwell cualquier sufrimiento, pero no veía cómo impedirlo.

—Puede que sea necesaria una investigación pública —dije—. De momento no puedo asegurar que se pueda evitar. También está ese ayuda de cámara del señor Perceval. No creo que ningún poder mortal pueda mantener callada la lengua de ese zoquete. Supongo que ya se ha ido de la lengua.

—¡Pues se equivoca, señor! —dijo el mayordomo con repentina pasión—. No ha hablado con nadie todavía, salvo conmigo y con usted y el capitán Maxwell. No ha tenido oportunidad, y no la tendrá.

Hizo un movimiento como para placar al ayuda de cámara allí mismo, pero se detuvo y pareció volver a ensimismarse con una especie de disculpa murmurada hacia nosotros, transformado de nuevo en el mayordomo tranquilo, convencional y de cara pálida.

Maxwell y yo seguimos examinando la habitación. Cada vez que levantaba un cojín o una manta, esperaba ver a ese enorme escarabajo negro azulado arrastrándose por debajo, pero nunca estaba allí.

El sarcófago era lo único que parecía merecer algo de atención. ¿Cómo había llegado allí desde el nicho?

Le dije a Maxwell: —Si la gente entra y ve esto por aquí, seguro que les recordará el asunto de Scrymgeour.

Su expresión era más sombría que nunca. —Sí. Se lo recordará.

—Dale, ¿puede guardarlo en su habitación hasta que anochezca? —pregunté.

Dale, como buen hombre que era, dijo que podía soportar cualquier cosa que ayudara a mantener el nombre de su pobre amo fuera de los periódicos.

Así que trasladamos la Momia a su habitación y luego envié una nota a un superintendente de policía no muy lejos de allí, que era paciente mío, informándole de la muerte repentina y pidiéndole que se reuniera conmigo en Park Lane si era posible.

Llegó poco después de la policía que Dale había llamado, lo que nos ahorró bastantes problemas. El superintendente estaba predispuesto a nuestro favor desde el principio, en parte porque me conocía y en parte porque el entorno general no sugería que hubiera nada que ocultar.

Le expliqué, ante Maxwell, Dale y el ayuda de cámara, que existía la posibilidad de que la muerte se hubiera debido a una sobredosis de estramonio contenido en los cigarrillos, posiblemente agravada por una intoxicación etílica, y admití con franqueza que nuestro deseo particular era evitar que el hecho de la embriaguez de Perceval se hiciera público.

Sugerí que el asunto se mantuviera con la mayor discreción posible hasta que hubiera tiempo de examinar y comprobar la teoría.

Obtuve su sugerencia sobre el curso de acción correcto y le dije que me encargaría de que Maundeville, el acompañante de Perceval de la noche anterior, se pusiera en contacto con las autoridades lo antes posible.

No se dijo nada de la Momia ni de la nota garabateada de Perceval que guardaba en el bolsillo. Mencioné de pasada que Maxwell había pasado a ver brevemente a Perceval antes de reunirse con Maundeville y conmigo, pero que no había estado dentro de la casa más de diez minutos, como mucho.

Ese era el punto peligroso, por supuesto.

Maxwell había sido la última persona en ver a Perceval con vida, y eso lo colocaba en una posición muy precaria, fuera consciente de ello o no.

Pero mi amigo el superintendente pareció aceptar esta información sin recelo.

O, al menos, no la cuestionó abiertamente.

Maxwell corroboró mis comentarios, aunque se negó a decir si creía que Perceval estaba ebrio. Dijo que Perceval ya estaba en la cama y que no estaba dispuesto a recibir visitas.

—¿Discutieron? —inquirió el superintendente con afabilidad.

La sonrisa de Maxwell se torció. «No. Con Percy nunca se podía discutir. Me tiró una zapatilla. La dejé sobre el tocador». Señaló con la cabeza una zapatilla turca de color rojo que descansaba sobre la cómoda. «Le dije que lo… vería hoy».

El ayuda de cámara declaró que su señor llegó a casa «borracho como una cuba» y que lo dejó en la cama.

Dale testificó, con evidente reticencia, en el mismo sentido, añadiendo que nunca lo había visto así antes.

Reiteré la teoría de que pequeñas cantidades de estramonio podrían actuar con mayor potencia en combinación con una sobredosis de alcohol y dije que recabaría opiniones de expertos sobre ese punto.

El superintendente lo escuchó todo y luego envió al inspector a informar en consecuencia.

Maxwell y yo nos marchamos y fuimos directamente a casa de Maundeville, conseguimos su dirección de París y le enviamos un telegrama para informarle de que Perceval había muerto y que debía regresar lo antes posible para verme.

De allí, Maxwell y yo fuimos a ver a los abogados de Perceval y les dimos toda la información posible sobre lo que había sucedido y lo que habíamos hecho, excluyendo siempre a la Momia.

Allí recibimos más noticias desagradables, al menos desde mi perspectiva.

Según los abogados de Perceval, este le había dejado a Maxwell casi todo lo que poseía.

Esto me sorprendió enormemente, ya que había supuesto que Perceval, al igual que los demás jóvenes miembros de la Sociedad de Osiris, habría legado su fortuna a la señorita Hennessey, sobre todo teniendo en cuenta el deseo que había expresado de cuidar de ella.

Aunque sabía que sus sentimientos hacia Maxwell eran un tanto complicados, esto parecía insinuar un estado emocional alterado.