CAPÍTULO CUATRO #2

Apreté los dientes con tanta fuerza que me dolía la mandíbula. Forcé a mis piernas a sostenerme. Forcé a mis músculos a tensarse, a negarse a ceder.

No muestres debilidad. No ahora. No delante de ellos. Tienes que mantenerte fuerte hasta que sepas si suponen otra amenaza.

El líder, el que había visto primero, se acercó.

Sus pasos eran silenciosos. Sin crujidos de ramas.

Sin susurros de hojas. Solo silencio. Era antinatural cómo se movía, como si se deslizara sobre el suelo en lugar de caminar sobre él.

Olía a resina de cedro. Al calor del metal fundido.

A algo viejo que no podía nombrar pero que se sentía como poder.

Como historia. Como siglos empaquetados en un solo cuerpo.

—¿Estás herida? —Su voz era tranquila. Neutra. Sin preocupación. Solo una pregunta. Tan objetiva como si preguntara por el tiempo, la hora, algo insignificante.

¿Herida? ¿Herida?

La pregunta parecía absurda. Casi había muerto. Bueno, quizá casi muerto, quizá solo secuestrada. Ninguna de las dos cosas era exactamente tranquilizadora. Un cuchillo había estado en mi cuello. Mi corazón todavía latía tan fuerte que podía oír mi pulso en mis oídos.

—Estoy bien —Las palabras salieron automáticamente. Una mentira. Una mentira evidente y necesaria. No estaba herida. No físicamente. No de forma que él pudiera verlo.

Mi mano voló a mi cuello. Sintió la piel. Lisa. Ilesa. Sin corte. Sin sangre. Solo la película fría del sudor que se había formado allí, solo el calor pulsante que latía bajo la superficie.

¿Qué demonios soy yo? ¿Qué ha pasado aquí?

Las preguntas giraban en mi cabeza, informes y caóticas. El elfo oscuro había hablado de algo. De mí como si algo viviera dentro de mí. Como si fuera algo especial. Pero yo no era nada. Solo yo. Solo Livia.

Me volví hacia el carro. Hacia la yegua. Hacia el mundo familiar que conocía y entendía. Madera y cuero y carne caliente de caballo. Cosas que tenían sentido. Cosas que eran reales.

—Tengo que seguir —Mi voz sonó más quebradiza de lo que quería. Demasiado fina. Demasiado insegura. Pero las palabras salieron igual. Tenían que salir.

Mi pie encontró el estribo. Un escape. Una ilusión de control. Si pudiera subir, si pudiera tomar las riendas y marcharme, entonces todo volvería a ser normal. Simplemente largarme. Simplemente irme a casa.

—No necesitarás eso —Su voz no permitía contradicción. Ninguna discusión. Solo un hecho. Tan definitivo como una sentencia de muerte, tan inamovible como una montaña—. Vienes con nosotros.

—No —La palabra fue un peñasco entre nosotros. Dura. Inflexible. La sentí salir de mi boca, quedar suspendida en el aire, pesada y sólida. El silencio posterior se alargó. Se hizo más espeso. Más pesado. Podía sentir la tensión creciendo, la energía atrapada en esa única palabra—. Me voy a casa.

Me miró. Sus ojos ambarinos reposaron sobre mí, pesados y escrutadores. Intenté sostener su mirada, intenté no apartar los ojos, pero era como mirar fijamente al sol. Demasiado brillante. Demasiado intenso.

—Llevas la luz auroral dentro de ti.

Luz auroral. ¿Qué es eso?

La palabra no significaba nada para mí. Sonaba extranjera, vieja, como perteneciente a un idioma que nunca había aprendido. A otro mundo que no tenía nada que ver con el mío.

Su mirada se posaba en mí como si yo fuera un artefacto raro. Algo precioso. Algo que le pertenecía. A él. No a mí. A él.

—Pertenece en la Arboleda de la Luz. Es nuestra herencia.

Nuestra. La palabra me golpeó como un puñetazo. Algo dentro de mí se contrajo, se tensó hasta doler. Nuestra. No mía. Nuestra. No soy una herencia. No soy una cosa.

—Me da igual —Mi voz sonó más ronca de lo que quería. Más dura. Bien. Que sonara dura. Que sepan que no me voy a venir con ellos solo porque lo digan—. Un elfo es un elfo. No me fío de vosotros. No voy a ninguna parte con vosotros.

Las palabras salían ahora más rápido, empujándose como si llevaran demasiado tiempo atascadas en mi garganta.

Mis dedos se aferraban a la rienda. Tan fuerte que el crujido del cuero se oía.

Tan fuerte que mis nudillos se volvieron blancos, la piel estirándose sobre los huesos.

La yegua sintió mi tensión y movió las orejas nerviosamente.

—No pertenezco a nadie.

Una pequeña arruga apareció entre sus cejas. Pequeña. Apenas visible. Pero inconfundible. Una grieta en la máscara perfecta de su indiferencia. ¿Sorpresa? ¿Molestia? No podía distinguirlo. Sus facciones revelaban tan poco que podía intentar leer los pensamientos de una piedra.

—Esa luz no es una curiosidad —Su voz seguía siendo tranquila. Controlada. Pero había algo debajo, algo duro que asomaba como roca bajo aguas poco profundas—. Mantiene el equilibrio del mundo. Los elfos oscuros la extinguirían. Nosotros la protegemos.

—La protegéis a ella. No a mí —Señalé hacia donde el otro había desaparecido.

