Capítulo 58

CAPÍTULO

CINCUENTA Y OCHO

— N o me lo creo —dijo Tomek, primero en voz baja, con la voz embargada por la emoción—. ¡No me lo puto creo!

Lo había encontrado: el nombre completo de Charlie.

Charlie Morton. Nacido dos meses después que Nathan Burrows.

El nombre le devolvía la mirada desde la pantalla del ordenador.

Lo había encontrado mientras rebuscaba en los expedientes académicos de Mason Alexander.

Charlie y Mason habían ido al mismo colegio, con un par de años de diferencia.

A partir de ahí, había ampliado la búsqueda y descubierto una antigua dirección que situaba a Nathan Burrows y a Charlie Morton a dos casas de distancia.

Así era como se conocían. Habían sido vecinos.

Y así fue como Nathan Burrows y Charlie Morton se habían compinchado para matar a Mason Alexander y a su hermano.

—Joder —susurró Tomek, pasándose una mano por la cara y deteniendo los dedos en la boca como si quisiera reprimir las palabras.

Chey y Rachel levantaron la vista de sus mesas, sobresaltados.

Incluso Oscar, que había estado encorvado sobre una serie de documentos en la mesa del centro de la sala, se detuvo para levantar la cabeza y lanzar una mirada curiosa en dirección a Tomek.

—¡Lo he encontrado, joder! —Su voz resonó por la sala de operaciones, rebotando en las paredes de azulejos.

—Tranquilo, fiera —le gritó Rachel—. ¿A quién has encontrado?

—A Charlie. El otro asesino. Charlie… —La mente le iba a mil por hora, lo que le dificultaba articular sus pensamientos.

Por un momento, se hizo el silencio. Luego Chey se echó hacia atrás en la silla, con el ceño fruncido. Rachel intercambió una mirada con Oscar, que se rascó la nuca y murmuró algo por lo bajo.

—¿Estás seguro de que es él? —preguntó Chey.

—Sí, estoy seguro. Al cien por cien. —Tomek ya estaba abriendo otra pantalla, con los dedos volando sobre el teclado.

La base de datos parpadeó y se actualizó hasta que apareció una dirección en la parte inferior de la página—.

Y aquí está —dijo, señalando la pantalla con el dedo—.

La dirección actual de Morton. Se ha mudado.

A Wickford. Necesitamos un equipo allí de inmediato. Uniformados, respuesta armada, todo…

La puerta se abrió con un crujido. Apareció Nick, con un café para llevar, la corbata torcida y el pelo húmedo por la llovizna de fuera. Se detuvo en seco al ver a Tomek de pie frente a la pantalla.

—¿Qué es todo esto? —preguntó Nick, con un deje de sospecha en la voz. Sus ojos se desviaron hacia los demás y luego de nuevo hacia Tomek.

—Charlie Morton —espetó Tomek, con el pulso acelerado y las palabras saliendo rápidas y cortantes—. Lo tengo. ¡Por fin lo tengo, joder, Nick!

Nick pareció comprenderlo al adentrarse en la sala y dejar el café en la mesa más cercana. Pero entonces su expresión cambió y el escepticismo se abrió paso. —¿Nathan?

—¡No! ¡Charlie!

—¿Cómo?

Tomek se lo explicó.

—Así que todo lo que tienes es un nombre en un registro y una calle que compartían hace treinta años.

No es suficiente para imputarle un doble asesinato.

Antes de que mandemos a media policía de Essex a tirar su puerta abajo, ¿por qué no le soltamos el nombre a Donovan?

Sigue en el calabozo, de brazos cruzados. Si Morton es su colega, lo sabrá.

—Donovan es un callejón sin salida —replicó Tomek—. No voy a perder ni un minuto más con él.

—O —contraatacó Nick, tranquilo pero firme— te estás obcecando con una pista porque crees que por fin tienes un nombre que llevas buscando más de treinta años.

La mandíbula de Tomek se tensó mientras se inclinaba hacia delante, con los puños apoyados en la mesa. —Es él, Nick. De verdad que es él. Tengo la corazonada de que lo es. Lo sé. Por favor…

Durante un largo momento, Nick permaneció en silencio.

La quietud entre ellos fue interrumpida por el susurro de los papeles de Rachel a su lado y el incómodo movimiento de Chey en su silla.

Finalmente, Nick exhaló lentamente, resignado.

—Más te vale tener razón —dijo. Su voz sonaba neutra, pero sus ojos revelaban un destello de inquietud.

Tomek ya estaba en movimiento, poniéndose el abrigo. —Tengo razón —masculló—. Lo sé.

