CAPÍTULO OCHO

LIVIA

L a mañana fue una manta asfixiante de silencio.

No era el silencio pacífico de un amanecer.

No era el suave despertar de la naturaleza.

Sino algo malo, algo muerto. Un silencio demasiado alto, demasiado completo.

Ningún canto de pájaro cortaba el aire. Ningún zumbido de insectos llenaba la maleza.

Incluso el viento parecía congelado, como si los viejos árboles contuvieran la respiración al unísono.

Como si estuvieran esperando algo que iba a llegar, que tenía que llegar.

Solo el amortiguado crujir de nuestros pasos sobre las hojas húmedas rompía la quietud. Cada sonido era inmediatamente tragado por la niebla que colgaba entre los troncos cubiertos de musgo como un sudario funerario.

Estaba cansada porque apenas había dormido, y sin embargo sentía la tensión que recorría a los elfos.

Era un zumbido casi inaudible bajo su piel, una vibración que sentía más de lo que oía.

Sus cuerpos estaban tensos, listos, cada músculo en alerta.

Cadir, el elfo mayor, como había aprendido, iba delante.

Sus anchos hombros eran una línea tensa, los músculos bajo su ropa firmes como piedra.

Una mano descansaba siempre sobre la empuñadura de su espada, los dedos flojos pero listos para agarrar.

Seren, el compañero más joven, se movía más cerca de mí. Sus ojos alertas miraban constantemente a las sombras, vagaban de árbol en árbol, de sombra en sombra. Esperaba movimiento en cualquier momento, un ataque, algo.

Aramis caminaba a mi lado. Una estatua inmóvil. Sus pasos eran silenciosos, su rostro inexpresivo. Pero el constante movimiento de los músculos de su mandíbula delataba la carga que llevaba. La tensión que intentaba ocultar.

—Están aquí —dijo finalmente. Las palabras fueron apenas más fuertes que una exhalación, destinadas al bosque, no a mí. Pero las oí de todas formas. Oí la certeza en ellas, la resignación.

Lo miré interrogantemente, pero él no devolvió mi mirada. Sus ojos se quedaron en el camino por delante, en las sombras que se acumulaban entre los árboles. Su certeza era aterradora en su absoluto. No dudaba. Sabía.

El aire sabía a metal mojado y a algo amargo. Un sabor que me recordaba a heridas sangrantes, al olor a hierro y muerte. Se posaba en mi lengua, se me metía en la garganta. No quiero saborear esto. No quiero saber esto.

El cielo era de un gris pálido, sucio y enfermo. Entre los árboles algo parpadeaba que no era luz real sino su pálido reflejo. Roto e incompleto, como visto a través de agua turbia.

Seguimos el camino hasta que se estrechó formando una angosta garganta. El suelo cambió. Se volvió una zona negruzca y carbonizada, como si hubiera ardido un fuego que no dejó ceniza. El suelo era duro, muerto, nada crecía aquí. ¿Qué pasó aquí?

Me deslicé del caballo. Mis piernas se sentían rígidas, inseguras.

Me arrodillé, mis rodillas golpearon el suelo duro.

Entre los terrones de tierra quemada descubrí un tenue resplandor.

Una especie de sustancia que se asemejaba a fragmentos de vidrio que latían desde dentro.

Un suave brillo rítmico, como un latido.

Mi mano se movió hacia él como si algo me atrajera.

Mis dedos se extendieron, atraídos por la luz, por el pulso interior.

—No lo toques —La voz de Aramis cortó el silencio con nitidez. Estaba de repente a mi lado, no le había oído llegar. Sus dedos se cerraron alrededor de mi muñeca con una fuerza firme y cálida. Me sobresalté. Su tacto quemaba en mi piel, no desagradablemente, sino intenso. Demasiado intenso.

—¿Qué es? —Mi susurro era apenas audible. Tenía la garganta apretada, las palabras salían con esfuerzo.

Su mirada estaba fija en la luz del suelo. Sus ojos dorados brillaban, reflejaban el tenue resplandor.

—Aquí murió una portadora. Su luz no se extinguió. Solo está esperando.

Una portadora. Como yo. Alguien como yo.

Retiré la mano. Rápido, bruscamente, como si hubiera notado una llama invisible. Mi muñeca ardía donde habían estado sus dedos.

El resplandor parpadeó brevemente. Una especie de reconocimiento, un despertar.

Luego volvió a su lánguido ritmo. Lo miré fijamente, atrapada por su triste belleza.

Era hermosa y terrible al mismo tiempo. Una tumba que respiraba.

¿Ese era también mi futuro? ¿Acabaría así?

¿Y por qué murió ella aquí? ¿Qué pasó aquí y hace cuánto tiempo fue?

—¿Qué está esperando? —La pregunta llegó suave, cuidadosamente. No estaba segura de querer oír la respuesta.

—Volver —respondió Seren. Su voz era inesperadamente suave, casi tierna. Miró la luz, y en sus ojos había algo que rayaba en la tristeza—. La luz auroral nunca abandona del todo este mundo. Solo se retira hasta que alguien la llama de vuelta.

Me quedé en silencio. Las palabras flotaban en el aire, pesadas y significativas. A lo lejos se rompió una rama, luego volvió el silencio sobrecogedor.