Donde la hierba seguía oscura de sangre, donde la tierra la había absorbido como un animal sediento—.

Él me quería como trofeo. Vosotros me queréis como reliquia.

Esa es la única diferencia —Las palabras me supieron amargas en la lengua.

Pero eran verdad. Lo sabía. Lo sentía en cada hueso de mi cuerpo.

Ellos no me querían a mí. Querían lo que yo era.

Lo que yo tenía. Y yo preferiría que su terquedad les hiciera encontrar la manera de tomar eso, la luz auroral, sin mí.

Que la separaran de alguna manera. No significaba nada para mí y podían quedársela. Pero no conmigo.

El aire detrás de él se tensó. Sus acompañantes se enderezaron. Apenas perceptiblemente. Pero lo sentí. Sentí el cambio, la tensión creciendo, como una tormenta que se gesta en el horizonte. ¿Había dicho demasiado? ¿Había sido demasiado directa?

Pero no me importaba. Estaba cansada. Cansada del miedo, cansada de los acertijos, cansada de que me trataran como un objeto que hay que mover y controlar.

Él no se movió. Solo se quedó allí, con sus ojos sobre mí, su rostro inexpresivo. Pero podía sentir la energía que irradiaba, el poder silencioso que reposaba en su cuerpo como un muelle enroscado.

—Te llevaré a la Arboleda —Su voz era baja. Pero cada palabra tenía peso. Cada sílaba era una piedra que caía sobre mi pecho—. De una forma u otra.

—Entonces no sois más que los secuestradores más educados —Mis labios estaban secos. Los lamí, noté el polvo y el miedo y el regusto metálico de la adrenalina.

La yegua relinchó suavemente. Sintió la tensión que irradiaba de mí. Sus orejas se movían, sus músculos temblaban bajo su piel. Quería correr. Lo sentía. Quería clavar sus cascos en la tierra y saltar, alejarse de este lugar, alejarse de esos seres. Tenía miedo. Yo tenía miedo.

Pero no podía correr. ¿Adónde iba a ir de todas formas? Me atraparía. Lo sabía. Era más rápido. Más fuerte. Y tenía tres hombres con él igual de rápidos y fuertes.

—Las palabras son sonido —Su voz cortó mis pensamientos, clara y precisa como una hoja de cuchillo—. El peligro es real.

—También lo es mi vida —Di un paso atrás.

Puse mi mano en el cálido y familiar cuello de la yegua.

Mi ancla. Lo único que todavía se sentía bien.

Su pelaje era suave bajo mis dedos, su calor se filtraba en mi palma, calmándome un poco—.

¿Quién dice que vosotros sois los buenos?

—La pregunta quedó suspendida en el aire, pesada y dura.

La sentí flotando entre nosotros, haciendo la tensión aún más densa—.

Vuestra piel brilla cálida. Vuestras palabras suenan más bonitas.

Eso no os hace protectores —Lo miré directamente a los ojos.

Me forcé a no apartar la mirada, a no parpadear, a no mostrar cuánto me intimidaba su mirada. No muestres debilidad. No ahora.

Sus ojos dorados brillaron. No con rabia. Con algo impenetrable. Algo que no podía leer. Era como intentar descifrar un idioma extranjero, un idioma sin palabras.

—Lo entenderás cuando llegues allí.

—Oh, ya lo entiendo perfectamente —Mi mano se deslizó hacia la bolsa de monedas que llevaba en la cadera, la que guardaba aparte de la del asiento del conductor.

El peso en mi mano era real. Seguro. Algo que podía controlar.

El cuero estaba caliente por el contacto con mi cuerpo, las monedas tintineaban suavemente al tocarlas—.

Llevaré el dinero, la yegua y el carro a casa. Luego podremos hablar de vuestro deber.

Padre. Madre. Mis hermanos. Estaban esperando.

Necesitaban esto. El dinero era importante.

Era más que solo metal. Era comida. Era seguridad.

Era la promesa de que sobreviviríamos al invierno, de que no pasaríamos hambre, de que todo estaría bien.

Y la yegua y el carro harían falta para asegurar ingresos futuros.

Aunque ambos pudieran ser viejos. La yegua estaba mejor que nunca y el carro podía repararse.

Su mirada se deslizó hacia el camino. Hacia el bosque.

De vuelta a mí. Una comunicación silenciosa con sus hombres que no entendí pero que sentí.

Una mirada. Un pequeño asentimiento. Un lenguaje invisible que fluía entre ellos como el agua.

El bosque contuvo la respiración. Esperando.

El silencio era tan denso que casi tenía un peso físico que presionaba sobre mis hombros.

—El camino es peligroso —argumentó él, pero sin énfasis particular.

—Pensaba que erais fuertes y que queríais protegerme con esa fuerza —Mi sonrisa se sentía forzada. Demasiado tensa. Demasiado frágil. Era más una mueca que una sonrisa, pero la mantuve igualmente—. ¿O acaso teméis a las sombras que cazáis?

Una sombra fugaz cruzó su rostro. Rápida.

Tan rápida que casi la perdí. Pero la vi.

Durante un momento vi algo brillar en sus ojos.

¿Diversión? ¿Respeto? Me estudió. Tanto tiempo que sentí mi latido hasta la punta de los dedos.

Fuerte. Irregular. Un martilleo que me sacudía desde dentro, que retumbaba en todo mi cuerpo.

¿Qué ve? ¿Qué está pensando?