3 Primer Sabor

Medidas Impermeables

La semana se arrastró como si alguien hubiera ralentizado personalmente cada reloj del sur de Londres solo para joderme.

Me pillé en los escaparates comprobando si el top gris me hacía las tetas más grandes que el negro, plantada en Primark con dos pares idénticos de leggings como si la elección importara, como si me estuviera preparando para una cita de verdad y no para una cita donde mi casero me ordeñaría como ganado.

Al final no compré ninguno. Me puse lo que ya tenía: leggings negros con un agujero a punto de abrirse en la costura interior del muslo, top gris, sin sujetador.

Para qué molestarme. Ya las ha visto gotear. Va a tener la boca en ellas.

No se lo conté a nadie. No porque me avergüence, antes de que empieces.

Solo porque no conozco a nadie que oyera «mi casero me va a solucionar las tetas que gotean a cambio del alquiler» y no quisiera detalles que no estaba lista para dar todavía.

Quizá nunca. Algunas cosas te las guardas para ti, y aparentemente esta es una de ellas.

El martes llegó de todos modos. Siempre lo hace.

Bajé las escaleras a las dos en punto, mismo crujido en el tercer escalón desde abajo, misma mancha de humedad que se extendía por el techo en el rellano.

El corazón me martillea, el coño ya caliente y resbaladizo, pero no me detengo, no me doy la vuelta, no me acobardo.

Llegué a su puerta y me quedé allí quizá tres segundos intentando decidir si llamar o simplemente esperar, y entonces se abrió sin más.

Me había oído llegar.

—Eres puntual —dijo Frank.

—Sí, bueno. No es que tuviera nada mejor que hacer, ¿no?

Se hizo a un lado, me dejó entrar sin más charla.

Nada de «cómo has estado», nada de «buen tiempo», directo al grano, lo cual aprecié más de lo que admitiría si me preguntaras.

¡Su piso está impecable! No del tipo mete-todo-en-un-armario que tengo yo arriba.

Una sola taza en el fregadero, blanca con una mella en el borde.

De esta mañana, eso. Se quedará ahí hasta esta noche porque no hay nadie más aquí que le diga que la lave.

El calendario de cocina sigue en enero aunque estamos en marzo.

Un poco triste, eso.

También me está poniendo húmeda, lo cual, joder. El piso solitario del viejo, su calma práctica sin gilipolleces con todo esto, y aquí estoy en su pasillo con las bragas ya empapadas.

Por lo visto esto me pone. Me pone de verdad.

Me lleva al dormitorio sin decir nada más. Le sigo con piernas obedientes, el coño que me palpita, el cerebro ya medio ido.

Paredes sencillas, muebles sencillos, y una cama lo bastante grande para dos. ¡Y justo ahí, que cubre todo el colchón, una puta sábana de goma!

Me detengo en el umbral, con la mirada fija...

¿Cuándo compró eso? ¿La semana pasada? ¿Esta mañana? ¿Siempre la ha tenido?

La imagen mental de Frank en Argos, buscando sábanas impermeables en el móvil, mirando reseñas.

«Excelente para familiares incontinentes, cinco estrellas.

» Casi me hace reír en voz alta, pero es que también estoy palpitando ahora, empapada de verdad, porque esto, todo esto, la planificación, los suministros, el hecho de que ha estado pensando en mis tetas lo suficiente como para salir a comprar por ellas, eso es lo que me pone.

No el dinero, ni lo que tenía para presionarme. No, era la sábana. La puta sábana de goma y lo que significa.

—¿Esperando una inundación, no? —digo, tratando de que no se note que ya estoy medio ida.

—Sí.

Totalmente serio, ni un parpadeo, como si le hubiera preguntado por el tiempo. Lo miro fijamente. Él me devuelve la mirada, a la espera.

—Vale —digo—. Me parece justo.

Me siento, y la sábana cruje bajo mi culo como si acabara de abrir la bolsa de patatas más ruidosa del mundo en un funeral, ridículo ruido chirriante de goma que llena la habitación. Lo miro, medio a la espera de que esboce una sonrisa, de que reconozca lo flipante que es esto.

Nada. Ahí plantado, a la espera, cara inexpresiva.

Vale. Pues vamos allá. La banda sonora va a ser yo peleándome con una bolsa del Tesco cada vez que me mueva.

La sábana está fría y ligeramente pegajosa contra la parte de atrás de los muslos a través de los leggings, huele levemente a plástico nuevo, y la pura practicidad de todo esto, que él lo pensara y lo solucionara sin ningún drama, eso es más excitante que cualquier cosa que cualquier tío de mi edad haya hecho nunca, con sus torpezas a oscuras, pidiendo perdón, preguntando si estoy segura.

Frank no pregunta nada.

—Quítate el top —dice Frank—. Siéntate bien atrás.

—Esto es una locura.

El top ya me llega a media cabeza mientras lo digo, tetas fuera, pezones firmes. Buen momento para una protesta, Kayleigh. Vaya ejemplo de superioridad moral.