Nick dio la orden y, al instante, el equipo se puso en marcha.

Se movieron como una máquina bien engrasada: eficientes, silenciosos, coordinados.

En diez minutos, la sala de la Brigada de Investigación Criminal se había vaciado, dejando atrás abrigos, tazas y un revoltijo de papeles.

Salieron a la calle. Tomek saltó al coche con Sean, demasiado nervioso para conducir él mismo.

Veinte minutos después, llegaron.

Charlie Morton vivía en una casa adosada de dos dormitorios en Wickford.

De ladrillo rojo, dos plantas, con ventanales adornados con plantas de interior medio muertas en los alféizares.

Estaba situada en una pequeña calle semicircular que salía de una carretera principal más transitada, no muy lejos de las rutas de cercanías a Londres.

Había gnomos de jardín y cubos de basura con ruedas.

El código postal la situaba en un barrio residencial que podría haber estado en cualquier lugar de Inglaterra: pulcro, aburrido y de aspecto seguro.

Y, sin embargo, era el hogar de un asesino cruel y desquiciado.

Aparcaron detrás del convoy de agentes armados, apagaron el motor y bajaron la intensidad de los faros.

Los agentes de la unidad de respuesta armada salieron entonces de la furgoneta y avanzaron hacia la puerta principal con movimientos silenciosos, diestros y serenos.

Al mando estaba uno de los sargentos en la parte trasera de la furgoneta, que se llevó la radio a la boca mientras la radio del salpicadero siseaba con sus instrucciones.

—Aproximación frontal. Dos dentro, dos cubren. A mi señal.

Tomek contuvo la respiración.

Tres. Dos. Uno.

—¡Vamos, vamos, vamos!

Un agente que empuñaba un gran ariete cargó contra la puerta y la hizo ceder de un solo golpe.

La madera se astilló en una gratificante lluvia de polvo mientras el equipo irrumpía en el estrecho pasillo.

Desde su posición en el asiento del copiloto, Tomek apenas podía ver más allá del destello de las figuras negras que entraban por la puerta.

Se inclinó hacia delante, entrecerrando los ojos, con el cinturón de seguridad clavándoselo en el pecho.

Entonces, la radio del salpicadero crepitó con voces neutras y profesionales.

—Pasillo despejado.

—Cocina despejada.

—Primera planta, avanzando.

El pulso de Tomek le martilleaba en la garganta.

No podía dejar de mover la pierna, golpeteando con la rodilla contra la guantera.

Sean permanecía rígido en el asiento del conductor, con las manos aferradas al volante, observando la casa con la misma intensidad tensa.

Pero los nervios de Tomek eran diferentes: frenéticos, descontrolados, lo sacudían por dentro.

Quería estar allí, ver con sus propios ojos, oler el aire de las habitaciones, saber .

En cambio, estaba atrapado en el coche, reducido a un mero testigo.

Apretó la palma de la mano contra el salpicadero, como si pudiera acercarse más.

Se imaginó a Charlie dentro, quizá paralizado al final de la escalera o buscando a tientas una escapatoria por la parte de atrás.

Se imaginó la fracción de segundo antes de que lo arrastraran escaleras abajo —su cara, sus ojos, quizá incluso el temblor de sus manos— y lo inmovilizaran con las rodillas presionándole el cuello y las costillas.

Tomek quería ver eso, lo necesitaba.

—Dormitorio uno despejado.

—Baño despejado.

—Última habitación… a la espera.

La radio siseó y luego enmudeció. La pausa fue agónica. Se inclinó hacia delante, con los labios entreabiertos, mirando la puerta abierta de la casa de Charlie como si algo pudiera materializarse allí.

Y entonces: —Casa despejada. Registro confirmado. Sin señales de vida.

A través del parabrisas salpicado por la lluvia, Tomek vio cómo salían los agentes de la unidad armada, con movimientos eficientes pero ahora más lentos.

Se dividieron en parejas: algunos rodearon la casa por detrás, mientras que otros se dirigieron a la furgoneta.

La puerta de la casa de Charlie colgaba torcida de sus goznes, balanceándose ligeramente con cada ráfaga de viento.

Tomek tragó saliva con dificultad, pero el aire parecía tan seco como el polvo.

Tenía las palmas de las manos sudorosas y el corazón desbocado, aunque el momento ya había pasado.

—Joder —murmuró, pasándose ambas manos por el pelo—. Ha estado aquí. Sé que ha estado aquí.

Sean no dijo nada. Su silencio era peor que las palabras.

Tomek golpeó el salpicadero con el puño con fuerza suficiente como para que le saltara el airbag en la cara. Como no se desplegó, gritó, golpeando repetidamente el revestimiento de plástico, descargando su frustración en el objeto inanimado.

