Capítulo 33

CAPÍTULO

TREINTA Y TRES

T omek abrió de un empujón las puertas de la sala de crisis y se dirigió directamente al escritorio de Chey. El agente estaba encorvado sobre el teclado, con los auriculares puestos, tecleando como si estuviera conectado directamente a Matrix.

Tomek le dio una palmada en el hombro. Chey se quitó uno de los auriculares, sobresaltado, como si le estuvieran apuntando con un cuchillo.

—¿Qué es eso que he oído de que has hecho un descubrimiento importante? —preguntó Tomek.

—Haces que parezca Indiana Jones. Uno que sea indio. Vais a tener que empezar a llamarme Indi-Indiana Jones.

—O podrías llamarte simplemente Indio-ana Jones —replicó Tomek sin rodeos—. La palabra ya está en el nombre.

Los ojos de Chey se abrieron de par en par al darse cuenta. —¡Ah, es verdad!

—Me alegro de ver que sigues alerta, agente. Ahora, enséñame lo que has encontrado.

Chey dejó el otro auricular en el escritorio y recolocó el teclado. —Me sorprende que te interese.

—Alguien tiene que interesarse.

Chey meneó el ratón, hizo clic en un par de botones y cargó el archivo de vídeo. La grabación granulada de las cámaras de seguridad del paso elevado de Pitsea de hacía treinta años llenó el monitor. Mostraba a un niño dando patadas a algo.

—Calculo que ese es Mason Alexander —explicó Chey.

Momentos después, dos figuras entraron en el plano. Tomek apretó la mandíbula con fuerza al verlas.

—Y calculo que esas son las últimas personas que lo vieron con vida —dijo Chey, pero Tomek no estaba escuchando realmente.

Estaba concentrado en la ropa: pantalones de chándal holgados y sudaderas grises con capucha con una llamativa franja blanca que cruzaba el pecho.

Se le revolvió el estómago al aflorar un recuerdo. Lo reconocía de alguna parte.

—¿Se ha mejorado esa imagen?

Chey pulsó unos cuantos botones y, tras unos cuantos cambios de pantalla, apareció una imagen fija.

Era la misma parte de la grabación, pero esta vez se veía un poco más nítida, los píxeles más definidos.

Por desgracia, no revelaba nada nuevo. Los rostros de las figuras seguían ocultos por las sombras.

Pero había algo en ese atuendo…

Antes de que Tomek pudiera decir nada, el agente Martin Brown se les acercó.

—Tengo algo para ti —dijo Martin, sujetando una fina carpeta bajo el brazo—. Recién llegado de los forenses.

—Adelante —dijo Tomek.

—Le pedimos a uno de los dibujantes que hiciera una reconstrucción de Mason Alexander basándose en los huesos encontrados en la escena del crimen y en las pruebas que Lorna encontró en la autopsia. Queríamos hacernos una idea de cómo podrían haber sido las heridas externamente, en la vida real.

Tomek vaciló, rozando el borde de la carpeta con los dedos. —¿Estás diciendo que nos han dado una imagen del aspecto que tenía después de que lo atacaran?

Martin asintió. —No será exacta, pero da una idea de cómo pudieron matarlo.

Chey se inclinó, pudo más su curiosidad. —Venga, pues. Ábrela.

Tomek lo hizo.

La copia brillante era resbaladiza y la notó pegajosa en la mano.

Pero ese era el menor de sus problemas. La imagen que le devolvía la mirada le dio un puñetazo en el estómago.

El rostro del niño estaba magullado e hinchado, un ojo cerrado por la hinchazón, la mandíbula moteada de oscuros hematomas.

La fractura del cráneo se había traducido en una lívida marca violácea que iba de la ceja a la sien.

Su brazo colgaba en un ángulo extraño, roto de forma limpia pero salvaje.

Tomek contuvo el aliento. Su mente no quería establecer la conexión, pero lo hizo de todos modos.

Michał.

Vio a su hermano tendido en la hierba, con la sangre resbalándole por un lado de la cabeza, el brazo torcido en un ángulo antinatural. Heridas similares, la misma brutalidad. Parpadeó con fuerza; el recuerdo chocaba con la imagen de la página hasta que ambos eran casi indistinguibles.

