CAPÍTULO DIECISÉIS

LIVIA

—R espira. No agarres —La voz de Elyra cortó el silencio antes de que yo hubiera entrado siquiera completamente en el círculo. Sin saludo. Sin introducción. Solo esta orden que se me clavó en el cuello como una mano que intentaba empujarme a mi lugar.

Me quedé en el centro del patio de prácticas, y bajo mis plantas el suelo vibraba con una intensidad que me robaba el aliento.

Se sentía como estar de pie sobre una cuerda tensa, justo antes de que se rompa, justo antes del grito.

El área circular estaba incrustada en el suelo del bosque como un cuenco que alguien había tallado con paciencia infinita en madera viva.

Sobre mí flotaban hilos de luz, finos como telarañas, pulsando en ciertos nudos con un ritmo que me recordaba a un latido. Lento. Constante. Implacable.

El aroma a resina flotaba afilado y limpio en el aire, quemando ligeramente mi nariz. Olía a algo antiguo, a árboles que vivían más que reinos enteros, a magia que no conocía nombres.

Levanté la mirada y vi a Elyra de pie en el borde.

Sus manos estaban cruzadas ante su sencilla túnica, su espalda una línea recta que no permitía flexión.

No me miraba como a una enemiga, pero tampoco como a una aliada.

Su mirada era simplemente implacable. Como si ya hubiera decidido que yo fracasaría y solo estuviera esperando a que yo misma lo notara.

—La Consagración de la Luz no es una ceremonia —dijo, y su voz se extendió suavemente sobre el área, llenando cada rincón del patio—. Es trabajo. El círculo conecta lo viejo con lo nuevo. Das lo que puedes llevar. Llevas lo que debes dar.

Quise responder algo. Algo afilado, algo que rompiera esa solemne autosuficiencia.

Pero permanecí en silencio. No por respeto.

Sino porque sabía que las palabras no valían nada aquí.

Solo lo que hiciera contaría. Pensaba dejar que mis acciones hablaran.

Podría no tener éxito aquí durante los preparativos para la Consagración de la Luz, pero a más tardar durante la propia consagración me demostraría a mí misma. Eso me lo había jurado.

En los últimos días me lo habían inculcado, toda clase de elfos, incluidos Aramis y Elyra.

Qué era la Consagración de la Luz. Lo importante que era.

La Consagración de la Luz describía la renovación de la luz en la Arboleda.

La transición de la Aurora pasada a la nueva.

A través de la… muerte, si se quería llamar así, de una Aurora, surgían perturbaciones en el velo de luz.

Siempre me imaginaba agujeros. Y a través de ellos podía entrar la oscuridad.

Para evitarlo, la luz debía ser fortalecida lo antes posible.

Era una especie de protección para la Arboleda y el reino élfico.

—Empezamos con la línea de vinculación —añadió Elyra, y sonó como una condena.

Serenya entró en el anillo exterior. Su movimiento era tan fluido, tan perfecto, que no parecía humano.

Más como una escultura de marfil pulido que cobraba vida.

Su sonrisa era bien formada, un gesto que tenía todas las líneas correctas pero no ofrecía calidez.

Era la sonrisa de una mujer que sabía que era más hermosa que yo, más poderosa que yo, más bienvenida que yo. Y que quería que yo también lo supiera.

Ilirea ocupó su lugar a mi lado. Era más esbelta que Serenya, su mirada más alerta, menos arrogante. Inclinó ligeramente la cabeza, como si escuchara un tono que solo ella podía percibir. Su presencia era lo único aquí que no se sentía hostil.

Respiré hondo. Una vez. Dos veces. Intenté calmar mi pulso, que golpeaba contra mis costillas como un animal atrapado.

No agarres.

¿Qué demonios se suponía que significaba eso?

Levanté las manos. Despacio. Con cuidado.

Mis dedos temblaban, y odiaba que probablemente lo vieran.

La luz sobre mí reaccionó perezosamente, como si no estuviera segura de si molestarse en absoluto.

Luego, de repente, se volvió más alerta.

Como si hubiera reconocido una tensión familiar, una frecuencia que conocía.

Un hilo descendió, fresco como el aire de la mañana, y se posó en mis palmas.

Permaneció allí, sin presionar, sin tirar. Solo… allí.

Giré las muñecas, como Elyra me había mostrado. Un cuarto de vuelta. Luego otro. Los hilos de luz comenzaron a entrelazarse, enrollándose uno alrededor del otro como serpientes que realizaban una danza. Se inició un fino zumbido, apenas perceptible sobre mi piel, y me estremecí involuntariamente.

No quemaba. Eso me sorprendió más que cualquier otra cosa. Había esperado dolor, calor, algo que me castigara por estar aquí, por atreverme a esto. Pero en cambio se sentía como un ser silencioso que quería aprender adónde lo llamaba.

Me está esperando. El pensamiento fue tan absurdo que lo descarté de inmediato. Pero permaneció, persistente, una voz tranquila en el fondo de mi cabeza.

Serenya realizó el contra-movimiento. Precisa. Grácil. Perfectamente controlada. Nada en ella delataba esfuerzo. Ni una gota de sudor en su frente, ni un temblor en sus dedos. Parecía como si esto fuera lo más fácil del mundo.

