9. Archivos

Archivos

Saqué buen provecho del teléfono que me había prestado Trudie y llamé a Cindy mientras me sentaba en un banco cerca de Jammie Plaza.

Estaba mucho más tranquilo que hacía unos meses, cuando el nigromante, Jeramiah Cox, soltó una horda de no muertos en mi campus para castigarme por desbaratar su retorcido plan de curar enfermedades terminales y lograr una sanidad pública convirtiendo a todo el mundo en zombis.

Habían levantado un monumento en el centro de la plaza para conmemorar a los que habían muerto.

Intenté no mirarlo. Me sentía más que un poco responsable de sus muertes.

—Hola, Kat. ¿Qué pasa? —respondió Cindy. La SIM aún funcionaba, y mi número estaba ahora asignado a este teléfono nuevo.

—Anoche me encontré con un demonio.

—Qué divertido.

Oí un leve zumbido, un siseo y luego un estallido, como el de una bombilla fluorescente al fundirse. Cindy soltó un taco, dejó el teléfono y luego volvió a cogerlo.

—Espero que no sea mal momento...

—No, no. Ahora es el momento perfecto. La sal nueva no llega hasta más tarde. ¿Un demonio, dices? ¿Dónde?

—En Table Mountain. Cerca de la Ciudadela.

—¿Tiene esto algo que ver con tu trabajo para los magos Titán?

—Estaba patrullando anoche. Me encontré con un hombre con cuernos que me rompió la espada y me hizo huir para dormir en una cueva.

—Suena a velada entretenida. ¿Puedes describir a ese demonio?

—Parecía humano. Un traje negro elegante. De aspecto moderno. Rasgos afilados y pelo negro. El único rasgo no humano discernible eran los cuernos negros.

—¿Sin alas?

—Que yo viera, no.

—Podría estar escondiéndolas o podría materializarlas a voluntad... —reflexionó Cindy, casi para sí misma.

—¿Alguna idea? —pregunté.

—Hay muchos demonios por ahí, Kat. Lo que sí sé es que los que adoptan forma humana suelen ser los más peligrosos. Yo tendría cuidado.

—Confesó haber matado a los magos Titán.

Las palabras salieron antes de que pudiera contenerme. Se suponía que aquello era información confidencial. Pero era Cindy. Podía confiar en ella. Eso creo.

—¿Están muriendo magos Titán? —preguntó ella, dudosa, pero con un toque de preocupación.

No respondí. Ella continuó—. Si insistes, entonces yo buscaría en las bibliotecas de la UCT.

Hay buenos registros sobre los demonios del Cabo.

Los estudiaría a fondo. Mira a ver si encuentras alguna historia.

A los demonios les encantan las narrativas. Las historias son poderosas.

Recordé al jinete espectral de la mansión Tokai, de quien seguía dudando que fuera el fantasma real de Frederick Eksteen, sino más bien un espectro de otro mundo vinculado al mito del cuento de fantasmas terrenal.

—Gracias, Cindy. Lo investigaré.

—Venga, Kat. Avísame si necesitas algo más. Y debo insistir en esto: ten cuidado. Los demonios no son como los no muertos. No juegan según nuestras reglas, ni siquiera según las suyas.

Colgamos.

—¿A los archivos, entonces? —preguntó Treth.

—¿Tienes algún problema con eso? —susurré. No quería que ningún otro estudiante pensara que estaba hablando sola.

—Ya no. Este demonio es una amenaza. Una amenaza maligna. Él, o eso que sea, debe ser detenido.

—Bien. Estamos en la misma página.

—Pfff... vamos a estudiar un poco.

Me vi adentrándome más y más en las profundidades de la biblioteca de la UCT.

Bajando escaleras de caracol, bajando peldaños polvorientos y entrando en las frías salas de los archivos.

Los estudiantes llamaban a esta parte de la biblioteca «la mazmorra».

No iban muy desencaminados. Era fría, congestionada y gris.

Podía imaginar fácilmente sus multitud de salas, pasillos y bóvedas albergando a prisioneros decrépitos.

Sin embargo, de algún modo, era mi lugar favorito del campus.

Más allá de las filas de estudiantes repasando y de las estanterías que recibían más atención, había una abundancia de tomos que databan del siglo XIX, por no hablar de los del pre-Cataclismo.

Era como si estuviera mirando hacia atrás en el tiempo, oliendo el aroma rancio y agradable de las eras.

Era un lugar donde el polvo se volvía maravilloso y el silencio permitía a uno contemplar las épocas.

No me hacía falta ser estudiante de historia para adorar la mazmorra.

Cualquiera con un mínimo de sensatez se vería deseando no abandonar nunca esta gélida sala llena de conocimiento.

—Hace frío —dijo Treth, con un ligero escalofrío en la voz—. ¿No hay ningún lugar en esta prisión subterránea con algo de calor?

—No sabía que los fantasmas pudieran sentir el frío —susurré, caminando en silencio junto a unos estudiantes que estudiaban en la primera planta, bajo las partes más visitadas de la biblioteca de la UCT.

