5 Servicio completo #3

Apenas me mantengo entera, todavía jadeando, los muslos temblando con las réplicas, cuando se echa un poco hacia atrás y ¡se limpia los dedos en mi pelo!

Los que tenía metidos en mi puto culo. Tan tranquilo, sin inmutarse, como si esto fuera un martes cualquiera para él.

¿Pero qué cojones? Joder... joder, qué caliente es eso.

Siento un mini-orgasmo de propina retorciéndome el coño solo por que me use como un trapo.

¡Cabrón guarro!

Luego alcanza la leche que todavía tengo en gotas y charcos en el pecho.

Esta vez no se inclina para besármela en la boca como la semana pasada. En vez de eso recoge un poco con los dedos y los sostiene encima de mí, haciéndome esperar.

—Abre la boca. Saca la lengua. Mi putita.

Lo hago al instante, sin dudar, lengua fuera, esperando, y mi putita, joder, esas palabras me golpean abajo y caliente, y nunca he sido de nadie antes pero de repente quiero ser suya, lo quiero tanto que me asusta.

La deja gotear desde arriba, mirándome intentar atraparla, parte fallando y chorreándome por la barbilla, parte cayendo justo en la lengua, un leve dulzor mineral mezclándose con su sabor que todavía tengo en la boca de antes.

Me hace hacerlo otra vez, y otra, sin acercarse nunca, siempre a la misma distancia, haciéndome sacar la lengua y esperar como si fuera una perra mendigando sobras.

No una mujer. Ni siquiera humana. Solo suya.

Y joder, esto es mejor que el beso de la semana pasada, mucho mejor, la frialdad de ello, cómo me hace trabajar por cada gota.

Lengua fuera como si no fuera nada, y parte cae y parte me chorrea por la barbilla y ni me importa, ni me la limpio, solo quiero que lo haga otra vez.

Mi putita. Dos palabras y se me ha ido la cabeza, aquí sentada empapada y chorreando, muerta por la siguiente gota como si fuera lo único que importa.

Soy consciente de cómo debo de parecer, despatarrada en su sábana de plástico, manchada de leche y follada por el culo y desesperada, pero me da igual, no puedo que me importe, demasiado ida para que me importe.

—Buena chica. Atrápala.

Lo hace una vez más, goteo lento de sus dedos a mi lengua esperando, y esta vez la atrapo perfectamente, me la trago, sabor de mí misma y de él mezclados de una forma que no debería ser tan caliente como es pero joder que lo es.

Luego retira la mano, empieza a abrocharse la camisa, asunto concluido a juzgar por su lenguaje corporal.

Frank se detiene a medio botón para mirarme bien, todavía despatarrada y destrozada en la sábana arruinada, leche por todas partes, los muslos todavía temblando, y su cara no cambia, tranquilo y práctico como siempre.

—La próxima vez voy a destrozarte ese culo de zorra como es debido.

Una declaración de intenciones, con el mismo tono plano que usa para decirme que la caldera no es cosa suya este mes.

Mi cerebro no duda, ni siquiera ese medio segundo de cortesía que conseguí antes, solo puro deseo, inmediato y total.

—Por favor.

Arquea una ceja, apenas, y me doy cuenta de que nunca le he suplicado, no así, tan directamente.

—Por favor qué.

—Por favor, destrózame. El agujero que quieras, Frank. Me da igual cuál. Todos son tuyos.

El agujero que quieras. Lo dije en serio, y lo decía en serio, ¿verdad?, cada puta palabra, porque aquí sentada, goteando y dolorida y destrozada sobre su sábana de plástico, de verdad que no hay ni una sola parte de mí que no le entregaría si me lo pidiera.

La zorra de Frank. De verdad, oficialmente, sin vuelta atrás.

Asiente una vez, como si acabara de confirmar algo que ya sabía, y se abrocha el botón de arriba con dedos firmes.

—A la misma hora la semana que viene, entonces.

—Sí.

—No llegues tarde.

—No lo haré.

El dolor persistente en el culo, la tensión que se va aflojando poco a poco, la leche que aún se enfría en mi barbilla y mi pecho.

La calma doméstica absoluta de verlo abrocharse los botones de la camisa mientras yo todavía tiemblo, todavía goteo, todavía desparramada en su cama como si me hubiera atropellado un camión.

Se levanta, se alisa la camisa, no hace ademán de ayudarme a incorporarme ni de pasarme una toalla ni ninguna de las cosas que un tío suele hacer después. Solo me mira una vez más y señala la puerta con la cabeza.

—Ya conoces la salida.

Me arrastro para incorporarme, con las piernas temblándome, el culo doliéndome de maneras que voy a notar durante días, y busco mi ropa.

La camiseta está empapada, las bragas para tirar, los leggings de algún modo casi limpios salvo por la mancha húmeda en la entrepierna que desde luego no es leche.

A la mierda.

Las hago una bola entre los brazos, me calzo las zapatillas a pelo, y salgo al pasillo sin nada más que los zapatos puestos, marcada de pies a cabeza, con la leche secándose en la piel y el olor a semen y sudor siguiéndome como una nube.

Me pillo el reflejo en el espejo del pasillo al salir.

El pelo hecho un desastre, la cara colorada, los pezones todavía duros y goteando entre las manchas secas, y tengo exactamente la pinta de lo que soy: una zorra de veintitrés años a la que su casero jubilado acaba de meterle los dedos por el culo y que disfrutó cada segundo.

Todavía lo tengo, joder.