Capítulo XXXIII

Donde el Miedo Llega a su Fin

Berthe sintió que el aire mismo dejaba de sostenerla.

Dio un paso atrás.

Luego otro.

Como si pudiera retroceder ante una verdad demasiado vasta para abarcarla.

Cruzó el gran salón y subió la escalera de piedra sin mirar atrás.

—¡Berthe!

La voz de Nathan resonó entre los muros del castillo.

Ella aceleró el paso.

—No huyas de mí. No otra vez.

Aquellas palabras la obligaron a detenerse.

Se volvió lentamente.

Él había alcanzado el rellano. Se apoyaba contra la pared, sin aliento.

Y entonces comprendió.

No era ella quien huía.

Él revivía el recuerdo de otra mujer que lo había abandonado.

Ella descendió un escalón.

—No sé cómo reparar todo el daño que he causado.

Nathan negó lentamente con la cabeza.

—¿Daño?

Se acercó a ella y le tomó las manos.

—Ven conmigo.

Juntos entraron en la antigua cámara ducal, restaurada apenas unos días antes y aún intacta, como si hubiera estado esperando ese preciso momento para convertirse en el hogar de alguien.

La puerta se cerró tras ellos.

El silencio se adueñó de la habitación.

Durante varios segundos, ninguno de los dos encontró las palabras.

Entonces Nathan habló.

—He estado buscando respuestas.

Cada conversación, cada carta, cada recuerdo siempre me llevaba de vuelta al mismo lugar.

A ti.

Berthe bajó la mirada.

—Debería habértelo dicho desde el principio.

—No.

Deberías habérmelo dicho cuando estuvieras preparada.

—Durante años viví ocultando una parte de mí misma. Creí que, una vez conocieras la verdad, solo encontrarías razones para culparme de todo lo que había sucedido.

Nathan le acarició la mejilla lentamente.

—¿Culparte?

Sonrió con una ternura que la dejó indefensa.

—Lo único que puedo hacer es admirarte.

Encontraste el valor de mantener a tu familia cuando apenas eras más que una niña.

Eso merece admiración, no reproche.

Los ojos de Berthe se llenaron de lágrimas.

Respiró hondo.

—Sí, escribí esas historias... y después ya no supe cómo dejar de vivir esa mentira.

Nathan trazó la línea de su rostro con las yemas de los dedos.

—No veo ninguna mentira.

Veo a una mujer que dio esperanza a otros cuando ella misma casi no tenía ninguna.

Las lágrimas llegaron antes de que Berthe pudiera detenerlas.

—Pero si esos libros nunca hubieran existido...

nada de lo que sufriste habría sucedido.

Él sonrió con una dulzura inesperada.

—Entonces nunca habría venido a este castillo.

Nunca habría llegado a conocerte.

Nunca habría descubierto que aún era posible amar.

Apoyó la frente contra la de ella.

—No maldigas el camino que finalmente me trajo hasta ti.

Berthe sintió que su corazón se rendía lentamente.

Lo abrazó.

Con la fuerza serena de quien había pasado demasiados años sosteniéndose sola.

—No volveré a ocultarme.

—Yo tampoco.

Permanecieron así largo rato.

No hacían falta promesas solemnes.

La calidez que compartían bastaba para decirlo todo.

Cuando sus labios se encontraron de nuevo, no hubo urgencia.

Solo gratitud.

Sus manos exploraron lentamente lo que el miedo había mantenido fuera de su alcance durante tanto tiempo.

Cada caricia era un acto de confianza.

Cada beso disolvía otro viejo silencio.

Nathan la miraba como si quisiera recordarla más allá de los límites de la vista.

Y por primera vez, Berthe dejó de sentirse responsable del mundo entero.

Ya no tenía que cargar con todos los demás.

Podía rendirse.

Podía descansar.

Podía permitir que alguien cuidara también de ella.

El tiempo dejó de existir.

La habitación estaba envuelta tan solo en el resplandor de las velas y el suave murmullo del viento contra las ventanas.

Se entregaron el uno al otro sin prisa, con la serena certeza de dos personas que ya no necesitaban demostrar nada, solo reconocerse por completo.

Cuando todo terminó, permanecieron abrazados bajo el mismo silencio que los había unido desde el principio.

Nathan apoyó la cabeza en el pecho de Berthe.

Ella le acarició el cabello distraídamente.

Ninguno quería perturbar el momento.

Al cabo de un largo rato, él habló.

—Me he dado cuenta de algo.

—¿De qué?

«Siempre creí que necesitaba un castillo para sentirme a salvo.

Me equivocaba.

Tú eras mi refugio.»

Berthe cerró los ojos.

«Y yo pasé media vida imaginando héroes.

Nunca entendí que el más valiente sería el hombre dispuesto a dejarme ver sus heridas.»

Él levantó la cabeza.

Buscó su mano.

Entrelazó sus dedos con los de ella.

«Tengo algo que pedirte.»

Ella sonrió.

«Eso suena muy solemne.»

«Lo es.»

Respiró hondo, exagerando deliberadamente la gravedad del momento.

«Mañana por la mañana...

¿me harás esas tortitas, las escocesas, que llevas tanto tiempo prometiéndome?»

Berthe estalló en carcajadas.

Una risa clara.

Libre.

Radiante.

Y el viejo castillo, que durante tantos años solo había sabido conservar ecos de tristeza, por fin pareció llenarse del sonido más difícil de conquistar.

La felicidad.