CAPÍTULO DIECINUEVE #2

El guardia atacó. Los escudos brillaron, reflejaron la luz en fragmentos deslumbrantes.

Las espadas se deslizaron de las vainas, los cuerpos se movieron con una velocidad que apenas podía seguir.

Eran buenos. Entrenados. Eficientes. Sus movimientos estaban sincronizados, coordinados, una defensa perfecta.

Pero la flecha encontró un hueco. Un momento.

Una fracción de segundo en que dos guardianes se movieron, en que su formación se abrió, en que lo imposible se hizo posible.

Y en el mismo ritmo, se clavó en su costado.

Aramis.

No. No. No.

Vi su cuerpo tensarse. Vi su mano ir a la herida, tocarla, luego retirarse como si se hubiera quemado. La flecha sobresalía de su costado, un aguijón negro que pulsaba, vivía, respiraba. No la arrancó. No se atrevió. Lo vi en sus ojos. La comprensión. El entendimiento.

Esto no era solo una herida. Era otra cosa.

La flecha no dejaba sangre clara. No la roja que conocía.

En lugar de eso, se extendían venas, que parecían humo dibujado.

Líneas oscuras que se extendían sobre su piel, que se extendían bajo el bronce como tinta en agua.

Se ramificaban. Buscaban. Penetraban más hondo.

Podía verlas moverse, pulsar, alcanzar algo que no podía nombrar.

¿Qué es? ¿Qué le han hecho?

El cuerpo de Aramis permaneció erguido. No cayó.

No vaciló. Su mirada se volvió más afilada, más concentrada, pero su calidez se desvaneció.

El resplandor en él, que siempre había sentido, que marcaba su presencia, que lo hacía lo que era, se apagó.

Algo extraño se había anidado. Algo que no pertenecía allí.

—Aramis —susurré. Mi voz se quebró. Quería ir hacia él, correr hacia él, pero mis pies no se movían. El ritual me sostenía, me ataba a mi lugar, no me permitía salir de las líneas.

Déjame ir. Déjame ir hacia él.

No era inmediatamente mortal. Lo vi. Era una semilla. Un método. La oscuridad quería morar allí, no solo dañar. Quería echar raíces. Extenderse. Corromperlo desde dentro. Podía sentirla tanteando, instalándose, tratando de convertirse en parte de él.

—No —La palabra salió de mi boca antes de que pudiera pensarlo. Firme. Clara. Innegociable.

Elyra maldijo. Su voz cortó el silencio como una hoja.

—¡El orden está roto!

Serenya acusó la brecha, sus ojos destellaban, sus manos se cerraban en puños.

—¡Nunca debería haber estado allí!

Se refería a mí. Me culpaba a mí. Y tenía razón. Era mi culpa.

Serenya dio un paso adelante, su voz se elevó, se volvió más afilada, más cortante.

—¡Es culpa suya! ¡Su debilidad! ¡No pudo sostener la costura!

—Suficiente —dijo Elyra. Su voz era tranquila, pero había una advertencia en ella. Un límite que no debía cruzarse.

Pero Serenya la ignoró. Sus ojos fijos en mí, llenos de rabia, llenos de miedo.

—¿Cuántas señales necesitáis? No pertenece a este lugar. No puede sostener la luz. ¡Nos matará a todos!

La mayoría de los atacantes cayeron rápidamente.

Los guardianes eran buenos. Entrenados. Eficientes.

Sus espadas se movían como extensiones de sus cuerpos, precisas, mortales.

Las sombras no tenían oportunidad. No realmente.

Su intención no había sido el triunfo, sino la medición.

Habían obtenido lo que querían. Un asesino había pagado el precio.

Y por ahora, eso era suficiente para ellos. Pero no era suficiente para mí.

Le habían dado a Aramis.

La corte se rompió en gritos y órdenes. El orden cuidadosamente coreografiado se disolvió en caos.

La gente se chocaba entre sí, sus prendas se arremolinaban a su alrededor, sus voces se superponían.

Las luces parpadearon, como si la Arboleda respondiera con preocupación, no con ira.

Como si estuviera confundida. Asustada. La conexión tartamudeó, perdió su estabilidad.

Las plataformas de vidrio vibraron bajo nuestros pies, amenazando con romperse.

Mis manos no atraían la luz como antes. No venía voluntariamente. Era dura, más inquieta, como si se escuchara a sí misma. Como si tuviera miedo. Como si ya no supiera si podía confiar en mí.

La luz tiene miedo. Igual que yo.

