CAPÍTULO DIECISÉIS #2

—Sabemos suficiente —dijo. Su mano alcanzó mi codo, corrigió mi postura con una precisión que no admitía contradicción—. Preservamos la Arboleda. Para eso aprendemos.

La frase no contenía amenaza. Pero en ella yacía una nitidez inequívoca, una advertencia que no necesitaba ser pronunciada.

Me concentré en la línea. Los hilos eran más obstinados que antes, tiraban y soltaban, como si notaran el cambio en la secuencia. Dos se me escaparon de las manos, cortaron fríos sobre el dorso de mi mano, dejando una guirnalda de puntos finos que se desvanecieron rápidamente.

Maldición.

Ilirea extendió la mano involuntariamente, luego la retiró como si hubiera cruzado un límite. Sus ojos estaban muy abiertos, preocupados.

—Firme —dijo una voz desde el borde. Aramis. Lo bastante bajo para que solo yo lo oyera—. No atrapes. Invita.

Invitar. ¿Cómo se invita a la luz?

Bajé los párpados, dejé que mis hombros se suavizaran. No tiré. No apreté. Permití. Los hilos regresaron, vacilantes, luego más dispuestos, como animales que no persigues sino que saludas con una mano abierta. El círculo se cerró. Un suave clic en la madera que casi nadie oyó.

Yo lo oí. Se sintió como un consentimiento inesperado. Como si la Arboleda hubiera decidido que podía quedarme. Por ahora. Por este momento.

El ejercicio terminó. Elyra asintió, lacónicamente.

Serenya se apartó un mechón de cabello de la frente que no estaba molestando en absoluto.

Un gesto nervioso que lamentó de inmediato, lo vi en la forma en que su mandíbula se tensó.

Ilirea sonrió una vez más, esta vez más tiempo, y se acercó, como si quisiera decir algo que no pertenecía a la lección.

Luego permaneció en silencio, se mordió el labio inferior y apartó la mirada.

Durante el descanso, seguí a Ilirea por un pasillo lateral al patio exterior.

El cambio fue abrupto. Aquí el aire olía a lino mojado y tierra húmeda, a algo vivo que no tenía nada que ver con la magia.

Campesinos estaban arrodillados en lechos poco profundos donde crecían plantas que ellas mismas emitían una débil luz lechosa.

Sus manos estaban sucias, sus rostros concentrados.

Niños llevaban cestas de estopa gruesa, su risa suave, como si no hubieran desaprendido del todo a ser ruidosos.

O como si ya hubieran aprendido que el ruido no era bienvenido aquí.

Un herrero presionaba líneas brillantes en una placa sin reflejos. Levantó la cabeza cuando pasé, y sus ojos eran serios, llenos de preguntas que no formulaba.

—Cuando la Arboleda vacila, nuestras fraguas parpadean —dijo sin preámbulos. Sin saludo. Sin cortesía. Solo esta simple y brutal verdad—. Rogamos que seas fuerte.

Me detuve. No había oído estas palabras por primera vez y probablemente no las oiría por última vez antes de que terminara la Misa de la Luz. Su mirada pesaba sobre mí, esperando una respuesta que no tenía.

—Sé por qué no podéis esperar —respondí finalmente, y mi voz era más suave de lo que pretendía—.

Vuestro invierno es diferente del mío. Y el tiempo que me queda no es suficiente para vosotros sin renovar la protección.

Tardaría demasiado en que la luz regresara a vosotros.

En que despertara de nuevo en uno de vosotros —Hice una pausa, dejé que las palabras flotaran entre nosotros—.

Por eso tengo que renovarla sin romperme.

Para que cuando mi corto tiempo aquí termine, la nueva Aurora tenga tiempo de regresar y a su vez fortalecer la luz.

El herrero entendió. No hizo falta ninguna reverencia. Se inclinó de nuevo sobre su trabajo, como ajustando un soporte que ahora soportaba peso. Como si todo lo que necesitaba ser dicho se hubiera dicho.

Nos detuvimos un momento junto a un pozo, en cuyas profundidades no brillaba agua, solo una quietud brillante. Ilirea sostenía sus manos sobre el borde, como si se calentara, no como si quisiera beber. Sus dedos eran pálidos, delicados, y me pregunté cuántas veces había luchado realmente.

—Algunos tienen miedo —dijo suavemente, sin mirarme. Su voz era apenas más que un susurro—. No de ti. De lo que ven en ti.

—¿De que pueda ser diferente? —pregunté.

Me apoyé en la fría piedra del borde del pozo.

La luz en las profundidades se movía, apenas visible, como un indicio de viento—.

¿De que no siempre vaya según vuestras reglas y leyes?

—La miré, esperé a que evadiera, a que esquivara la pregunta—.

¿O de que lo de antes no sea suficiente?

Ilirea bajó la mirada. Sus dedos no temblaban, pero parecían jóvenes y vulnerables, como si sintieran el peso del mundo sobre ellos.

—No espero que fracases —consiguió decir. Las palabras llegaron rápidas, desesperadas, como si tuviera que pronunciarlas antes de cambiar de opinión.

—Bien —dije. Dejé que mis manos cayeran, sentí el frío de la piedra aún en mis palmas—. Yo tampoco.

Pero ¿y si ocurre? ¿Y si no soy lo bastante fuerte?

Cuando regresamos, Serenya estaba en la sombra de la sala de prácticas. Su rostro era una máscara de calma perfecta, pero en sus ojos había algo vigilante. Algo que esperaba a que tropezara.

—Dicen que eres la elección de Aramis —dijo, su voz dulce como el veneno—. Un paso audaz. Los reyes no deberían dar pasos que no sostengan.

—Quizá no es un rey —respondí sin detenerme. Pasé a su lado, sentí su mirada como una hoja entre mis omóplatos—. Solo un hombre.

Serenja sonrió fina y transparentemente.

—Menos sería más fácil —susurró.

—¿Para quién? —dije. No era una pregunta, así que no requería respuesta.