7 En qué se han convertido los martes

Directo a la ruina

Estoy en la puerta de Frank a las dos menos cinco, móvil en mano como si estuviera mirando algo importante, como si no llevara dando vueltas por el piso desde la una y media. Como si no me muriera por esto.

A la mierda. ¡Estoy desesperada! Llevo así toda la semana.

Llamo, y la puerta se abre antes de que baje la mano, con Frank plantado ahí en su uniforme de los martes, pantalones y camisa, mirándome como si supiera que iba a llegar temprano y hubiera estado esperándome detrás de la puerta.

Sus ojos van directos a mi pecho —ninguna sorpresa—.

La mancha húmeda se extiende por mi camiseta gris, más oscura en los pezones, tan mojada que se me pega.

He seguido su regla, no me he sacado leche desde el domingo por la mañana, y las tetas me han dolido todo el día, pesadas y tan jodidamente llenas, desesperadas por su boca.

—Llegas temprano —dice.

—Sí, bueno. No me apetecía esperar, ¿no?

No responde, solo se aparta, y ya he cruzado la puerta y voy por el pasillo antes de que la cierre. La misma ruta de cada semana, directa al dormitorio, más rápido esta vez, los dos hemos dejado de fingir que esto es otra cosa.

La sábana de plástico ya está puesta en la cama, y hay un bote en la mesita de noche que no estaba la semana pasada. Lubricante de verdad, un dispensador con bomba, bote transparente —al menos no es solo aceite de bebé.

El coño se me contrae tan fuerte que casi dejo de caminar.

No solo saliva y dedos esta vez. Mi culo sabe exactamente lo que eso significa y se contrae de la expectación.

Llego a la cama, apoyo una mano en el marco, esperando su orden. Ya tengo las bragas empapadas, ya goteo por la camiseta, ya estoy ida antes siquiera de empezar.

Frank cierra la puerta del dormitorio a nuestra espalda, nos encierra, y el sonido me atraviesa, me tensa los muslos, me hace palpitar el coño.

Lo que esté a punto de pasar va a ser más ruidoso y más guarro que todo lo que hemos hecho hasta ahora.

—Quítate la camiseta, zorra —con la voz más ronca de lo habitual, y ya estoy agarrando el bajo antes de que termine.

Me quito la tela húmeda por la cabeza despacio, montando un poco de espectáculo porque me gusta cómo me mira. Sus ojos me siguen mientras levanto los brazos, mientras la camiseta me roza las tetas y se suelta, mientras la dejo caer en un montón húmedo en el suelo.

Tengo las tetas aún más grandes que la semana pasada, bien hinchadas, con las venas marcadas bajo la piel, los pezones más oscuros y ya goteando leche sin que nadie los toque.

Voy a sentarme en la sábana, pero Frank me detiene levantando una mano.

—Quédate de pie. Date la vuelta.

Parpadeo mirándolo. —¿Qué, como un coche que estás pensando en comprar?

Se le tuerce la boca. Lo más parecido a una sonrisa que le he visto en semanas.

—Algo así.

Lo hago de todos modos, giro lento, floriturita sarcástica con las manos, y él lo observa todo, tomándose su tiempo. Las tetas me rebotan mientras giro, la leche sale de los pezones en arcos finos, y la noto correr por las costillas, cálida y luego enfriándose, acumulándose en la cintura.

Cuando vuelvo a estar frente a él sigue mirando, sigue devorándome con los ojos, y me quedo ahí dejándole. Orgullosa de su mirada, que se siente como una caricia, recorriendo cada curva, cada mancha húmeda, cada estría plateada.

El coño se me contrae, húmedo y ansioso, solo porque me mire así.

—Has estado pensando en esto toda la semana.

—Sí. Obviamente.

—Bien. Yo también.

Me mira como si fuera la primera comida que ve en un mes. Cuatro años de tíos que follaban con las luces apagadas, y aquí está Frank, sesenta y un años, calvo como una bola de billar, mirándome como si fuera lo más guarro que ha deseado en su vida.

La leche me corre sin parar por las costillas y el estómago, se seca pegajosa en la piel.

La huelo, dulce y extraña, mezclada con mi sudor.

El corazón me late fuerte en los oídos y ya me he quitado las zapatillas, descalza sobre la alfombra barata, los dedos de los pies encogidos de lo tensa que estoy.

Frank por fin me toca, las dos manos directas a mis tetas, y el alivio después de una semana esperando me arranca un jadeo.

Sus manos amasan fuerte, más fuerte y más exigente que nunca, sin preliminares suaves, solo presión firme que me hace apretar los dientes e inclinarme hacia él. Ya sabe cuánto aguanto, ¿y quizás quiere ponerme más a prueba?

La leche sale de inmediato, salpicándole las muñecas en chorros de verdad, más que en ninguna sesión anterior porque la he estado guardando como me dijo, y mis tetas están desesperadas por soltarla. Doliéndome de alivio.

Su boca va a mi pezón derecho y chupa fuerte, succionando hondo, y jadeo, le agarro los hombros, le clavo las uñas a través de la camisa porque es demasiado y necesito más, las dos cosas a la vez, y me da igual cuál gane.

Se separa solo lo justo para mirarme, con la boca húmeda, y pregunta: —¿Cuánto quieres esto?

No me queda filtro. —Muchísimo. Toda la semana, he estado... ni siquiera podía correrme bien, solo pensando en tu boca en mí.

—¿Y hoy?