Cuando el asesino que había violado la brecha se preparó para la estocada final, levantó su hoja para el golpe mortal, no dudé.

No pensé. Olvidé todo lo que había aprendido y en lugar de eso simplemente escuché a mi intuición.

Di un paso adelante. Sin rugir, sin gritar.

La luz respondió a mi llamada, fluyó de mis manos, se convirtió en un lazo.

No quemaba. No cortaba. Un agarre. Algo que forzaba a la mano a soltar la hoja.

La luz se enrolló alrededor de sus dedos, apretada, implacable, y los forzó a abrirse. La hoja cayó. Golpeó el suelo con estrépito. El sonido resonó en el silencio, agudo, final.

Su voz respiró, apenas más que un susurro:

—Demasiado tarde.

¿Qué quería decir? ¿Qué era demasiado tarde?

Su intención estaba fijada. El objetivo logrado. Su cuerpo se derrumbó, se vino abajo como una marioneta a la que le habían cortado los hilos. Cayó sobre las pasarelas de vidrio, su rostro hacia un lado, sus ojos aún abiertos, pero vacíos.

No había querido escapar en absoluto. Había querido morir. Ese era el plan.

Pero Aramis permaneció erguido. Las líneas oscuras en su costado eran como un mapa, ramificadas y complejas, una red que se extendía cada vez más. Podía verlas moverse, pulsar, penetrar más hondo. No se hundió. Solo se balanceó ligeramente, su mano aún sobre la herida, su mandíbula apretada.

Sus ojos miraron. Buscaron. Me encontraron.

Me miró. Como si quisiera aferrarse a mí. Como si yo pudiera darle apoyo.

El resplandor en él no se apagó como una vela.

Se contrajo, se concentró, se hizo más denso.

Y en su pecho, algo profundo tomó forma.

Un grano. Un patrón que no era natural. Como si alguien hubiera dibujado un mapa en su piel con tinta invisible, un mapa que mostraba el camino hacia algo que no debería existir.

Elyra dio un paso adelante, viejas fórmulas en sus labios, palabras que no entendía. Hablaba rápido, sus manos se movían en patrones complicados, dibujaban símbolos en el aire. Pero podía ver sus ojos contraerse, sus dedos temblar. No sabía qué hacer. No tenía respuesta.

Ilirea lloraba suavemente, sus manos presionadas contra su boca. Las lágrimas corrían por sus mejillas, goteaban en el suelo, desaparecían en la luz.

—Esto no es solo una herida —dijo un sanador, su voz delgada, temblorosa. Estaba arrodillado junto a Aramis, sus manos flotaban sobre la herida, pero no se atrevía a tocarla—. Es una entrada. La oscuridad está anidando.

—¿Cuánto tiempo? —preguntó Elyra, su voz aguda. Directa.

El sanador negó con la cabeza.

—No lo sé. Horas. Quizá días. Depende de lo fuerte que sea él. De cuánto resista.

Serenya acusó a la ceremonia de lo que había llevado a cabo. Su tono era menos enfado que desconcierto.

—¿Cómo ha podido pasar esto? ¿Cómo ha podido atravesar nuestras líneas?

Porque yo no era lo bastante fuerte. Porque no pude sostener la costura. Porque no sabía lo que estaba haciendo. Porque no quería escuchar. Porque no podía decidir a qué escuchar.

Me arrodillé. No inmediatamente junto a Aramis.

Primero, coloqué mis dedos en el borde pulsante de la Arboleda.

Donde la red se había vuelto delgada. Donde se había formado la grieta.

El suelo se sentía blando. Cediendo. Como si pudiera atravesarlo con suficiente presión, como si la realidad aquí solo existiera a medias. Sentía la debilidad. La fragilidad.

La oscuridad en Aramis tiraba y buscaba, buscaba tejido al que aferrarse. Quería conectarse. Entrelazarse. Convertirse en parte de él. Y entonces, cuando fuera lo bastante fuerte, se apoderaría. Lo extinguiría. Lo convertiría en un recipiente.

No puedo permitirlo. No dejaré que muera.

Elyra advirtió, su voz aguda, urgente.

—Cada llama no planificada solo profundizará el grano. No cedas. Si la luz actúa con demasiada dureza, quemará y dejará su propio rastro.

No debo quemarlo. No debo destruirlo para salvarlo. ¿Qué debo hacer entonces? ¿Cómo lo salvo sin matarlo?

—No cedas —repitió, más invocación que consejo. Sus ojos fijos en mí, se clavaron en mí—. Si la luz actúa con demasiada dureza, lo matará.