CAPÍTULO CATORCE #2

La mujer asintió brevemente hacia mí. Con un respeto que no halagaba, que no quería nada de mí.

—Cuando la Arboleda vacila, nuestras fraguas parpadean —dijo simplemente. Sin dramatismo. Solo un hecho—. Por favor, mantenla estable.

Mantenerla estable. ¿Esa era mi tarea? Acepté las palabras. Las di la vuelta, como sintiendo un pequeño objeto. Para captar su forma, para entender lo que significaban.

—Puedo intentarlo —dije finalmente.

—Intentar rara vez es suficiente —respondió la Guardiana del Resplandor. Sin aspereza. Solo verdad—. Pero es un comienzo.

Al frente, en una mesa abierta, un joven herrero pulía una placa.

En la que no aparecía ningún reflejo. Solo profundidad, profundidad infinita, un abismo de luz.

Cuando levantó la vista, su frente estaba espolvoreada de blanco por la luz.

Sus ojos tenían el brillo paciente de alguien que cambia horas por tiempo. Sin queja, sin duda.

Me quedé más tiempo del necesario. Para observar eso. Para entender. Este mundo era más que salas y reglas. Tenía manos que sudaban. Y trabajo que perduraba. No todos llevan máscaras día tras día. Algunos parecían casi humanos. Casi.

Salimos de las fraguas. El camino conducía de nuevo a las zonas más suaves de la Arboleda.

Entre los troncos colgaban cuerdas de luz viva.

De las que colgaban niños, riendo silenciosamente.

Se dejaban caer. Aterrizaban rebotando en el suelo.

Y me miraban con esa gran e indómita atención que solo poseen los niños.

Una niña formó una pequeña bola con ambas palmas.

Que parecía cuarzo cálido, translúcida y brillante. Me la tendió.

¿Era eso un regalo? ¿Qué significaba?

La bola vibró brevemente. Como si reconociera el calor bajo mi piel, como si supiera quién era yo. Luego se disolvió en polvo fino. Que no cayó. Sino que se disolvió, desapareció en el aire. La niña sonrió. Silenciosamente. Y salió corriendo, sus pies apenas tocaban el suelo.

Me había dado luz y una risa. ¿Por qué la risa significaba mucho más para mí?

—Todavía se les permite ser ruidosos —dijo Aramis. Observó a los niños. Y algo en él se suavizó, se volvió más humano—. Después aprenden a no molestar.

¿Ruidosos? No me parecían particularmente ruidosos. ¿Acaso los elfos sabían siquiera lo que significaba la palabra?

—Cuando son lo bastante mayores —comenté. Ya me lo había explicado en la terraza de la sala.

—¿Es eso tan diferente de los humanos cuando crecen? —preguntó a su vez. Al hacer esta contra-pregunta, no necesitaba defenderse directamente. Lo hacía de manera mucho más sutil.

—No, realmente no —admití—. Hay más responsabilidad, más tareas.

Y eso a menudo requiere planificación y mantener el orden —Respiré el aire fresco.

Dejé que llenara mis pulmones—. Pero no como con los elfos.

Es diferente. Nosotros podemos mostrar menos nuestros sentimientos, pero vosotros apenas los mostráis. Sois pura disciplina.

Disciplina. Control. Frío.

No miré su rostro. Seguí la luz que colgaba de las cuerdas. Como fruta verde que nunca maduraría.

—Pero quizá esa es solo mi percepción —añadí—. Quizá sentís lo que mostráis como muy emocional. Quizá solo entendéis vuestros gestos de manera diferente.

Quizá era ciega a vuestro mundo. Quizá todavía veía con ojos demasiado humanos.

—Un simple asentimiento, como un abrazo. Un tic en las comisuras de los labios que ni siquiera notaría como diversión exuberante. Y una mano sobre otra como algo muy íntimo. Quizá es más una cuestión de entendimiento —enumeré mis observaciones y me pregunté si realmente era así.