Tan cerca. Habían estado tan cerca.

Charlie había eludido la captura una vez más. ¿Cuántas veces más se escaparía el cabrón? ¿Cuántas veces más se burlaría de Tomek? ¿Cuántas veces más tendría que aguantar Tomek las burlas de un hombre al que no había visto en treinta años?

Tomek apretó el puño con fuerza hasta que el dolor en la mano superó al del pecho.

Se quedó mirando el salpicadero durante un buen rato, el mundo a su alrededor perdiendo nitidez, difuminándose en una serie de grises, blancos y marrones.

Su mente estaba en blanco, salvo por una imagen: la cara de Charlie.

La cara que había visto en el carné de conducir del hombre en la base de datos.

Cerró los ojos y se transportó al parque, a aquella noche.

Charlie y Nathan estaban allí, de pie junto al cuerpo de Michał.

Charlie estaba a unos metros detrás de Nathan, en la sombra.

Tomek le hizo una seña, y entonces el joven salió de la oscuridad, de las profundidades.

Esta vez, sin embargo, Tomek pudo verle la cara con claridad: el rostro de un hombre de unos cuarenta y cinco años, superpuesto al cuerpo de un adolescente.

El segundo hombre que había matado a su hermano.

Era él.

Justo cuando Tomek iba a hablar en su visión, un golpe en la ventanilla del copiloto lo devolvió bruscamente a la realidad, disparándole el pulso. Nick estaba al otro lado del cristal, haciéndole señas.

—¿Sí? —preguntó bruscamente mientras abría la puerta del coche y asomaba la cabeza.

—La científica ha empezado a examinar la casa y creen que han encontrado pruebas de que Nathan se alojaba aquí —explicó Nick.

El pulso de Tomek se aceleró aún más. —¿Cómo? ¿Qué?

—Su carné de conducir y su pasaporte con su nueva identidad. Coinciden con su cara y con la información facilitada por su agente de la condicional.

Tomek saltó del coche, casi derribando a Nick. —¿Por qué tendría eso aquí?

Nick se encogió de hombros. —Supongo que por seguridad. No van a salir del país. Quizá piensen que si los paran, no se puede descubrir la identidad de Nathan.

Tomek le vio la lógica al argumento. Significaba que Nathan era todavía más un fantasma que antes. Sin ninguna identificación, nadie podría reconocerlo. Nadie podría confirmar que era el hombre que buscaban a menos que lo cotejaran por su apariencia.

—¿Y la identificación de Charlie? ¿La tienen?

Nick asintió. —Está todo aquí.

Tomek se detuvo un momento a considerar las implicaciones. —Si sus documentos están aquí, entonces o han pasado a la clandestinidad, escondidos en algún lugar, o están…

No pudo terminar la frase. No quería decir la alternativa en voz alta, por miedo a que se hiciera realidad.

Antes de que ninguno de los dos pudiera decir nada más, el móvil de Tomek empezó a sonar. Se metió la mano en el bolsillo y miró la pantalla.

Mamá.

Una parte de él no quería responder. Había pasado más de una semana desde su última conversación, desde su discusión. Quería que siguiera así. Ella le había dejado muy clara su opinión sobre él como miembro de la familia, y no quería oír lo que tenía que decir.

Pero otra parte de él recordó que seguía siendo su familia. Seguía siendo su madre. Daba igual por lo que pasaran o cuánto se odiaran a veces, seguían siendo sangre, y nada cambiaría eso.

Entonces recordó lo que le había dicho. Que llamara en cuanto ocurriera algo sospechoso.

Contestó a la llamada.

—Mamá, ¿qué pasa?

—Tomek, hay un hombre en casa que ninguno de los dos conocemos —dijo Izabela, rápida y en voz baja—. Dice que es de la compañía eléctrica y que ha venido a comprobar el suministro por un apagón en la misma calle. Lleva ropa de alta visibilidad y tiene una identificación.

—¿Qué aspecto tiene?

—Tiene el pelo castaño, la nariz un poco torcida y un lunar en la mejilla izquierda.

Tomek contuvo la respiración. La descripción coincidía con la fotografía del carné de conducir de Charlie.

—¿Te ha dado un nombre?

—Charlie.

Se quedó helado.

—¿Dónde está ahora?

—Está en el garaje con tu padre.

—Vale. Quiero que tú y papá os alejéis de él todo lo posible. Defendeos si es necesario. Enviaré un equipo para allá ahora mismo y yo llegaré tan rápido como pueda. Simplemente no os acerquéis más a él.