18. Secretos

Secretos

Nunca llegué a decidir si Cornelius merecía morir.

Los rastreros desaparecieron en cuanto su cadáver cayó por la montaña.

Él los había invocado. Él había sido el asesino.

Al final acepté el pago de la Ciudadela, a pesar de que no había encontrado el paradero de los magos desaparecidos.

La Ciudadela ayudó a que la policía no me molestara.

Sin cargos por tomarse la justicia por mi mano ni por asesinato, como con Jeremiah.

El fiscal quedó satisfecho con los resultados.

La Ciudadela, aún más. No solo habían cesado las desapariciones, sino que tenían a alguien a quien culpar.

Todo el mundo estaba satisfecho. Excepto yo.

Algo más que el resentimiento había empujado a Cornelius al abismo, y necesitaba averiguar qué. Tenía que encajar las últimas piezas del rompecabezas del hombre que me quería muerta. Necesitaba saber por qué.

Charlotte me dio la dirección de Cornelius y, tras entregar con retraso mi tarea a Miriam, me dirigí a la casa de mi última víctima.

Cornelius vivía en una casa pequeña en Pinelands, un suburbio tranquilo encajonado entre los asentamientos de la carretera del norte, el Casco Antiguo, los Suburbios del Sur y los suburbios fronterizos.

Era un distrito de contradicciones, que ocultaba toda su angustia tras la apariencia de pretenciosidad suburbana y fantasía.

Era el lugar perfecto para criar a una familia.

Pero, por el tamaño de la casa de Cornelius, dudaba de que él estuviera haciendo eso.

Charlotte confirmó mis sospechas. Cornelius era, o había sido, soltero.

Un mago y administrador trabajador, aunque marginado.

Charlotte me dio toda esta información sobre Cornelius con su habitual impasibilidad, pero detecté un sutil cambio en su tono, en la forma en que evitaba mi mirada y en la velocidad con la que deseaba deshacerse de mí.

A Charlotte, quizás a diferencia del resto de la Ciudadela, le había caído bien Cornelius .

¿Debería eso hacerme lamentar haberlo matado?

¿Debería eso ponerme triste?

No lo sabía, y no me di tiempo para averiguarlo.

Era última hora de la tarde cuando encontré un hueco para visitar la casa de Cornelius.

Había terminado el trabajo de Miriam sobre las teorías del contagio vampírico comparado con la licantropía, lo había entregado, había almorzado con Trudie, había pasado a ver a Pranish en el laboratorio de informática, había cazado un barghest para Conrad, había hecho algo de la compra para mí, Alex y Duer, había cazado unos cuantos zombis rutinarios y, finalmente, había cedido ante la insistencia de Treth para comer…

Ya os hacéis una idea. Me había llevado un tiempo llegar a la casa de Cornelius.

Ahora, estaba de pie en el jardín delantero, con las manos en los bolsillos, arrugando mi abrigo de salamandra por detrás.

El césped estaba bien cuidado. Verde. Uniforme.

Eché un vistazo calle arriba y calle abajo.

Una persona que paseaba al perro me miró de arriba abajo, pero desvió la vista cuando yo le devolví la mirada.

Estaba acostumbrada a las miradas. Tendría que acostumbrarme más con mi nuevo atuendo.

—Ten cuidado, Kat —dijo Treth.

—Solo estoy atando cabos sueltos, Treth —respondí, dando un paso sobre la hierba, hacia la pequeña vivienda—. Ya no hay rastreros siguiéndome.

Sentí el eco del dolor en mi espectro y en la herida causada por los rastreros en mi cuero cabelludo. Ya no ocultaba la cicatriz que cubría el lateral de mi cabeza.

—El archidemonio…

—Se ha ido —interrumpí—. Cornelius debió de ser quien sostenía sus riendas. Tiene sentido. El demonio fue invocado en Pinelands. Cornelius vive aquí. Tenía un motivo y demostró la voluntad y la capacidad de invocar demonios para que hicieran su trabajo sucio.

—¿Pero cuál era su motivo?

Fruncí el ceño. —Eso es lo que hemos venido a averiguar.

La puerta principal estaba cerrada. Miré hacia atrás para ver si había vecinos fisgones.

Mi identificación de cazador de monstruos podía sacarme de muchos apuros, pero esto seguía siendo allanamiento de morada.

Incluso si el dueño de la casa ya estaba muerto.

Puede que hubiera esquivado el cargo de asesinato, pero eso no significaba que quisiera arriesgarme a pasar otro día en el juzgado.

Me sentiría mal si Colin tuviera que defenderme pro bono por segunda vez, y sabía que lo haría.

Sostuve un pergamino de apertura contra la puerta y ejercí mi voluntad. El papel se desintegró al conectar con la línea ley local y canalizó ese poder para manipular la cerradura de la puerta. Oí un clic y la puerta se abrió.

Cerré la puerta tras de mí en silencio. Más por costumbre que por otra cosa. No creía que hubiera nadie, ni nada, en casa.

Lo primero que noté bajo la luz anaranjada del atardecer fue una cruz en la pared de Cornelius. No era el puño del Titán, que es lo que esperaría de un empleado de la Ciudadela del Titán, sino un crucifijo con la imagen de Cristo colgando de él.

