CAPÍTULO NUEVE

LIVIA

—M urió por mí —Las palabras salieron como una piedra dentro de mí. Cayeron en el silencio, golpearon el suelo y se quedaron allí.

La mañana se negaba a ofrecer consuelo. Ningún sonido del despertar del amanecer llegaba a mis oídos.

Solo el olor a madera húmeda y el dulce y acre olor a tierra quemada yacían sobre el campamento, como si la noche no se hubiera retirado sino solo se hubiera vuelto más densa, más pesada, más compacta, un peso que descansaba sobre todo.

Estaba muerto. Por mi culpa. Esa era la realidad, por muy irreales que los elfos pudieran parecerle todavía.

Seren estaba acurrucado cerca del hogar apagado.

Las rodillas levantadas, los brazos enrollados alrededor de ellas como si pudiera mantenerse unido.

Su mirada estaba fija en un punto invisible en el vacío.

Sus ojos veían algo que ya no estaba allí.

Sus dedos sujetaban una punta de flecha.

El metal era oscuro, casi negro bajo la luz gris.

La sostenía con fuerza, como si pudiera reparar la grieta que atravesaba nuestro pequeño grupo.

Como si un trozo de metal pudiera llenar el agujero que Cadir había dejado atrás.

Pero no podía. Nada podía.

Yo permanecía a un paso. Contaba silenciosamente las respiraciones que faltaban. Una. La respiración de Cadir. El constante entrar y salir que ya no estaba. El aire se sentía más delgado.

Aramis no respondió de inmediato. Examinó los mellados en su hoja, pasó el dedo sobre las pequeñas muescas del metal. Un gesto que parecía más reconfortante de lo que podía ser. Centrarse en algo tangible, algo que podía repararse.

—No —dijo finalmente. La palabra llegó baja pero firme. La hoja volvió a deslizarse en la vaina con un suave sonido metálico, un silbido cantarín que sonó demasiado alto en el silencio.

—Murió porque la oscuridad siempre intenta devorar la luz —La frase sonaba tranquila, objetiva.

Pero sus hombros parecían cargar con el peso de las palabras, se hundieron mínimamente, como si hubiera levantado algo pesado.

Eso no era una explicación. Se sentía más como otra forma de decir que era culpa mía.

Seren giró la punta de flecha bajo la débil luz. Lento, metódico. Hasta que el cielo gris se reflejó en el filo del acero, un brillo apagado que se deslizaba sobre el metal.

—A Cadir le habría hecho gracia oírte hablar así —dijo Seren. Una sonrisa seca y fugaz apareció en su rostro. No alegre. No cálida. Solo un tic en los labios que mostraba más dolor que placer—. Le gustaban las verdades simples.

¿Verdades simples? ¿Qué había de simple o verdadero en esta verdad? ¿Acaso existía algo así?

Me arrodillé. Mis rodillas golpearon el suelo, blando y mullido.

Pasé mis dedos sobre la tierra donde había estado la mano de Cadir.

Nada más que tierra fresca y húmeda. El suelo estaba mojado por el rocío de la noche, frío bajo mis dedos.

Ni rastro de calor. Ni señal de que una vida hubiera estado alguna vez allí.

En mis propios dedos creía sentir un tenue resplandor residual.

Tan delicado que era más imaginación que sensación.

Un hormigueo, un tirón, algo que no debería estar allí.

¿Era eso la luz? ¿O me lo estaba imaginando?

—Usé demasiado poder —admití. Las palabras llegaron suavemente. Una declaración, no una disculpa. No intenté explicarlo, justificarlo. Demasiado, porque no había sabido controlarlo.

—Nos salvaste —respondió Aramis. Su mirada me rozó.

Había en ella un fugaz calor, una chispa que murió de inmediato, como si se hubiera sorprendido a sí mismo con algo que no quería mostrar—.

Eso no se discute —Su voz se volvió más firme, más dura.

No enfadada. Solo definitiva—. Aun así, debemos darnos prisa.

Vendrá una retaguardia reforzada. No descansarán hasta tenerte.

Hizo una pausa. Sus ojos dorados reposaron sobre mí, examinando, sopesando.

—Especialmente después de que vieran de lo que eres capaz —Sonaba como si él mismo apenas pudiera creerlo.

En su voz había algo que rayaba en el temor reverencial, mezclado con algo más oscuro.

Preocupación quizá. O miedo. ¿Porque era humana?

¿O porque nadie había mostrado jamás tal poder?

Pero no debía sobreestimarme. Quizá nadie había necesitado nunca desatar tal poder. Quizá estaba resguardado en la Arboleda, simplemente no era necesario. Allí, donde la luz pertenecía, donde estaba a salvo. O no me estaban contando todo. Quizá ellos mismos no lo sabían todo.

El cielo se oscureció aún más. El gris pálido se volvió más oscuro, más negro, como si la noche fuera a regresar antes de que el día hubiera comenzado realmente.

Se levantó un viento. Olía a lluvia y a vieja resina de árbol, a tierra mojada y al dulce aroma de la descomposición.

El aire se volvió más fresco, más húmedo, posándose sobre mi piel como una segunda capa.