—Ssshhh —me mandó callar un estudiante, a pesar de mis susurros. Me encogí y emprendí una retirada apresurada hacia una puerta de servicio batiente, bajando a la mazmorra propiamente dicha.

—No soy un fantasma —dijo Treth, cuando estuvimos solos en el hueco de la escalera.

—Habría jurado que dijiste que lo eras.

Treth se encogió de hombros.

—La misión para descubrir la verdadera naturaleza de mi compañero de cuarto continúa —murmuré. Treth bufó. A pesar de la incomodidad y del sabor ácido que me había dejado el encuentro con Trudie y Andy, me sorprendí sonriendo a mi camarada espíritu.

El final de las escaleras señaló el fin de mi viaje. Hubo un mordisco inmediato en el aire. Ni sol ni calefactores para mantener esta zona caliente. Solo aire acondicionado y deshumidificadores para asegurar que los tesoros literarios de la UCT sobrevivieran.

—¿Cómo se recorre un tesoro tan vasto? —preguntó Treth, en voz baja. Solo había estado aquí una vez antes, y había sido en uno de sus raros silencios.

Examiné rápidamente la sala. No vi ni oí a nadie que pudiera pensar que estaba loca.

—Digitalmente —respondí, sacando el teléfono de Trudie y entrando en la web de la biblioteca de la UCT. La mayor parte de la colección de la biblioteca figuraba en su registro público. Escribí las palabras clave «Cabo» y «Demonios» en la barra de búsqueda.

Tras desplazarme por algunos textos sobre la moral sexual en los inicios del Cabo, encontré un tratado prometedor: Demonios del Cabo y folclore .

—781.5 a. C. —murmuré.

—¿Mmm?

—El número de catálogo.

—¿Qué significa?

—Es la ubicación del libro. ¿Cómo es que no lo sabes? Empezamos la universidad al mismo tiempo. Los dos pasamos por la orientación de la biblioteca.

—No estaba prestando atención.

—Al menos yo estoy siendo una estudiante aplicada.

Treth bufó. No estaba de acuerdo.

Entré en la mazmorra propiamente dicha y recorrí con la vista los estantes expuestos.

Muchos de los lomos no tenían texto. Eran demasiado viejos para tenerlo.

El tipo de libros en los que tenías que mirar la primera página para encontrar el título.

Rara vez venía a la mazmorra. Mis especialidades me mantenían por encima del suelo, entre los libros de texto de historia reciente y estudios de los no muertos.

Sentí el pesar de que fuera así. El olor a libros viejos y la agradable quietud de este lugar eran encantadores.

Podría perderme aquí, aunque solo fuera por un rato, y disfrutarlo de verdad.

Incluso encontrar consuelo en ello. Por desgracia, estos libros se guardaban tan bajo tierra porque eran menos relevantes para el estudiante moderno.

Solo al estudiante de posgrado más especializado se le podía encontrar recorriendo sus salas de archivo. Una lástima, la verdad.

Mi meticuloso estudio del sistema de catalogación de la biblioteca dio sus frutos, pero el olor y las hermosas pieles de los innumerables tomos aún me retrasaron en completar mi tarea.

Finalmente, giré el pomo tipo caja fuerte de una fila de estantes, creando un hueco entre dos filas en el que mi delgada figura pudo internarse.

Seguí los números de los libros, decimal por decimal.

Mitología, folclore, fantasía que algunos consideraban no ficción.

Todo ello era pre-Cataclismo, pero como me había enseñado mi encuentro con el jinete espectral de Tokai, las historias pre-Cataclismo podían ser tan importantes como lo que vino después del Vórtice.

Finalmente, encontré un tomo encuadernado en rojo con el 781.

5 a. C. pegado en el lomo. Lo extraje. El papel era frágil.

Ese papel fino que sueles encontrar en las Biblias y los libros de salmos.

Al menos, el tipo de papel que recordaba de la iglesia cuando mis padres aún estaban para obligarme a ir.

Olisqueé el libro para embriagarme con el aroma antiguo y luego empecé a leer.

Jan Van Hunks echaba de menos sus días de pirata.

No todos, por supuesto. No echaba de menos los brotes de escorbuto, el susto cuando un barco mercante estaba más armado de lo esperado, ni las peleas por el botín, pero habría aceptado todo eso si hubiera podido recuperar la libertad.

La vida de un pirata estaba llena de terror, privaciones y actos gratuitos de violencia extrema, pero era libre.

Al menos, libre de la maldita mujer a la que Jan llamaba su esposa.

¿Qué problema había si quería fumar su pipa en casa?

¡Era su casa! Pagada por él, con un poco de ayuda de la flota mercante portuguesa, por supuesto.

Se había ganado su jubilación honradamente.

Les había comprado a él y a su mujer una casita bastante decente a los pies de Table Mountain y le sobraba dinero para vivir su vida con una sobria opulencia hasta que el reúma, el tinnitus provocado por los cañones y quizás algún viejo corsario le dieran caza.