—Parece que Cornelius era cristiano —dije en voz alta.

Muy peculiar. No era normal encontrar a un cristiano que practicara la hechicería.

Aunque muchas iglesias habían reconciliado a los hechiceros naturales con el plan de Dios, la mayoría de las confesiones seguían viendo la hechicería como una corrupción pecaminosa del mundo.

En mi opinión, no era más que una forma de que los cardenales que tenían la chispa justificaran su poder mientras mantenían débiles a los demás.

La hechicería, como las armas siglos atrás, era el igualador en esta sociedad mágica.

A los poderosos por naturaleza no les gustaban los igualadores.

Caminé en silencio; mis zapatillas solo crujían ligeramente sobre el viejo suelo de madera. La cruz estaba sola en la pared, vigilando la puerta principal como un observador silencioso. Alargué la mano hacia ella, pero me detuve y me di la vuelta.

—Cuando estabas en la iglesia… —empezó Treth.

—Preferiría no hablar de eso —lo corté.

—¿Qué hizo tu Dios para enfurecerte así? —me ignoró él.

El salón de Cornelius, justo a la derecha de la puerta principal, era austero.

Sin televisor. Solo un sillón y una estantería.

Me puse en cuclillas para examinar los títulos.

Nada teológico, como habría esperado. Ni siquiera nada mágico.

Una colección heterogénea de títulos populares de no ficción y algunos clásicos como Dickens y Tolstói.

El tipo de libros que esperarías encontrar en la estantería de alguien que no lee pero que desea desesperadamente aparentar que lo hace.

Leí el mismo título una y otra vez sin llegar a comprenderlo. Sentí que brotaba una rabia frustrada, derivada de la pregunta de Treth.

¿Qué hizo mi Dios?

Nada. O algo.

Y ese era el problema.

—No existe, Treth. —Suspiré con frustración, poniéndome en pie. Tenía la sensación de que la estantería no revelaría nada sobre la naturaleza del hombre al que había matado .

—Entonces, ¿por qué la gente lo venera tanto?

—¿Por qué hace la gente cualquier cosa? Por las respuestas fáciles. Por una sensación de seguridad. Para echar la culpa de sus problemas a lo desconocido.

—Parece que tiene que ser algo más que eso. En mi mundo, conocíamos a nuestros dioses.

—Bien por vosotros. —Noté que estaba oscureciendo. Esperaba que los vecinos no sospecharan si encendía una luz.

—No tanto. Murieron antes del final —dijo Treth con tristeza.

Resoplé. —Los dioses no mueren.

—Tal vez ese sea tu problema —sugirió Treth—. Una idea demasiado estricta de lo que constituye un dios. Para nosotros, eran los virtuosos y los poderosos. Los seres abnegados que mantenían viva nuestra sociedad, daban vida a la naturaleza y mantenían a raya la oscuridad.

—¿Y murieron? —pregunté; mi curiosidad era sincera, pero mi tono era irritable.

Sentí que de Treth emanaba tristeza durante la pausa.

Supuse lo que iba a decir. Al igual que Treth había muerto, y todos sus camaradas, sus dioses también habían perecido.

Todo había muerto en el mundo de Treth. Tal vez por eso aceptaba su destino con tanta prontitud en la Tierra.

Sabía que no había nada a lo que volver.

—Yo creí en Dios, una vez —dije, finalmente, con voz más queda—. Pero luego… ya sabes lo que pasó.

Apreté el puño.

—No puedo creer, y mucho menos adorar, a un ser que creó el mal que mató a mis padres.

Cuando Digby mencionó el nombre de mi madre…

—Eran buenas personas. Eran fieles. Íntegros.

Comprobé si estaba llorando. No era así. Pero debería estar haciéndolo.

—Eso es lo que consiguieron…

Negué con la cabeza. No servía de nada seguir. Susurré, casi escupí: —Algún plan misterioso.

—Estoy confundido —dijo Treth—. A veces hablas como si el Dios que odias existiera, pero otras veces dices que no existe. ¿En qué quedamos?

—¿Acaso importa?

—No —respondió con una risita una voz profunda, teñida de una confianza despreocupada, justo detrás de mí. Me giré, desenvainando mi wakizashi y mi dusack por instinto. Noté el peso reconfortante de la Voidshot en la parte baja de mi espalda. No resultó tan consolador cuando vi al asaltante.

Llevaba el mismo traje negro sobre una camisa blanca que resaltaba sus facciones afiladas.

Su rostro limpiamente afeitado sonreía, bajo un par de cuernos negros del tamaño de un pulgar que sobresalían de su cabello negro y elegante.

La única diferencia en su apariencia era un par de alas de murciélago, oscuras como la obsidiana, extendidas como un águila antes de lanzarse sobre su presa.

Retrocedí un paso por instinto. Me quedé blanca y se me cortó la respiración.

Su sonrisa se ensanchó. —Bonito abrigo. Un poco llamativo, pero me gusta cómo complementa el conjunto.

Se inclinó hacia delante, a medio metro de mí. Extendí mis espadas. Él las ignoró.