Cuando las primeras gotas comenzaron a golpear las hojas, recogimos nuestras pocas pertenencias en silencio. Sin palabras. Sin discusión. Solo el acuerdo silencioso de que teníamos que seguir adelante, de que quedarse quietos significaba la muerte aquí.

Nos pusimos en marcha. El camino nos llevaba entre troncos cubiertos de musgo.

El musgo era espeso y suave, verde brillante bajo la luz gris, un contraste que parecía demasiado vivo en este mundo muerto.

Bajo ramas mojadas que colgaban como cabellos goteantes.

El agua se acumulaba en las puntas, formaba gotas pesadas que caían frías sobre nosotros.

Con cada paso el aire se volvía más pesado.

Las gotas caían más espesas, más rápidas, hasta que la lluvia caía del cielo como una cortina cerrada.

Un constante torrente que tragaba todos los demás sonidos.

Apenas podía ver. Apenas podía respirar.

Encontramos refugio en los restos de una capilla.

Medio abrazada por raíces, medio consumida por el tiempo.

Las raíces eran gruesas y nudosas, se enroscaban alrededor de las piedras como si intentaran devorar el edificio.

Las piedras eran pálidas, casi blancas, alisadas por el viento y la intemperie.

Una bóveda de piedra pálida se elevaba sobre un espacio abierto.

El techo estaba parcialmente derrumbado, con agujeros que mostraban el cielo gris, pero quedaba suficiente para ofrecernos protección.

En el centro había una pila hundida. Estaba encajada en el suelo, lisa y redonda, como si alguna vez se hubiera recogido allí luz. O agua. U otros líquidos. ¿Qué clase de lugar era este? ¿Quién había rezado aquí?

Relieves recorrían las paredes. Mujeres con prendas ajustadas.

Los pliegues estaban finamente trabajados, cada línea precisa, cada sombra intencionada.

Sus rostros eran anónimos, lisos e inexpresivos, sin rasgos individuales.

Manos que sostenían cuencos. De los cuales caían hacia abajo líneas de metal como rayos congelados.

El metal estaba incrustado en la piedra, brillando apagado bajo la débil luz.

¿Representaban también a portadoras? ¿Portadoras como yo?

El agua de lluvia corría por las juntas de las piedras. Se filtraba por las grietas, se acumulaba en la pila de piedra y llenaba el espacio con un suave y constante goteo. Un sonido rítmico, casi calmante en su regularidad.

Seren encendió un pequeño fuego al abrigo de una pared.

Sus manos trabajaban hábilmente, encontraban madera seca en grietas y bajo las piedras.

El fuego dudaba, no quería arder, pero él se mantenía paciente, soplaba suavemente sobre las brasas hasta que las llamas lamían.

El humo se elevaba en tenues espirales. Se perdía en la bóveda rota, subía por los agujeros del techo hacia el cielo gris.

Me acerqué a los relieves. Puse mis dedos sobre el metal frío incrustado en la piedra.

Se sentía más liso que la piedra, más fresco, pulido por innumerables manos que lo habían tocado antes que yo.

Y sin embargo creí sentir un indicio de calidez.

Tan fugaz como el aliento en un cristal, tan delicado que no estaba segura de que fuera real.

¿Había algo allí? ¿O me lo estaba imaginando?

—¿Quiénes eran? —Mi voz no resonó. Se pegó a la piedra, como si no quisiera despertar a nadie, como si hubiera cosas aquí que debían dormir.

Aramis soltó la capa mojada de sus hombros. Gotas de agua caían de su cabello al suelo polvoriento, dejaban manchas oscuras. Su cabello se pegaba a su cara, yacía en húmedos mechones sobre su frente.

—Portadoras. De tiempos que contamos y de tiempos que ya no contamos —respondió.

Se detuvo un paso detrás de mí. Una distancia respetuosa, no demasiado cerca, no demasiado lejos.

Sentía su presencia, el calor de su cuerpo en el aire fresco—.

Algunas nunca regresaron. Otras… se convirtieron en la Arboleda mismas.

Y una parte siguió viajando hacia la siguiente portadora.

Otra vez estas explicaciones, tan vacías y sin embargo…

Casi sonaba como si una parte de la luz tuviera que seguir siempre adelante y la otra pudiera eventualmente encontrar descanso en la Arboleda.

¿Pero para qué? ¿Para renovarse? ¿O simplemente para finalmente volver a casa?

¿Se quedaba con los elfos y les daba luz y esperanza?

¿Había sido Cadir una de esas luces de la Arboleda y ahora podía regresar allí?

¿Eran parte de la misma luz o era la luz auroral otra cosa?

¿Una fuente para todos o solo una especie de luz divina que se parecía a la suya? ¿Qué más podía ser?

Seren levantó la vista. Buscó los ojos de Aramis, como si quisiera objetar. Su boca se abrió, las palabras se formaron en sus labios. Quedó solo en un intento. Volvió a cerrar la boca, bajó la mirada.

—No lo veas así —se dirigió a mí, más bajo. Su voz era suave, casi tierna, un intento de consuelo—. Suena más duro de lo que es.