3 Primer Sabor #2

Su boca está haciendo algo que mi sacaleches definitivamente nunca hizo: Frank está bebiendo, tranquilo como siempre, como si tuviera todo el día y ningún otro sitio donde preferiría estar, y estoy haciendo ruidos que no reconozco, los muslos apretados porque si no estaría rogándole que me tocara ahí.

El mejor oral que me han hecho en la vida y ni siquiera es mi coño lo que tiene en la boca. Vaya tela mi vida. En serio.

Cambia de pecho sin romper el ritmo, el izquierdo todavía goteando donde su boca acaba de estar, y miro hacia abajo, veo su barba canosa áspera contra mi piel, sus ojos cerrados, concentración total, sin actuar, el deseo pintado en toda su cara.

Algo se escapa de entre sus labios, corre por la curva de mi pecho, lo siento caliente y luego cómo se enfría, y no me importa, quiero que siga, que siga tirando, que siga haciéndome sentir así.

Su mano sigue trabajando la otra teta, asegurando el flujo continuo, y estoy goteando por todas partes, la sábana mojada debajo de mí, los muslos resbaladizos por donde ha chorreado, y nada de eso importa porque su boca está sobre mí y nunca he estado tan excitada en toda mi vida.

Se echa hacia atrás y hay leche en su boca, mía, blanca en su lengua, y se está incorporando y lo sé, joder que «lo sé», lo que está a punto de hacer. Debería pararlo. Debería decir que esto es demasiado raro, que se está pasando.

—Abre.

Ya la tengo abierta. Se inclina y me la pasa, escupiéndola de boca a boca, caliente y fina y ligeramente dulce mezclada con su saliva, y trago, la garganta trabajando, «sabor de él y de mí juntos», y es tan jodido que he dado la vuelta completa hasta el «joder sí».

Lo hace otra vez. Se echa atrás, bebe, vuelve, me la pasa, lengua contra la mía esta vez, más guarreo, algo que se escapa y corre por mi barbilla, y no me importa, la tomo y trago y quiero más, mi lengua persiguiendo la suya.

Me recubre la boca, ligeramente resbaladiza por toda la saliva que se mezcla, bastante caliente para sentirla bajar, el regusto que persiste, mineral y ligeramente dulce, menos dulce de lo que esperaba, más como si estuviera bebiendo algo real, algo esencial, «yo misma».

A la tercera ya me estoy inclinando hacia él antes de que se haya echado del todo atrás, persiguiendo su boca, y ahí es cuando me golpea de verdad.

He mamado pollas en el aparcamiento de un Nando's.

He hecho cosas que no le contaría a mi madre aunque me pagara.

Me he tirado a tres tíos en un fin de semana y no lo pensé dos veces.

Pero esto. Que él me devuelva mi propia leche desde su lengua, saliva y leche mezcladas, y que yo me la trague como si fuera lo mejor que he probado en mi vida, «garganta apretada pensando en ello, coño más apretado», eso es nuevo. Eso no me había pasado nunca.

Nunca había deseado nada con tantas ganas, y menos de ninguno de esos tíos de mierda.

En fin. Eso no me impidió volver a por más, ¿verdad? No me impidió abrir la boca cada vez que se echaba atrás, esperándola, deseándola, muerta por ella al final.

Ahora hay leche en las dos caras, goteando por mi barbilla, untada en sus labios, y a ninguno nos importa, y a la tercera transferencia tengo una mano en su cara sujetándolo ahí porque no quiero que pare, no quiero que esto termine, quiero que siga alimentándome, siga llenándome la boca de mí misma mezclada con él.

Algo se me atasca en la garganta y trago dos veces, la textura más espesa ahora por toda la saliva, recubriéndolo todo, y todavía puedo saborearlo minutos después, todavía lo noto en la boca incluso después de tragarlo.

Su mano vuelve a mi pecho, me manosea con fuerza mientras la otra baja, un roce breve entre mis piernas a través de los leggings, sin penetración, solo presión, la palma restregándose contra mi clítoris a través de la tela empapada, y eso es todo.

Eso es todo lo que hace falta: me pierdo. Completamente jodidamente perdida.

Me corro más fuerte que en años, los muslos apretándose alrededor de su muñeca, temblando, y los ruidos que salen de mí ni siquiera suenan humanos.

La sábana cruje debajo de mí como si estuviera peleándome con una bolsa familiar de Walkers, un escándalo tan ridículo que me reiría si pudiera respirar, pero no puedo, porque su boca ha vuelto a mi teta y sigue bebiendo, sigue chupando, y sigo corriéndome, ola tras ola, el sudor bajándome por las costillas, su mano entre mis piernas presionando justo donde toca, y no sé si estoy diciendo su nombre o solo ruido, solo joder y por favor y nada que tenga sentido.

El mejor orgasmo de mi vida. En el dormitorio de mi casero, empapando una jodida sábana de plástico. Un martes por la tarde.

¡Menudo estado el mío!

Se me arquea la espalda, los dedos de los pies retorcidos, la respiración entrecortada escapándose en jadeos, y la sábana arma un escándalo tremendo cada vez que me muevo, cruje y se desliza debajo de mí, y me retuerzo como si me diera un ataque, no puedo evitarlo, y el ruido es tan jodidamente estúpido pero de alguna manera lo hace mejor, lo hace real, esto está pasando, esta guarrada está pasando de verdad.

