Capítulo 5 Noches de Trueno

DESPERTÓ CON EL OLOR A CAFÉ.

Esto no era, en la experiencia de Elara, una característica común de sus mañanas.

Sus mañanas solían caracterizarse por la alarma que ponía a las seis y el silencio institucional del espacio en el que operaba.

La máquina en la cocina de la casa segura que producía algo cercano al café con la confiabilidad y el romanticismo de una fotocopiadora.

Hoy el olor a café real la sacó del sueño antes de que decidiera conscientemente despertar. Abrió los ojos.

El almacén. La camilla. Los mapas en las paredes eran ámbar bajo la luz de la mañana que entraba por la rendija que veía en la parte superior de las ventanas cubiertas, una delgada línea de dorado pálido otoñal.

Después de que la tormenta avanzó durante la noche, Melbourne emergió en una mañana únicamente fresca y luminosa.

Thor estaba en la estufa de campamento en la parte trasera del almacén, y el olor a café provenía de una pequeña olla encima.

Él tenía la espalda hacia ella, usando jeans y nada más.

La luz de la mañana iluminaba la topografía de su espalda y hombros con una cualidad que ella se tomó un momento para simplemente observar antes de decidir anunciar que estaba despierta.

Había dormido de esos que van profundo y no dejan residuos.

No lo había hecho en; Intentó calcular y encontró que el número era desalentadoramente alto.

No había dormido como lo había hecho en estas últimas horas en mucho tiempo.

Se sentó. Su brazo izquierdo le recordó el corte con una opinión firme pero manejable.

Su rodilla izquierda se suavizó de la noche a la mañana, pasando de afilada a opaca.

El resto de ella estaba presente y relativamente intacto.

"Puedes decir algo," dijo Thor, sin voltearse. "He sabido que estabas despierto los últimos tres minutos."

Miró la parte trasera de su cabeza. "¿Sentidos divinos?"

"Dejaste de respirar como respiras cuando estás dormido," dijo.

Entonces se volteó, y la luz de la mañana iluminó su rostro y ella notó que el corte sobre su ojo estaba completamente cerrado, limpio, sin cicatrices visibles, como si nunca hubiera estado ahí.

La herida en su brazo era la misma, la piel sin marcas.

Tenía una taza de café en cada mano. Le ofreció uno.

Ella lo tomó. Lo envolvió con ambas manos. El calor de la cerámica era muy parecido al calor contra el que había estado durmiendo.

"Huevos," dijo, regresando a la estufa.

"No tienes que hacerlo"

"Lo sé," dijo. "De todos modos lo haré."

Bebió su café y lo vio cocinar a la luz de la mañana, dejando que esto fuera lo que fuera.

Pasaron la mañana en el almacén y ninguno de los dos habló de la noche como tema de conversación. A media mañana, Petra envió un mensaje al teléfono de Elara: los veintitrés confirmados en recuperación. Remi Okafor, la mujer que sacaste primero, pregunta quién la sacó. No sabía qué decir.

Elara le mostró el mensaje a Thor. Lo leyó y devolvió el teléfono sin decir nada, pero algo en su rostro hizo lo que hizo. Ella escribió de vuelta: Dile a su gente quién estaba en el lugar correcto. Ya basta.

Petra respondió: ¿Eso es lo que somos?

Elara lo consideró. Entonces: Esta noche, lo fuimos. Eso es suficiente por esta noche.

Dejó el teléfono y miró los mapas, y Thor se puso a su lado. Eran callados juntos, como dos personas lo son cuando el silencio se ha establecido como algo que ambos consideran aceptable y no como algo que cualquiera de los dos intenta llenar.

"El nido no se ha ido," dijo.

"No," estuvo de acuerdo. "Lo que hicimos anoche lo alterará significativamente. La pérdida de la clase guardia, el daño a la infraestructura, necesitarán semanas para reconstruir solo las estructuras de resina. Pero los Grimstalkers mismos, la mayoría de ellos"

"Dispersados," dijo. "No destruido."

"Dispersados por ahora. Volverá a unirse.

" Estudió el mapa. "Esta ciudad es su territorio de una manera que no ha sido en otras ciudades donde he operado.

Los nidos han sido más pequeños y móviles.

Esta se ha establecido el tiempo suficiente para tener permanencia.

Una profundidad." Tocó un punto en el mapa en el centro de su elipsis original. "Consideran este lugar como suyo."

"Lo que significa que volverán."

"Lo que significa que volverán," confirmó. "Mejor organizado, potencialmente. Habiendo aprendido lo que puede hacer la composición de la fuerza de anoche."

Absorbió esto con la ecuanimidad pragmática que aplicó a las realidades operativas. "Entonces usamos el tiempo que necesitan para reconstruir."

"¿Por qué?"

Ella lo miró de reojo. "Por lo que venga después. Lo cual aún no hemos planeado. Y por esto." Hizo un gesto deliberadamente vago que abarcaba la situación general, el almacén, la mañana, los mapas, los dos. La miró.

"Dijiste algo anoche," dijo ella. "Sobre ser descuidado. De no ser descuidado conmigo." Ella sostuvo su mirada firme porque no era alguien que abordara cosas importantes de manera indirecta. "Quiero que sepas que eso aplica en ambas direcciones."

