20. Dejada atrás

Dejada atrás

Me dieron el alta en la clínica de sanación por la mañana, con todas mis pertenencias. Los doctores y magos de sanación me dijeron que me lo tomara con calma. No les mentí. Simplemente no dije nada más que: «Gracias» y «Hasta la próxima».

—¿De verdad crees que el sacerdote tendrá alguna pista para nosotros? —preguntó Treth.

Caminaba hacia la iglesia de Digby, con el cálido sol de la mañana a mi espalda.

Estaba cerca y me apetecía hacer algo de ejercicio tras haber estado postrada en cama.

Las maravillas de la medicina mágica moderna me habían recuperado por completo, en su mayor parte.

Debió de ser caro. Una curación de este calibre requería un riesgo extremo por parte del mago o un uso de la chispa astronómico por parte de un hechicero.

—Es un sacerdote de una religión moribunda. La religión moribunda que Cornelius evidentemente seguía. Puede que tenga alguna idea de qué impulsó a Cornelius a actuar como lo hizo. Cornelius incluso pudo haber sido miembro de su congregación. No hay muchas iglesias por la zona.

Sentía la presencia de Treth como de costumbre, pero no podía quitarme su imagen de la cabeza.

Lo había visto. Su tristeza. Sus cicatrices.

Su juventud. No encajaba con mis expectativas, pero la experiencia logró mucho más.

Sentía ahora que mi compañero espiritual era algo más que una voz en mi cabeza.

Era verdaderamente mi compañero. Mi amigo invisible y no meramente uno imaginario.

Llegué a la iglesia de Digby y me tomé un descanso a la sombra de un roble.

A pesar de mi energía recuperada tras la sanación, aun así había caminado unas cuantas manzanas para llegar hasta aquí, bajo el calor del día.

No ayudaba que mi abrigo me mantuviera más abrigada de lo normal.

Sin embargo, sentía que necesitaba llevarlo.

Tenía la costumbre de mantenerme a salvo.

—¿No deberíamos estar en clase? —preguntó Treth, mientras yo escuchaba a los pájaros. Sonaban más hermosos que de costumbre. Calmantes. Ahora que lo pensaba, cada sonido era mejor que antes. El viento en las hojas, el distante zumbido del tráfico…

Mi roce cercano con la muerte, por partida doble, me había dejado apreciando la vida. Pero no podía permitir que eso cambiara mi comportamiento. Estaba demasiado avanzada en este camino como para detenerme. Tanto Treth como yo.

—Es agradable estar viva —dije con un suspiro, apoyando la espalda contra el roble y cerrando los ojos.

Treth no respondió.

—Oh, lo siento… —me disculpé—. No quería decirlo en ese sentido.

—No, no. Solo me alegra que estés bien…

No respondí y Treth no continuó. Nos quedamos juntos en un agradable medio silencio, con solo el ambiente del suburbio para llenar nuestros oídos.

Finalmente, me puse en pie, gimiendo un poco por los dolores post-sanación.

—Vamos a ver al sacerdote —dije, incapaz de ocultar un poco de incomodidad.

—No tienes por qué —respondió Treth—. Probablemente no sepa nada.

—Es todo lo que nos queda en este caso. Puede que aporte alguna perspectiva. Necesito entender qué impulsó a Cornelius a intentar matarme.

—¿Y quién sigue intentando matarte?

Me froté la barbilla. —No creo que nadie más lo esté haciendo. Ese demonio ha tenido un montón de oportunidades para matarme. Pero nunca lo hace—.

—¿Quizás el demonio sea desobediente?

—Quizás —dije, con un tinte de finalidad.

Empujé las puertas dobles al mismo tiempo, incapaz de resistirme a una entrada dramática. El viento me siguió al interior, haciendo que las llamas de las velas oscilaran.

La iglesia estaba tan silenciosa como la última vez. Consideré sentarme en un banco a esperar al padre Digby, pero decidí mejor quedarme de pie cerca del altar, bajo la estatua de la Virgen María.

Digby entró mientras yo contemplaba la estatua. Su rostro registró sorpresa durante unos segundos y luego volvió a la expresión impasible de un hombre demasiado viejo para mantener cualquier tipo de emoción durante mucho tiempo.

—Buenos días, Srta. Drummond. ¿A qué debo el placer?

—Buenos días, padre —dije, aún mirando hacia la estatua, bajando la vista solo para registrarlo en mi visión periférica. Tenía las manos entrelazadas a la espalda—. He venido con algunas preguntas más—.

—Responder preguntas es mi trabajo, hija. ¿Desea tomar asiento?

—No, gracias. He estado postrada en cama unos días y preferiría estar de pie.

Él asintió, sin inquirir por qué había estado en cama.

—Yo… hice algo que aún estoy decidiendo si debería lamentar —dije con vacilación.

—¿Desea hacer una confesión?

Lo miré fijamente. Él no alteró su impasibilidad.

—No necesito confesar nada todavía, padre. Necesito saber si vale la pena lamentarlo—.

—¿Y entonces?

—Y entonces buscaré la redención a mi manera… o intentaré seguir adelante.

Digby se acercó a mí y puso su mano en mi hombro.

Su contacto era incómodo, pero el abrigo no lo quemó.

Eso hizo que le permitiera continuar con el gesto, que debía de estar destinado a consolar a una exfeligresa angustiada.

