CAPÍTULO DIECINUEVE

LIVIA

V idrio bajo mis pies. Las pasarelas brillaban.

No como agua. No como hielo. Sino como algo que no podía decidir si quería existir.

Transparentes, pero impenetrables. Una ilusión de estabilidad que cedía con cada paso sin llegar a romperse nunca.

Sentía la vibración a través de las plantas de mis botas, un suave zumbido que roía mis huesos.

Como si el suelo mismo intentara sacudirme.

Se colocaron en filas. Uno tras otro. Sincronizados.

Como si alguien les hubiera enseñado que la dignidad podía prensarse en forma.

Como si el orden fuera la única respuesta al caos que hervía bajo la superficie.

La corte se movía como una sola unidad, sus prendas se balanceaban al ritmo, cada pliegue perfectamente drapeado, cada costura una prueba de su pertenencia.

Llevaban la luz como una segunda piel, dejaban que brillara a través de las telas hasta que resplandecían más de lo que respiraban.

Yo estaba en medio. En medio, pero no era parte de ello.

La luz líquida en el círculo de renovación tragaba pasos como agua.

Los dejaba desaparecer como si nadie hubiera caminado nunca aquí.

Como si la historia no fuera más que un susurro que se olvida a sí mismo.

El aire vibraba. No audiblemente. No visiblemente.

Pero tangiblemente. Como si la realidad se volviera más delgada en este lugar, más permeable, como si pudieras atravesarla con la mano desnuda y tocar algo extraño.

Mi vestido se pegaba frío a mi piel. No apretaba.

No oprimía. Sino que encajaba perfectamente.

Como si hubiera estudiado mi forma, se hubiera adaptado, como si la expectación de todo un reino colgara de cada hilo.

La tela abrazaba mis hombros, se deslizaba sobre mis brazos, ceñía mi cintura con una precisión que me hacía estremecer.

No era simplemente ropa. Era una declaración.

Una marcación. Una afirmación de quién se suponía que debía ser.

Me habían vestido como a una muñeca. Como a un sacrificio.

Como a algo que colocas sobre un altar y nunca vuelves a tocar.

Sentía el peso. No físicamente. El vestido era ligero, casi flotante.

Pero estaba allí. En la forma en que la tela abrazaba mis hombros.

En la forma en que anticipaba mis movimientos, como si ya supiera hacia dónde me giraría antes de que yo misma lo supiera.

Cada gesto se sentía coreografiado. Cada movimiento como parte de una representación cuyo guion nunca había leído.

Estaba en el centro de un círculo de líneas brillantes, que en los últimos días los trabajadores habían grabado tan diligentemente en el suelo, o al menos renovado.

Las líneas no eran solo decoración. Pulsaban.

Vivian. Cada una vibraba en un ritmo diferente, una compleja red de frecuencias que se entretejían como las voces de un coro.

El resplandor dentro de mí respondía. Fluía.

Buscaba caminos que yo no exigía, no controlaba.

Se movía por mis venas como un ser independiente, pulsaba en mis muñecas, se acumulaba en mis palmas, como esperando un comando que no podía dar.

No estoy lista para esto. No sé qué hacer.

Los guardianes sostenían las líneas del círculo.

Estaban como estatuas en los puntos marcados, sus rostros inexpresivos, sus cuerpos tensos.

Sus escudos reflejaban la luz en fragmentos deslumbrantes, la devolvían al círculo, la intensificaban, la condensaban.

No llevaban cascos. Sus rostros estaban desnudos, expuestos, pero vacíos.

Como si hubieran aprendido a apagar sus emociones, enterrarlas en algún lugar profundo donde nadie pudiera encontrarlas.

¿Cuánto tiempo habían entrenado para esto? ¿Cuántos años para permanecer tan inmóviles?

Los músicos mantenían el ritmo. Sus instrumentos tocaban una melodía tan antigua que nadie recordaba quién la había escrito.

Los sonidos no eran simplemente música. Eran estructura.

Andamiaje. Mantenían unido el ritual, le daban forma, impedían que se disolviera en caos.

Cada tono estaba precisamente colocado, cada acorde era un ancla que mantenía la realidad en su lugar.

Durante segundos, todo fue solo ritual. Movimientos que había aprendido.

Gestos que me habían enseñado. Palabras que sabía de memoria, aunque no comprendiera del todo su significado.

Levanté las manos. Despacio. Controladas.

Dejé que la luz fluyera a través de mis dedos, la moldeé en hilos finos, los tejí en una red.

Se sentía mecánico. Como ejecutar una coreografía practicada demasiadas veces.

Como recitar un poema que ya no sentías.

Entonces el hilo ritual se convirtió en una costura demasiado fina.

Algo está mal. Algo falta.

Lo sentí antes de verlo. Un temblor. Un terremoto. No en el suelo. No en el aire. Sino en la propia tela. Como si algo tirara de los hilos de los que colgaba el mundo, aflojándolos, desgastándolos. La luz en mis manos vaciló. Se volvió insegura. Incierta.

