Capítulo 21 #2

Anyu miró a la señora Brown, que estaba sentada a la mesa y los observaba. No sonreía; los diamantes le brillaban en el pelo. Tenía una expresión de placidez en el rostro bajo la luz, y parecía decir: “¿Quién te crees que eres?”.

—¿Quieres cenar conmigo, Isaac?

Él carraspeó.

—¿Por qué no? ¿Por qué con la señora Brown sí y conmigo no?

—La señora Brown y yo tenemos una relación complicada. Nos conocemos desde hace mucho tiempo. Desde antes de que tú llegaras a Shanghái.

—Pero te dije que te quiero.

Él bajó la mirada.

—Estoy muy orgulloso de ti, Anyu, por tu brillante trabajo. Has revivido el negocio de la tienda. Eres joven, talentosa, trabajadora. Te encantan tus clientes y a ellos les encantas tú. Tengo suerte de tenerte como mi sucesora.

Ahí estaba. Sencillo. Profesional. Tal y como le había dicho la última vez. Pero ella no podía vivir con eso. No era suficiente.

—¿Eso es todo?

—Es mejor así.

—¿Qué quieres decir con “es mejor así”?

—Los hombres no debemos ser codiciosos.

Ella meneó la cabeza.

—No entiendo las adivinanzas. ¿Por qué no me dices lo que piensas?

Los ojos de Isaac brillaron a la luz.

—Anyu, un romance entre nosotros no terminará bien, ni para ti ni para mí.

Ella no quiso oír nada más. Se dio la vuelta; la manga del vestido se le enganchó en algo y se rasgó. El sonido agudo resonó en el aire y los comensales se volvieron para mirarla.

Anyu mantuvo la cabeza alta y se abrió paso entre las mesas; en el borde del jardín, miró hacia atrás. Isaac no la seguía.

En el gran salón de baile, la banda tocaba a todo volumen, y Esther y el señor Dearborn no estaban en su mesa. Anyu se hundió en un sofá, temblando de furia. Tenía que hacer algo o gritaría. Llamó a un camarero, pidió una botella de whisky y empezó a beber.

El sabor fuerte casi la ahoga; tosió. No era buena bebedora y su ira aumentaba con cada trago.

No lo entendía. Isaac la había formado y la había elegido sucesora, pero ¿por qué no podían casarse?

Ella había elevado la reputación de su tienda y habría hecho cualquier cosa para estar con él, para ser suya.

¿Por qué le daba la espalda? ¿No significaba nada para él?

¿No le importaba en absoluto? ¿Cómo podía hacerle algo así?

Un vaso y otro. Se le nubló la visión, la cabeza le latía por el alcohol, por la furia, y pidió otra botella de whisky al mismo tiempo que se le cruzó una idea por la cabeza. No aceptaría esa humillación. Si no podía ser su esposa, entonces tampoco sería su sucesora.

Había un hombre de pie junto a ella; no sabía quién era ni cuánto tiempo llevaba allí. Todo estaba muy borroso. Deseó que se marchara y quedarse sola, pero él le estaba hablando. Parpadeó, incapaz de pensar con claridad por el alcohol.

—Tranquila, tranquila. ¿Por qué lloras, princesa? —Una mano le sujetó la cara y le presionó una servilleta contra la mejilla. Suavemente, le secó las lágrimas.

Ella cerró los ojos.

—No estoy llorando.

Y entonces algo se soltó dentro de ella y las lágrimas brotaron en caída libre. Se apoyó en el hombro del caballero y lloró y lloró, hasta que toda la ira, los celos, los sentimientos de abandono y la tristeza se derramaron.

—Quienquiera que te haya roto el corazón es un tonto, princesa —dijo el hombre, acariciándole la espalda.

Hablaba inglés con acento y emanaba un aroma especiado. Ella ya había olido ese aroma antes. Parpadeó para verlo mejor, pero aún tenía la visión borrosa.

—No me recuerdas.

—¿Quién eres?

—¡Monsieur Bellefeuille! —se quejó su acompañante, una mujer con un vestido dorado de lentejuelas con tirantes. Él le susurró algo al oído y la mujer se alejó contoneándose.

—Ah. Eres tú.

No podía pensar con claridad, pero aún recordaba cómo él había coqueteado con ella.

Era un joyero con talento, muy carismático.

No podía decir que le gustara, pero tampoco que le disgustara.

Sin embargo, desde que ella había ganado los premios, Bellefeuille había hecho algunos comentarios despectivos sobre Isaac, pero a la vez seguía inundando la tienda con sus invitaciones.

Era quizá la última persona con la que debería conversar.

—Te he enviado muchas invitaciones con la esperanza de que honraras mis fiestas con tu presencia. Pero nunca he recibido respuesta. —Se acercó poco a poco y se apretó contra ella.

—Estuve ocupada.

—Así parece. ¿Pensaste en mi propuesta, princesa?

—Perdona. ¿Qué propuesta?

—¿Te gustaría trabajar para mí?

—No puedo.