Me siento bien atrás, culo en el centro de la sábana en lugar de encaramada en el borde como si estuviera a punto de salir corriendo. La sábana cruje de nuevo, más fuerte esta vez. Sigue siendo gracioso, sigue siendo mortificante, y aquí sigo sentada, tetas fuera, sin moverme.

Dejo caer el top junto a la cama porque ¿dónde más va a ir?, y ya está, ya no hay vuelta atrás. Tetas fuera, leche que ya gotea en las puntas sin que me haya tocado todavía, y Frank simplemente se queda ahí mirándome como si fuera un problema que está a punto de resolver.

Aire frío en las tetas y todo se tensa, los pezones se endurecen, y las siento empezar ya, gotas cálidas que se forman, regueros que bajan lentos por la curva. Mi cuerpo sabe lo que viene, y no puedo detenerlo.

No quiero detenerlo. De eso se trata.

No dice nada más, solo observa, y me quedo ahí sentada en su cama cubierta de plástico tratando de no moverme demasiado porque cada vez que lo hago la sábana hace ese ruido ridículo y ya estoy bastante mortificada sin añadir una banda sonora de efectos especiales.

Excepto que no estoy mortificada. No realmente.

Estoy empapada. Absolutamente empapada, bragas pegadas a mí, muslos resbaladizos, y ni siquiera me ha tocado todavía.

—Estás llena —dice al fin, como si estuviera comentando el tiempo.

—Sí. No me he sacado desde ayer.

—Bien.

Bien.

Esa única palabra va directa entre mis piernas, se asienta ahí caliente y segura, y me doy cuenta de que he estado conteniendo la respiración.

Sigue ahí plantado, mirándome las tetas como si tuviera todo el día, y aquí estoy sentada muriéndome porque empiece, porque haga algo, porque ponga sus putas manos en mí.

Ahora caen gotas, chorros de verdad, calientes y a la vista, no puedo ocultarlo aunque quisiera.

Eso es lo que me tiene loca. No quiero ocultar nada, quiero que lo vea. Quiero que sepa que estoy chorreando por él, empapada por él, sentada en su cama forrada de plástico con las tetas fuera como si no hubiera pensado en otra cosa en toda la semana.

Que siendo la guarra que soy, así ha sido.

Primer Sabor

Se acerca, sin preguntar, sin «¿te parece bien?», las manos en mis tetas como si estuviera eligiendo fruta en el Tesco. Palmas ásperas, dedos gruesos, y las está ahuecando, sin apretar, sin hacer nada todavía, y ya estoy conteniendo la respiración.

—Relájate —dice—. Deja que salga.

Lo hago, y sale.

Un pulgar presiona alrededor del borde de mi pezón, firme y decidido, presión de verdad, y la leche sale más rápido que cuando lo hago yo sola. No sabía que había tanta. Pensaba que lo tenía controlado, pero al parecer mis tetas tenían otros planes, la habían estado guardando para él.

Su otra mano trabaja la derecha, alternando, metódico, y veo la leche correr por sus muñecas, gotear sobre la sábana, más y más, fina y blanca.

Ninguno de los tíos con los que he estado se habría lanzado así.

Habrían preguntado primero, probablemente dos veces, asegurándose de que estaba bien, como si fuera una jodida flor delicada en lugar de una mujer que ha tenido una polla en cada agujero y un bebé saliendo por delante.

Frank no pregunta. Frank hace lo que quiere, tranquilo como siempre, y esa confianza, ese pasotismo total, es lo que me tiene aquí retorciéndome en esta sábana crujiente intentando no hacer ruido.

Excepto que sí estoy haciendo ruidos, ¿verdad? Pequeños jadeos, respiración entrecortada, y las bragas pegadas a mí, los muslos resbalándose entre sí, empapada, y ni siquiera me ha tocado ahí todavía.

La leche se acumula en su palma antes de gotear sobre la sábana, caliente contra mi piel donde corre entre mis tetas, haciéndome cosquillas en las costillas, y el alivio, el verdadero alivio físico de que me vacíen como es debido alguien que sabe lo que hace, eso es casi tan bueno como la excitación.

Casi.

Se inclina y pienso «vale, aquí vamos», pero entonces su boca está sobre mí y no hay pensamiento, no hay cerebro, solo el tirón que va directo desde mis tetas hasta mi coño como si hubiera atado una cuerda entre ellos y tirado.

No es el arrastre clínico del sacaleches, joder no, esto es un hombre bebiendo de mí porque le sale de los cojones, y mi espalda se arquea separándose de la sábana antes de que me dé cuenta de que me estoy moviendo.

—Joder.

No puedo evitarlo. La palabra se me escapa, entrecortada y sorprendida, y él no se detiene, ni siquiera hace una pausa, sigue bebiendo, tragando, la lengua trabajando mi pezón mientras toma lo que hay, y el sonido es obsceno, húmedo y de succión, fuerte en la habitación silenciosa.

Cuatro años de tíos comiéndomela como si estuvieran buscando las llaves en la oscuridad.

Uno me la comió exactamente una vez, primera cita, como si hubiera gastado la generosidad de un año de golpe y esperara una medalla cada vez después.

Y hace falta un jubilado con un fetiche de lactancia para hacerme entender por fin de qué va todo el rollo.

Típico. Absolutamente puto típico.