Capítulo 4 Primera Sangre #3

El almacén a medianoche estaba en silencio.

Tyr se había ido directamente a casa. Sigrid se detuvo en la puerta, miró a Elara con algo curioso en su expresión y dijo buen trabajo esta noche de una manera que tenía un peso que parecía más que las palabras, antes de irse.

Petra estaba manejando las secuelas de la extracción. Soren estaba con ella.

Solo estaban ellos dos. Elara encontró el botiquín que había traído de sus propios suministros y dejó en el almacén esa mañana; llevó primeros auxilios a cualquier base de operaciones como práctica establecida, porque las realidades de la caza de demonios eran consistentes en sus exigencias sobre el cuerpo humano y lo puso en la mesa de trabajo y lo abrió, y luego miró a Thor.

"Siéntate," dijo.

Se sentó. Ella se acercó a él y miró el corte sobre su ojo, que en realidad no se había cerrado del todo.

Las tasas de curación divina, notó para su expediente mental, eran impresionantes pero no instantáneas, y la herida era lo suficientemente profunda como para que ni siquiera el cierre acelerado se hubiera completado.

Al menos estaba limpio. Nada de asuntos extranjeros.

Lo limpió con la precisión cuidadosa que había aprendido de su madre y de cinco años de medicina de campo.

Estaba muy quieto. No la quietud controlada de la paciencia en combate, algo más silencioso.

Algo que prestaba atención de otra manera.

"¿Cómo funciona eso?" preguntó, sin mirar la herida. "La sanación. ¿Es consciente?"

"No," dijo. Su voz era cuidadosa. "Simplemente sucede. Como respirar." Una pausa. "Más rápido cuando yo" se detuvo.

"¿Cuando estás qué?"

"Decidido," dijo, después de un momento. "Cuando la situación es..." otra pausa. "Calma."

Asimiló esto, mantuvo las manos firmes y no reconoció la implicación de que calmar no era la palabra para describir la situación en ese momento. "¿Duele? La sanación."

"Diferente a la herida," dijo. "La herida es un dolor familiar. Sanar es otra cosa. Más bien presión. Como algo que insiste."

"Es una forma interesante de describirlo," dijo.

"Es el más preciso que tengo."

Terminó de limpiar la herida en la cabeza y tomó las tiras de cierre que sospechaba que no eran necesarias para su fisiología, pero que era alguien que terminaba bien el trabajo y el acabado adecuado aquí incluía tiras de cierre.

Ella los presionó en su lugar con las yemas de los dedos y era muy consciente de que sus dedos tocaban su piel y del calor de él a esa distancia.

Que era la misma calidez que había notado en el almacén antes.

"El brazo," dijo, dando un paso atrás.

Se quitó la chaqueta. Debajo, el térmico que llevaba puesto estaba rasgado en el antebrazo derecho.

La herida debajo era significativa. No amenazante para su vida, no en ningún sentido funcional, pero profundo, y estaba haciendo el lento cierre de la sanación que había descrito pero que aún no había completado.

"Este sí" empezó.

"Lo sé," dijo.

Subió la manga del térmico y miró la herida bien bajo la luz del almacén, y trabajó en silencio unos minutos mientras él estaba quieto, y podía sentir la quietud.

"Tú llamaste la posición de flanqueo," dijo él, mientras ella trabajaba.

"¿Qué?"

"En el túnel. Cuando la formación de tres y uno me golpeó por detrás. Dijiste que las tres en punto eran bajas antes de que yo la identificara."

Ella levantó la vista brevemente. "Vi el ángulo desde el extremo de la intersección. Línea de visión diferente."

"Sí," dijo. "Pero ya habías leído la geometría de la formación y sabías lo que estaban preparando." Hizo una pausa. "He luchado junto a dioses durante siglos que no pudieron hacer eso."

Volvió a mirar la herida. "He estado luchando contra ellos por cinco años."

"No es la experiencia," dijo. "Así es como lo usas."

Volvió a asegurar el último vendaje, principalmente por la forma, porque ya podía sentir el calor de la herida cambiando bajo sus manos, la curación haciendo su insistencia y luego estaba ahí parada con su brazo entre las manos y sin a dónde ir con el gesto que no requería una decisión.

Ella lo miró. La estaba mirando. Notó que él había pasado varios minutos observándola—no su herida, sino a ella. Con la expresión, tenía la mayoría de categorías por ahora y ninguna completamente adecuada, la sin defensas.

Ella estaba entre sus rodillas, porque el banco de trabajo y la geometría de trabajar en su brazo la habían posicionado ahí, y él estaba a su nivel de ojos de una manera que casi nunca le daban la diferencia de altura.

"Elara," dijo.

"Sí," dijo, lo cual no era una respuesta a la pregunta que esperaba, sino una respuesta a algo completamente distinto.

Él se movió primero. O ella se movió primero.

O se movían juntos de la manera en que algunos movimientos no son iniciados por una sola persona, sino por el peso combinado de una situación que ha llegado a la conclusión natural de su propia lógica.