Tomek dejó caer las fotografías sobre la mesa con más fuerza de la que pretendía. El golpe seco de la gruesa carpeta contra la madera hizo que tanto Chey como Martin se volvieran hacia él.

—¿Estás bien, sargento? —preguntó Chey con cuidado.

Tomek no podía mirar a ninguno de los dos a los ojos. —Bien —dijo, con la vista fija en la mesa—. Estoy… perfectamente.

Pero por dentro estaba de todo menos bien.

La imagen le ardía en la mente, negándose a desaparecer.

El niño de la página. Su hermano en la hierba.

Dos víctimas que se solapaban. Antes de que Chey o Martin pudieran indagar más, el móvil de Tomek vibró en su bolsillo.

Miró la pantalla, esperando que fuera Kasia, pero era un número desconocido.

—Necesito un minuto —masculló Tomek, poniéndose ya en movimiento. Abrió la puerta de uno de los despachos laterales, un armario de las escobas glorificado con un escritorio y un teléfono que nadie usaba nunca. Cerró la puerta tras de sí, se apoyó en ella y aceptó la llamada.

No dijo nada, esperando la respuesta que sabía que iba a llegar.

—Tomek —dijo una voz.

Se le cayó el alma a los pies.

Nathan.

—¿Cómo van las cosas? —continuó la voz, despreocupada, casi amistosa, como si fueran dos viejos amigos poniéndose al día con una caña—. Menudo susto ayer. Podrían haberte atropellado.

—Y tú te ganaste una multa por saltarte el semáforo en rojo. ¿Por qué no me das tu dirección y te la llevo en persona? Para que no se te pase el plazo de catorce días para responder.

Nathan se rio entre dientes, sin revelar nada. —Qué amable. ¿Qué tal si nos tomamos un café? Para ponernos al día. Una oportunidad para hablar de los viejos tiempos. Solo nosotros dos. Hay algunas cosas que quiero discutir contigo.

—¿Dónde?

Y entonces la comunicación se cortó.

Tomek se quedó allí un momento, mirando el teléfono como si le hubiera soltado un insulto racista.

Su reflejo en la pantalla negra era pálido y demacrado.

Pulsó el número desde el que le había llamado Nathan, pero saltó directamente al buzón de voz.

Se guardó el móvil de nuevo en el bolsillo y se obligó a llenar los pulmones antes de salir del despacho.

El ruido de la oficina le golpeó de repente: teléfonos sonando, el traqueteo de los teclados.

Normal. Cotidiano. Como si nada acabara de pasar. El mundo era ajeno a sus problemas.

—Chey —ladró Tomek, dirigiéndose de nuevo directamente al escritorio del agente—. Necesito que rastrees un número. Ahora.

Chey parpadeó. —¿Qué tipo de rastreo?

—Del tipo que me diga dónde coño estaba ese cabrón cuando me ha llamado.

—Tomek cogió un taco de pósits, garabateó los dígitos y lo dejó de un manotazo en el escritorio de Chey—.

Haz lo que puedas. Contacta con la operadora.

Averigua cuándo se conectó por última vez a una antena.

Me da igual si tardas una hora o un día. Consígueme algo.

Chey se reclinó en su silla, indeciso. —Eso requerirá una solicitud urgente a través de la operadora, lo que significa papeleo. Y eso significa…

—Firmaré lo que haya que firmar —espetó Tomek—. Tú solo ponlo en marcha.

Martin se había acercado, picado por la curiosidad. —¿Qué está pasando?

Tomek le lanzó una mirada lo bastante afilada como para cortar. —Nada. No te preocupes. Ya te avisaré cuando sea asunto tuyo.

Martin asintió, un poco desanimado por la forma en que Tomek le había hablado. Mientras tanto, Chey ya estaba tecleando, enviando una solicitud a través del portal seguro.

—Tardará un rato —dijo Chey tras una pausa—. Al ritmo que han estado llegando sus respuestas últimamente, tendremos suerte si nos responden en el próximo par de horas.

—Entonces esperamos —dijo Tomek, con la voz baja y tensa, sus pensamientos ya por delante de las palabras.

Nathan había llamado. Nathan quería una reunión.

Y pronto, sabría exactamente dónde había estado Nathan cuando había marcado.

Siempre y cuando no fuera demasiado tarde.