Guardó silencio por un momento. Luego: "Pero eres descuidado contigo mismo. Como práctica operativa."

"Eso es diferente."

"¿Sí?"

"Tomo riesgos calculados con mi propia seguridad", dijo. "Eso no es descuido. Esos son los términos del trabajo."

"El trabajo," dijo, y había algo en la forma en que lo dijo, no era un juicio.

"Sí," dijo ella. "Y el tuyo."

Guardó silencio un momento más, mirando el mapa. "¿Dónde te estás quedando?" dijo.

"La casa segura. Lado sur."

"¿Cómo es?"

Consideró la pregunta. "Funcional," dijo.

"Quédate aquí," dijo.

Ella lo miró.

"Tengo el espacio," dijo, lo cual era cierto.

El almacén tenía una sección trasera adecuada con la camilla y lo que, en su inspección matutina, resultó ser un baño pequeño pero completo y una cocina varios grados más desarrollada que la estufa de campamento que había visto al principio. "Y la lógica operativa."

"La lógica operativa es un pretexto," dijo, con la franqueza que le había prometido la noche anterior.

Sostuvo su mirada. "Sí," dijo. "Parcialmente."

Pensó en la casa segura. La máquina que hacía café con forma de café.

Pensó en la mañana que acababa de tener, y en despertar en un lugar lleno de acumulación.

Una que había sido habitada, que contenía la presencia continua de otra persona en los mapas en las paredes y los libros apilados en un desorden orgánico.

La estufa de campamento que producía café de verdad.

"Está bien," dijo.

Asintió una vez.

Volvió a sus notas.

Esa tarde sacó su kit operativo de la casa segura con una sola bolsa de lona y un estuche de armas, que era, reflexionó, el inventario completo de materiales de la vida de Elara Voss. Decía varias cosas sobre la vida que había construido que no iba a examinar en detalle hoy.

El almacén recibía su kit con la misma ecuanimidad con la que recibía todo lo demás.

Colocó su trabajo de mapas en el segundo banco de trabajo, sin desplazar el suyo, sino paralelo a él.

Se convirtió en un segundo centro operativo que estableció la naturaleza compartida del espacio sin sobrescribir la suya, y él la observó hacerlo desde el otro lado de la habitación con una expresión que interpretó como aprobación.

"Dispusiste tus mapas por gradiente de probabilidad," dijo.

"Avistamientos de mayor confianza en el centro del cúmulo, menor confianza hacia el perímetro. Sí." Ella cubrió la última esquina. "¿Cómo arreglas la tuya?"

"Por fecha," dijo. "Y por el valor del sentimiento equivocado."

Ella se volvió para mirarlo. "¿El sentimiento equivocado es un dato cuantificable?"

"Es tan cuantificable como cualquier otro sentido", dijo.

"En la práctica, la calidad de lo incorrecto, la intensidad, el carácter me dice cosas sobre la edad del Grimstalker, su clase, ya sea que opere desde un nido o de forma nómada.

Es" parecía buscar una analogía "es la forma en que un sommelier lee el vino.

El reconocimiento de patrones se desarrolló durante un período muy largo de atención muy estrecha a los detalles. "

Lo consideró seriamente. "¿Puedes enseñarlo?"

Inclinó la cabeza. "Ningún cazador humano que he conocido ha tenido suficiente sensibilidad al registro divino para aprender."

"¿Lo intentarás?" preguntó.

La miró con una expresión que se recalibró. Luego: "Sí," dijo. " Podemos intentarlo."

La segunda tormenta llegó esa noche.

No del tipo natural o, más bien, no del todo del tipo natural.

Las condiciones meteorológicas se habían preparado bien para eso por sí solas.

Los sistemas de presión otoñal apilándose desde la bahía con el tipo de energía potencial que hacía probable una tormenta.

La tormenta que estalló sobre los Docklands a las ocho de la noche y Elara, con su recién calibrada atención al registro divino, se sentía como algo más que puramente atmosférico.

Miró a Thor al otro lado del almacén, donde él estaba sentado con un libro y había estado leyendo con total atención durante la última hora, el libro sostenido como si fuera un interlocutor de igual rango. Pero estaba al revés.

"¿Eres tú?" dijo, refiriéndose a la tormenta.

Levantó la vista. Escuché un momento. "En parte," dijo. "Las condiciones estaban ahí. Puede que los haya animado."

Miró las ventanas cubiertas, más allá de las cuales la lluvia se escuchaba de nuevo, golpeando el techo de hierro. "¿Por qué?"

La miró con firmeza. "Me resulta más fácil pensar," dijo. "En tormentas."

Sostuvo su mirada un momento y luego jaló su silla de la mesa de mapas y la llevó al otro lado del almacén, sentándose cerca de él, lo suficientemente cerca para compartir la luz de la lámpara, y tomó uno de los libros apilados, un libro de bolsillo, dogeared, una historia de la mitología nórdica en una edición académica popular que sospechaba había leído en parte por diversión.

"¿Esto es correcto?" dijo, levantándolo.

Miró la portada. Un ligero ajuste en su expresión. "En partes."