Aramis dio un paso atrás. Su mirada perforaba el bosque, vagaba sobre los árboles, buscaba algo que yo no podía ver. Su perfil era afilado. Tallado, cada línea perfectamente definida. Sin embargo, las sombras en sus facciones parecían vivas, moviéndose con la tenue luz.

—La luz y la Arboleda son una —dijo sin mirarme. Su voz era tranquila, pero había una pesadez en ella, un peso—. Conectadas por raíces ancestrales, líneas de luz viva. Si mueres fuera, una parte de la Arboleda caerá contigo.

¿Una parte de la Arboleda muere conmigo si muero fuera?

¿Pero podía ser llamada de vuelta a la Arboleda?

¿Podría yo también llamar de vuelta esta luz para que no tuviera que brillar aquí tan sola?

¿Era bueno hacer eso? ¿Acaso esta parte del mundo no merecía también un poco de luz?

No comprendía del todo su filosofía todavía.

Me enderecé. Mis rodillas se sentían débiles, aguadas. Forcé a mis piernas a sostenerme, a llevarme.

—¿Y si me quedo allí y muero? —La pregunta ardía en mi lengua. Tenía que hacerla, tenía que saber la verdad, aunque no quisiera oírla.

Su mirada me golpeó con la fuerza de un impacto físico. Sus ojos dorados se clavaron en los míos, profundos e implacables.

—Entonces te convertirás en parte de ella y servirás a la luz auroral para siempre.

Una parte. Para siempre. Ninguna muerte. Solo existencia.

Una breve risa sin humor escapó de mí. Sonó mal, demasiado estridente, demasiado desesperada.

—Suena como un mal negocio.

—¿Para quién? —preguntó.

La pregunta dejó un frío glacial en mi pecho. Se extendió, se filtró entre mis costillas, envolvió mi corazón. ¿Para quién? Para mí. Claro que para mí.

La eternidad sonaba hermosa en las canciones.

La inmortalidad era el objetivo de reyes, de soñadores.

Pero la idea era aplastante. El estancamiento era solo otra forma de muerte, disfrazada de luz brillante.

Sonaba como una prisión. Los elfos intentaban que sonara bonito, intentaban presentarlo como un honor. Pero yo veía la verdad en ello.

Probablemente para los propios elfos es un honor portar la luz auroral y permanecer allí. Para ellos, con sus siglos, con su vida eterna, podría ser un regalo. Un galardón.

Para mí como humana, sin embargo, no lo era. Mi vida era corta. Un parpadeo comparado con la suya. Pasarla solo allí, en la Arboleda, congelada en un momento para siempre, sonaba como un desperdicio. Como un robo. Quiero vivir. Quiero vivir mi vida.

Seguimos adelante. La niebla se espesaba con cada paso.

La luz del día se volvía más tenue, más débil, como si algo la succionara.

Las sombras entre los árboles se volvían más densas, más profundas.

El silencio del mundo parecía penetrar más profundamente en mí con cada paso.

Se me metía en los oídos, en la cabeza, llenaba mis pensamientos con su peso.

Estaba demasiado callado. Mucho demasiado callado.

Por la noche acampamos entre un grupo de retorcidos y ancestrales árboles. Los árboles estaban retorcidos, su corteza gruesa y agrietada, sus raíces sobresalían del suelo como huesos.

Cadir encendió un fuego. El parpadeo de las llamas luchaba impotente contra los jirones de niebla que nos rodeaban.

La luz apenas alcanzaba un metro antes de ser tragada.

Seren atendía a los caballos. Sus movimientos eran mecánicos, automáticos.

Veía la tensión en sus hombros, la manera en que sus ojos volvían constantemente al bosque.

Me acurruqué cerca de las llamas. El calor era bienvenido, un pequeño consuelo en este mundo frío y muerto. Observé cómo el humo se elevaba hacia la niebla y se fusionaba con ella hasta que ambos eran indistinguibles.

Aramis permanecía apartado en las sombras. Apenas visible, solo un contorno oscuro. Su mirada estaba dirigida hacia la amenazadora oscuridad, inmóvil, vigilante. Está esperando, como si supiera que algo va a venir.

—¿Cuánto falta hasta Lumian? —pregunté, para romper el silencio, para hacer algo normal.

—Dos días —respondió Seren, incluso antes de que Aramis pudiera abrir la boca. Su voz estaba tensa, más aguda de lo normal—. Si nada nos detiene.

Si. No a menos que. Si. Pero claro, eso habría sido demasiado bueno para ser cierto. Nos detuvieron. Y ellos lo sabían. Al menos lo sospechaban.

El primer movimiento fue apenas un suspiro respirado. Un indicio de movimiento en el borde de mi visión. Entonces el bosque susurró. Un extraño crujido, como viento cortante que no era viento. Un sonido que no pertenecía a este lugar, que sonaba mal.

Me giré de repente. Cadir ya estaba de pie. Su espada medio desenvainada, la hoja brillaba a la luz del fuego. La mano de Seren voló a su arco, sus dedos alcanzaron una flecha.

—Quédate conmigo —ordenó Aramis en voz baja, pero con una autoridad que no admitía contradicción. Se colocó protector a mi lado, su cuerpo una barrera entre yo y el bosque.