CAPÍTULO CUATRO

LIVIA

L a hoja reposaba plana contra mi cuello. No era el filo. Era el lado plano. Fría. Muerta. Un peso que era más que metal. Era intención. Era posesión. Era una locura que no preguntaba ¿quieres vivir? sino que hablaba de codicia y obsesión. De embriaguez.

No estaba temblando.

No tiembles. No muestres nada.

Mis músculos se habían convertido en piedra, cada fibra de mi cuerpo congelada en ese único instante de quietud absoluta.

Sentía el frío del metal filtrándose a través de mi piel, como si fuera a helar mi sangre hasta convertirla en hielo.

El aire en mis pulmones se sentía sólido, comprimido, como si alguien hubiera puesto manos invisibles alrededor de mi pecho.

La yegua golpeó con el casco. Un sonido nervioso sobre el suelo duro, sus pezuñas golpeaban la tierra como si quisiera decirme corre. muévete. haz algo . Podía oler su miedo, el olor agudo y metálico del sudor y el pánico mezclándose con la resina de pino y la tierra húmeda.

Pero no podía moverme. La hoja me retenía, no a través de la presión sino a través de la posibilidad del dolor. A través de la promesa de lo que vendría si respiraba demasiado hondo, si mi garganta se elevaba un milímetro más de lo debido.

—Una vez más —Su voz era un siseo. No fuerte. No gritando. Sonaba como piel de serpiente arrastrándose sobre hojas secas. Un sonido que se te metía en los huesos y se quedaba allí, excavando como astillas bajo la piel.

Intenté tragar saliva, pero tenía la garganta apretada. Cada músculo de mi cuello se acalambraba, luchando contra el impulso de moverse, contra la hoja que solo esperaba que cometiera un error.

—Muéstrame. Muéstrame la luz. Muéstrame mi suerte y mi futuro —Su aliento golpeó mi mejilla.

Olía a humedad, a tierra húmeda que nunca había visto el sol.

A promesas rotas. A algo que una vez estuvo vivo y ahora solo se pudría.

El hedor se me metía por la nariz, se posaba en mi lengua, llenaba mi boca con el sabor de la descomposición.

¿Cuánto tardará hasta que se canse y me arrastre a donde sea que quiere llevarme?

La pregunta martilleaba en mi cráneo, repitiéndose en un ritmo interminable y sin sentido.

No tenía idea de qué iba a pasar ni de cómo liberarme.

Esa luz, fuera lo que fuese, no era real.

Nada mágico. Nada sobrenatural. Eso simplemente no podía ser.

Era solo una mujer con un carro lleno de monedas, de camino a casa con sus padres. Nada especial. Nada valiosa.

Mi boca sabía a hierro. A miedo. Mi lengua estaba pesada y seca, como si alguien la hubiera llenado de arena.

Intenté reunir saliva, pero tenía la boca demasiado seca, los labios demasiado agrietados.

Intenté tragar. No pude. La hoja estaba demasiado cerca.

Tan cerca que podía sentir las pequeñas imperfecciones del metal, los arañazos microscópicos que contaban historias de víctimas anteriores.

¿Qué es esto? ¿Qué está pasando?

El mundo a mi alrededor estaba demasiado callado.

Los pájaros enmudecieron. El viento había dejado de soplar.

Era como si la propia naturaleza contuviera la respiración, esperando algo, una señal, un aviso, un final.

Solo los cascos de la yegua, el siseo de su voz, los martillazos de mi propio corazón.

Mi corazón. Latía tan fuerte que estaba segura de que podía oírlo. Podía sentirlo retumbando contra mis costillas, intentando saltar de mi pecho y salir corriendo porque mis piernas no podían.

No voy a morir , intentaba decirme a mí misma, pero no estaba segura.

Esos ojos enloquecidos. Quién sabía lo que podía hacer un adicto que parecía un elfo de las más horripilantes fantasías de una abuela.

Quizá planeaba llevarme a algún sitio, pero en el fragor de su locura, podía ocurrir fácilmente un accidente. Se oían cosas así.

La comprensión era clara. Simple. Sin pánico.

Solo un hecho. Podía morir en este camino polvoriento, bajo la hoja de un elfo oscuro cuyo nombre ni siquiera conocía.

Mis padres nunca recibirían el dinero. Nunca sabrían qué me había pasado.

Los pensamientos llegaban fríos y objetivos, como una lista que había que marcar.

Sin tiempo para lágrimas. Sin tiempo para arrepentimientos.

Entonces se oyó un sonido.

Un tono cantarín. Agudo. Cortante. Atravesó el aire como una aguja a través de la seda, un sonido puro y claro que desgarró el silencio.

Una flecha. No la vi volar. Solo vi el resultado.

El elfo hizo un sonido. Sorprendido. No de dolor. Solo sorprendido, como si no hubiera esperado que el mundo se volviera contra él. Como si hubiera sido invulnerable hasta ese momento, hasta ese único e imposible instante.

Una flecha negra temblaba en su hombro. Hondo.

Tan honda que la punta sobresalía por el otro lado.

El metal brillaba oscuro bajo la luz mortecina del bosque.

La sangre brotaba alrededor del asta, oscura y espesa, casi negra en el crepúsculo.