Él ni se inmuta. Seguro que por eso compró la sábana, el muy cabrón sabía que la liaría parda en cuanto me pusiera las manos encima.

Y eso, de alguna manera, lo hace mejor.

La leche sigue fluyendo en el pico, las contracciones musculares hacen que salpique un poco, se acumula en la sábana debajo de mí, empapa los leggings donde estoy sentada, más volumen en toda esta sesión que lo que he sacado en una semana haciéndolo sola, y Dios, el alivio mezclado con el orgasmo me está volviendo loca, estoy exprimida, vaciada, llena, todo a la vez.

La habitación huele a leche y sudor y a ese olor salado-dulce de estar desesperada, agudo y obvio, espeso en el aire, y sigo tragando de vez en cuando incluso mientras me corro, el sabor todavía ahí, y cuando abro los ojos, que no es muy a menudo, veo el techo, paredes lisas, la cara de Frank todavía serena y concentrada, completamente impasible mientras me deshago delante de él, poniéndose cachondo con esto, seguro, el viejo cabrón guarro.

Tardo siglos en bajar del todo, más de lo normal, oleadas recorriéndome incluso después del pico, réplicas cada vez que mueve la mano o su boca encuentra un punto nuevo, y cuando por fin termino estoy despatarrada en la sábana mojada como si hubiera pasado por un túnel de lavado, completamente destrozada.

El techo tiene una grieta. Tardo un minuto en darme cuenta de que la estoy mirando fijamente, todavía temblando.

Él da un paso atrás, se limpia la boca con el dorso de la mano, y ya está. Nada de abrazos. Nada de «¿qué tal ha estado?». Vuelta al trabajo, modo casero, como si acabara de arreglar un grifo que goteaba.

Claro que hay una toalla, doblada en el radiador, claro que lo ha pensado todo, cada detalle, y yo sigo despatarrada en la sábana mojada intentando recordar cómo funcionan las piernas mientras él se abrocha los botones de la camisa, tan tranquilo.

Cabrón. Estoy empapada de leche y sudor y mis propios flujos, las tetas todavía goteando, las bragas caladas, y él parece que acaba de ir a la tienda de la esquina.

Recupero el aliento poco a poco, todavía tumbada boca arriba, mirando esa grieta en el techo, intentando recordar cómo funciona mi cuerpo.

—A la misma hora la semana que viene.

Una afirmación, dicha con total calma, como si estuviera confirmando una cita con el fontanero.

—Sí. Vale.

Todavía recuperando el aliento, la voz me sale más ronca de lo que esperaba, y me incorporo, empiezo a buscar la camiseta, que está en algún sitio del suelo junto a la cama, y joder, incorporarme es más difícil de lo que debería, los muslos temblándome.

—A las dos.

—Aquí estaré.

Mientras me esfuerzo por levantarme, ¡él ya está jodidamente recogiendo! Colocando la toalla en algún sitio, y yo poniéndome la camiseta sobre los pezones en carne viva, reajustándome los leggings, todo pegándose de formas que no debería, húmedo y frío ahora, evidencia por todas partes.

—¿El alquiler...?

—Arreglado.

Eso es todo. Transacción completa, nuevo acuerdo establecido, y los dos sabemos que ya no va de dinero, no ha ido de eso desde el momento en que su boca estuvo en mí.

Estoy hecha un desastre. Pero de verdad, un desastre que no-se-puede-poner-en-un-correo-de-trabajo. Los leggings empapados, el pelo por todas partes, y todavía puedo saborearnos a los dos mezclados cada vez que trago.

Me tambaleo y tengo que agarrarme al marco de la puerta. Las piernas todavía no me funcionan bien. Cojo la sudadera de donde la dejé caer junto a la puerta, me la pongo, y apesta a tabaco y suavizante barato, vida normal, no esto.

Me pillo en el espejo del pasillo al salir.

La camiseta no tapa una mierda, manchas húmedas por todas partes, labios todavía hinchados del beso brusco, mejillas todavía coloradas.

Parezco recién salida de un túnel de lavado, como si me hubieran dado bien, y joder, así ha sido, ¿no?

Sin polla de por medio y estoy más destrozada de lo que cuatro años de veinteañeros lograron jamás.

Debería sentirme avergonzada, pero que le den. Él lo quería, yo lo quería, y parezco jodidamente viva por primera vez en meses. Si eso es lo que hace falta, pues vale.

Bajo las escaleras, el aire fresco del pasillo dándome en la piel sobrecalentada, la tela húmeda pegándose a los pechos que todavía gotean, un leve escozor entre las piernas por la presión y la excitación, no dolor, conciencia, prueba.

La tele de Marta está encendida abajo, la música de alguien sonando débil a través de una pared, los sonidos normales de la casa reanudándose a mi alrededor como si nada acabara de pasar, contraste surrealista, y yo atravesándolo todo goteando leche y flujo en las bragas, saboreándome en la lengua, nadie lo sabe, nadie tiene ni puta idea de lo que acaba de pasar dos pisos arriba.

En esto se convierten los martes; leche y saliva y él bebiendo de mí como si fuera suya, y yo queriéndolo, queriendo que lo haga otra vez, ya contando los días.

Y joder, me encanta.