SIENA #3

Sale un médico, con aspecto agotado y la piel enrojecida de tanto lavarse. Es joven. Demasiado joven.

—¿Familia? —pregunta.

Me levanto.

—Ya no le queda —digo—. Solo estoy yo.

Asiente.

—Ha sobrevivido a la cirugía. El daño era extenso: laceración en el pulmón izquierdo y una pérdida de sangre importante. Pero hemos extraído la bala y estabilizado la hemorragia. Está intubada e inconsciente, pero estable.

Las rodillas casi me fallan.

—Necesitará una transfusión —añade el médico—. ¿Eres compatible?

—Sí.

—Bien. Haré que alguien te autorice.

Se aleja mientras marca un número en el móvil.

Me desplomo en la silla.

Reed me pone la mano en el hombro. No dice nada. No hace falta.

Me dejan verla seis horas después.

La habitación está en silencio. Paredes de un verde pálido, el zumbido sordo de las máquinas, los pitidos suaves del monitor junto a la cama. Siena parece diminuta bajo la manta del hospital. Pálida. Inmóvil.

El pecho le sube y le baja, lento, mecánico.

Me hundo en la silla junto a ella y le cojo la mano.

—Eh —digo en voz baja—. Sigues aquí. Mujer terca e imposible.

Trago con dificultad mientras le acaricio los nudillos con el pulgar. Tiene los dedos fríos.

—Vas a despertar, ¿me oyes? No te saqué de esa finca para que ahora te me apagues.

No se mueve. Los ojos siguen cerrados.

Dejo que el silencio se asiente durante unos minutos mientras me consumo en mis propios pensamientos.

Y entonces lo digo. Por primera vez. En voz alta.

—Moriría por ti.

No es una confesión. Es un hecho.

Y me aterroriza.

Despierta dos días después.

Tiene la voz seca, quebrada, apenas un susurro.

—Estás aquí.

—Pues claro que estoy aquí —digo, apartándole un rizo de la cara.

Le tiemblan los labios.

—Creí que...

Me inclino hacia ella.

—Ni se te ocurra pensar en eso. Lo conseguiste.

Las lágrimas le resbalan por el rabillo de los ojos. Las atrapo antes de que caigan demasiado.

—Te oí —susurra—. En la oscuridad. No parabas de decir mi nombre.

Asiento. —No pensaba parar.

Sonríe. Apenas. —Bien.

Pasan dos días más. Le quitan el tubo. Vuelve a respirar sola. La trasladan a recuperación.

Me quedo en su habitación. Duermo en la silla. Le cojo la mano cuando sueña.

La enfermera del turno de noche no deja de lanzarme miradas compasivas. Las ignoro.

Reed aparece la tercera noche.

Trae comida, que Siena picotea, y una tableta con noticias, que ella ignora.

La deja en el alféizar y dice: —Vas a querer leer esto.

La cojo cuando se va.

«Cae el imperio de la mafia: Don Moretti bajo custodia federal, múltiples arrestos en una redada a nivel estatal»

Ojeo el artículo. No tienen ni idea de quién les dio el soplo. Ni de lo profunda que ha sido la caída.

Bien.

Le dan el alta seis días después del tiroteo.

Aún débil. Aún recuperándose. Pero viva.

Volvemos a conducir hacia el norte, esta vez a una cabaña que Reed ayudó a reformar hace años. Sin conexión, tranquila, segura. Solo nosotros.

Al día siguiente de llegar, nos sentamos en el porche trasero mientras el sol se pone tras los árboles. Está envuelta en una manta polar, con las piernas recogidas, bebiendo de una taza desportillada.

Miro el bosque.

—¿Estás lista para hablar de ello? —pregunta.

—¿De qué parte?

Se queda callada. Luego: —De todo.

Respiro hondo.

—Nunca debí salir con vida. Del ejército. De la operación que salió mal. De la traición. Volví sin nada más que nombres que quería ver enterrados.

—Y luego yo —dice en voz baja.

Asiento. —Y luego tú.

Nos quedamos en silencio.

Luego apoya la cabeza en mi hombro y dice: —Yo también moriría por ti.

Se me cierra la garganta con una emoción extraña. Una emoción que me permito sentir.

Le beso la sien y no digo nada.

No hace falta.

A lo mejor estoy enamorado.

Capítulo veintidós

Siena

Vuelve a llover.

No esa lluvia pesada y atronadora que hace que el mundo parezca desmoronarse, sino la suave y melancólica que golpetea en el tejado de la cabaña como una nana para quienes nunca aprendieron a dormir.

Me siento en el alféizar envuelta en una de las camisas de Rylan, contemplando el bosque cubierto de niebla, con las piernas desnudas pegadas al pecho.

Han pasado dos semanas desde que dejamos atrás los escombros.

La sangre se ha lavado de nuestros cuerpos, pero se aferra a todo lo demás.

A él le quitan los vendajes mañana. A mí ya me los han quitado. Estamos sanando. Por fuera.

Por dentro, todavía estamos... en carne viva.

Salimos de la ciudad al amanecer.

El coche es robado. Siena está sangrando. Me quedan dos balas y un plan B que espero no tener que usar jamás.

Pero estamos vivos.

Abandonamos el coche a las afueras de Filadelfia, lo cambiamos por un todoterreno negro que espera bajo un alias que quemé hace tres años. Siena no hace preguntas. Se sube al asiento del copiloto y se queda frita.

Para cuando cruzamos la frontera de Virginia, la fiebre ha bajado. Los puntos aguantan. Y he dejado de mirar el retrovisor cada diez segundos.

