6 El Paseo Sin Vergüenza

Subiendo las Escaleras, Todo lo Despacio que se Atreve

Salgo al pasillo, en pelotas salvo por las zapatillas, la ropa hecha un bulto contra las tetas como si eso fuera a servir de algo.

Empapando la tela, caliente y evidente, y la puerta de Marta está entreabierta, la tele a todo volumen con EastEnders, la mitad de la planta baja puede oírlo.

Aquí estoy, pegajosa de leche y saliva, marcada como algo que Frank acaba de usar y devolver, y no pienso salir corriendo hacia mi puerta como si tuviera algo que ocultar.

¡¿En qué coño estaba pensando?!

Bueno, olvídalo. No estaba pensando, ¿verdad?

El coño tomó la decisión, como cada martes desde que empezó esto, el cerebro ni pinchó ni cortó.

Y ahora estoy en el pasillo compartido, la leche goteándome por las costillas, los muslos resbaladizos de mi corrida, la saliva de Frank enfriándose en el cuello, y todavía noto dónde tenía los dedos metidos en el culo cada vez que cambio el peso.

¡Brillante! ¡Decisiones de vida absolutamente brillantes, Kayleigh!

La escalera a mi piso está un tramo arriba, luz amarilla tenue que hace que todo el mundo parezca medio muerto en el mejor de los casos, y ahora mismo oigo al menos otras dos vidas a mi alrededor.

La música de alguien colándose por la pared a mi derecha, un bajo que siento en el pecho, en el coño si soy sincera.

La tele de Marta. El crujido de las tablas en algún lugar arriba, alguien yendo y viniendo, ajeno a todo.

Sonidos normales de la casa a mi alrededor, todo el mundo a lo suyo con su tarde, y yo a punto de cruzar por el medio desnuda de cuello a zapatillas.

El corazón me martillea, las tetas me duelen, el coño todavía palpitando como si no se hubiera enterado de que hemos terminado, y no es miedo.

Ni de lejos. Es la emoción, la paranoia, el riesgo de que me vean así, vista de verdad, sin ropa, sin excusas, solo yo, destrozada y usada y goteando, caminando por la casa como si nada.

¿Y si Marta ve... si alguien ve? ¿Y si todos lo saben?

El pensamiento me baja directo entre las piernas, agudo y húmedo, y me contraigo otra vez aunque ya estoy destruida, el coño resbaladizo, el culo dolorido, las zapatillas chirriando mientras doy un paso hacia las escaleras.

La puta de Frank. Eso es lo que soy. Eso es todo lo que soy. Y me encanta, joder.

Empiezo a subir. Un escalón, luego otro, la subida más lenta de mi vida, y cada paso hace que los muslos se rocen, la corrida resbaladiza entre ellos, el escozor en el culo ardiendo caliente y hondo.

Las tetas rebotan a pesar de lo doloridas que están, la leche corriendo fresca por el estómago, y la ropa en mis brazos se mueve con el movimiento, casi se cae.

Bajo el bulto —y me digo que es para mantener la ropa un poco seca, pero es para exponerme del todo.

La leche visible ahora, rastros húmedos por las costillas, y no lo arreglo, no subo el bulto más alto, solo sigo subiendo, despacio, tomándome mi tiempo.

A mitad de camino, se abre una puerta abajo. No la de Frank. La de otra persona. Pasos, lentos, alguien que sin duda me está mirando la espalda, el culo desnudo y los muslos húmedos y todo.

Los pasos se detienen. Alguien está mirando.

Lo noto, ojos en mi espalda, en mi culo, en los rastros húmedos de leche entre los muslos.

Pero no acelero. Obviamente, cualquier persona normal estaría corriendo, pero yo voy más despacio, ajustando el bulto para que se deslice más abajo, tetas fuera y orgullosas, pasándome una mano por el pelo destrozado, que me miren bien.

Sigo subiendo, más despacio, cada paso deliberado, cada movimiento enseñándoles más, y el coño se me aprieta tan fuerte que casi duele, los muslos temblando, no por las escaleras sino por lo que estoy pensando.

Quiero que me vean. Quiero que vean cómo estoy, en pelotas en la escalera, y sepan exactamente lo que he estado haciendo. Quiero que lo huelan en mí. «Esa Kayleigh es una auténtica zorra, Frank se la ha estado tirando por el dinero del alquiler».

Sin vergüenza ni bochorno, solo emocionada y húmeda y muerta porque alguien me vea, empapada otra vez aunque ya estoy destrozada, y noto el culo con cada paso, dilatado, evidencia que no puedo ocultar.

La puta de Frank. Su juguete sucio y asqueroso. Su polvo de los martes por la tarde. Y me encanta, joder, me encanta.

Los pasos empiezan otra vez abajo, alejándose, la puerta crujiendo al cerrarse... pero no hay portazo. ¿Quizás todavía están mirando? Quería que dijeran algo, quería que preguntaran qué coño he estado haciendo ahí abajo, quería que me vieran entera así y supieran exactamente de quién es la culpa.