Goteaba despacio, perezosamente, como miel, dejando rastros oscuros sobre su piel cenicienta.

Su cuchillo cayó. Silencioso. Se deslizó de su mano como si toda la fuerza lo hubiera abandonado. Lo que muy probablemente era el caso. La flecha debía de haber alcanzado un nervio. El metal golpeó la hierba, se hundió en ella, se volvió invisible entre los tallos verdes y la maleza espesa.

Respiré.

Respirar. Puedo respirar otra vez.

El aire entró en mis pulmones, doloroso y dulce a la vez. Jadeé, tragué bocanadas grandes y ávidas como si hubiera estado bajo el agua durante días. Me ardía la garganta, mi pecho subía y bajaba con esfuerzo.

—Nos llamáis arrogantes mientras vuestra propia arrogancia os ciega —La voz llegó desde atrás.

Suave. Fría. Una piedra de río deslizándose sobre otras piedras.

Sin calidez. Sin emoción. Solo claridad.

Cada palabra perfectamente formada, cada sílaba pronunciada con precisión, como si el lenguaje fuera un arte que hubiera perfeccionado durante siglos—.

Pensar que no lo oleríamos, que no lo veríamos, que no lo sentiríamos.

Como si pudiéramos pasar por alto su belleza.

Me giré.

¿Quién es? ¿Quién habla?

Mis piernas se movieron antes de que mi mente pudiera dar la orden. Instinto. Instinto crudo y primitivo que me hizo girar, que puso mi cuerpo en movimiento aunque cada músculo temblara de agotamiento.

Estaba en la sombra. Pero la luz lo encontró de todas formas.

Encontró su piel que parecía bronce pulido, lisa y sin imperfecciones, como fundida de metal líquido.

Encontró su cabello que caía sobre sus hombros como oro líquido, cada hebra perfecta, como si un artista las hubiera colocado una a una.

Y luego sus ojos. Ámbar. Implacables. Me miraron, y sentí cómo me desmontaban, capa por capa, hasta que no quedó nada más que esa cosa desnuda y temblorosa en mi pecho que no podía nombrar.

¿Qué es esto? ¿Qué es él ahora? ¿Otra figura mitológica?

No, noté sobriamente en mis pensamientos, mientras veía sus orejas.

También elfos, pero distintos. Elfos de la luz, los nombré también en mis pensamientos.

Si ese era realmente su nombre. Probablemente no.

Probablemente tenían nombres impronunciables para los que las palabras de nuestra lengua no eran suficientes para describirlos del todo.

Belleza y peligro. Esas eran las palabras que se dispararon en mi cabeza. No por separado. Juntas. En perfecta armonía. Era ambas cosas a la vez, una hoja tan bellamente afilada que olvidabas lo mortífera que era hasta que se deslizaba a través de la piel.

Tres más estaban detrás de él. Se parecían entre sí en color de piel y cabello, solo sus ojos eran diferentes y los rasgos de sus rostros.

Pero por lo demás podían ser al menos hermanos.

Guardias silenciosos. Sus miradas reposaban sobre mí, pesadas y escrutadoras.

Me miraban, y me sentía diseccionada. Desmontada. Juzgada.

¿Qué ven? ¿Qué soy para ellos? ¿Un insecto bajo un cristal? ¿Una curiosidad? ¿Un problema que hay que resolver? ¿Me ayudarán o son solo otra maldad?

Sus rostros eran inexpresivos, pero sus ojos, sus ojos lo decían todo. Desconfianza. Curiosidad. Algo que casi parecía temor reverencial pero más frío, más distante.

El elfo oscuro estaba ahora de rodillas. Presionaba una mano contra la herida. La sangre oscura se filtraba entre sus dedos, goteaba al suelo, se hundía en la hierba. Su rostro estaba contraído, no de dolor sino de otra cosa. ¿Rabia? ¿Incredulidad?

—Ella pertenece… —Su voz se quebró.

Una segunda flecha fue colocada en el arco.

Sin sonido. Sin aviso. Solo el lenguaje silencioso de la amenaza.

La cuerda del arco estaba tensada, la flecha lista, temblando con energía apenas contenida.

Uno de los guardias sostenía el arco, su postura perfecta, sus músculos tensados como un depredador antes de un salto.

Lo matará. Si dice otra palabra, lo matará.

La comprensión llegó fría y clara. Sin duda. Sin preguntas. Solo la certeza brutal de que ese elfo oscuro, herido y sangrando, estaba a un latido de la muerte.

El elfo oscuro calló. Sus ojos, tan pálidos que parecían casi blancos, llenos de codicia y de algo que no podía nombrar, se encontraron con los míos. En ellos había una promesa. O una amenaza. Quizá ambas.

—Todavía no, pero pronto —siseó. Luego desapareció.

Simplemente se esfumó. Engullido por el bosque.

Una pesadilla que se disolvía como si nunca hubiera existido.

Sin ruidos. Sin movimiento en los arbustos.

Simplemente ya no estaba allí, como si estuviera hecho de sombras y se hubiera retirado a ellas.

Mis rodillas se sentían aguadas. Blandas. Como si los huesos que había dentro se hubieran derretido, como si alguien los hubiera reemplazado con cera caliente. Las sentí ceder, mi cuerpo empezaba a doblarse, a hundirse.

Mantente en pie. No caigas.