CAPÍTULO DIECISIETE #3

Ilirea me miró fijamente. Su boca se abrió ligeramente, como si quisiera decir algo, como si tuviera una respuesta lista.

Pero las palabras se le atascaron en la garganta.

Colgaron allí como piedras. Tragó saliva.

Una vez. Dos veces. Luego asintió. Lentamente.

Y en ese momento vi algo despertar en ella.

Una pequeña chispa peligrosa. Algo que no había estado allí antes. O que no había visto antes.

¿Acabo de hacer algo peligroso? ¿Acabo de ponerla en peligro? ¿O la liberé?

Caminamos juntas una al lado de la otra.

Sin destino específico. Sin hablar. Nuestros pasos eran suaves sobre el suelo blando, sincronizados, aunque no lo habíamos planeado.

Nuestros cuerpos encontraron un ritmo común, una velocidad común.

Una vez, la mano de Ilirea rozó la mía. Solo brevemente.

Solo un momento. Sus yemas de los dedos tocaron el dorso de mi mano, cálidas y vivas. No la retiró. Yo tampoco.

¿Qué significa eso? ¿Es esto amistad? ¿O conspiración?

Entre los troncos, la luz parecía más débil, más apagada, como si la Arboleda misma hubiera aprendido el arte del cansancio. Como si nos concediera descanso. O nos olvidara.

—Brillarás en la Consagración de la Luz —dijo Ilirea suavemente, y en su voz había una convicción que no podía compartir. Una certeza que me era extraña—. Incluso Elyra tendrá que reconocerlo. Verá lo que eres.

Me reí. Un sonido apenas audible, más una exhalación que una risa.

—Brillar no sirve de nada si es hueco —dije. Mi voz sonaba cansada. Agotada—. Y no estoy segura de ser más que una cáscara brillante.

Mi determinación y certeza se habían desvanecido después de más sesiones.

Ya no podía captar esa libertad y me había ceñido al ritual real.

A lo que querían enseñarme. Por su protección y también por la mía.

¿Qué quería demostrarles de todas formas?

¿Que era mejor que ellos, que entendía su luz mejor que ellos?

Eso era ridículo. Solo debía renovar su velo de luz y quizá entonces podría al menos a veces regresar a mi casa.

No debía presumir. Sin embargo, los pensamientos no se sentían bien.

Pero no sabía qué hacer cuando la luz seguía siendo tan… impredecible.

Ilirea calló. Pero su mano encontró la mía de nuevo. Esta vez se quedó allí. Sus dedos se cerraron alrededor de los míos, cálidos y firmes. Vivos.

Una sombra se movió más allá de la línea de árboles. Tan silenciosamente que percibí su presencia más de lo que la vi. Un cambio en el aire. Un desplazamiento en la luz. Pero supe quién era antes de poder distinguir claramente su silueta. Antes de ver su rostro.

Aramis.

Estaba medio en la oscuridad, manos cruzadas a la espalda. Su postura era relajada, pero alerta. Su mirada estaba fija en mí. No había orden en ella. Ninguna admonición. Ninguna acusación. Solo pura y desnuda observación. Y quizá una chispa de preocupación.

No devolví su mirada. No pude. Fingí no haberlo notado, me giré hacia Ilirea, que seguía hablando, que no parecía notar su presencia. O fingía no hacerlo.

¿Por qué está allí? ¿Por qué me observa? ¿Por qué puedo sentir su mirada en mi piel aunque no lo esté mirando? ¿Por qué se siente como si me viera a través?

—Si realmente sientes la luz —dijo Ilirea tímidamente, y su voz tembló ligeramente, como si temiera sus propias palabras, su propia esperanza—, entonces quizá nos cambiarás… a nosotros también. Quizá nos mostrarás lo que hemos olvidado.

No di respuesta. ¿Qué podía decir? ¿Que no sabía lo que estaba haciendo? ¿Que no sabía si podía cambiar algo en absoluto? ¿Que ni siquiera sabía si realmente sentía la luz o solo fingía?

Mis pies buscaron instintivamente el camino más suave que la noche me ofrecía.

Dejé a Ilirea atrás. Oí sus pasos hacerse más suaves, oí que se detenía.

Caminé más lejos, más adentro de la Arboleda, buscando un lugar donde la luz no reinara sobre mí, no mirara desde arriba, sino que pulsara bajo mí. Donde pudiera tocarla.

Lo encontré entre dos raíces masivas que se arqueaban formando un arco natural.

El suelo aquí era diferente. Más blando.

Más cálido. Como si algo se hubiera acumulado aquí, concentrado.

Me arrodillé. Despacio. Con cuidado. Puse mi mano plana sobre el suelo, dedos extendidos, palma firmemente presionada contra la tierra.

La madera estaba cálida. No fría y divina. No distante e inalcanzable. Sino cálida como piel viva. Como el cuerpo de un ser vivo.

Un ligero temblor recorrió mis dedos. Apenas perceptible. Solo una fina vibración que se extendió por mi mano. Luego el calor regresó, lentamente, constantemente, con un ritmo que parecía extrañamente familiar. Como un latido. Solo más profundo. Más lento. Más paciente.

Dejé mi mano allí. Cerré los ojos. Dejé de pensar. Dejé de analizar. Dejé de dudar. Solo dejé que ocurriera. Dejé que el calor me penetrara, viajara a través de mi palma, subiera por mi brazo, hasta mi hombro, mi pecho.

El temblor continuó. Se hizo más fuerte. Más intenso. Subió por mi brazo, se instaló en mi hombro, llenó mi pecho con una sensación que no podía nombrar.

Y por un momento fugaz, pensé que la luz misma se había detenido. Para escucharme.