Capítulo 16 #2

Lo divisé junto a la barandilla de babor, con Ainara colgada de su brazo como un adorno caro.

Ella llevó un vestido verde esmeralda que hizo que sus ojos brillaran como gemas, una mancha de color vibrante en un mar de esmoquin negro y blanco.

Él lució su sonrisa pequeña, la de piloto para la prensa, probablemente por orden expresa de Neiva.

La misma sonrisa que yo destrocé contra el cristal de una ventana hacía apenas unas noches.

Bien. Ese pensamiento fue un poco más intrusivo de lo debido.

Me serví un whisky de malta, busqué refugio en su amargor y me apoyé en la barandilla de estribor, fingiendo un interés profundo en las luces titilantes del puerto.

Desde mi atalaya, tuve la vista perfecta.

Observé cómo Ainara se inclinó para susurrarle algo al oído, cómo él asintió con una sonrisa que no logró encender sus ojos.

Esos ojos que, de pronto, se desviaron y se clavaron en los míos.

El contacto fue instantáneo, eléctrico. No hubo sorpresa en su mirada, solo un reconocimiento inmediato y brutal, cargado de toda la historia que pesó entre nosotros.

Yo no aparté la vista. Dejé que me viera recorrer su figura, desde los zapatos de charol hasta el nudo perfecto de su corbata, lenta, deliberadamente.

Una inspección. Una reafirmación silenciosa de propiedad.

Él tragó saliva. Un pequeño movimiento del músculo de su garganta que capté con claridad absoluta.

Ainara dijo algo más, y él se volvió hacia ella, rompiendo el hechizo visual.

Pero el daño estuvo hecho. La conexión se estableció.

El aire a nuestro alrededor, incluso separados por diez metros y un gentío elegante, se volvió más denso.

Y notablemente más caliente. Maldita sea.

Apreté el vaso de whisky con tanta fuerza que sentí el cristal ceder ligeramente bajo mi presión.

Él se volvió hacia Ainara, pero su postura ya no fue la misma.

Hubo una rigidez nueva en sus hombros, una conciencia aguda de mi presencia que vibró en el espacio como el zumbido de un cable de alta tensión a punto de romperse.

Un camarero pasó con una bandeja de canapés exquisitos y absurdos. Lo detuve con un gesto mínimo de la mano.

—¿Puede llevarle este al señor Ravelli? —pregunté, señalando uno específico, coronado por una lámina de trufa negra.

Le gustaban. Lo supe porque lo había visto devorarlos por docenas en eventos como ese.

Un dato insignificante, archivado en algún rincón de mi memoria, que ahora emergió como un traidor para urdir esa jugada infantil.

El camarero asintió con una sonrisa profesional y se dirigió hacia él.

Observé, sin ningún disimulo ya, mientras el hombre se acercó y le ofreció la bandeja, destacando ese canapé en particular.

Nicola miró la ofrenda, luego, inevitablemente, sus ojos se elevaron y encontraron los míos a través del mar de cabezas.

No fue una mirada de agradecimiento. Fue de incredulidad.

De confusión hiriente. De una burla muda que preguntó «¿en serio? »

Eso fue exactamente lo que quise. Que se preguntara. Que se rompiera la cabeza intentando descifrar el código siempre cambiante de mis reglas.

Él rechazó el canapé con un leve movimiento de cabeza. Un pequeño acto de rebeldía que hizo que una sonrisa involuntaria y amarga se curvara en mis labios.

Me aparté de la barandilla, decidido a poner océanos de distancia entre nosotros, recordándome a mí mismo el frágil juramento de profesionalismo que me impuse tras mi última racha de errores. Fue entonces cuando la voz de Neiva, afilada y dulce como el caramelo envenenado, cortó el aire a mi lado.

—Rydell, perfecto. Los de Paddock Life quieren una foto contigo y Nicola. Algo relajado, ya sabes —dijo, con una sonrisa que brilló bajo las luces—, «compañeros de equipo unidos en la glamorosa Mónaco».

Su sonrisa fue impecable, pero sus ojos suplicaron en silencio que no le arruinara la velada.

Un gruñido se formó en lo profundo de mi garganta. Fue la última cosa que deseé en este mundo.

Mis ojos encontraron los de Nicola de nuevo.

Él también estaba siendo abordado por otro miembro de prensa.

Pareció un ciervo acorralado por los faros de un coche, hermoso y paralizado.

Algo dentro de mí, algo estúpido y visceral que debería haber extinguido hacía tiempo, se irritó al verlo así.

La misma parte que disfrutó acorralarlo, pero que no permitió que nadie más lo hiciera.

—Está bien —cedí y la palabra supo a derrota—. Dime dónde.

Nos guiaron hacia un rincón más discreto, cerca de la popa, con el yate vecino, iluminado como un árbol de Navidad, como telón de fondo. La distancia inicial entre Nicola y yo fue de un metro. Fue casi cómico. Los fotógrafos empezaron a coreografiar el desastre.

—¡Un poco más juntos, chicos! Vamos, no muerden —exclamó uno, con un tono falsamente jovial—. ¡Son compañeros!

Nicola dio un paso rígido, como si el suelo estuviera minado. Yo permanecí donde estaba, convertido en una estatua de resistencia. El fotógrafo frunció el ceño, su paciencia profesional empezando a agrietarse.