Su mano subió al costado de su rostro, grande, cuidadosa, la misma mano que había sido precisa y concluyente con Mjolnir esa noche y que ahora, contra su mandíbula y pómulo, era extraordinariamente suave y ella cerró la distancia restante.

Su boca estaba cálida. Por supuesto que era cálido, todo en él era cálido, pero el calor de su boca era íntimo.

Él la besó lentamente al principio, con la misma deliberación que aplicaba a todo, como si quisiera hacerlo bien, como si importara correctamente, y ella le devolvió el beso con la atención concentrada que ponía en todo lo que decidía hacer, sus manos moviéndose de su brazo a su pecho, apretando brevemente el térmico y luego soltándolo, Y entonces su mano se deslizó de su mandíbula hacia su cabello y poco a poco dejó de ser la cualidad operativa.

El beso se profundizó con una urgencia que tenía la textura de toda la noche acumulada detrás: el combate, la cercanía, el túnel, la pelea lado a lado, las manos sobre las heridas, todo convirtiéndose en algo inmediato y absorbente.

Ella se presionó contra él y él la atrajo hacia sí, y el banco de trabajo se movió ligeramente bajo su peso mientras se levantaba, sin romper el beso sino enderezándose, lo que devolvió la diferencia de altura y significaba que ella estaba inclinada hacia él y sus manos en su cintura y en la parte baja de su espalda, segura, cálida y presente de una manera que la hacía plenamente consciente de su propio cuerpo en un manera que las seis horas anteriores de caza de demonios habían fallado notablemente en producir.

Se apartó.

No muy lejos, lo suficiente para respirar, lo suficiente para mirarlo.

Él la miraba con la expresión desprotegida con toda su intensidad, y era considerable, con toda la intensidad. Era consciente de su propia respiración, que no era como normalmente sería.

"Esto es" empezó.

"Sí," dijo.

"Iba a decir complicado."

"Sé que lo es." dijo.

Sostuvo su mirada por un momento. Afuera, Melbourne emitía sus sonidos nocturnos lejos del tráfico, el puerto, una sirena en algún lugar que alcanzaba su punto máximo y se desvanecía.

Adentro, el almacén estaba cálido e iluminado en ámbar por las luces de trabajo, y los mapas en las paredes contenían seis semanas de su vida.

El hombre frente a ella tenía varios miles de años de vida, y todo eso estaba presente en esta habitación con ellos.

Todo el peso, la historia y la mortalidad y la distancia entre esas cosas.

Nada de eso la hacía querer retroceder más.

"Deberíamos ser prácticos con esto", dijo.

Algo en sus ojos cambió, no dolido, no a la defensiva, algo más cuidadoso. Esperando.

"No quiero decir que pares," aclaró, y observó cómo la cuidadosa resolución se transformaba en otra cosa. "O sea, claro. Sobre qué es esto y qué no es y qué" se detuvo. "He sido clara de mi vida desde que tenía diecisiete años y no sé cómo ser otra cosa."

"No quiero que seas otra cosa," dijo, muy bajo.

"Entonces deberías saber," dijo ella, "que no hago esto a la ligera. Nada de esto." Ella sostuvo su mirada, así que el peso de lo que decía era claro. "No trabajar juntos. No esto."

"Lo sé," dijo. Y luego: "Yo tampoco. Necesito que lo sepas.

Entiendo lo que esto" pareció buscar la palabra "lo que cuesta esto.

Para ti. Las cosas que son verdaderas sobre lo que soy, lo que tú eres y lo que eso significa.

No lo soy" exhaló, lento, un largo suspiro que llevaba algo. "No soy descuidado contigo."

Ella lo miró. El repaso completo del rostro, de los ojos.

Él a corta distancia que había estado catalogando desde un callejón empapado por la lluvia hace dos noches.

La verdad de lo que acababa de decir estaba en todo eso, en toda su quietud y el peso de su atención y la forma en que sus manos en su cintura la sostenían con una seguridad que también, debajo, preguntaba.

Ella lo besó de nuevo.

No hubo ninguna lentitud esta vez. Era urgente, presente y muy mutuo.

Sus brazos la rodearon por completo, y sus manos encontraron su cabello y el banco de trabajo hacia el que los había empujado se volvió de repente y prácticamente relevante.

La levantó sobre él sin aparente esfuerzo y sin romper el beso, lo cual debió ser un reto logístico y fue completamente fluido.

Ella estaba a su nivel de ojos otra vez, sus piernas alrededor de él y la geometría de la situación había cambiado en algo inevitable y no iba a decir aterrador.

Ella no tenía relación con esa palabra, pero significativa era absolutamente acertado.

Sus manos se movieron bajo el dobladillo de su chaqueta, encontrando piel, y ella se apartó lo suficiente para lidiar directamente con la chaqueta y se la quitó de encima.

Lo dejó pasar y tomó la térmica que llevaba puesta, con la cual la ayudó de manera práctica como si alguien estuviera en sintonía sobre hacia dónde iba la página.

Puso sus manos sobre la piel desnuda de su pecho y sintió su calor a plena intensidad sin diluir.