Entramos en una pasarela estrecha. Que conducía sobre una banda de brillo que fluía perezosamente.

Sin olas. Solo corriente constante, un fluir lento que nunca parecía terminar.

Aramis se detuvo en medio. La Arboleda respiraba audiblemente aquí.

Un suave y regular zumbido desde el suelo que tiraba del cuerpo.

Hasta que tu propia respiración se ralentizaba, hasta que tu latido se ajustaba.

—Dentro de dos ciclos comienza la Consagración de la Luz —dijo casualmente. Como mostrándome un árbol cuyo nombre no tenía consecuencias—. Entonces el vínculo entre la Arboleda y la Aurora se renueva.

¿Consagración de la Luz? ¿Un ritual? La palabra cayó como una piedra en agua clara. Solo vi los círculos. No el fondo, no lo que yacía debajo.

—Renueva —repetí. Probé la palabra en mi lengua—. Eso significa reparado. O reemplazado.

¿Qué pasará conmigo? ¿Qué se exigirá de mí?

—Significa mantenerse vivo. Continuarse, como las líneas —corrigió. Miró más allá de mí. Sobre la banda de luz—. Como si pudiera ver las líneas que normalmente solo se sienten—. No es duro.

—¿Para quién? —dije. No convertí la frase en una pregunta. La dejé como una afirmación. El brillo bajo nosotros no respondió. Solo continuó respirando en su ritmo inalterado.

Es indiferente. No le importa lo que siento.

Aramis se giró hacia mí. Y por un momento su mirada estuvo libre de corte. Libre de deber. Había cierta calidez que me recordaba al fuego. A un caballo resoplando en aire frío. A manos que eran ásperas y buenas.

—No tienes nada que temer —dijo con calma. Firme.

Pero yo tenía miedo. Estaba asustada.

—Lo dices porque lo crees. O porque se supone que debo oírlo —respondí—. Porque se supone que debe calmarme para que pase por todo sin mucho alboroto. Aunque de todas formas no tenga elección.

—Porque lo he visto —continuó—. Es casi natural para cada Aurora. La luz las guía. Y a ti también. Ya lo verás. Probablemente incluso inconscientemente ya empezaste a abastecer esta Arboleda con tu luz. Para mantener todo intacto.

¿Inconscientemente? ¿Se suponía que ya lo estaba haciendo sin saberlo?

El viento en la Arboleda no llevaba polvo. Eso también era nuevo. Me reí con los labios cerrados. Para no perder el sabor del día, para aferrarme a este momento.

Me miró. Y allí, en ese segundo, no era príncipe. No era guardián. No era voz de la Arboleda. Era solo Aramis. Un hombre que me gustaba porque inclinaba un poco la cabeza cuando no quería decir algo.

Me gustaba, y eso era peligroso.

Luego el control volvió a su postura. Silencioso y practicado. Una máscara que se volvió a colocar sobre su rostro. Continuó el camino. Y la luz entre nosotros parpadeó tan finamente que se percibía más de lo que se veía. Como si una tercera presencia invisible escuchara nuestro silencio.

Algo nos observa. ¿La Arboleda? ¿La luz? ¿Algo más?

Le seguí. Mis pasos se ajustaron al ritmo del suelo.

Mi mirada fija en las pequeñas cosas. En las que el gran orden no mostraba interés.

Una hormiga que transportaba una escama de luz a través de la pasarela.

Un pliegue en la madera de raíz con forma de sonrisa.

El calor que permanecía en mis yemas de los dedos, aunque hacía tiempo que había bajado la mano.

Cuando regresamos, los arcos de los Vientos Espejo estaban de nuevo donde había comenzado el brillo. Una franja de luz descendió. Lenta. Y rozó mi mano. El frescor recorrió mi piel. Dejó un estrecho rastro que desapareció de inmediato. Pero perduró más tiempo que una mirada.

No dije nada. Solo levanté los dedos. Comprobé si el día aún se les pegaba. Y descubrí que así era.