Me concentré en mis propias manos, en las líneas que debía formar. Un calor subió por mi brazo, llenó el hueco de mi codo, se instaló en mi hombro. No era mucho, pero se quedó. Se acumuló allí, como si echara raíces.

Ilirea me dio una señal suave, apenas más que un parpadeo de sus dedos. La línea tira demasiado fuerte. Ajusté mi postura, dejé caer los hombros, y el tirón se alivió. Luego se volvió demasiado floja, e Ilirea movió su mano de nuevo, esta vez hacia arriba. Corregí. Y corregí. Y corregí.

Esto es ridículo. ¿Cómo se supone que voy a hacerlo bien alguna vez? Lo que estamos haciendo aquí no es lo que la luz en mí quiere formar.

—Medida —murmuró Elyra, su voz apenas más que un suspiro—. La luz ama la medida.

El círculo exigía el siguiente paso. Bajé la barbilla, dejé que mis manos se hundieran hasta que los hilos flotaran libremente de nuevo.

Se inició una leve resistencia, casi suave, como si no quisieran irse.

La vinculación no se soltó bruscamente, se deslizó como arena mojada de una mano abierta.

Lenta. Suave. Como si tuviera todo el tiempo del mundo.

Serenya hizo una breve reverencia hacia el centro, un gesto tan perfecto que parecía insultante. Ilirea exhaló audiblemente, y sentí que algo se liberaba en mi pecho.

No lo había hecho mal.

—Una vez más —dijo Elyra, su voz sin dejar espacio para la contradicción—. Un final limpio.

Repetimos la secuencia. La segunda vez, el hilo fluyó más rápido, como si hubiera recordado el camino.

Sentí la madera bajo mí de manera diferente, más profunda, más calmada.

Como si me hubiera aceptado. No dado la bienvenida, no abrazado, sino aceptado.

Cuando bajé las manos, la liberación fue redonda, sin efectos posteriores.

El zumbido en el suelo recogió el movimiento y lo llevó a la sala, como si quedara una resonancia que no pertenecía a nadie.

—Bien —reconoció Elyra lacónicamente. No satisfecha. Pero tampoco rechazando—. Toma el equilibrio.

Ilirea me entregó un cuenco poco profundo con agua pálida que brillaba suavemente en la superficie.

Lo tomé, con cuidado, como si pudiera romperse en mis manos.

El agua parecía luz líquida, y dudé un momento antes de llevármela a la boca.

El sabor era puro, como beber aire fresco.

Quemaba ligeramente en mi lengua, luego un calor se extendió en mi boca, viajó hacia abajo hasta mi estómago, que de repente se quedó quieto.

Como si alguien hubiera apretado un interruptor y hubiera apagado toda la tensión.

Ilirea sonrió. Breve, pero sincera.

—Bien sostenido —susurró. ¿Eso era un cumplido?

Quise decir algo, pero antes de que pudiera, Serenya se acercó. Tan cerca que olí el aroma seco y precioso de su piel. Olía a flores que no podía nombrar, a algo inalcanzable.

—Solo los elfos entienden realmente la luz —dijo, su voz suave, casi casual—. Los humanos son demasiado ruidosos, demasiado impetuosos. Nunca la captarán verdaderamente.

No sonaba burlón. Más bien definitivo. Como una ley natural que nadie podía cambiar.

Sostuve su mirada. Sus ojos eran tan pálidos que parecían casi incoloros, como hielo que había estado demasiado tiempo al sol.

—Entonces quizá es hora de que la luz aprenda a escuchar —respondí.

Un leve tic en la comisura de la boca de Serenya. No una sonrisa. Más un reflejo, como si la hubiera sorprendido, y no supiera si tomarlo como bueno o malo.

Elyra intervino con calma antes de que Serenya pudiera responder.

—La duda es oscuridad. Quien siembra perturbación, cosecha desequilibrio —dijo. Sus ojos reposaron sobre mí, no hostiles, solo examinadores. Como si quisiera ver si me rompería—. Continuad.

Nos movimos al círculo más grande. El suelo era diferente aquí, los hilos corrían más densos, la madera vibraba más profundamente, como si la Arboleda estuviera más cerca de la superficie.

Sentí el peso del lugar en mis hombros. No una carga.

Más una presencia fuerte. Como si algo me observara, algo antiguo que no tenía prisa.

Levanté los brazos a la postura de recepción. No demasiado tensos, no demasiado anchos. La luz descendió y se enhebró, como si mi cuerpo fuera un bastidor destinado a ella.

Esto se sentía bien. ¿Por qué se sentía bien?

—Eres mortal —dijo Elyra, sin apartar los ojos de la secuencia. Su voz era neutra, pero oí el juicio en ella—. Nos adaptaremos. Lo que vincula demasiado tiempo se acortará. Lo que va demasiado profundo permanecerá en la superficie. Tomas solo tanto como no te rompa.

—Estáis improvisando —respondí, y mi voz era fría. Más fría de lo que pretendía—. Porque no sabéis cómo reaccionará mi cuerpo. Porque no entendéis cómo me habla la luz.

Las palabras flotaron en el aire, afiladas e innegociables.

La mirada de Elyra se endureció.