Encontramos una cabaña escondida en lo profundo de Blue Ridge. Sin cobertura. Sin vecinos. Sin más fantasmas que los que hemos traído con nosotros.

Por primera vez en semanas, respiro.

Duerme durante horas. Días, en realidad. Solo se despierta para beber agua o murmurar algo incoherente antes de volver a sumirse en sueños que nunca comparte.

Cuando por fin despierta de verdad, estoy sentado a la mesa limpiando el arma.

—Sigues aquí —dice con voz ronca.

—¿Dónde iba a estar?

No responde. Solo me mira como si intentara convencerse de que soy real.

Ya somos dos.

Más tarde, nos sentamos fuera. Sin palabras. Solo estrellas y ese silencio que no pide nada. Se apoya en mí como si ya no tuviera miedo de lo que viene después.

Rylan está detrás de mí. Noto su presencia antes de que diga nada. Siempre ha sido así con él. Su energía llena una habitación antes de que lleguen sus pasos.

—Vas a hacer que ese cristal se agriete —murmura, con la voz aún ronca por el humo que inhaló.

No me vuelvo. —Quizá quiero que lo haga.

El móvil desechable vibra en la mesita de noche. Dos veces.

Me lanza una mirada, una pregunta sin palabras. Asiento. Ve.

Desaparece en la habitación de al lado y murmura al teléfono. Un minuto después, vuelve más callado de lo que se fue.

Algo en su expresión pesa más que antes.

—¿Estás bien? —pregunto.

—Sí —dice—. Solo... negocios.

—¿Puedo ayudar en algo?

Hace una pausa. Luego suspira y se pasa una mano por la nuca. —Nunca te lo he contado, pero tengo una empresa de seguridad. Creed Security.

Arqueo las cejas. —Eso suena... oficial.

—Empezó siendo pequeña. Después del ejército, trabajé por mi cuenta. Trabajos de limpieza. Contención de riesgos. Luego creció. Tecnología. Inteligencia. Operaciones de extracción. La levanté desde cero.

—¿Y sigue funcionando? —pregunto en voz baja.

Él asiente.

—Tenemos un nuevo contrato en marcha: multiagencia, internacional. Ya estaba en proceso antes de que tu padre abriera un boquete en Manhattan. Sigue adelante.

Parpadeo, asimilando lo que dice.

—Así que no eres solo un mercenario con un código.

Su boca se curva ligeramente.

—Ahora soy yo quien escribe el código.

Lo estudio bajo la tenue luz.

—No actúas como alguien con ese tipo de poder.

—Porque el poder no me importa —dice—. Lo que me importaba era el control. Y ahora... me importa lo que hago con él.

No dice tú, pero lo escucho en el silencio entre sus palabras.

Acorto la distancia entre nosotros y rozo sus labios con los míos.

—Bien. Porque no me importa cómo lo conseguiste. Me importa lo que construyas con él ahora.

Se acerca más. Siento su calidez justo detrás de mí, luego el tirón cuando su mano tira del dobladillo de la camisa que llevo puesta, su camisa. Su mano se desliza debajo y se curva sobre mi muslo. Su palma es áspera, ancha y lo bastante cálida como para que me recueste hacia atrás sin querer.

—Has estado mirando esa ventana todo el día —dice junto a mi oído.

Giro la cabeza lo justo para que nuestras mejillas se rocen.

—Pensé que estabas descansando.

—Estaba observándote.

Se me escapa una media sonrisa.

—Acosador.

—Te gusta.

Es verdad.

Siempre me ha gustado.

Mis dedos buscan hacia atrás y se hunden en su cabello. Sus labios rozan la curva de mi hombro, el arco de mi cuello. Mi piel reacciona antes que yo: se tensa, tiembla, duele.

Se acerca más.

Su otra mano se desliza por mi vientre, debajo de la camisa, sobre la cicatriz que aún está sanando junto a mis costillas. Al principio es delicado, como si no confiara en que no vaya a desmoronarme. Pero no soy de porcelana. Ya no.

Me giro en sus brazos, bajo las piernas del alféizar, y agarro su camisa con ambos puños.

—No soy de cristal —susurro.

—Lo sé —dice, y me besa.

Empieza despacio.

Profundo y explorador, como si ambos hubiéramos estado esperando este momento y no quisiéramos apresurarlo.

Pero entonces me acerco más, lo bastante como para que nuestros cuerpos encajen como si estuviéramos hechos el uno para el otro, y su contención se quiebra.

Sus manos me agarran las caderas. Las mías se enredan en su cabello.

El beso se vuelve más desordenado, más ruidoso, dientes y lenguas, algo desesperado que nos arrastra a ambos como si no nos hubiéramos tocado en años.

Me levanta sin decir palabra. Mis piernas se cierran alrededor de su cintura mientras me lleva al sofá. El fuego crepita en la chimenea junto a nosotros. No me tumba con suavidad. Me deposita como si estuviera hambriento.

Y tal vez lo está.

Tal vez ambos lo estamos.

Su boca recorre mi cuello, luego mi pecho. Sus manos empujan la camisa hacia arriba y me la quitan, luego se detiene. Me mira.

—¿Estás segura?

Le sostengo la mirada.

—Estoy segura.

Algo en él se rompe. Su boca se estrella contra la mía de nuevo mientras tiro de sus pantalones, y mis dedos encuentran piel. Es rápido y brusco, y luego deja de serlo. Frena de nuevo cuando ve el moretón en mi cadera. Su pulgar lo roza con suavidad, luego sus labios hacen lo mismo.

—¿Aquí? —murmura.

Asiento.