Casi.

Llego a lo alto de las escaleras, las zapatillas chirriando en el rellano, y mi puerta está justo ahí, a un par de metros, las llaves en algún lugar del bulto solo que el bulto se está resbalando y tengo que pasarlo todo a un brazo.

Debería ser fácil. Coger las llaves, abrir la puerta, listo.

Pero no. Rebusco las llaves con una mano, alargándolo todo lo que puedo.

Las llaves están enredadas en los leggings de alguna manera, atrapadas en el bolsillo, y las busco, de pie en el rellano, tetas fuera, leche corriendo, y entonces las dejo caer.

Las llaves golpean el suelo con un repiqueteo agudo, fuerte en el silencio del rellano, metálico y evidente, y me quedo ahí un momento, mirándolas, luego me agacho a recogerlas.

Despacio, para darle a cualquiera que esté mirando el espectáculo completo.

Cuando me agacho, la ropa se resbala del todo, y la leche gotea al suelo entre mis pies, el culo en el aire detrás de mí, los muslos separados para mantener el equilibrio, todo a la vista, y me quedo ahí más tiempo del necesario, doblada en dos, zapatillas plantadas, culo desnudo en pompa, leche formando un charco.

Sé exactamente lo que estoy haciendo. Sé exactamente lo que estoy ofreciendo.

Luego me enderezo, llaves en mano, ropa colgando de un brazo sin hacer nada de nada, solo tela ahora, inútil, y me giro hacia mi puerta, de espaldas a la escalera, jugueteando con la cerradura.

Me lleva tres intentos. No porque no pueda hacerlo. Porque lo estoy alargando, demorándome, dándole a Marta o a quien coño esté mirando una buena vista, tetas fuera, culo a la vista, muslos húmedos, de pie aquí como si hubiera olvidado cómo funcionan las llaves.

Quiero que vean. Quiero que sepan que he estado abajo dejándome usar por un hombre que podría ser mi abuelo, mandada de vuelta arriba desnuda con sus marcas por todo el cuerpo, y ya estoy deseando volver a por más.

La puerta finalmente se abre, y entro, la cierro detrás de mí, y la ropa me cae de los brazos antes de dar dos pasos, cayendo al suelo en un montón húmedo e inútil.

Todavía solo con las zapatillas, los cordones arrastrando, cruzo la habitación en segundos, abro las piernas, las manos van directas entre ellas.

Ni siquiera me quito las zapatillas. Demasiado desesperada y cachonda.

Dedos en mi coño primero, dos, que entran fácil porque estoy empapada y destrozada y todavía chorreando de él. No basta. Ni de lejos. Son mis dedos, no los de Frank, no tan gruesos, no tan ásperos, no suyos, y mi coño nota la diferencia, apretándose en torno a nada, buscando algo que no está.

Paso al culo, persiguiendo lo que él hizo, dos dedos metiéndose en el hueco que dejó, más bruto de lo que debería, me da igual, necesito que arda, necesito que duela, necesito algo que se sienta como él, como sus dedos mojados en saliva entrando sin preguntar, cogiendo lo que quería.

La otra mano en el clítoris, el vibrador abandonado en algún sitio debajo de la cama, lo necesito ahora, necesito mis propias manos, necesito perseguir el subidón que me dio porque todavía estoy vibrando, todavía destrozada, todavía con ganas de más.

El tirón en el culo arde, agudo y bueno y malo, guarro, y empujo más hondo, más bruto, intentando que sea igual, intentando engañar a mi cuerpo para que crea que es él.

Mi culo es suyo ahora, abierto y dolorido por él, y persigo esa sensación con mis propios dedos inútiles.

Pero no puedo, nunca podré, porque no son los dedos, es él, cómo no pregunta, cómo simplemente hace las cosas y espera a que yo le siga el ritmo, cómo me hace sentir que soy suya, que le pertenezco, que los martes son el único día que importa.

Me corro igual, fuerte y agudo y no suficiente, el coño apretándose en torno a nada, el culo apretado en mis propios dedos, y suelto medio gemido medio jadeo mientras la leche brota fresca en los pezones, mezclándose con la seca de antes, el pecho pegajoso y rancio, y no me limpio, no me seco, solo me quedo ahí destrozada y deseando, chupándome los dedos sucios porque mi propio sabor es lo más cerca que voy a estar de él hasta el martes que viene.

El orgasmo me deja temblando, zapatillas todavía puestas, cordones sueltos, sábanas húmedas debajo de mí, y está vacío. Intenso pero vacío. Nada que ver con lo que me da Frank, y esa certeza cala hondo, cementa todo lo que ya sabía.

Soy suya ahora. Totalmente suya, sin vuelta atrás, y estoy flipando de lo que me pone.

Nunca he sido más feliz. Ni una vez. Ni con ninguno de los tíos, ni con nadie. Solo yo y Frank y los martes y este rollo guarro y perfecto en el que tengo todo lo que no sabía que quería.

Despatarrada en la cama, pegajosa, insatisfecha, y ya estoy contando los días.