SIENA #6

Cuando llegamos a la villa, la luz ya es completamente dorada. El cielo tiene tonos melocotón en los bordes. Siena tararea algo en voz baja, una de esas melodías que se inventa cuando está aburrida o tranquila o en algún punto intermedio.

Entonces llegamos a la puerta.

Y lo noto.

La cerradura no está echada. No está forzada. Simplemente abierta.

Ella también lo nota. Me aprieta la mano.

Le pongo un dedo en los labios. La echo hacia atrás, detrás de mí. Saco despacio el cuchillo de la bota, luego la pistola de debajo de la camisa.

Empujo la puerta.

La casa está en silencio.

Demasiado silencio.

Entro primero. Siena va detrás, en silencio. Despejamos la cocina. El salón. El pasillo.

Luego el despacho.

Y ahí lo vemos.

El mensaje en el portátil. Lo apagué antes de salir. Ahora está encendido.

Y en la pantalla se lee:

Te encontré. Nos vemos pronto.

Sin firma. Sin nombre. Solo eso.

Siena maldice entre dientes.

—¿Crees que es Vittorio?

—No. Está encerrado y desangrándose.

—¿Entonces quién?

Miro fijamente el cursor parpadeante.

Siempre hay alguien más.

Cierro la tapa.

—Hacemos las maletas esta noche. Nos vamos por la mañana. Contactaré con Reed, a ver qué sabe. Alguien metió la pata.

Ella asiente. Su rostro está tranquilo, pero veo la rabia asomar detrás de sus ojos.

Mañana desaparecemos de nuevo.

Capítulo veinticuatro

Siena

Más tarde, cuando estamos a solas en el dormitorio, con la ropa doblada en bolsas de viaje, los pasaportes revisados y el efectivo contado, por fin pregunto.

—¿Quién crees que es?

Él levanta la vista del petate.

—Podría ser cualquiera. Pero si tuviera que adivinar... Carrow.

—¿Adam Carrow?

Él asiente una vez.

—Ha estado callado desde que Vittorio cayó. Demasiado callado. Reed dijo que ha estado consolidando lo que queda del sindicato. Comprando activos. Haciendo limpieza.

Se me cierra la garganta.

—¿Por qué ir a por nosotros ahora?

—Porque lo quemamos todo. Eres la hija del Don. Yo soy el que mató a sus hombres. Somos una amenaza. Un símbolo. Gente como él no deja que los símbolos sigan vivos.

Trago saliva.

—Así que nos vamos. Otra vez.

—Sí.

No es la primera vez. No será la última. Pero esta vez... apenas estábamos empezando a respirar. A sentir algo parecido a la paz. Yo estaba escribiendo de nuevo. Él estaba enseñando a niños a golpear y a mantenerse firmes. Teníamos vino en el balcón y pasta para cenar.

—Estoy cansada —digo en voz baja—. De huir.

Él no dice nada. Solo cierra la cremallera de la bolsa y la deja junto a la puerta.

Me siento en la cama, con los brazos alrededor de las rodillas. El colchón se hunde a mi lado cuando él también se sienta. Su muslo se aprieta contra el mío.

—Yo me encargo de esto —dice.

—No.

Gira la cabeza.

—Siena...

—No —repito, mirándolo ahora—. Nosotros nos encargamos de esto.

Me examina el rostro, y lo que quiera que vea debe convencerlo, porque asiente.

—De acuerdo.

No dormimos mucho. Él se mueve durante la noche como una sombra, revisando el perímetro, haciendo llamadas en voz baja. Yo vacío la caja fuerte bajo las tablas del suelo y quemo los documentos viejos en el fregadero. Para cuando el sol empieza a salir, ambos estamos tensos pero tranquilos.

Reed llega justo después de las ocho.

No llama. Solo entra como si fuera su casa.

—Tienes una pinta horrible —dice.

—Llegas tarde —responde Rylan.

Reed sonríe con suficiencia.

—Por lo visto, vosotros también.

Nos sentamos a la mesa de la cocina, los tres, con café humeante entre nosotros, lo bastante fuerte como para quitar pintura.

Rylan desliza el portátil hacia él.

—Esto apareció ayer.

Reed lee el mensaje. No reacciona.

—¿Carrow? —pregunta Rylan.

Reed asiente.

—Probablemente. Ha estado intentando limpiar lo que queda. Se rumorea que tiene una nueva operación en Dubái. Tráfico de armas. Trata de personas. Vigilancia tecnológica. Círculo pequeño. Su ubicación va saltando entre sus redes offshore.

—¿Entonces cómo nos encontró?

Reed se encoge de hombros.

—Podría haber sido suerte. O esa chica con el teléfono de ayer.

A Rylan se le tensa la mandíbula.

—Debería haberla retenido.

—No —digo—. Hiciste bien en no hacerlo. Eso habría enviado el mensaje equivocado.

Reed no dice nada por un momento, luego añade:

—Hay otra opción.

La mirada de Rylan se agudiza.

—¿Cuál?

—Que no huyáis.

Me enderezo.

—¿Perdona?

Reed me mira. Luego a Rylan.

—Que lo terminéis. Que vayáis a por Carrow. Que acabéis lo que empezasteis. No más perseguir sombras. No más nombres falsos. Solo una jugada final.

El corazón me golpea en las costillas.

—Estás sugiriendo que entremos en la boca del león.

—Estoy sugiriendo que cortéis la cabeza antes de que le crezcan diez más.

Rylan me mira.

Asiento una vez.

—Hagámoslo.

Él no discute.

Porque hemos terminado de escondernos.

Salimos de Santorini al mediodía en un pequeño jet privado. El papeleo ya está gestionado. Reed conoce a un tipo. Por supuesto que sí.

Observo la isla encogerse desde la ventanilla, edificios blancos apilados contra los acantilados como huesos. No lloro. Pero siento la pérdida igualmente. Esa villa era lo más parecido a un hogar que teníamos.

Aterrizamos en Atenas. Cambiamos de avión.

Luego Chipre.

Luego Jordania.

Para cuando aterrizamos en Dubái, el sol se ha puesto de nuevo. La ciudad brilla como una joya de bordes afilados. Todo aquí parece pulido y vigilante. Cámaras de seguridad. Mármol reluciente. Hombres trajeados con zapatos silenciosos y ojos duros.

Reed conduce.

No hablamos mucho en el camino. Pero cuando llegamos a las afueras, pasa hacia atrás una carpeta fina. Rylan la abre. Dentro hay fotos granuladas, un plano del edificio, horarios, identificaciones encriptadas.

—Carrow se ha estado moviendo entre varias propiedades seguras —dice Reed—. Pero a la que rastreamos este mensaje es un ático en Al Wasl. Seguridad máxima. Dos guardias como mínimo en cada entrada. Reconocimiento facial en el ascensor.

—¿Quién hay dentro?

—Carrow, su mano derecha y quizás otros dos. Pero le gusta ir con poca gente.

Me inclino hacia delante.

—Entramos rápido.

Rylan asiente.

—En silencio. Sin refuerzos.

—Limpio —añado.

Reed se ríe.

—Juntos dais miedo.

No respondo.

Rylan tampoco.

Saca la pistola de la guantera y comprueba el cargador.

Yo hago lo mismo.

Para cuando llegamos al edificio, ya no soy Siena Moretti.

Soy su fantasma.

El ascensor es frío y silencioso. El mono negro me queda ceñido, con armadura corporal ligera debajo. El pelo recogido en un moño tirante, un auricular en una oreja, un cuchillo en la cadera, una pistola bajo el brazo.