La conexión se abrió como una fauce. Una inhalación repentina que embargó todo el mundo.

Una corriente de luz se desplegó desde el cielo, fluyó hacia abajo en largos caminos brillantes que se ramificaban y dividían como relámpagos en cámara lenta.

Era hermosa. Impresionante. Y absolutamente aterradora.

Los caminos se movían demasiado rápido, demasiado salvajes, demasiado incontrolados.

No seguían ningún plan, ninguna instrucción.

Buscaban. Tanteaban. Alcanzaban algo que no podía nombrar.

Una contra-corriente se elevó desde el lago de abajo.

Desde las profundidades que no podía ver.

Desde una fuente más antigua que cualquier memoria, cualquier ritual, cualquier tradición.

La luz que venía del lago era diferente.

Más densa. Más oscura. No en color, sino en textura.

Tenía peso. Historia. Llevaba la carga de milenios, de decisiones olvidadas hace mucho, de promesas que nunca se habían roto porque no quedaba nadie para reclamarlas.

Las dos corrientes se encontraron. En mí. En mi pecho se instaló la corriente, palpó huesos y tendones, se posó suavemente sobre mí como una segunda piel de luz pura. No quemaba. No refrescaba. Solo estaba allí. Presente. Urgente. Como si algo vivo intentara mudarse a mí, hacer espacio, anidar.

Mis pulmones se acalambraron. Intenté respirar, pero el aire no llegaba. Se sentía como si alguien presionara su mano en mi pecho, alcanzara mi corazón, lo apretara. No maliciosamente. No cruelmente. Pero probando. Como si algo quisiera determinar si era lo bastante fuerte. Si podía soportarlo.

No sé si puedo. No sé qué quieren de mí.

Era trabajo, no gracia. Una inserción que requería precisión.

Concentración. Tenía que guiar las corrientes, unirlas, forzarlas a conectarse sin quemarme en el proceso.

Sin extinguirme. Mis dedos se convirtieron en instrumentos.

Herramientas. Hacían lo que Elyra les había enseñado.

Las doblaban. Les mostraban los caminos que debían tomar.

Cada movimiento era una negociación. Un compromiso entre lo que la luz quería y lo que yo le permitía.

Despacio. Capa por capa. Todo se ordenó.

Las corrientes se entrelazaron, encontraron apoyo, se estabilizaron.

La red que tejí se hizo más densa, más apretada.

Los músicos tocaron más fuerte, su melodía creció, llevó el ritual, le dio estructura.

Los guardianes tensaron sus músculos, presionaron sus escudos más fuerte contra el suelo, como si tuvieran que impedir que el mundo mismo se desmoronara.

Funcionó. Se unió.

Hasta que un suave desgarro cortó el borde.

No.

El sonido era casi inaudible. Un susurro. Un aliento. Pero cortó el silencio como una hoja. Lo sentí en mi pecho, un agudo escozor que se instaló donde las corrientes se encontraban. Una grieta. Una fisura que nadie quería en el mapa. Un error en el sistema perfecto.

Hice algo mal. O la luz lo hizo. O el mundo mismo decidió que este ritual no debía funcionar.

De esa brecha no salieron hordas. Ningún ejército.

Ninguna masa. Tres, quizá cuatro figuras se deslizaron por la grieta como sombras que sabían por dónde podían pasar.

Sus movimientos eran precisos, quirúrgicos.

Ningún paso superfluo. Ninguna energía desperdiciada.

Se movían como el agua, fluían por los huecos.

Sus cuerpos eran pálidos, su cabello negro, al igual que sus ojos.

Aun así, parecían simplemente sombras fluidas.

Elfos oscuros.

No habían venido a robar. No a saquear. Habían venido a probar el núcleo. A ver lo fuertes que éramos realmente.

Estaban probando el velo que yo estaba en proceso de renovar. Habían descubierto las grietas y habían utilizado la Consagración de la Luz, cuando todos estaban cautivados por el ritual, en su beneficio. Habían planeado y esperado. A que el velo estuviera débil y los elfos de la luz desatentos.

Sus voces eran suaves pero oscuras. Apenas audibles.

Uno tensó una flecha en un arco. No era una flecha ordinaria.

La punta no solo estaba equipada con hierro sino recubierta con una esencia oscura que tragaba la luz a su alrededor.

No brillaba. Absorbía. Lo atraía todo hacia sí.

Podía sentir el aire a su alrededor volverse más frío, la luz retirándose, negándose a tocarla.

Y apuntó. No a mí. No querían matarme, el elfo oscuro lo había insinuado en el reino humano. No era importante, y en todo caso, podrían tener otros planes para mí. En lugar de eso, apuntaron al corazón de la tierra.

A Aramis.

No. No a él. No a él.