—Hoy lo quiero todo. Lo que sea que hayas estado planeando. Jodidamente todo, no te cortes.

Vuelve directo a mi pecho, chupando mucho más fuerte, y suelto gemidos guarros, agudos y desesperados, que rebotan en las paredes mientras la tele de Marta zumba abajo y la casa cruje a nuestro alrededor.

Su boca está más bruta de lo habitual, como si quisiera destrozarme, y no le pido que afloje porque no quiero que lo haga. Quiero que me arruine, de verdad, como lleva semanas amenazando.

La leche le salpica la cara cuando cambia de pecho demasiado rápido, le gotea de la barbilla, y no se la limpia, solo pega la boca a mi pezón izquierdo y chupa con el mismo ritmo implacable.

Tengo la voz ronca, suplico sin querer, «por favor» y «no pares» y «más», y me da igual lo desesperada que suene porque estoy desesperada, muerta de ganas por lo que venga después.

El sonido húmedo de su boca es fuerte en el silencio, rítmico y sucio, y el dolor en mis tetas se alivia bajo su lengua, el placer me atraviesa el pecho y baja, directo a mi clítoris. Estoy a punto de correrme solo con esto, solo con su boca y sus manos, que me trabajan como si me poseyera.

Y así es. A estas alturas me posee por completo.

Mientras su boca sigue en mi pecho, su mano baja, rápida y brusca, y me baja las mallas y las bragas hasta medio muslo.

Va directo entre mis piernas sin preguntar, dos dedos que empujan dentro de mí, y estoy tan mojada que se deslizan fácilmente.

Más gruesos que los míos, de textura más áspera, llegan más profundo.

No hace pausa, solo empieza a trabajarme con el mismo ritmo que usa en mis tetas, firme e implacable, su boca aún devorándome, y en segundos estoy temblando, las piernas me tiemblan, apenas me mantengo en pie.

Curva los dedos, encuentra el punto que hace que mis rodillas cedan, y lo mantiene ahí, presiona y frota, me provoca a propósito, me mantiene justo al borde.

Aparta la boca solo lo suficiente para decir, con voz neutra y obscena:

—Primero te vas a correr en mis dedos, luego mi polla va a entrar en tu culo, después en tu coño. En ese orden.

Asiento antes de que termine, ya acepto, mis caderas se restriegan hacia abajo porque necesito más, necesito todo lo que acaba de prometer.

—Sí. Sí. Joder, sí.

—¿Quieres mi polla en tu coño después de haber estado en tu culo?

Sin pausa. Ni siquiera un parpadeo.

—No me importa. Lo quiero. Todo.

—Guarrilla asquerosa.

Sonrío entre jadeos, sin aliento.

—Tu guarrilla asquerosa.

Culo primero, luego coño, sin limpiar. Eso es asqueroso. Eso es total y absolutamente asqueroso. Y estoy a punto de correrme en sus dedos solo de oírle decirlo en voz alta.

Mi humedad es audible, resbaladiza y sucia mientras su mano se mueve, el sonido me pone más caliente, mi coño se aprieta más fuerte alrededor de él. La sábana de goma cruje bajo mis pies mientras me muevo, intento restregarme más fuerte, lo persigo.

Acelera, la boca tira más fuerte al mismo tiempo, y me corro fuerte y rápido, el orgasmo me golpea.

Mis piernas tiemblan, las rodillas ceden, y me agarro a sus hombros para mantenerme en pie, las uñas se clavan a través de su camisa. Hago ruidos, joder, agudos y rotos, el coño se aprieta fuerte alrededor de sus dedos, lo alargo, monto su mano como si fuera a morir si paro.

La leche sale a chorros de ambos pechos mientras me corro, la estimulación es demasiada, su boca aún tira, mi cuerpo responde antes de que pueda detenerlo, le empapa la cara y el pecho en finos chorros blancos, le moja el cuello, le corre por el cuello.

Mantiene los dedos en movimiento durante todo, me saca cada último temblor hasta que jadeo e intento apartarme, pero no me deja. Solo me mantiene ahí, los dedos enterrados profundo, me obliga a aguantar hasta el final.

Saca la mano despacio, sostiene sus dedos mojados entre nosotros, y dice:

—Límpialos.

Me meto sus dedos en la boca, me saboreo, aguda y salada, el sabor se mezcla con la leche aún en mi lengua. Los lamo a fondo mientras él observa, la lengua trabaja entre sus nudillos, me aseguro de conseguir cada gota.

—Buena chica. ¿Te saboreas?

Asiento, la boca aún llena, chupo más profundo.

—Estás empapada. Has estado así toda la semana, ¿verdad?

Me aparto de sus dedos con un chasquido húmedo, sin aliento.

—Sí. Es tu culpa.

El primero y ya estoy destrozada, las piernas como gelatina, y él solo me observa lamerle los dedos como si fuera lo más normal del mundo, y quiero más.

Mis ojos bajan a su entrepierna. Veo el bulto que presiona contra sus pantalones, y se me hace agua la boca, ya pienso en su peso en mi lengua, el sabor, lo quiero antes de que vaya a ningún otro sitio.

Frank retrocede, empieza a desabrocharse los pantalones. El cinturón tintinea, la cremallera baja, y estoy mirando fijamente, mirando de verdad, porque esta es la primera vez que voy a verla, a tocarla, después de semanas de él tapándose.

Se baja los pantalones y los bóxers de un tirón, se los quita de una patada, y su polla salta libre.