CAPÍTULO DIECIOCHO #2

Por todas partes, se estaban haciendo preparativos para la Consagración de la Luz.

Vi doncellas puliendo vasijas de vidrio destinadas a capturar la luz.

Las frotaban con paños suaves hasta que las superficies estaban tan claras que se podía ver a través de ellas como si no estuvieran allí en absoluto.

Como si solo fueran espacio condensado. Sus movimientos eran metódicos, rítmicos, casi meditativos.

Cada gesto era preciso. Cada movimiento perfecto.

Líneas doradas se grababan en el suelo, precisas, impecables, por artistas cuyas manos eran tan firmes que ni una sola línea temblaba. Marcaban el círculo sagrado en el que estaría mañana. En el que triunfaría o moriría.

Cada detalle era impecable. Cada movimiento parte del gran orden. Cada aspecto de la ceremonia se manejaba con un cuidado que rayaba en la obsesión.

Y sin embargo, una tensión eléctrica yacía en el aire. Algo que hacía que la luz misma parpadeara, la volvía inestable. Como si la Arboleda misma tuviera miedo. Como si supiera que mañana ocurriría algo que no podía controlar.

Observé a las doncellas trabajar. Sus rostros estaban concentrados, sus manos hábiles, sus movimientos sincronizados como una danza que habían ensayado mil veces.

Pero en sus ojos había algo que no podía interpretar.

Miedo quizá. O esperanza. O una mezcla de ambas tan entrelazadas que ya no podían separarse.

No saben lo que pasará mañana. Nadie lo sabe. Ni siquiera yo. Ni siquiera la Arboleda.

No pude soportarlo más. La opresión. La expectación. El peso de las miradas que me seguían, aunque nadie me miraba directamente. Las voces susurrantes que estaban en todas partes, que anidaban en mi cabeza y no dejaban de hablar.

Tenía que salir. Así que me fui. Lejos de los deslumbrantes palacios cuya luz era demasiado brillante, demasiado penetrante.

Lejos de las salas pulidas y las voces susurrantes que se me metían en los oídos como insectos.

Hacia el borde de la Arboleda, a donde las raíces brillantes hacían la transición a roca oscura y primigenia.

Donde la perfección terminaba y comenzaba la naturaleza salvaje.

El aire aquí llevaba un olor más áspero, más honesto.

A tierra fresca que nunca había sido pulida.

A ceniza de fuegos olvidados hace mucho.

A verde resinoso de pino que no había sido cultivado sino que simplemente crecía porque podía.

El suelo estaba húmedo bajo mis pies descalzos, cedía, vivo.

Se hundía cuando pisaba, se moldeaba alrededor de mis dedos.

Allí lo encontré.

Aramis estaba en el borde más externo de un puente que aparentemente conducía a la nada.

Una estrecha construcción de piedra que se proyectaba sobre un abismo cuya profundidad no podía discernir.

Su espalda estaba vuelta hacia el frío resplandor de la Arboleda, como si intencionadamente lo ignorara, como si le diera la espalda.

Su cabello caía desordenadamente sobre su frente, no perfectamente peinado como de costumbre, no atado en una forma impecable.

Y el brillo de su ropa parecía apagado en el crepúsculo que se acercaba.

Como si la luz hubiera decidido abandonarlo.

Parecía cansado. ¿Era culpa mía?

No se giró cuando mis pasos se acercaron. No se movió. Pero sus hombros se tensaron, solo mínimamente, solo un ligero cambio en su postura.

Sabía que vendría. ¿Cómo lo sabía siempre? ¿Podía sentirme? ¿O podía verme a través tan bien?

—No deberías haber ido sola —dijo sin girarse.

Su voz era tranquila. Pero con una uniformidad controlada que traicionaba su propia tensión. Cada palabra era demasiado precisa, demasiado medida. No sonaba enfadado. No preocupado. Solo tenso. Como si contuviera algo que no quería decir. Algo que le oprimía la garganta.

—Y sin embargo aquí estoy —respondí. Me acerqué más, despacio, con cuidado, hasta que estuve a su lado. Hasta que la luz que me rodeaba se mezcló con la oscuridad que parecía envolverlo—. Y tú también. Parece que no puedo ir sola. No realmente.

Tú estás siempre allí. Incluso cuando no te veo.

El contraste era dolorosamente intenso. Como si estuviéramos en el umbral entre dos mundos que nunca deberían tocarse, que se repelían como polos opuestos. Luz y sombra. Vida y muerte. Humano y elfo. Mortal e inmortal.

Me miró. Giró la cabeza, lentamente, y sus ojos encontraron los míos. Por un momento fugaz, algo pareció luchar dentro de él. Algo pesado que exigía palabras, que quería salir, que se le había alojado en el pecho y presionaba. Pero no podía encontrar las palabras. O no quería encontrarlas.

En lugar de eso, cerró la distancia entre nosotros. Solo un paso. Un único y pequeño paso. Pero se sintió como una milla. Como un cruce que no podía deshacerse.

—Si mueres —dijo, tranquilo e inequívoco, cada palabra pesada como piedra—, una parte de mí se irá contigo.

Las palabras se hundieron en mí. Cayeron como piedras en un pozo profundo, cuyo impacto oí solo segundos después. Yacían allí, presionaban mis pulmones, dificultaban respirar. Dificultaban pensar. Dificultaban ser.

Lo dice en serio. ¿Por qué me dice esto? ¿Qué se supone que haga con ello?

Sostuve su mirada. Me forcé a no apartar los ojos, a no parpadear.

—No me digas que tenías elección —dije. Mi voz era fría.

Más dura de lo que pretendía. Pero tenía que decirlo.

Tenía que recordárselo—. Me trajiste aquí porque tenías que hacerlo.

Porque era tu deber. Porque no tenías otra opción —Hice una pausa, respiré hondo, sentí mis pulmones llenarse de aire frío—. Yo tampoco tuve elección.

Ambos estábamos atrapados. Solo que en jaulas diferentes.

Lo miré, vi la tensión en su mandíbula, la forma en que sus manos se cerraban en puños y se abrían de nuevo. Una y otra vez. Como si no supiera qué hacer con la energía que se acumulaba dentro de él.

—¿Cómo habría sido si hubiéramos tenido elección? —pregunté.

La pregunta flotó entre nosotros. Desnuda. Cruda. Peligrosa.

¿Qué habría pasado si nos hubiéramos encontrado en otro lugar? ¿En otro momento? ¿En otra vida?