—Eres una joyera muy talentosa. La mejor de Shanghái, según dicen. Si trabajas para mí, no tengo ninguna duda de que algún día podrás tener tu propia marca de joyería.

Él no lo entendía. Ella se había sentido atraída por la joyería gracias a Isaac y el huevo. Nunca se le había ocurrido crear su propio negocio.

—¿Estás aquí sola?

—No. He venido con unos amigos.

—¿Isaac Mandelburg?

Le dolió oír su nombre. Pierre Bellefeuille tenía un talento especial para volverla loca. Se levantó, derramando el whisky.

—Tengo que irme.

—¿Adónde vas?

Parpadeó, con la cabeza palpitante. El molesto joyero francés le había preguntado algo muy doloroso.

Sí. ¿Adónde iba? ¿Adónde podía ir? Había vivido con Isaac y su familia durante más de cuatro años y pensaba que eran su familia, pero todo había acabado así: se había equivocado.

No podían ser su familia, y la tienda no era su hogar.

—No lo sé. —Se frotó la cabeza. Probablemente Esther se estaba divirtiendo con su pretendiente. Podía esperar a que regresara y, después, volver juntas a la tienda. Pero prefería no volver.

—Si necesitas un lugar donde quedarte, tengo una habitación de invitados. De hecho, mi chofer está esperando fuera y estoy listo para partir. Puedo llevarte si lo necesitas.

Anyu sostuvo la copa y miró a monsieur Bellefeuille a la luz del ámbar.

Él sabía quién era ella, así que debería haber advertido que no era una mujer que trabajaba en los burdeles del famoso Callejón Sangriento.

Aunque estaba borracha, aún tenía la mente clara para tomar decisiones sensatas.

Todavía era virgen y, habiendo conocido demasiado bien desde niña la vergüenza de su madre, había jurado pasar su primera noche con el hombre que sería su esposo, quien, había anhelado durante todos estos años, iba a ser Isaac.

Y también recordaba bien que: “La reputación de una mujer es como un jarrón de porcelana: una vez rota, nunca se puede reparar por completo”.

Anyu meneó la cabeza y se tambaleó hasta la mesa más cercana, sosteniendo una botella de whisky para alejarse de Bellefeuille.

Volvió a llenar el vaso, lo vació y observó a los bailarines que estaban en la pista de baile.

La música sonaba fuerte, le latía la cabeza.

Entonces, entre las figuras que nadaban en la luz, vio a Esther tomada de la mano del señor Dearborn, girando la cabeza para buscarla.

Estaba lista para ir al encuentro de Esther cuando sonó la trompeta y un grupo de bailarines invadió la pista.

Entre ellos había dos personas conocidas: Isaac y la señora Brown del brazo, una pareja compatible y decente, sonriente, con los cuerpos muy cerca el uno del otro.

Anyu sintió como si le hubieran echado un cubo de agua fría.

Isaac había dicho que un romance entre ellos no terminaría bien; era simplemente una excusa.

Él no la amaba. Amaba a la señora Brown; la señora Brown que usaba tiara, la proveedora de diamantes, la mujer más rica de Shanghái.

Anyu volvió tambaleándose al sofá, donde el joyero francés se había despatarrado.

Él se levantó y le tendió la mano para sostenerla.

—Has vuelto, princesa.

—¿Dijiste que estabas a punto de marcharte? —preguntó ella.

En el Citroën de Bellefeuille, Anyu volvió a romper a llorar, ahogada en un violento torrente de desdicha, autocompasión y abandono.

Jamás había pensado que no valiera nada, ni siquiera cuando quedó huérfana, pero ahora creía que tal vez fuera así.

Entre las lágrimas, alcanzaba a oír a Bellefeuille consolarla, alabar su belleza y su talento, y prometerle: —Nunca te trataré así. Nunca te haré llorar.

Las lágrimas ya se habían secado cuando el coche de Bellefeuille se detuvo frente a un edificio neoclásico de dos pisos en una calle donde se alzaban enormes árboles.

A la luz de las farolas, Anyu alcanzó a distinguir las contraventanas francesas de color rojo vino y una puerta principal en arco de hierro forjado.

Se dio cuenta de que correrían rumores en cuanto entrara en la casa de un hombre extranjero sin acompañante a esas horas, pero estaba demasiado cansada para preocuparse.

Con el brazo de Bellefeuille rodeándola y con un andar inestable, se abrió paso a través de la entrada de mármol, flanqueada por sirvientes de librea negra, y entró a trompicones en un gran salón al final del pasillo.

—Ya hemos llegado —dijo Bellefeuille.

El dormitorio era enorme, decorado con elaborados muebles estilo Luis XV, cortinas de seda dorada y una lámpara de araña de cristal.

Había una cama con dosel y un gran retrato de una mujer desnuda sobre la cabecera: una joven, toda dorada, incluidos la piel, el cabello y los párpados, tumbada boca abajo sobre un lecho de brillantes hojas rojas.

La mujer era vívida y seductora; tenía los pechos redondos, los muslos regordetes y una leve sonrisa en su rostro.

