CAPÍTULO DOCE #2

Los ojos de Elyra me fulminaron solo brevemente, pero entonces aparentemente decidió simplemente ignorarme por ahora.

Esta segunda hora pertenecía a los símbolos.

No a una mocosa humana que intentaba traer inquietud a su orden.

Al menos esa era la sensación que me daba Elyra de que quería decirme con eso.

Una losa de piedra perfectamente pulida fue transportada al círculo. Por dos guardianes que se doblaban bajo su peso. Con una depresión en su centro, perfectamente redonda, perfectamente lisa.

Elyra la llenó con agua. Que comenzó a brillar en cuanto tocó la piedra. Un suave resplandor que se extendía, iluminaba el agua desde dentro.

—Prueba de proximidad —explicó con una voz que no toleraba discusión—. Quien pone su mano en ella, muestra a la luz quién es. Quien la deja demasiado tiempo, demuestra ser falso.

Falso. Eso parecía irreal. ¿Acaso no te mostraba más si le dabas más tiempo?

Era como con la intuición. La primera y rápida era correcta, pero si la ignorabas y te tomabas más tiempo, distorsionabas ese primer sentimiento.

¿Pero no era a veces simplemente erróneo o provenía de otra cosa y juzgabas demasiado rápido?

Los estudiantes se adelantaron. Madres y padres de la luz, que habían realizado los mismos rituales durante siglos. Algunos recibieron un breve y brillante resplandor. Otros un brillo constante y uniforme. Eran medidos. Pesados. Juzgados.

Cuando llegó mi turno, sentí las miradas de la asamblea. Como finos pinchazos de aguja en mi piel. Cada mirada un pequeño dolor, una pequeña herida.

¿Qué esperan? ¿Que fracase? ¿Que demuestre que soy indigna?

Sumergí mi mano. El frío subió por mi brazo, agudo y cortante.

Seguido de ese calor que no me pertenecía.

Que venía de fuera, que se me clavaba. Brilló.

No intensamente. Sino profundamente. Un resplandor pulsante que venía de lo más hondo, que crecía con cada latido. ¿Esa era yo ahora? ¿Esa era mi verdad?

Elyra frunció el ceño. Una pequeña arruga apareció entre sus ojos. Desaprobación. O preocupación. O ambas.

No retiré la mano. La mantuve en el agua, sentí la luz tirando de mí, examinándome. La piedra vibraba débilmente bajo mi tacto, zumbaba en un tono que me resultaba familiar.

Me reconoce. Me conoce.

—Suficiente —dijo Elyra y puso su mano en mi muñeca. Sus dedos eran firmes, urgentes—. Medida, Livia. Quien da sin medida, desperdicia. Quien toma sin medida, estropea.

—¿Y quien da y toma todo en su justa medida? —Miré en la profundidad de la pila. El agua era cristalina. No mostraba nada más que luz, ningún reflejo, ninguna verdad—. ¿Protege la luz de sí mismo? ¿O a sí mismo de la luz?

¿De qué tenéis miedo? ¿De la luz? ¿O de lo que podría hacer?

La tercera hora pertenecía a los ritos. La bendición diaria en los patios. Por la mañana, el recitado de las líneas. Por la tarde, la liberación de la carga. Rituales tan antiguos que ya nadie sabía por qué se realizaban. Los hacían porque siempre se habían hecho. Esa era razón suficiente.

Me quedé a la sombra de un arco de piedra.

Observé a los novicios levantar las manos en filas rectas.

Extender las articulaciones. Girar las palmas como si esperaran lluvia que no llegaría.

Un maestro susurraba una palabra en cada oído.

Que sonaba igual. Y sin embargo se pegaba a cada uno de manera diferente.

No podía entender las palabras, pero vi cómo se reflejaban en los rostros de los estudiantes.

Secretos. Cada uno llevaba su propio secreto.

Un niño sollozó. Se limpió la nariz con la manga.

La luz se deslizó sobre él, no se ofendió.

Perdonó esta pequeña humanidad. Un anciano guardián del templo entrecerró los ojos.

Mientras realizaba el paso que a su rodilla ya no le gustaba.

Lo hizo con dignidad. Y eso es lo que hacía doloroso verlo.

Sufría. Pero no lo mostraba. Mantenía la forma.

—Quieres que sean más que meras formas —dijo Aramis en voz baja a mi lado. Su cercanía no era un sonido. Sino un densificarse del aire, un cambio en el espacio que sentí antes de oírlo—. Pero las formas son lo que permite el orden.

Orden. Siempre orden. Como si el caos fuera lo peor que podía pasar.

Giré la cabeza. Hasta que mi mirada encontró la suya. Sus ojos dorados estaban calmados, pero había algo en ellos que no pertenecía a la corte.

—Dime que este orden te calienta —pedí. Dime que eres feliz. Que no sufres bajo estas reglas. —. ¿Qué sentido tiene? ¿Cuál es el propósito de forzar la luz a una forma? ¿No debería ser libre?

Él calló. En su silencio no había burla. Más bien una admisión que no expresaba con palabras. Algo que estaba demasiado hondo para ser hablado.

—Elyra no es cruel —dijo entonces. En voz baja. Casi disculpándose—. Ella cree sinceramente.

—No es que me pareciera maliciosa. Sino demasiado entregada.

Y eso no lo mejora —respondí. Observé cómo las filas se disolvían.

Una muchacha tropezó. Se recuperó. Miró avergonzada al suelo.

Nadie rió. Nadie ayudó. Todos mantuvieron la línea—.

Sigue siendo fe ciega, por muy sincera que sea.

Al final, no la hace correcta si debería ser errónea.

Con eso, salí de la fila, arriesgué a que me regañaran, pero ayudé a la muchacha. Como me pareció correcto.

La tarde dejó la sala en una brisa fresca. Que olía a piedra. A edad. A eternidad. Me quedé para ejercicios adicionales. Acompañada por Ilirea, una novicia con una voz que sonaba casi demasiado brillante. Demasiado alegre para este lugar, demasiado viva.

Ilirea contaba los movimientos suavemente. Corregía mi postura de brazos con una timidez que revelaba más afecto que miedo. Sus dedos eran cálidos, suaves, al tocar mi muñeca. Le caía bien, podía sentirlo. Era agradable caer bien a un alma aquí.

—Eres… diferente —admitió finalmente. Dejó caer la mano. Su rostro estaba sonrojado, avergonzado—. La luz se mueve a tu alrededor como si ya supiera adónde quiere ir.

—Quizá es así —dije. Respiré hondo por la nariz.

Llené mis pulmones con el aire fresco y puro—.

Y en lugar de forzarla a mantener la medida y una forma, dejo que encuentre su propio camino.

Quizá eso es lo que quiere. Y vosotros simplemente no queríais verlo antes.

Quizá tampoco podíais verlo. Y por eso buscó su camino en otro lugar.

Ilirea bajó la mirada. Sin embargo, sus labios se torcieron, como si hubiera probado una fruta prohibida. Algo dulce que no debería tener.

—Me gusta cómo hablas —dijo.

Una sombra cayó sobre el borde del arco. Elyra estaba allí, sus manos colocadas juntas. Como si se calentara en brasas invisibles. Su rostro estaba inexpresivo, pero vi la tensión en sus hombros.

—La cortesía no es un adorno, Livia. Es la cuerda de la que se agarra una comunidad —dijo Elyra.

¿Una cuerda o una soga? , se formó el pensamiento inevitablemente en mi cabeza.