Me recordé que, si bien podía tener problemas con la religión, no debería tener problemas con este hombre. A mis padres les caía bien.

—Hable, hija. Creyente o no, está a salvo en estos salones.

Lo miré, pero no pude discernir nada tras esos ojos. Decidí confiar en él.

—Maté a un hombre, padre, en defensa propia. Estaba intentando matarme y no tuve otra opción que quitarle la vida para salvar la mía—.

—El Señor, al igual que la ley humana, perdona el matar en defensa propia.

—Lo sé… pero quiero… necesito saber por qué quería matarme—.

Levantó una ceja, un destello de emoción. —¿Y crees que yo puedo ayudarte a entender su motivación? Solo puedo decirte lo que probablemente ya sepas. Hay hombres de maldad en este mundo. Monstruos en vasijas humanas. No hay razón en sus acciones. Solo malicia—.

—No creo que sea el caso de este hombre. La razón por la que acudo a usted es porque descubrí que el hombre es… era… cristiano—.

—¿Y quiere entender qué puede impulsar a un cristiano a matar?

—No a un cristiano cualquiera, sino específicamente a este cristiano. Trabajaba para el Culto del Titán pero tenía un crucifijo en su casa—.

—Un crucifijo no convierte a alguien en cristiano —dijo, un tanto a la defensiva.

—Por supuesto, pero era lo único que destacaba en la casa. Estaba en un lugar prominente y no tenía nada más que sugiriera que fuera un simple coleccionista. Y mencionó a Dios antes. No le di mucha importancia entonces, pero tenía un aire de sinceridad. Estoy segura de que era creyente—.

—¿Y cree que esto puede tener algo que ver con por qué quería matarla?

Asentí.

Él suspiró y se dio la vuelta, quitando la mano de mi hombro. Sentí un alivio por la falta de contacto.

—Es difícil ser un hombre de Dios en una era de superhombres —declaró, como si recitara algo en lo que había estado pensando durante mucho tiempo—. A algunos los vuelve locos. Los empuja al límite de su fe. Demasiados cruzan ese límite y abandonan a su salvador.

Me resistí a poner los ojos en blanco. Este no era el tipo de respuesta que esperaba.

Digby se giró, como si hubiera sentido mi irritación.

—Es una oveja que se ha descarriado del rebaño.

—Si el rebaño no deja de tirarse por los acantilados, lo sabio es dejarlo —dije, con un toque de veneno en la voz.

—Lo entiendo, Kat —dijo—. Que culpas a Dios por la muerte de tus padres.

—No lo hago —dije sin pensar, pero dándome cuenta de que mis palabras eran ciertas—. Culpo a un hombre. Culpo a su disciplina. Culpo a la sociedad que le permitió persistir.

Negué con la cabeza y continué. —No culpo a Dios, padre. ¿Cómo puedo culpar a aquello en lo que no creo? Dios no mató a mis padres. Un hombre lo hizo.

Su expresión, antes sin emociones, parecía devastada. ¿Se habría visto más feliz si yo odiara a Dios?

—Lo siento, padre… —comencé, intentando ser diplomática.

—No, no —levantó la palma para detenerme y miró hacia otro lado—. Lo entiendo. El ateísmo es más fácil hoy en día. Se considera más sano culpar al aquí y ahora que a lo cósmico.

—¿No deberíamos no culpar a Dios en absoluto? —pregunté, verdaderamente curiosa—. Incluso si uno cree en él.

Me miró con una expresión de incredulidad en su rostro.

—¿Por qué? —preguntó simplemente.

—Bueno… —dije con timidez—. ¿No sería una blasfemia culpar al Dios al que se supone que debe adorar?

Ponderó la pregunta y luego me miró con firmeza. —Pero, hija, si Dios es responsable de una acción, ¿no debería él cargar con la culpa?

—¿No puede ser responsable y a la vez estar libre de culpa?

—Explíquese.

—La culpa implica haber obrado mal. Pero si Dios es inefable, entonces no puede fallar. Por lo tanto, podría ser responsable, pero no se le puede culpar. Porque no hay nada que reprocharle. Todo salió según el plan.

—¿Incluso la muerte de sus padres? —.

Reprimí una mueca. —No, pero por eso no creo en su Dios. No puedo creer que alguien libre de culpa pueda hacer algo de lo que yo tanto querría culparlo. Así que no atribuyo la culpa ni la responsabilidad a Dios ni a su plan cósmico. Se la atribuyo al hombre que asesinó a mi familia—.

No oía el gorjeo de los pájaros tras estos gruesos muros de piedra. Tampoco oía el tráfico ni el viento. Oía el latido de mi propio corazón. Mi respiración. Y el débil eco de mis propias palabras dentro de mi cabeza.

Digby, finalmente, bajó la mirada.

—Tiene razón —susurró—. Con Dios o sin Dios, la culpa y la responsabilidad recaen en el hombre—.

No sabía por qué parecía importarle tanto a Digby. Era una conclusión a la que yo había llegado hacía años. No confunda mi ateísmo con angustia juvenil. Deseché mi fe tras un largo periodo de dudas y autodesprecio. He librado mi batalla, y este fue mi resultado.

—¡Kat! —gritó Treth, y me giré hacia el pasillo para enfrentarme al archidemonio en su traje negro.