SIENA #7

Cuando las puertas se abren en la planta del ático, el pasillo es elegante: baldosas de mármol, iluminación indirecta, plantas altas que no parecen reales. Dos guardias flanquean la entrada. Uno levanta la mano para hablar.

Rylan le dispara en la garganta.

El otro apenas se mueve antes de que lo derribe con un disparo limpio en la rodilla y luego en la cabeza. Arrastramos los cuerpos detrás de la jardinera, donde no se vean. Sin alarmas. Todavía no.

La puerta principal tiene un escáner de retina.

El programa de Reed falsifica la señal en menos de veinte segundos.

Avanzamos al unísono.

El ático es inmenso: paredes de cristal, detalles de acero, alfombras importadas que no pertenecen a nadie que valore la vida por encima de la estética.

El fuego de la chimenea titila. Suena música baja.

Jazz, nada menos. El tipo de música para servirse un whisky antes de ordenar la muerte de alguien.

Veo al primer hombre que sale de la cocina.

Alto. Corpulento.

Le disparo dos veces en el pecho.

Cae.

Rylan comprueba el pasillo lateral. Despejado.

La última habitación es un despacho. Escritorio de roble. Carrito de bar. Sillas de cuero que apestan a dinero viejo y pecados más viejos.

Adam Carrow está allí.

No parece sorprendido.

Se recuesta en su silla y da un sorbo a algo ambarino, solo.

—Sabía que eras tú —dice—. Solo era cuestión de tiempo.

Rylan da un paso adelante.

—Dejaste un mensaje.

Carrow sonríe con indolencia.

—Quería hablar. No pelear. Pero supongo que habéis venido a por sangre.

Me muevo hacia un lado sin perder el ángulo de tiro.

—Entraste en nuestra casa —digo.

Se encoge de hombros.

—Sois fugitivos. Es lo que hacemos.

—Sabías quién era yo —digo—. Incluso entonces.

—Oh, cariño. Eras un proyecto. Un arma a fuego lento que tu padre no tuvo agallas de usar.

Me acerco.

Carrow levanta una ceja.

—Pero él no te hizo así, ¿verdad?

—No —digo.

Le disparo en la rodilla.

Grita y se dobla hacia delante; el vaso se hace añicos contra la alfombra. Rylan no se inmuta. Solo observa. Sabe lo que es esto.

Carrow intenta alcanzar el cajón. Llego primero.

Se lo cierro de golpe sobre los dedos. Luego le apunto a la cabeza.

—Podrías habernos dejado en paz —digo—. Deberías haberlo hecho.

Me mira con los dientes apretados, la sangre corriéndole por la pierna.

—¿Crees que esto termina conmigo?

—No —digo—. Pero empieza contigo.

Y aprieto el gatillo.

Solo una vez.

El sonido es seco. Definitivo.

Su cuerpo se desploma hacia atrás en la silla, la boca aún abierta, los ojos desorbitados.

Está hecho.

Rylan se adelanta y limpia las huellas. Agarro el disco duro del escritorio. Salimos por donde entramos: rápido, limpio, en silencio.

Abajo, Reed espera en el coche con el motor en marcha.

Nadie nos sigue.

Nadie nos detiene.

Conducimos directos al desierto.

Al amanecer, estamos al borde de un campo de dunas, viendo cómo el viento borra las huellas de nuestros neumáticos. Lanzo el disco a la hoguera que Reed ha hecho con maleza seca y combustible. Prende al instante, las llamas crepitan hacia el cielo como el último aliento de algo maligno.

Rylan se acerca y me pasa una botella de agua. No habla. Solo me observa.

Dejo que el silencio se extienda.

Luego digo:

—Se acabó.

—Sí.

Y así es. Lo noto en lo más hondo del pecho. Un clic. Un cambio. La parte de mí que ha estado en tensión durante años —esperando, observando, calculando— por fin se suelta.

Me vuelvo hacia él.

Parece cansado. No roto, solo desgastado. Polvo en la mandíbula. Sangre en la manga. Pero sus ojos están claros. Firmes. Clavados en mí como si nada más importara.

Me refugio en sus brazos sin dudarlo.

Y él me abraza como si fuera en serio.

Como si ya no estuviéramos huyendo.

Todo se reduce a este único momento.

—¿Estás bien? —pregunta con voz ronca.

Asiento.

—¿Y tú?

—Ahora sí.

Se aparta lo justo para mirarme. Sus manos siguen firmes en mi cintura. Sus ojos no se mueven de los míos.

—Hablaba en serio —dice—. Lo de las rocas.

Sé de qué habla. La propuesta. El anillo hecho de una bala y oro. La promesa que no fue cursi ni ensayada, sino real.

—Yo también —digo.

Se inclina, su frente contra la mía.

—Te quiero.

Es la primera vez que lo dice en voz alta.

Y me atraviesa, suave y profundo.

Susurro:

—Yo también te quiero.

No hay una gran oleada de música. Ni flores. Ni testigos. Solo el viento del desierto, la luz que se desvanece y nosotros: dos personas que nunca deberían haberse conocido, pero que de algún modo siguen en pie.

Dejamos Dubái a la mañana siguiente.

Sin alias esta vez.

Solo nuestros nombres reales en dos pasaportes nuevos, que Reed nos entrega sin decir nada. No viene con nosotros. Solo asiente y desaparece entre la multitud, como siempre.

Volamos hacia el oeste.

Para cuando aterrizamos en un tranquilo pueblo costero de Portugal, somos diferentes. No nuevos. No limpios. Solo... diferentes. Libres.

La casa es pequeña. Paredes de piedra. Una verja con bisagras oxidadas. Un jardín que necesita trabajo. Pero hay una ventana que da al mar. Y una llave en mi mano.

Rylan deja caer las bolsas. Me toma el rostro entre las manos.

—¿Estás segura? —pregunta.

Sonrío.

—Estoy segura.

Y entonces, por fin. Entramos.