—Me gustaría estar sola —dijo Anyu dejándose caer en un sofá cerca de la pared de paneles. Casi no podía caminar, pero veía el deseo en los ojos del joyero y eso la asustaba.

—Por supuesto, pero si necesitas compañía, me encontrarás en la sala de estar —dijo Bellefeuille, pero no la soltó, sino que la rodeó con el brazo por la cintura y la mantuvo pegada a su cuerpo.

—Estoy bien, monsieur Bellefeuille.

—Llámame Pierre.

Por fin, salió de la habitación.

Sola, Anyu se sentó, sosteniéndose la cabeza, y miró a la mujer desnuda de la pared, cuya leve sonrisa parecía una burla. Se parecía a la señora Brown, se dio cuenta Anyu. ¿Qué estaría haciendo ahora con Isaac? ¿Bailando? ¿Riéndose de ella?

Anyu cerró los ojos y escuchó su respiración. Pesada. Ruidosa. Frenética. Desolada. Deseaba tener a alguien con quien hablar, con quien lamentarse; se sentía muy sola.

—Oh, mi princesa. ¿Acaso esto hará que te sientas mejor? —Bellefeuille apareció con un vestido de noche rojo en las manos—. Es un vestido precioso; lo compré en París. Debes ponértelo, te levantará el ánimo.

—Ahora me siento mejor. —Intentó incorporarse, pero tropezó con el dobladillo de su vestido. Él la sujetó.

—Tu vestido está roto. ¿No te gustaría cambiarte?

—No es necesario. Tengo que irme.

—Quédate, puedes quedarte todo el tiempo que quieras. Vamos, pruébatelo.

Ella sostuvo el vestido, acarició con los dedos la tela suave. Incluso a través del guante, sentía su exquisita textura.

—No hace falta. Tengo que irme.

Él le tomó la mano y le quitó el guante. No demostró interés en el anillo de piedra lunar, pero examinó con atención el dedo que le faltaba.

—Es cierto, te falta el meñique —dijo.

—Fue hace mucho tiempo.

—Un recuerdo lejano, entonces. Espero que lo hayas olvidado.

Permíteme. —Le quitó el otro guante y desató el lazo de la espalda del vestido, que se deslizó sin hacer ruido, y después le quitó el sujetador, la ropa interior, las medias y los zapatos.

La desnudaba de manera natural, pero muy concentrado; las manos, suaves como las de un artista, no como las de un joyero, recorrieron el cuerpo de Anyu y casi parecía grosero resistirse, hasta que finalmente ella se quedó de pie frente a él, desnuda como la mujer del cuadro.

No entendía muy bien lo que estaba pasando y se preguntó si debía volver a vestirse y marcharse.

Pero no parecía haber ninguna razón para hacerlo.

Bellefeuille era amable con ella e Isaac había elegido a la señora Brown, no a ella.

—Eres preciosa.

Ella se cubrió los pechos, temblando. Se preguntó qué estaba haciendo; una voz dentro de la cabeza le dijo: “Terminarás como tu madre, una seductora…”.

—No tengas miedo —le dijo él.

—No lo tengo. —Pero sí tenía miedo, ¿a qué? Se dio cuenta de que no quería estar allí; no quería estar con Bellefeuille, un hombre al que casi no conocía. Pero ¿qué más podía hacer?

Bellefeuille le acarició los hombros desnudos.

—Me enamoré de ti en cuanto te vi. ¿Lo sabías? Fue hace tres años, cuando ganaste el concurso y saltaste al estrellato.

La noche en que su mundo había cambiado.

—No he dejado de pensar en ti desde entonces. Te envié innumerables invitaciones y fui a todas las fiestas y los banquetes a los que asististe. No pude encontrarte. Me atormentabas. —Le besó el cuello, el hombro y el brazo, con los labios suaves y llenos de calor.

Ella se estremeció, asustada pero contenta: había un hombre que la deseaba, que por lo menos la amaba.

—¿Te atormentaba?

—Eres muy joven. No sabes lo que es el amor.

Por lo que ella sabía, el amor no existía.

—¿Puedo llevarte a la cama?

Anyu se volvió hacia la cama de estilo Luis XV; era enorme y estaba cubierta por un mar de edredones dorados, bordados con estrellas de mar y caracolas, y exuberantes almohadas con volantes de seda. Estaba a unos seis o siete pasos quizás. ¿Cómo había acercado tanto a la cama?

Él la levantó, rodeándole el cuerpo con los brazos firmes. Después, la apoyó en la cama. Ella se sentó en el borde, sintió la seda fresca bajo el cuerpo. ¿Quería eso? ¿Quería marcharse? No lo sabía. Pero entendía que, si se acostaba, no sería capaz de volver a levantarse.

¿Debía levantarse?

—Estoy enamorado de ti, ma chérie —. La besaba de nuevo, acariciándole la cara, los pechos y los muslos—. Eres preciosa, mi hermosa princesa. ¿Quieres acostarte?

¿Podía permitirse algo así? Después de esto, se derrumbaría, desaparecería y se convertiría en otra mujer. Sin embargo, ya estaba perdida y ya no quería saber quién era.

Se acostó.