Capítulo 29

CAPÍTULO

VEINTINUEVE

D e todas las responsabilidades que recaían sobre los hombros de Chey durante una investigación, la que más detestaba era la de revisar interminablemente horas y horas de grabaciones de las cámaras de seguridad.

A menudo se encontraba mirando fijamente durante horas imágenes de escenas que no cambiaban, en busca del más mínimo indicio de movimiento o analizando pruebas que eran demasiado granuladas para distinguirlas.

Era un trabajo que se volvía infinitamente más difícil cuando la grabación tenía treinta años, estaba mal iluminada y parecía coloreada por un niño pequeño.

En ese momento, estaba viendo una toma del paso elevado de Pitsea desde unos treinta metros de distancia.

La filmación era entrecortada y en blanco y negro, y los píxeles se fundían cada vez que los faros de un coche cruzaban la pantalla.

Estaba encorvado en un escritorio de metal en las profundidades de la cámara acorazada de registros de Southend, una instalación subterránea que se parecía más a un banco que a un archivo policial.

El lugar estaba fuertemente custodiado: todos los agentes tenían que fichar al entrar y al salir, y cada caja se rastreaba meticulosamente con códigos de barras y escáneres.

Unas estanterías del suelo al techo albergaban pruebas de décadas de investigaciones: expedientes amarillentos, armas incautadas, teléfonos rotos, bolsas de pruebas y cintas VHS que olían ligeramente a moho.

Montañas de historia registrada que no había sido olvidada, ni lo sería jamás.

El Ordenador Nacional de la Policía lo había dirigido hasta allí.

Tras la revelación de Rachel sobre Mason Alexander y la conexión con el paso elevado de Pitsea, Chey había buscado referencias cruzadas de viejos incidentes de la misma época y lugar.

Y por un golpe de suerte —el tipo de coincidencia que, como le había recordado Victoria, las investigaciones rara vez deparaban—, había habido un accidente de coche mortal cerca del paso elevado la noche que Mason desapareció.

A raíz de ello, los agentes que acudieron al lugar se habían incautado de las grabaciones de seguridad de los negocios cercanos y del ayuntamiento, las habían metido en cajas y las habían enviado a la cámara acorazada, donde habían permanecido olvidadas desde entonces.

Y ahora, Chey era el pobre diablo que tenía que revisarlas todas.

Se frotó los ojos y se acercó más a la pantalla.

Una figura apenas visible se movía bajo el paso inferior: un chico, quizá de catorce o quince años, que pateaba algo por el hormigón.

La calidad era tan mala que apenas parecía más que una mancha de luz y sombra, pero, aun así, a Chey se le encogió el estómago.

Mason Alexander. Tenía que ser él.

Avanzó la grabación rápidamente; la vieja cinta zumbaba débilmente mientras la imagen trepidaba.

El chico caminaba de un lado a otro, se agachaba y volvía a patear.

Entonces, dos formas se movieron en el extremo del encuadre, recortadas contra la oscuridad.

Chey congeló la imagen y entrecerró los ojos con fuerza.

Las figuras estaban borrosas, casi indistinguibles la una de la otra, y se fundían con los bordes oscuros de la pantalla.

Pero estaba seguro de que reconocía su atuendo: chándales típicos de la época.

¿En cuanto a su edad? Imposible de determinar.

Pero no tenía ninguna duda de que aquellos dos individuos estaban allí para encontrarse con Mason Alexander, y que quizá fueron los últimos en verlo con vida.

Reanudó la grabación.

La cinta avanzó a trompicones, el grano cambiaba con cada parpadeo, como el comienzo de una película de terror.

Mason apareció en el encuadre, moviéndose lentamente al principio, mirando hacia atrás como si hubiera oído algo.

Luego volvió a patear aquel objeto —una lata, quizá, o una piedra— y lo mandó fuera de la vista con un traqueteo.

Vaciló y después se dirigió hacia las figuras.

No saludaron ni le hicieron señas para que se acercara, al menos no de una manera que la grabación captara. Simplemente esperaron, expectantes.

Segundos después, Mason llegó hasta ellos.

Su lenguaje corporal era alegre y jovial, y caminaba con brío, lo que sugería que conocía a las personas con las que iba a reunirse.

Una de las figuras se movió y miró hacia la carretera de arriba mientras los faros de un coche destellaban sobre ellos, con los rasgos todavía ocultos.

Luego, con el más leve movimiento —una inclinación de cabeza, una seña—, los dos echaron a andar.

Mason los siguió.

Chey casi pegó la cara al monitor, deseando que la imagen se volviera más nítida. El trío se adentró en las entrañas de hormigón del paso elevado. Al principio, Mason se quedó un paso por detrás, pero luego acortó la distancia y su silueta se fundió con las de ellos.

Y entonces desaparecieron.

Engullidos por la oscuridad.

Chey pulsó el botón de pausa y se quedó mirando el fotograma. Solo quedaba el aparcamiento vacío, lleno de carritos de la compra abandonados y restos de basura que ondeaban al viento. Ningún movimiento. Ningún chico. Ninguna figura. Nada.

Rebobinó y volvió a reproducirla, sus ojos recorriendo cada rincón, cada parpadeo de movimiento. Pero cada vez, el resultado era el mismo: alguien que creía que era Mason Alexander adentrándose en la oscuridad con dos figuras desconocidas y no regresando jamás.

Chey se recostó lentamente en la silla, que crujió bajo su peso. Sintió un nudo en la garganta. Durante treinta años, la pregunta había sido qué le ocurrió a Mason después de esfumarse. Y ahora, mirando aquella pantalla, Chey sabía que estaba presenciando el momento en que todo comenzó.

El último avistamiento de Mason Alexander con vida.